miércoles, 31 de agosto de 2011

SILENCIO AL FONDO



con pocas palabras
puede escribirse todo
pero al escribir todo
algo se borra

lo comprendemos por
el vacío que aparece
y su tajo
donde
-como una mano que
saluda al ausente-
hundimos la lengua.





del libro homónimo, Ediciones Salido/Radamanto, Junín/Villa María, 2000

martes, 30 de agosto de 2011

dejo de preguntarme algunas cosas





dejo de preguntarme algunas cosa
y me transformo
en respuestas y advertencia
morosamente asalto
la felicidad de los imbéciles

en esa parte de la ciudad hay un muerto que habla
la gente que lo escucha
atrae rayos
y renace con ojos celestes

amiga
ningún prodigio entusiasma después de algunas copas
algunos besos
un poquito de oro

si vas a hablar no esperes nada
la gente no escucha
frota el talismán de la verdad

lo que preguntaba en mí
era ese niñito al fondo
pidiendo amor

y es triste

triste.





domingo, 28 de agosto de 2011

amar es raro



los ojos saltan pero el alma regresa

si hay luz, hubo tigres

cuando llegues te mostraré
almohadas de profeta
y la espada

¿en el momento de la desesperación
para quién
fuiste una estrella?

los actos prosperan, el tiempo, no,

no pudiste darme la mano porque
seguí caminando

mensajes y sidra
a quién llora al borde del sendero

escribir es más fácil que respirar

chocan el cuerpo las palabras
sin embargo
desierto
permanece el corazón

un perfume de tinieblas rodea la búsqueda

no te precipites

amar es raro

el otro

una fe.

sábado, 27 de agosto de 2011

como una pelotita


le sale el poeta

como una pelotita
barata,gastada
que se fue al techo
o por las escaleras

no hace falta buscarla
en cualquier kiosco
se encuentra una mejor

le sale el poeta

como una pluma perdida
junto al río
en el viento.

de Silencio al fondo ,Ediciones Salido/Radamanto,Junín,Villa María,2000




jueves, 25 de agosto de 2011

la mano que escribió




la mano que escribió unos versos
con trapos de niebla en la rara fortuna
del alma que se busca
no es la mano que acaricia
o indaga
la tempestad del oro

la mano que espera de la música
la casa que recibe a todos

no siembra y golpea
las calles, el futuro

la mano que llegó a su guante
y duerme lastimada
entre ladrones

solo quiere otra mano
exacta

palabra tras palabra.









lunes, 22 de agosto de 2011

entre el pulgar y el índice



todo lo que el silencio calla
está bien
 el grito del oso
el vendaval
 
angustia es lo que sale
entre el pulgar y el índice
y rueda

adentro de tardes
  noches 
serenas o repletas

mi vida entre marcianos



durante la infancia
el llanero solitario me presta su antifaz
gracias

la poesía me deja esperando en el altar
algunos invitados sonríen francamente

trabajo de sirviente
te lo avisé
dice mamá

a los 50
descubro
a los invasores de cuerpos

acudo a las autoridades
en el acto
sellan mi pasaporte a la nada

dejo de preguntarme algunas cosas

comienzo a ser feliz.













domingo, 21 de agosto de 2011

poetas ,no besen la sombra de los versos



abren los sepulcros
la virgen del hielo
corre entre ángeles muy serios


me enteré
el cielo es violeta
y el sol verde
pero no los vemos

voy para allá
llevo la campana

no vengas
con el cuento
del clavel dormido
y tus andanzas

la llanura da vuelta su arbolito
y la raíz
espanta
pajarracos

poetas
no besen la sombra de los versos
la luz engaña
el día es un supuesto



sábado, 20 de agosto de 2011

lo merecimos todo




el poema no quiere ser escrito
ningún amor sueña los infiernos
tampoco llama
un camino
a los valientes

fuimos al río y no
a la música
del aire

lo merecimos todo
la hazaña y el desprecio

el mar llega a tus pies


al fin

has comprendido








viernes, 19 de agosto de 2011

soy yo soy yo (llamáme)



cuando leo esos poemas donde chilla el truco el argumento la declaración y pienso en esos viejos chistes y el poeta o lo que sea o crea ser que escribe y que publica aparece detrás de sus palabras su mensaje cita o contraseña guiño parada 
no se

a mí
me gusta leer
pero no tanto
pero no cuando me invade
ese perfume a :
soy yo
soy yo
(llamáme)

cuando pienso en las soledades (verdaderas)
los dolores (abiertos)
las omisiones
y destrucciones perpetradas por el analfabetismo funcional
la torpeza
o las vulgaridades de la época
se abren los palacios de la memoria
y ladran tantos perros del alma
gente que le tocaba el culo a la belleza
y seguía nomás tomando mate
o pudriéndose
y aquí no pasó nada

entonces
después de tanto espejito
tanta cuenta
tanto tanto

arranco esas páginas
y voy llenando una maceta

la saco al patio
y planto un geranio un imbécil profundo un débil arrogante
un confundido un seco
un anhelante

a ver si le comen la lengua las hormigas
o los pudre el sol
o algo











jueves, 18 de agosto de 2011

príncipe de abnegación




a ese que acomoda sillas
de soledad en soledad
dale puertas no un camino
así irá al matadero
recitando su vida en la llanura
caminando, caminando

(vos también?
pero

cuidado

digo

caminando
caminando

no subiendo escaleras

trepando o bajando de un banquito)

descubrirá pulgares del mal
ese tuerto del alma
y
a través de una esmeralda
la diferencia entre la máscara y el cuervo.

Príncipe de la abnegación

valor

rueda el huevo del caos
llega la desgracia sirviendo amor.

martes, 16 de agosto de 2011

de esto no tengo más ganas de escribir




querés hacerlo vos?

el problema
si escribís
no son las palabras
los sentidos
los lectores
sino
como se tuerce
la devoción del yo
y aparece una rata

la rata lleva
el gran qué

no la llames dragón
futuro
comida de cenizas

y no se va
encontró su nidito
en las rotas hilachas del deseo

por qué guardamos tantas cosas?

a quiénes mira más el sol?









domingo, 14 de agosto de 2011

el día del error



traigan esa silla por favor
no hay que encerrarse tanto en la escritura
es día del error
y quiero descansar
cuando me equivoco
miro el fuego
alto

no busqué una patria
no levanté una infancia
ni la fábula
ni el opio

dejá el fernet ahí nomás querida
pago después

quién vino
el caballo alado?
el burro doctoral?
traigan otra silla
si son tan amables


es el día del error
y falta
todavía
la noche de celebración

estás conmigo?
entonces
alejá la mesa de los fracasados
y sentáte

la vida es demasiado breve
el amor come entre los perros

todos se van a enterar después

oigamos el tambor
adentro de los astros.


HORRORES


 
escribe un poco de poesía
cuando tiene ganas

no sabía que podía escribir

es medio poeta
le gusta leer

a la familia le encanta
van a escucharlo

le dijeron en el taller
que no haga caso y siga así

los libros son muy caros
editar es un lujo asiático

hace cola para que le dediquen un libro
tiene fotos

sabe de memoria casi todos sus poemas

vive emocionado

todos, los que escriben, son iguales
la diferencia es una cuestión de gustos

adonde vaya en el verano
lleva novelitas
y busca libros raros

menos la vida
casi todo
le parece poético

las vecinas dicen que es bohemio

quisiera escribir más
pero
no tiene tiempo

sábado, 13 de agosto de 2011

así está bien




para Mónica Conci


Vacila otra sombra en el espejo
dulce mueve aire
una memoria

enlazada al yo
suben
la desdicha

sabés?
turbio es el peso de la vida
y lámpara
tu amistad

ya buscaré
entre la noche y la noche

por ahora
hay silencios del final

quizá
esa sonriente montaña de la China
o el pulpo luminoso
se llamen amor

ojalá

tu cariño
envuelve lo presente

a nadie
voy a preguntar

así está bien.

del libro Nace tu lámpara, Ediciones Cartografías, Río Cuarto, Córdoba, 2012

se enamoró de lo que escribe




en la hora del té
sus palabras lo maldicen
algunas
 más frívolas
 se limitan a compadecerlo.

viernes, 12 de agosto de 2011

LOS NENES DE PAPÁ SE VOLVIERON POETAS



[...] los ochenta dieron diez años y ninguna canción.Una década después, los nenes de papá se volvieron poetas.Fundaron una y mil editoriales de poesía,libros pequeños con poemas insípidos,a veces acompañados con un disco de regalo (¡un disco con la voz del joven poeta leyendo!); las chicas se especializaron en organizar fiestas(como si hubiera algo que festejar) y los chicos en conseguir chicas que organizaran fiestas. Hace poco circuló un mail que decía: "Los megapoetas tal y cual leerán poemas desconocidos aún y harán las delicias de los presentes el viernes 12 a las 20 horas".Es evidente el tono zumbón del mensaje. Hay un intento saludable de aligerar la carga de solemnidad de la poesía y sus rituales sociales,de tomar distancia del estilo de invitación oficial.Sin embargo,como dice una vieja frase,detrás de todo chiste hay algo de verdad. Hay algo en ese texto que nos informa profundamente sobre el  estado de la cuestión . ¿Qué significa que los poetas "harán las delicias de los presentes"? ¿En qué momento la poesía se convirtió en una repostería deliciosa,en un manjar? ¿ Se han vuelto las lecturas de poesía la forma canónica de la animación de la fiestitas infantiles?¿Será ése su nuevo lugar?¿Será que la suerte del poeta ya no se juega en el texto,sino en integrar el elenco estable de la festividad?¿Acaso se sequivocan los diarios cuando cada seis meses publican una nota llamada "Las movida de la poesía"? Que cada semana haya en Buenos Aires decenas de lecturas de poesía, ¿es estimulante o simplemente una desgracia?¿No tiene el poeta joven que va de lectura en lectura algo en común con el visitador médico que va de consultorio en consultorio? Al menos al visitador le cabe la figura del explotado,en cambio el aspirante a poeta del momento parece adherir al discurso de la servidumbre voluntaria.¿Cuánto falta para que los suplementos de turismo de los diarios recomienden ir a escuchar poesía como escapada gratis de fin de semana?


Damián Tabarovsky (Buenos Aires,1967) 
en el libro Autobiografía médica ,Caballo de Troya, Mondadori,Buenos Aires, 2007.

jueves, 11 de agosto de 2011

todos hablan


abrieron el bar
adentro hay un jardín

debiéramos hacerlo
de una vez

todos hablan

ven
que sea muy callado
esta vez

es tan fácil

todos hablan
todos hablan

adentro del  bar
hay un jardín
dejémoslo salir

la música
los malabares 


es tan fácil.




del libro inédito Primeros L.P ,1989.

miércoles, 10 de agosto de 2011

DAME UN POCO DE RESPETO




en las calles
los infiernos

si me ves llegar
un poco emocionado
un poco abatido

dame respeto
(por que
sabés que yo
puedo lograrlo)

si se hace tarde
cayendo las botellas
no me señales
no me señales

antes o después
iré más lejos

pero
muchacha
ahora

luces y llantos

(dame un poco de respeto
ya volveré
a lograrlo)

entre espadas
o entre almohadas

cuando pueda verte
 escucho

(dame lo que todo hombre necesita
un poco de respeto, un poco de respeto)


del libro inédito Primeros L.P,1989

todo lo que puedas perder, perderlo

todo lo que puedas perder, perderlo
lo que puedas arrebatar a la ilusión
saquearlo
no hay día mejores
entendés?
corre el abismo
y te sonríe

lo que desprecies
lo que sepultes hondo más hondo que la muerte y la memoria

lo que desespera
y triunfa sobre
tanto querer y no querer

dejalo
dejalo



hierve el cordero en la sangre de los justos

lo que pueda
ahora
caer
romperse
sin demoras

y sonreír entre lágrimas


sube el tiempo

dejalo






martes, 9 de agosto de 2011

CREER O REVENTAR



dice la inocencia popular

pero no

creer ya es reventar

domingo, 7 de agosto de 2011

PIEDRA DE BRUTO (III)



pasa 
del zapato
a la boca
al corazón
a lo mejor de todo

se une 
a otra
otras

insiste el agua
el viento

piedra  de afilar
de moler

en donde somos

nunca.

EL TRIUNFO DE LA VERDAD



un día de fuego
en una casa de fuego


el vaso de fuego
en tu mano de fuego

y tu sed
que siempre
tiene razón.


de El diablo entre las rosas,Libros del Empedrado,Buenos Aires,1996

sábado, 6 de agosto de 2011

¿Qué hacer?



el miedo estaba en la puerta de mi casa
chupando un poco de hielo
¿qué hacés acá? le pregunté
-hace calor adentró-contestó
de pronto,se puso de pie,con la camisa desabotonada
y corrió a una señora.

Esta casa es pequeña
para mi familia y el miedo.

En el centro vendían unos pajaritos azules.
Si los comprás -dijo el hombre -
habrá más lugar.

No sé
la pobreza es tanta...
Acaso sirva ser valientes.

Lo que más fastidia
es cuando el miedo no asusta
y se pega a la ropa
como una pelusita.

Pero,fijáte,comenta mi esposa,
a la tardecita
el miedo
sube al cielo.
Es para escuchar los secretos del barrio.
Ellos tampoco saben qué hacer.


de El diablo entre las rosas,Libros del Empedrado,Buenos Aires,1996

viernes, 5 de agosto de 2011

para la soledad escribí


para la soledad escribí

para que supiera
de mí
y diera sus monedas

bueno...

la soledad es muy indiferente.

jueves, 4 de agosto de 2011

Piedra de bruto (II)



la piedra que encuentra al bruto
es a menudo
corazón de un santo
un simple
o  magia silvestre

ésa lo derriba
 rompe su pezuña entusiasmada

y queda
(el bruto)
mirando la pequeña cosa
que se alzó
sincera

y vuelve a tropezar
muy convencido.

miércoles, 3 de agosto de 2011

PIEDRA DEL BRUTO



cuántos poemas quieren
cuántos más
qué pelaje
qué rabia

para que se abra un día
un solo día
uno solo

la piedra del bruto
su silencio
y victoria

No dejes de encender para mí




Durante algún tiempo no tuve una casa
el tiempo era mi hogar.


Fue hielo
vidrio del corazón
durar
tenerse.


Entre los espejos
de mi casa
lloran
ángeles secretos.


Seamos sinceros
podrá el amor arder
y derramarse el cielo
pero almuerzo, duermo
envuelto por lo ciego.


Entro
cierro
al irme
y no sabré si el aire
estaba adentro
o dónde.


No dejes de encender
para mí
 estos desiertos

no encuentres tu casa
no te fíes del tiempo.