viernes, 30 de julio de 2010

ESCRIBO LA POESÍA QUE ME GUSTARÍA LEER

los vigilantes del logro poético que pretenden ser,en definitiva,los dadores del LOGOS

hay idiotas más atentos a la historia que a la vida,de la poesía,

son los confundidos
 profesores
 articulistas
prologuistas que
se prolongan

escribo la poesía que me gustaría leer
está mal?
ah,si?
y qué poesía tendría que escribir,mascarita...

la que me gustó leer ya la leí hace mucho cuando creía que alguien sabía algo,enseñaba algo,aprendía algo...

quieren escandalizar y terminan en la insignificancia
 las instalaciones
 los recitales

en la fantasía del yo

el lenguaje poético no es la poesía
las palabras de la poesía no pertenecen a ninguna clase de lenguaje

cuando usted escriba cotidianamente digamos
durante unos 40 años
terminará por aceptar que las palabras de la poesía
no son un virus
un cursillo o dedillo
ni un expectable vacío
sino más bien
cierta...


tienen ilusiones,incluso algunos llegan a rozar la desesperación
carecen de la adecuada torpeza
las elegancias de la vacilación
entre tantas cosas,la poesía es también una lealtad a la ceguera interior,a su videncia

BIEN



me siento bien
el encuentro salió bien
el poema

la puerta a la calle
salió
bien


el tumor
la rosa

la soledad
la interrupción

bien
bien

me siento
inmóvil

pasa el nubarrón
los héroes

vos misma
tan derechita
seria

no recuerdo

debería

pero
no me acuerdo
si era urgente
necesario
nuevo

habrá un mapa
un manual?

preguntá vos

está lindo aquí
parece un cementerio de pueblo
un recién...


eso nomás

me siento bien

jueves, 29 de julio de 2010

LAS TIBIAS COSTUMBRES


 
o traigan otro
 uno que sonría
con perdón
ese que sabrá todos los nombres
la dirección
el epitafio

permitan que se quede
pero
no le pidan
 
después
 
que tenga dientes
furor
lo grande
porque ese
es quien fastidia
juntando migas debajo de la mesa
el que habla con muertos
y señala la mancha
de la vida

el oscuro
el de las carcajadas

si les parece
elijan

las tibias costumbres
el cielo callado
la estatua vendida

y basta.


publicado en las 10 menos 20,revista de otro tiempo,Quito,2005.

martes, 27 de julio de 2010

ROMILIO RIBERO (ARGENTINA,1933 -1974)




LA MADRE



No sé : Quisiera estar en una patria
llena de merecidas coronas,de cambiantes cielos,de
               jazmines que repiten su perfume cada primavera,
para hallarte, aposentada en las bendiciones de los frutos
o debajo de los antiguos ríos que aún cantan en las
                                                      majestuosas llanuras.



Yo quise una vez,en los jóvenes años de la nostalgia
sin la crueldad ni el asombro,
hablar contigo de mí mismo;
penetrar en tu fábula,en tu guerra de luz,en tu llanto,
oh perdida criatura.


Como en la muerta noche de un destierro
has dejado tu cofre con las cintas celestes de una infancia;
pastora alucinada que alimentó mi reino de condenas;
a veces,como un terrible mendigo que llama a cada instante
escucho,oigo tu confuso llanto por la muerte de un niño.


Oh madre mía no hablemos más.En el hogar vacío de mi sombra
han quedado tus lienzos,tus aceites,esos suaves ropajes
que se cubren de celestes arañas en las horas raídas de los sueños;
yo volveré de nuevo hacia mi exilio:
tengo que alzar mis manos para dormir tus ojos en la arena.


Entonces,los objetos de tu oscuro país,
los collares de nieblas,los rosarios de vidrios perforados,
los mendigos que cantan por el sur,
pálidos niños de las horas muertas,despedirán tu sombra.


Duerme Selia Ribero en tan honda distancia,junto a un pez arenoso
con las marchitas flores que alrededor del tiempo
ahuecarán tus huesos.


de Tema del deslindado,Alción Editora,Córdoba,1985.

domingo, 25 de julio de 2010

RODOLFO SCHMIDT (ARGENTINA,1992)

 
 
CASA

 
En silencio quedo la casa, mi casa, tu casa.
Entre árboles amarillos se encuentra la puerta de tu luz. Luz que apaga, la luz que siempre falta

JORGE SANTIAGO PEREDNIK (ARGENTINA,1952)





Salmo



Dichoso el hombre que no anda en el consejo del conejo
ni se para en el camino del castor
ni se sienta en la reunión del reno
ni con lana de llama hila al partir
más o menos cuentos que al llegar
porque el libro es su delicia y a él se dedica cuando puede
y todo lo que emprende prosperará


Dichoso el hombre que no se raya con la raya
ni triangula con el triángulo
ni circula con el círculo

y al no confundir la geometría con la tierra
hace suya la felicidad de las diferencias
porque el libro es su delicia y a él se dedica cuanto puede
y todo lo que emprende prosperará


Dichoso el hombre que piensa:
de los tres movimientos posibles
los tres salvaron su obstáculo
y pusieron fin a la historia:
el consejo de los saltos y la multiplicación
el tránsito que va minando el camino
la reunión en que el ciervo y el alce son repudiados:
poruqe el libro es su delicia y a él se dedica cuanto puede
y todo lo que emprende prosperará




Dichoso el hombre que en cualquier
momento del día
puede escribir salmos
sin esperar nada
sin tener siquiera quién los lea
y habiendo comprendido el proceso de la dicha
quiere en lo posible compartirlo
porque el libro es su delicia y a él se dedica cuanto puede
y todo lo que emprende prosperará






En el poder




En el poder el enemigo
el que hace del poder un centro
cuyos radios tocan a todos
acotados,al caos dados
en la inexistencia del círculo


Si el poder es uno
si el poder es sumo
más y menos y menos y más
el poder es humo


Los que creen que moviendo el dedo
mueven la mano...
los que saben que moviendo el brazo
no inmovilizan el dedo...


Ante el árbol desnudo
las hojas del punto caen
acumulando poder
o perdiéndolo,según como se mire


El error es estar ahí,querer estarlo
abusar de la ganancia
ser el caballo que en el molino
avanza sin preguntarse
hacia adónde quier ir
qué es lo que está haciendo


Hay en el aire un olor acre
Acre y aire riman o casi riman
y no hay viento que los disperse
o permita conocer
alguna brisa distinmta
Los ojos del bizco-aire y acre
se encuentran en la imposibilidad de verse
y lo disfrutan


El que aprende en el poder
a repetir repite
hasta que ya no puede hacerlo entonces
trata de no repetir y en la debilidad
repite sin saberlo


Si logra desaprender no tiene que petir:
el humo se esvance
lo sumo se disipa
aumenta la visibilidad


Tarde,qué decís,temprano
el que decidió renunciar al poder
ve asomar el luminoso crepúsculo
de no encontrarse con su ausencia




de, La querella de los gustos,Tintanueva Ediciones, México,2007

sábado, 24 de julio de 2010

HORACIO ZABALJÁUREGUI (ARGENTINA,1955)

 

Donde sopla la sed



Donde sopla la sed
enciende y apaga
la víscera cordial
la bóveda de la noche
el desierto del corazón
enciende y apaga
el faro del mundo
el ídolo de los náufragos
enciende y apaga
escande como las sirenas
la memoria del desastre
donde sopla la sed.

 

 Nunca volveré a enamorarme así




Nunca volveré a enamorarme así,dice
como en una canción
en la luna del espejo,dice,
como un caracol en el filo de la navaja,
nunca volveré,
al páramo del mundo,al ritual,
al lugar común,a invocar
el encantamiento,a la divina ceguera
dice,choose me,
nunca volveré
al uroboro cazabobos sin fin
a la pura pasión
a ser el vértice,el vórtice,dice,
en la luna del espejo
en la imagen muda,otra
nunca descuartizado y disperso
cuando me miras,dice,
tu mirada perdida en la copa del paraíso
a donde van las miradas perdidas
a la copa del árbol que se enciende
dice en negrita
de lo que están hechos lo sueños
y polvo será
la memoria,el sueño de otro
instantes que hacen foto allí
en el sentido viciado
en el desierto tentacular
en cinta sin fin,dice,
al cabo,lo que no dejan vivir
ramalazos que no cesan,dice,
la voz de lo que no fue una foto
dice,choose me,
nunca para siempre
cazabobos sin fin,el destino.



según la versión que consta en ÚLTIMO REINO,Revista de poesía,Nº 24/25,Buenos Aires,1998

viernes, 23 de julio de 2010

ELENA ANNIBALI (ARGENTINA, 1978)

1-


muchas veces fuimos pobres
no había dinero para ropa o música, pero
el taladro magnífico de dios
caía contra la mañana

las palomas se desbandaban
como si vieran
la comadreja o el halcón

un pedazo de mí entraba en la amargura
como en el pozo del molino
donde la serpiente infectaba
el agua de beber

yo tenía pocos años y ya era
rigurosamente anciana

sabía que el altísimo podía aplastarme la cabeza
enfermar nuestras ovejas
quitarnos el verano, la poca dicha

pero igual miraba siempre para arriba
y bajito decía
que sí, señor, venga a mí la destrucción
lo que deba venir
soy tu surco, señor,
soy tu surco



2-



acá creciste, me dijeron, y pienso
en cómo algo que no fuera solidario con la muerte y su eficacia
pudo crecer aquí

sin embargo, en este centro hubo una mesa
donde derramamos los jugos del hambre

al costado, la pieza de la costura y el juego

al fondo, el baño
con una alberca donde, en invierno,
la piel enrojecía por el frío

hubo, una vez, un gran viento,
me explican

vendrá por mí, también,
vendrá y yo guardaré mi corazón en un puño:

hasta allí llegará su voracidad
y más allá, aún


3-


el aire, de noche, es una lástima,
no alcanza para todos

alguien debe postergar su sueño, alguien
debe levantarse y, en el medio de la noche,
tocar la dorada serpiente del corazón

ella va a despertar
entornará los soles de sus ojos
dará su pan, su veneno

la flor del cuerpo abrirá, entonces,
como una mañana
pero no será la mañana:
será su turbia claridad
el simulacro


miércoles, 21 de julio de 2010

COSAS QUE SUCEDEN DEMASIADO


 

Algunas cosas pasan muy seguido
será porque
son nuestras
y entonces se acostumbran

por ejemplo

la piedra en el zapato
es la piedra del camino
y
a su vez
la piedra
que sostiene nuestra casa
y aquella del ángel  misterioso
la misma piedra
perdura en la garganta
baja al corazón
construye espejos

entonces
cuando te abrazo
y me quiebro
o empujo dulcemente
los muros
del infierno

todo es muy visto

muy íntimo...


Y
lo que nunca pasa
(o llega, sigue, se prolonga)
 será de otros
y nos extraña
nada

por ejemplo

el amor
es la confianza
y
a su vez
el perro
que tememos

la luz un río que nos mancha

la paz un pacto entre las sombras

y así...


Hay cosas que suceden demasiado.

sábado, 17 de julio de 2010

VOZ


por qué no lo trajiste?
cayó?
o estaba en suspenso
tan adentro
que necesitamos
subir a los dragones
para verte buscando
ese descanso

el dolor



y esperábamos

vivíamos
pudimos

pero

debajo de todo

más acá

esperábamos



lo diste

se perdió?

o estaba tan trozado
que
fuiste hasta la muerte y te sentaste
a saludar
a vernos


sabremos comprender
el tiempo
sostiene tu medalla
qué hay detrás?
abrimos nuestras manos
sobre la mesa
el fuego

supimos

comprender

antes de irnos
de acostarnos junto a nuestros cuerpos
en su parte del mundo

nos dirás?

era pesado
muy largo
te arrastraba?


por casi nada esperamos
siempre cerrábamos lámpara
ventana


vos
eras la razón

la fosforescencia


por qué no lo trajiste?

viernes, 16 de julio de 2010

SILENCIO AL FONDO





qué puede esperarse de un hombre que solo ha luchado contra sí



qué puede esperarse de quién
va a trabajar día tras día
hasta la podredumbre
y cierra el rostro
y obedece
sin hallar excusas
salidas
ni la sal del perdón

que puede esperarse de ese hombre aún jóven
sano
y libre
que un rincón aguarda
íntimos prodigios

y llora
y canta
mientras se descascara
en rabias y saludos

de quien no ha luchado 
contra el ángel en el oscuridad

¿qué puede esperarse?

de quien ha tocado con temor
el placer,la dicha
y comprendió
desde la niñez
que el cosmos
es un abismo en la espuma

¿qué puede esperarse?

¿que escriba frases
hermosas,hermosas,hermosas?
¿que forme una familia de libros
de voces muertas o a punto de agonía
que visite negocios espirituales
y luego
de extender sus manos
compre un alma?

acaso
esté mal formulada la pregunta
¿cuál es la pregunta?
¿quién mojará su lengua
en la impropiedad
o el adviento?

¿quién le dará a ese cuerpo
una sed
unos ojos?

qué debe esperarse de los otros
qué de ese ser bajo todos los dogmas
lanceado por signos y símbolos
por climas
por el pánico
de ése que llega con nosotros
y pide el laberinto
o pide que lo hagamos callar
que lo ayudemos aignorar
si es nuestra fe 
o nuestra carne
ése
¿qué debe esperar?
¿por qué
tras largos años
despierta
y en un relámpago de dios
o infamia
incendia la casa
y corre desnudo por las calles?

en este pan
sobre una mesa
debajo de la lluvia
me mirás
pureza

acertijo de quién se hunde
en el aire
y se desmembra
y es todo el amor
y todo el miedo
solo

¿qué debe esperar
si cae
hacia su centro
y encuentra una palabra
otra, otra
y

se demora,se demora,se demora.


de,Silencio al fondo,Ediciones Salido/Radamanto.Junín-Villa María-2000

jueves, 15 de julio de 2010

CARMEN BOULLOSA (MÉXICO,1954)



TODO AMOR ES NIEVE



Todo amor es nieve
-no importa,como dicen estos días los anuncios del subway,
How deep is yor love/nor/What do you love?

Aparece en la ciudad como un milagro,la nieve,
es vestigio vivo de algo tan antiguo como un dios
que tenía poderes,
un dios que hacía de las zarzas fuego,
que partía los mares para que los elegidos caminaran
sobre arena seca
con rumbo a la tierra destinada para ellos,
o de dioses más antiguos todavía,
como aquellas que amaban toros y parían minotauros,
o los que amaban bellas y se convertían,
para poseerlas,en cisnes.
Cuando nieva,aquel Cisne se sacude
y no sobrecoge a todos,
haciendo de los refunfuñones neoyorkinos (what te fuck!)
dulces bellezas azoradas.
El cisne aterriza en nuestros regazos
cuando nieva y vemos caer los copos desde nuestras ventanas.

¡Ay,qué dulzura,qué milagro
es el amor
cuando aparece!
Pero todo amor es nieve.
Al primer toque de sol se derrite.
Si llueve y hace frío,
se cubre de una coraza resbaladiza y peligrosa,
antes de esfumarse nos traiciona.
Tarde o temprano (pero siempre muy pronto en la ciudad)
toda nevada se arruina,
se enloda o se cubre de hielo o se derrite o
se vuelve un enfado lastimoso,y se va.
¡Todo,todo amor es nieve!

Ayer nevó,trayendo un silencio sobrecogesdor,
milenario y divino,
resplandeciendo como una aparición celeste,
y hoy,
cayendo de las ramas que el viento agita,
vuelve a nevar.
Siento caer los copos en mi espalda,
quiero dejarme tocar como lo hice ayer.
Me enternezco.
Sonrío.
¡Soy feliz!"
Lloro.
Hago todo el teatro completo del amor.

Pero recuerdo:
todo,todo amor es nieve.


según la versión que consta en CRÍTICA,Revista cultural de la Universidad Autónoma de Puebla,agosto-septiembre de 2003,Nº 100.

miércoles, 14 de julio de 2010

ÁNGEL JOSÉ FERNÁNDEZ (MÉXICO,1953)





NO NECESITA ESTAMPILLAS


Ahora no sé si eres etérea
como el hijo deseado
Tu rostro se descifra con humo
y tu piel
y tu palangana de odio
el bañarse entre abatimientos


Eres una postal vacía

Tu silencio me nombra todo
me reinventa el orgullo
casi nada de fe

Te digo adiós
y te escucho en la noche.



ACUSE DE RECIBO


Ahora el miedo
este pesebre encadenado
se desata en la hoguera :
¿quién era tanto sueño?
¿Quién la pesadilla?
El miedo,¿quién habla?

Porque afloran vértigos
y aquí no cabe nadie
porque respiras allá lejos
la cercanía me tiembla.



de POESÍA JOVEN DE MÉXICO,Premio Lagos de Moreno,Antología,Universidad Nacional Autónoma de México,México,1981.

martes, 13 de julio de 2010

RAÚL RIVERO (CUBA,1945)



ALICIA EN EL PAÍS




No conozco Irlanda todavía
ni he podido viajar a Gran Bretaña.


No fui a Lima por fin
ni a Miraflores
ni me casé contigo.


Nunca escribí el libro que queríamos
-unos versos serenos y apacibles
bellos,pálidos,irreverentes-
y no pude leer la Biblia en esos años.


No fui a misa, es verdad.
perdí el escapulario
o lo escondí por miedo y ambición.


Rompí la esquela de tu dirección
porque se hizo peligrosa.


Te cambié la identidad en las fotos de grupo:
"la de los ojos claros
y la blusa azul
es una joven marxista peruana".


Pero al final las escondí también
o se perdieron.


Esto,como verás,ya no es un mensaje de amor
sino una crónica impura
de un ser humano
en su vórtice negro.


Porque después resueltamente
me hice simulador profesional
un animal ajeno
amaestrado y escurridizo
que yo mismo no quería conocer.


Hallé mientras te borrabas
y te desvanecías
amor,imitaciones y carne de poesía.


Trabajé como indigente
y borracho oficial en mi país
durante varios años
y renuncié al empleo.


Estoy muy viejo
y lo único que he perfeccionado últimamente
es mi manera de mirar el mar.


Espero que estés viva
y que te alegren estas noticias mías.


Sigo en La Habana
Alicia
sigo en La Habana
en Cuba
que es el país
por lo menos
de mis maravillas


y lo recuerdo todo.





según la versión que consta en CRÍTICA revista cultural de la Universidad Autónoma de Puebla,México, febrero-marzo de 2000, Nº80.

lunes, 12 de julio de 2010

TODO ESE MAR

 
 
 
 
Y en todo lo demás

Hablar
donarse

mirar en otros
otro

ceder al pan
del día
su cadena

los cielos
un río
podrán llamarte
acaso

y en todo lo demás

estamos solos.
 
 
 
 
La hora

Queridos compañeros
es la hora

hay un vaso de agua y una puerta
pero no hay

no hubo nunca

una casa
una sed.
 
 
 
 
Todo ese mar

Todo lo que dije, escribí, miré.
Lo escuchado, pensado, callado.
Todo ese mar es hoy,
espuma turbia
olvidos del río entre ramajes
rotos

por el sol

de la nada.
 
 
 
 
A la madrugada

Camino junto al sueño
que también tropieza
vigoroso

algo inmenso
parece llegar
al fin

y cuadra tras cuadra
el cuervo
grita

hoy, no

mañana, mañana, mañana.
 
 
 
 
Permanencias

Quizás no permaneció

como creía

en un rincón

sino de pie

frente a una puerta.
 
 
 
 
Como una mujercita

 
Después de tanto orgullo ante el dolor
de mi piedra en los hombres
y de ladrar al ángel

no sé por qué
últimamente lloro

como una mujercita

olvidada en un bar.





de 60 poemas breves,ediciones recovecos,córdoba,2009.

viernes, 9 de julio de 2010

En la cámara gamma

Me dijeron que llevara ropa liviana
y no fuera a tomar café, coca cola,
agua
ni tampoco un remedio que no recuerdo ahora

se sabe, médicos ,fotones
son parte del misterio
igual que esas sustancias
lanzadas hacia el cuerpo

adentro
adentro está mi corazón
ojalá le encuentren algo
una arteria tapada
en rebeldía
un soplo distinto
un aire más

así podré decirle a todos

¿vieron?
por eso andaba mal mi corazón
y tan extraño

se arregla con pastillas
un mínimo resorte

no tengo que fumar
tampoco preocuparme

qué alivio
no era la injusticia ni esos sueños
no eras vos
la horrible vida
no

sino algo químico o eléctrico

y tiene solución

y será pronto.


 

de, La dificultad y otros poemas, publicado en la revista  Contragolpe de Endimión Ediciones,Nuevo México,E.E.U.U,2003.

OTRAS PUERTAS

no puede entrar a su casa
la llave
también se ha cansado
en ese día
caluroso y húmedo
al pie del otoño

prueba al revés
toca el timbre
golpea la puerta

se sienta en el umbral
y llegan los mosquitos
cuando el cielo
se va
en luz

¿y si esta casa
no fuera la suya?

¿y si estuviera
por ejemplo
en la China
y fuera la hora del te
la hora de cualquier
felicidad?

pasa un vecino y le grita
¿lo dejaron afuera?
también se lo preguntan otros
divertidos
mientras el hombre
mira
por primera vez
el árbol enfrente
y el camino de la hormiga



su mujer baja de un taxi
se burla
de su pequeño accidente
su distracción

¿y si ésa no fuera su casa?
¿y si nunca hubiera entrado
con fastidio o satisfacción?

se pregunta secreto
durmiéndose
saliéndose

¿adónde queda su casa?

¿por qué
no puede entrar?



de Esquina del universo,Alción Editora,Córdoba,2001

martes, 6 de julio de 2010

RICHARD GARCÍA (USA,1942)


La historia de las llaves



Si me dieras
las llaves de tu casa

la vería como
una cordillera
unidimensional.
La levantaría
hacia el cielo
y estudiaría cómo las nubes
beben de sus valles.
La vería
como una pequeña
lima que corta las sombras verticales.
La puerta de tu casa
sería un rectángulo de luz.

que se cierra detrás de mí
atrapando la luna
por las colas de su frac.
Ya no necesitaría
el camino sinuoso
que me trajo a vos.
Desaparecería
junto al bosque
que se levantaba
con resortes y bisagras.
Y los tramoyistas
y asistentes de mis sueño
guardarían sus accesorios-
tazas,aguas,perfumes musicales
más oscuros que tu cabello.

Entrar por primera vez
sería como nunca haberme ido.
Y te contaría
la historia de las llaves.

Se hicieron mucho antes 
de la invención de la puerta.
Aunque no se sabía cómo funcionaban,
los sabios adivinaban su importancia.
Con mucho cuidado,las metían en
las grietas de la corteza y las hacían girar.

Cualquier cosa puede ser una llave:un pedazo de alambre,
un alfiler de gancho,una risa.




de,The Flying Garcías, University of Pittsburgh Press,1996,según la versión de Lisa Rose Bradford y Fabián Osvaldo Iriarte en Usos de la imaginación-Poesía de los latinos en E.E.U.U, Editorial Universidad Nacional de Mar del Plata - 2009

lunes, 5 de julio de 2010

KARL SHAPIRO (USA,1913 -2000)




EL IDIOTA MONGÓLICO


A un perro que hablara,a un monstruo nacido de oveja,
Nosotros matamos sin piedad y matamos el pensamiento.
Sin embargo hospedamos al loro y dejamos ir al centauro,
Siendo éste fiel a su naturaleza y aquél no.
Nos reímos de los monos,que nunca en realidad consiguen
Comer sopa o vestir sombrero.

Adán había nombrado a tantos pero no a éste,
Éste que nombraría a un insulto en cuanto llegaba,
Hombre sin terminar o brujo o mito o pecado.
Nunca un padre y nunca suficientemente hijo.
El mono lo aventajó perro y cordero adorable
Y todas las bestias del kindergarten.


Entren en el cuarto vacío de su cerebro y cuenten
Su depósito de palabras con letras negras y anchas;
vean cuan torpemente él maneja estos bloques
Con cisnes y sumas; su cuadro de colores apunta.
A los treinta y cinco chilla por ver rebotar
la pelota en el aire e irse a lo lejos.


La piedad y el miedo que damos a este inocente
Que mutiló al hermoso instinto de su madre;
pero ella dice,"Mi cuerpo tenía un perro;
Tuve un mono y cuidé a una oveja de llantos.
Él es mi bondad y mi espléndio regalo
venido de toda la vida y por toda la vida."





según la versión de Marcelo Covián en, Nueva poesía USA.De Ezra Pound a Bob Dylan. Ediciones de la Flor.Buenos Aires.1976

sábado, 3 de julio de 2010

El que recibe los palos



Todas nuestras humillaciones provienen de que no podemos resolvernos a morir de hambre.
E. M. Cioran. Breviario de podredumbre.1949

Se levanta, busca la luz de los suyos, la entraña, la razón.
Toma el mate, el pan, la bici, la calle.
O ni siquiera
Y cumple y junta las monedas, mes a mes, quincena a quincena.
O ni siquiera.
Vuelve a su casa con el cuero mojado por la sombra de días y días parecidos.
El futuro es un plato sobre una mesa barata.
O ni siquiera.
Aparece en las noticias, en grandes números que no puede sumar, en la música, en las protestas o aquellas doradas palabras de los intérpretes críticos del mundo.
O ni siquiera.
Aparece en las plegarias, en los libros santos, en las revoluciones, en las devoluciones, en las explicaciones, y nunca es sino alguien parecido.
Reposa bajo la sombra del patrón, teme al doctor, al policía, al relumbrón de quien consume la sublime quincalla de este mundo y odia y desea y acepta su destino de perro o león o lo que sea.
Recibe, a su vez, nuestra piedad, nuestro temor y nuestro juicio.
Es la carne de la especie, la mano rota por el salario infame, la piel largamente gastada en mostradores, oficinas, talleres.
El alma, la ecuación del beneficio posmoderno y anda por ahí, doblado, ordinario, cuidando zapatillas.
O ni siquiera.
Es quien recibe los palos y calla y da a la patria su invisible raíz, su fruto grande.
Y la patria lo cuida como una madre loca gritando contra el cielo.
La patria lo llama por apodos chiquititos y lo hunde en su pecho y lo reclama porque ella sabe a quienes necesita para durar allí tan cerca y lejos.
Pero de todos es la patria, del usurero, el genocida, el canalla emancipado, el político y también de aquel que compra en cuotas lo que tantos tiran.
A veces, una sangre brilla en las ideas, un viento de justicia, una piedrita y el que recibe los palos alza su rostro en la tormenta, palpa en secreto la alegría, una vida mejor, una salud, un recreo.
O ni siquiera.



Publicado en El Diario del Centro del país – Villa María – Córdoba-

jueves, 1 de julio de 2010

120 kilos

Me comí el garrón, la estrella, la masita, un auto, dos esposas, dos hijos, mamá, una casa.
Me devoré y renací enano, enteco, poderoso; me comí la llanura, el cielo de patio, los recuerdos, la piedad, los dioses…
Me tragué la dictadura, los mandados, el jefe, el compañero, tu rosa, los apretados pasos del niño que fui y no llegó a alcanzarme.
Mordí la luz y estaba sucia, límpido el abismo, remota la palabra…
Merendé con mi padre muerto en el jardín del sueño, por el pasto con oscuros tapados subían amables animales, educado para comer el papi, requeteserio.
Me fui zampando los años de la jubilación, la inspiración, a grandes tragos.
Pecados de juventud, debilidades completando las vísceras, iba mirando si había más en la mesa, en la cama, los bares, la renuncia (para otros había más o más o menos…).
Me comí los cigarrillos, el alcohol, la vanidad, la envidia, la arrogancia, tus ojos en el agua abiertos, el verbo divino, la razón, el diablo.
Rechiné los dientes por la vacía biblioteca, esa que alimenta el murmullo del plagiario, el desprecio del genio contrariado, página tras página se aflojó el canino, los dedos, la birome…y engordé.
Según la época chupaba al dorso de corretajes, changarines, lumpenes, sopa salada, vino muerto…La fonda, el mantel de hule metafísica del deseo eran; toda existencia un cucharón de lata.
Cenar café con leche, dos bizcochos, naranjas y la simétrica luz entre verdad y parodia.
Morfé, engullí tres hermanos, la tía, la abuela, los empleos, seguí liviano…la luna roída como un queso de cuento, el sol vuelto un caballo mancarrón, mi mortadela ¿y qué? fuiste mejor? ¿No eras vos el que dormías lascivo sobre la tendida mesa de lo santo? no eras la que prodigabas el cuerpo a la devoración de los espejos?
¿Ves como trabaja tu cuerpo contra vos y no obedece a nadie?
Me comí la espera, la llegada, la sorna de la mejor promesa.
Llenarse la boca y no poder tragar.
Traigan la pócima de la decencia, el breve tenedor de la pureza que después del sufrimiento vino el apetito y traigan los culpables así compruebo parecidos entre la codicia y su paisaje.


Traigan a los que me señalan la panza, la remera corta con la ternura de su satisfacción, así les explico mi turbia transparencia, los metros de su sombra.
¿Hasta cuándo estamos allí huesos, arterias, piel, cabello? ¿Quién, qué nos llama antes o después?
Era tan flaco, me llevaba el viento…estuve atento, mandé piedras al corazón, la tripa y ahora no, no me carga nadie…llamen a las zapatillas de la tienda del pueblo, llamen un taxi.
Consumí 50 años y no volví a encontrar el rayo sobre el agua.
Vino el morir abrí la boca y ahora duerme adentro, me desayuna, es feliz.
La muerte gran gourmet ¿no te probó? ¿No te miró a trasluz como a una pera fresca? ¿No? Acaso no tengas buen sabor, buen aspecto, buen dolor.
Me tragué los amigos, las novias, la infancia, el polvaredal, el cabotaje… ¿De dónde llega algo y hace un cuerpo?
¿Cómo aparece esto que no somos, su constancia, su ausencia de nosotros?
Me comí los ’60, los ’70, los políticos, los testigos; tragué el martini, paladeé el bombón, la ruta 9, la estética, los sabedores…
Entre ese valle de lágrimas y el lado oscuro de la luna mi cuerpo es otra esponja que olvidaron.
Soy el hombre pozo, cayó Dios, el himno, la cloaca, me taparon con chapas, con ramas, con escombros pero allá en el fondo ni yo ni nadie sabe de qué está hecho el raro corazón, los otros días.
Cómo aguantan las rodillas, la garganta, el aire entre los huesos. Cómo asomarse y zurcir las apetencias.
Poner la cara, poner el pecho, poner el culo…andar bien rengo.
Gordo, desprolijo, insular, a la jornada saco 120, lo mando a vivir, lo uso, lo perdono.

Este dolor sin prestigio (el tiempo,sabrán,pasa en vano)


Porque de la abundancia del corazón habla la boca

Lucas 6:45


¿Qué hubo para nosotros en los ’70? Para esos muchachos que fuimos apenas los testigos, el borde no dentado de la historia.

Nosotros los que fundamos el rocanrol en las placitas de los pueblos, colados en tren para Córdoba o Rosario (no Buenos Aires estaba lejos, sigue lejos), las anfetaminas, el deseo intenso, intenso por una trascendencia, un espíritu que  saltara la grosería de vivir. No hubo nada, aún no hay nada. Arde eterna la pregunta de Hölderlin: ¿Para qué poetas en tiempos de penuria? Fui unos meses a la facultad de filosofía, algunos estudiaban (estudian todavía convencidos)otros querían cambiar el mundo(ahora quieren cambiar el coche)después me fui a la calle(ahí sigo todavía).me emocionó Perón cuando volvió, suerte que no tenía edad para votar.-Cuando volvieron los asesinos militares, me emocionaba el gin-cola; después llegó Alfonso con diminutivo (ahí se emocionaron otros) y ahora un muñeco de torta preside el mapa, caen los invitados, brindan y después salen con jueces de farándula a ver los muertos por la calle. Y hay y fantasmas y lámparas al pie de las tormentas.

Pero yo ¿qué puedo decir? Tengo 40 años de Argentina, trabajo de preceptor en una escuela industrial, vivo en una casa modesta, en un barrio modesto al borde de una ciudad comercial. Es mi vida, la elegí, me eligió, no tengo otra.

En los ’70 tampoco podía decir nada, a veces me explicaban los Otros (pequeño burgués individualista, liberal, lumpen de clase media).después también me explicaban (peronista, fascista, mantenido, borrachín).Ahora se explican Ellos(el fin de la utopía...y sí...hay que vivir, tengo familia, los multimedia, lo posmoderno, el escepticismo cerval, a lo mejor nos salvamos...yo fui amigo ,pariente, conocido de un conocido de un chico del ERP, un monto, un desaparecido, una vez me llevaron preso por tirarme un pedo...o...me fui a España y me llené de guita, hice un cursito en Alemania y ahora soy dotor, etc...) están explicados.

Después la poesía. La poesía coloquial de los ’60 se murió (tardó un poco estaba comprometida).La poesía neorromántica de los ’70 se murió (no estaba prometida).Como poeta pertenezco a la generación del ’80 y haciendo honor a los homónimos del siglo pasado (para otros son heterónimos) escribo

misceláneas, distracciones, apuntes, ejercicios; entiéndase bien, sin cargos públicos, vacas, ni París.

No, yo fui, soy de esos muchachos de provincias...yuyos de un río menor, papelitos quemados contra el viento. Siempre esta soledad. Este dolor sin prestigio ni prensa. Los ángeles arrastran piedras por el cielo y vos patria que sos mi virgen con la boca vendada y mi coraje ¿dónde cumplís tus planes secretos, tu pan y tu memoria? No, no hay nada, salvo estos rostros encendidos por la decepción y el furor y esos chicos que arrojan su plasma, su esperar en las fábricas que quedan, en los sueños que quedan, en el agotador trabajo de las chacras; detrás del mostrador, del cadete, del imperio, de la combustión espontánea y el afortunado que se vuelve loco, resistente a todo, a tanto y canta. ¿Canta para vos? ¿Canta para mí? esto aún debe explicarse.

Casi siempre me levanto antes del amanecer y veo los pájaros que arrastran el planeta, la mesa ordinaria donde tomo mi café y mi Biblia, oigo el movimiento del cuerpo en los sueños de esa mujer querida, compañera, en su luz o su neblina; mi hijito duerme como un faraón convencido por la eternidad, y entonces, sólo entonces, quisiera como Enoc ser llamado a los cielos.

En bicicleta, la cinta turbia del día me lleva al trabajo, por la avenida, en las esquinas rotas manos congeladas ofrecen los titulares del diario, la fábula  mediocre de este tiempo, su fibra óptica, su espanto y nuevamente estoy seguro y me convenzo, ya puedo contestar.

Nosotros fuimos esos muchachos de provincia que... ¿Nosotros? ¿Ellos? ¿Yo? ¿Cuáles?

Algunos verán el mar, la claridad, la noche destripada, se comerán la sombra y serán gigantes; los mejores entre nosotros seguirán y seguirán hasta en la tumba, desde su cofre y su tiempo volverán.

Estoy seguro.

Y vos ¿Estás seguro?

¿Oís las campanas del fervor?

¿Por quién doblan las campanas? ¿ por el poeta que preguntó, por el que supo responder, por el porvenir o la fosa?

Y vos, provincia que me hallás entre tus manos ¿me llevarás a la casa del diablo con mi birome y mi reloj? ¿Adornarás mi mesa ante los enemigos?

MTV, Tinelli, Grondona, Página 12,

Doxa Heterodoxa

la poesía es un a arma cargada de Pasado

la felicidad es un revólver ardiente

Pato trabaja en una carnicería

Luis Alberto Spinetta es San Martín



El general Balza dijo que si había que pedir perdón que nos quedáramos tranquilos, que él, lo pedía.

Y vos ¿Por qué no festejaste el Mundial ’78

¿Qué era el que no saltaba?

Y el que no saltaba en la tortura

¿Qué era?

Y el público

(sí el público, querido, el público, el público)

¿no aplaudía

¿no SE aplaudía acaso?



Publicado en la revista
Tramas – Para leer la literatura argentina- Número IV-Volumen II- Junio de 1996 –Ciudad de Córdoba