viernes, 30 de noviembre de 2012

CINTIO VITIER ( U.S.A 1921 - CUBA 1992)



A LA POESÍA

Para cumplir,con ella,mis 50 años


¿Vienes menos cada vez,
huyes de mí,
o es que estamos entrando en tu silencio
-el pedregal,la luz-
y ya tenemos poco que decirnos?

Pero ese poco, ¿lo diremos nunca?
Pero ese poco, ¿qué es?
¿Será el alimento de los ángeles,
lo que falta al sol,
la muerte?

No digas nada tú.Cada palabra
de tu boca es demasiado hermosa.
No puedo resistirla ya,
aunque todo mi ser quiera comerla,
y de esa hambre vivo aún.Dí

la nada que estoy acostumbrado a ver
en el pálido fuego de la sequía,
en la brasa del deseo,allí
donde la amarga mar que adoro empieza.
Dí su mezcla con todo, en que he gozado.

La memoria 
guarda trenes enteros, encendidos,
silbando por lo oscuro.No me sirven.
Mañana del ayer,una candela al mediodía
se me parece más : en ella escribo
letras para el aniversario
de mi expulsión del texto que ahora miro,
incomprensible. ¿Tú eras mi madre, entonces?
¿Tú, que ahora vienes, como el alba,
llena de lágrimas?¡Oh materia,

templo!Haber nacido es no poder entrar en ti.
Déjame verte por el lado de la historia,
que busca también un paraíso,
pues tu nombre es justicia, noche
de aquel niño.

¿Qué está pasando ahora que los músicos
acabaron de tocar aquel danzón terrible?
Mi vida vuelve a ser el arenal del hueso
donde salí del libro, ay ,sellado.¿Y tú,
serás mi hija?

¿Y tú,serás mi patria que no terminaré de ver?
¿Dirás lo que dijiste aquella noche,
cuando la finca empezaba a ser el paraíso
entrando en el futuro de los naranjales,
bajo la risa de las estrellas?

Lo poco,¿es ya el tesoro?
Lo poco que nos falta,¿es ya lo inmenso?
Tanto tiempo expulsado de tu vientre
apenas pesa como un ave en el silencio.
Dame tu mano.Ayúdame a llegar.

19 de setiembre de 1971.




de La fecha al pie (1968-1975),1981. Según la versión que aparece en Antología Poética  ,Selección ,prólogo y notas de Enrique Saínz,Fondo de Cultura Económica.México,2002.


el mundo entero





tu corazón es como el mundo
el mundo entero
menos ese pedacito
donde yo
te miro

miércoles, 28 de noviembre de 2012

algunas cosas se hacen solas






el mar
la pluma del ángel
la mancha del amor
la pena

al resto
lo hacen
los demás.

lunes, 26 de noviembre de 2012

en la inclemencia hallamos lo esperable






dijo
contigo no y sí con la tormenta

qué viaje

aventureros

en la inclemencia hallamos lo esperable
el frío, las pedradas

cualquier tibieza o luz
apaga
el ángel

y todo lo que hicimos
y aquello que guardaste
no

fue así
mejor en el desierto
las caídas

desde una boca rota
un día hecho de libros

y las pobres astucias
un nombre
casi un alma
no

la música
lo alado
con el puñal que llega
a lo vacío

y pide.




sábado, 24 de noviembre de 2012

cosas que no le hice a la poesía






tantearla
volverla oficio
tratarla con confianza
creer que estaba allí (no está, no estuvo nunca)
llamarla como a una madre
besarle los pies
preguntarle
darle mi tarjeta (la sangre se la di, la vida toda)
llevarla de paseo
dejarla  entre las mulas,
sola
vestirla
perfumarla
decirle hasta mañana
mostrarle mis heridas
contarle los secretos
pedirle los pañuelos

sin ella fui al río
a esas calles

sin ella fui al amor, a los desprecios

pedirle por favor
cobrarle

creer que era muy cierto
que nunca
que hasta pronto.


en esos poemas



 


enseguida aparece el pajarito o el dragón

hay un susto, un tropezón
un pie bajo la lluvia

estás vos por supuesto
y estoy yo
bien elegantes

el poeta
si aparece
es para saludar

allí la poesía lee
lo que leemos

 oro de tontos
 agüita de dios
jardines
 donde el viento
dicta su lección

miércoles, 21 de noviembre de 2012

HOMERO MANZI (1907-1951)




DEFINICIONES PARA ESPERAR MI MUERTE




Puedo cerrar los ojos
lejos de las pequeñas sonrisas que conozco.
Escuchando estos ruidos recién llegados.
Viendo estas caras nuevas.

Como si de pronto
los mil lentes de la locura
me trasladaran a un planeta ignorado.

Estoy lleno de voces y de colores
que juraron acompañarme hasta la muerte
como amantes resignadas
al breve paso de mi eternidad.

Sé que hay recuerdos que querrán abandonarme
sólo cuando mi cuerpo hinche un hormiguero sobre la tierra.
Sé que hay lágrimas largamente preparadas para mi ausencia.

Sé que mi nombre resonará en oídos queridos
con la perfección de una imagen.

Y también sé que a veces dejará de ser un nombre
y sólo será un par de palabras sin sentido.

Estoy lleno de voces y de colores.
Unas veces recogidos en el sonambulismo de la marcha.
Otras,inventados por mi propia soledad.

Con ellos se integrará un cortejo final de despedida.
Se cambiarán en lágrimas y palabras piadosas.
Pero hoy,en medio de lo que todavía no he podido amar,
evoco a los marinos encerrados en las paredes altas de la tormenta;
a los soldados caídos sobre hierbas lejanas;
a los peregrinos que duerme bajo la sombra de árboles innominados;
a los niños que yacen contemplando el yeso de los hospitales
y a los desesperados,que entregan el último gesto
frente al paisaje final e instantáneo de la demencia.


martes, 20 de noviembre de 2012

hojitas de ceguera



Se arriman al fuego de los otros
y vueltos ceniza
hojitas de ceguera
dividen su boca de espejo y abalorios
dicen 

yo, yo, yo
nosotros...

Al jaguar
da el héroe
su corazón helado
y salta
liviano
en la tormenta.

domingo, 18 de noviembre de 2012

no, si me doy cuenta







todo está hecho
dicho

el sol abre su casa al pajarito

la piedra en que tropiezo no se va

no crea
 me doy cuenta

la palabra es aire


(por eso hay una pluma).



sábado, 17 de noviembre de 2012

adentro







qué harías
si tuvieras esto
 adentro

tratarías de sacarlo?

 entonces

verías cómo vive
las oscuridades?

o voltearías el rostro hacia una libertad
sencilla como lo útil
vacía como el sentido.

Si sale

vuelve

le gusta

adentro.

escribe así porque tiene un perro








lo lleva a su casa en la lluvia

lo ata
le enseña a mirar para arriba

hablan sus cosas de perro
comen su carne de perro

de él todo lo aprende
y enseña


duerme 

erntre sus dientes.



AUTITO DEL INFIERNO



qué puedo hacer
soy un muchacho de provincias

fui a la ciudad
y volví sin la ciudad

ahí está el muchacho
tarde a la noche
en su ginebra
o en la pieza materna

un chico aparece y lo toca

che,che
mirá esta piedrita que
saqué del río

a ese muchacho que quisiera
no sabe
qué
quisiera

estos días
este tabaco mojado para Dios

en los últimos años
conversé con muchas personas, lobos y nubes
pero no con él

todavía no lo sabe
soy su obstáculo
su vientre

con algunos sueños
me recuerda de mí
arranca este corazón
y se lo muestra al chico

mirá
mirá este corazón amarillo

parece un autito del infierno

el niño
olvidando su juguetes de viuda
se lo traga

ando en su cuerpo

infinito.


de El diablo entre las rosas, Libros del Empedrado, Buenos Aires, 1996.

viernes, 16 de noviembre de 2012

tendrá un montón de cosas por hacer






el amor no existe
la poesía no existe
el alma no existe

la palabra
existe

la vida humana
el león

la revolución no existe
la verdad no existe

este humo existe
la mesa
los palitos chinos

usted
tendrá
montones de cosas por hacer

vaya

el dinero no existe
el peso de los cuerpos no existe

la sombra sí
la copa de oro donde cabe un mar
también

el tiempo
no existe
la ciudad
no existe

en instantes
irá
vendrá
 el aire
al organismo
y será parte
de una noche imaginaria
que llamamos…
o pensamiento

la ilusión existe
el pan del diablo existe

debemos protestar.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Y...






qué hacen con los homenajes
discuten los elogios?
logran descansar su yo en el yo?

cuando la eternidad
se da una vuelta por ahí
miran su rostro?

adentro de la sangre
hay una cuenta?

afuera del sueño
también?

conocen la respiración de las estatuas?

pueden reír
hasta mancharse?


AUGUSTO LUNEL (LIMA ,PERÚ, 1925)




Se volaba siguiendo la mirada de un chico bizco.

El miedo masticaba las manos de la noche.

Graznido reflejados en espejos,
planetas y ratones,reventados,
volvían inmenso todo.

Y una pantera de oro saltó sobre la noche.





según la versión que aparece en El libro de unos sonidos, 37 poetas del Perú. Edición,selección,prólogo,notas y bibliografía de Reynaldo Jiménez. Tsé=Tsé,Buenos Aires,2005.


martes, 13 de noviembre de 2012

si eso se llama poesía





si es un teatro sentimental al que le falta el techo
papeles traídos con cadena
la luz cada mañana
cada mañana

si es la infancia
el odio
los cansancios

si hacía falta
o maldijo

y no pudiste más que prosperar un pozo

no sé

quisiera arrancarme el corazón y darlo a un pajarito

si eso se llama poesía
está bien

si a eso

le llaman

poesía

muy bien

qué aprende el extravío
con quién duerme la pena.


los poemas a veces se leen entre ellos



 a María Renée Fernández Lawson





y abandonan sus páginas a los distraídos
cuando se cansan
aparece una nieve de personas
y todos pasan frío



DESPUÉS DE VARIAS CUADRAS





en una esquina
después de varias cuadras
despido al amigo

el frío progresa hacia el silencio

aún lo acompaño
sin saberlo

en sueños
lo encuentro
caminando

daniel
esta ciudad es todo el mundo
tu casa
queda más allá


de En un puño oscuro - Ediciones Radamanto - Villa María - Córdoba - 1998

CADA TANTO




días espantosos

¿y este mar,estos rubíes?

el silencio llega al mundo

yo debo escribir
lo que me pasa.





de Como una palabra que pudiste decir-Ediciones Radamanto- Villa María- Córdoba -1998

domingo, 4 de noviembre de 2012

ESE OTRO BUEN POEMA




A Juan Carlos Moisés



cada tanto sale ese otro buen poema
si se divierte o no
él sabrá
su bolsita de aplausos
las orejas perfectas
todo lo demás
pero
no puede volver
se lo pide a las estrellas
a la señora Esther
a esas calles húmedas del sol

no,dice la luna del poeta
no podés

la belleza que diste se perdió
la palabra exacta
tus piernas de vivir.



de Como una palabra que pudiste decir,Ediciones Radamanto,Villa María,Córdoba,1998

sábado, 3 de noviembre de 2012

donde esto nace hay mucho más




 
al comienzo buscaba despacito
de noche
mirando a los costados
pero
tranquilos
no hay nadie

cuando uno abre la puerta (o lo que sea)
siente el vapor de invernadero
el fondo de las grandes peceras
y una mariposa que golpea la psique
con caricias de ciego
así

desde los 13 voy
-creí que
 me llevaban
pero no
algo que desconozco
en mí
va-

 encuentro lo que puedo

parece corazón
una piedrita
el agua
a veces

y se transforma

en palabras de ocasión

esta miseria.

Por eso
resulta inagotable
la noche convencida
el viento


hay más.

viernes, 2 de noviembre de 2012

escribo escribiré







retumbo de la palabra acallamiento
algo me convenció
no sé

se precisó bien poco
vivir

la decepción

otras cuestiones

esfera de la palabra trascender

la proposición es sencilla
escribo que
escribiré

bosques del muro
papel al revés

dijo Wittgenstein
la nube
no se puede
fabricar

plomada en el vocablo vanidad
pereza de lo que aprendimos a …

temblor de la palabra acontecer
si escribo
escribiré.

jueves, 1 de noviembre de 2012

así parece






cada uno
llevará su piedra al cielo

el Yo instala un doble
acude a siestas de penuria

tormenta con tormenta
dan camino

estás listo?

será peor después

una aguja de agonía lucha el cuerpo

olas del Yo
espejos

todo llega
ay!!!!!!!
todo
pasa

nadie lo hará por vos
nadie
no importa tu recurso

el premio son los cuervos bebiéndose la espuma

hay que caminar el miedo

todos veremos el corazón
del acertijo

no escuches

escribí para adentro