jueves, 30 de junio de 2011

Te acercas, oyes…




I


Giraste allí
más cerca de ti mismo

liviano
como pan de hoy

como su ausencia

un poco en hombros
por ti
has regresado

ya dejas las cadenas

¿qué más abandonar
el río, los árboles, dos ángeles?

a cuál certeza te agregas

olvidado


II


Mira
no vuelvas
que en todo lo demás
estamos desterrados

el hombre que empujas
y contemplas
es casi el mismo que arribó a su estrella
halló cenizas
abrazo
poco


III


Lo que se amó
queda mordido
alto

presta atención
el día tiene manos

debajo del anillo estamos solos

adentro de su puño
lastimados

es así

mejor
perderse
macerarse

largo

quién llama

adónde está encallado

atrás duran los dioses
pero duermen

atrás

nadie viaja el cielo

grita la luz

esperas y vuelves
a girar

te acercas

oyes…


de Tú, Ediciones Cartografías, Río Cuarto, Provincia de Córdoba, 2011

miércoles, 29 de junio de 2011

Qué harán con nosotros compañeros




Perdón
Es raro que me pase
Tengo
7 aires acondicionados
7 calefactores
7 ojos
7 culos

Pero sucede

Una pregunta
Una respuesta
Se me antoja
Ya sin panza
Lengua
Detalles

Que no le pase a usted, que no le llegue

Persona sin persona
Aire en el aire
Me siento
Y no debería
Sentir
Sino comprarme
7 excusas
7 almas
7

Qué habrá de pasarnos compañero
Cuando se evidencie la falta de gas
De esa codicia
Ese motor
Por 7 mares
Grande

Grande

Falta de sudor de alguien
sangre de bastantes

Dirá
De qué se preocupa
Si tiene
7 automóviles
Siete amantes


Siete libros
Siete piscinas
Siete recortes de prensa mundial
Y además
conoce el nombre de los proveedores

No me lo diga
No me diga

Qué habrá de pasarnos compañeros
Cuando llegue el travesti
Rogando
Los fascistas
Descansados
Y los brutos de la izpierda

Y nuestros padres
Terribles
Terribles
Con sus 7 conciencias
Sus 7 parientes
Sus 7 fantasmas

A ustedes les pregunto

Yo siempre he sido un niño lastimado
Cuando medraba
Y cuando traicionaba
Cuando escondía
Y cuando descubría
La tierna soledad de otros
Loteando allí
El quincho
Y el carpincho

Comprenderán
He sido
carne capital
Tan abusada

Qué habrá de pasarnos compañeros
Porque puedo decirles
Compañeros
Ya pude
Fueron ustedes
Esos
Que me hallaban en las quintas
Bueno
Más que bueno
Y en la calle
El mostrador
Los saldos honorables

Ni más o menos que nadie
Todo mío
Todo a mí

Los siete departamentos
Las siete vacaciones
Los siete médicos

Cuente las palabras que me han llevado a esto
Trabajo y remiendos
La bolsa
El matadero
Cuente

Un empleado aquí
Una negrita allá
Algún distraído acullá

Vagos
Vagos
Qué harán con nosotros
Y hartarán

7 adulterios
7 promesas
7 estigmas

Disculpe
Yo se que no le pasa
Por sus 7 prejuicios
Los hijos
el buen nombre

Ya se que está seguro
Y su mujer
Y el viaje

Qué harán con ustedes compañeros
Que no se han puesto como Marx
Lao Tsé y alguna santa
A pensar, a pensar, a pensar
En los siete destinos
Y en los siete mares


Me alcanza el corazón
Crea me alcanza

Para sacarme
Ahora mismo
Una palabra
Un arma

Y darle

Es tarde
Más
Tardísimo

Llamaban
Voy sin la respuesta

Con 7 ojos
7 dudas

A la luz
Al embalaje

Qué hacen con nosotros
Por qué
Hasta cuando
Cómo

Si fuera yo
Interminable
Y la justicia
El ángel

Si pudiera o pusiera

Supiera o sucumbiera

Por las 7 razones
Los 7 dioses

Contesten de una vez

Qué van a hacer con nosotros compañeros

martes, 28 de junio de 2011

fue cierto



no éramos  antorcha para los jardines del César?
la piedra en la olla
el silencio maligno
la tormenta en broma?

ah
no?

entonces fue cierto

traían el dolor
en su cajita abierta

y probábamos...



lunes, 27 de junio de 2011

LA ENEMIGA


decís
no puedo escribir
no puedo escribir

la mujer detrás de la pared
no te deja escribir

¿adonde está?
detrás de las paredes
alta y flaca

captura tu deseo
y lo teje
así
le da calor a los muertos

no te quejes más

habrá soluciones

la mujer puede cansarse
y escribir
no es tan necesario.

sobre la versión original publicada en El diablo entre las rosas,Libros del Empredrado,Buenos Aires,1996

sábado, 25 de junio de 2011

UNA SOMBRA LLENA DE PERROS (fragmento II)


....va el perro adelante para que sepas tu imagen veraz y cómo busca un rayo la elegía en la sarna y se estira el hueso
te crecen noches en la cabeza? (chus pato, orense, 1955) la transparencia de la vanguardia en el estricto paladar negro de eguren?
¿quién rompe las tardías fuentes del alba y en turbios pantalones asoma su carne...rusia de la primera contemplación
no falta el asno ... considera tan sacra su vidita personal,tan de cofre y terciopelo, que sufre calores al contemplar otras horas escritas (sin pluma cucharita, sin la leprosa caridad) qué sería lo biográfico?una especie de elaboración más que intra-personal,digamos una alusión de la elusión ,pero VAMOS!!!!!!!!!! que ya se están hundiendo los abismos
el perro siempre va adelante ,en el aire que nos separa vive el beso y el preso...eso,eso...tumbas de la resolución aparatos del complot viajes criminales al alma el débil mental moral que atiende el vivero sueña con la peste un mundo parecido a él  negrito desdentado al mismo tiempo agresivo y cobarde la patria embandera de bigatti termina por aplastar una señora
no,si a jesús lo llevan con una correa hace rato ¿no ve que están más limpias las calles?
jesús adelanta
jesús se preocupa

La visión del perro no es como la nuestra, podríamos decir que en algún aspecto es más rudimentaria o está menos evolucionada que la de los humanos.

 

 

 

viernes, 24 de junio de 2011

una esquela a Carlos Schilling cuando se reeditaba Serie Americana



serie americana entre la libertad y la nada


viví en cba entre el 85 y el 87,haciendo y vendiendo sándwiches de miga en los quioscos nueva córdoba y trabajando en la distribuidora de repuestos de electricidad automotor del cacho moro, ya estaba en su agonía la ilusión alfonsinista, los sueños de justicia, las etcéteras de la impertérrita ilusión argentina, un día llega víctor redondo y compartimos una semana en un depto prestado por la poeta tessie ricci (muerta de un tumor cerebral a los 28 años)cerca de los tribunales, la lectura de ray wallace, su entusiasmo por el texto desató la idea de continuarlo en otro registro, de hacer un libro a propósito el tema, lo nueve poemas restantes se escribieron en los tres meses siguientes y se publicaron prácticamente sin correcciones.
un par de textos los escribí en la oficina- depósito de cacho cerca del neuro en barrio general paz y el resto en la plaza colón por donde derivaba en esa época, sabía ir a un bar con billares que había cerca a mirar tele, a tomar café. Durante ese año y medio me mudé media docena de veces en cba, siempre en casa de amigos o a través de precarios alquileres, leí y releí incesantemente la antología de poesía argentina de raúl gustavo aguirre, a wallace stevens, pound, bayley, la Biblia y poco más y poco más. Durante unos meses que paré en barrio iponá iba a la universidad, a la noche, a cursar epistemología, me quedaba a pocas cuadras, me distraía…estuve en el grupo que fundó y editó la docena de números de la revista de ciencia ficción y literatura, el plumín infrarrojo, me veía seguido con adán vicente limia (que fue viceintendente de kammerath y se murió de un infarto en el senado, trabajamos de mozos en los corsos de san vicente, comíamos dos panchos y un vaso de coca por tres pesos…me iba a tomar la sopa al mercado norte, a cenar con crist, a pasar un par de días a carlos paz con parferniuk(el rusito se iba a laburar y me dejaba 5 pesos en la mesa de luz para que desayunara… andares, las calles esas, las miserias esas que subían a un cielo hoy todavía íntimo, real.
Porsche  me ocurrió viajando en colectivo a lo de una novia en el barrio crisol, mucho calor y mucha gente en el bondi y veo pasar a un tipo en un coche muy lindo, muy cómodo, muy fresco, al llegar escribí porsche de un tirón en la cocina, ese poema fue el que más se reeditó y citó o el que permaneció, de a ratos ,en esa especie de memoria que llevan los poemas (alguna idea, un tono, un par de versos…) se reprodujo en la danza del ratón ( bs. as) y en la revista de arte y literatura lápiz japonés ( bs. as…que fundó, y dirigió sergio langer) en otro lados que no recuerdo ahora…el resto de los poemas más bien quedaron en el libro y punto.
Cuando mandé serie americana a algunos amigos en córdoba me dijeron que era anti-poesía, que estaba mal escrito, que por qué no le había puesto serie norteamericana por ejemplo, en fin banalidades, apreciaciones que no quitaron ni otorgaron nada, fue un edición de autor de quinientos ejemplares que sobre todo anduvo por mi pueblo y los amigos de entonces, le gustó a giannuzzi, a lamborghini, a pocos, poquísimos más…con el paso del tiempo para mi estupor las –digamos- dos siguientes generaciones de poetas cordobeses encontraron allí, no sé, algo que le hablaba o que acaso anticipaba otras búsquedas, otros temas.
No fue un propósito, una profecía, ni nada por el estilo, escribí la serie americana con un sentimiento y un impulso –que sólo volví a lograr en el patronato-de absoluta libertad de, no importa, ya está, me di el gusto…ahora, 20 años después tal vez pueda encontrar, argumentar, justificar, pero hoy, al menos a mí, no me importa sentir más que de la fidelidad a esos años perdidos, a lo que me habitó tan provisoriamente como todo…hace 40 años que escribo poesía, escribí bastante, leí bastante, eso fue todo, no me interesó, ni me interesan ahora las reflexiones, la retórica, sino más bien saber que ánimo hubo, que viento pasó por esa vida, por esta. (fue una tarea melancólica tipear todo el libro, evocar pasajes de angustia, de exaltación y hasta esa cosa rara la esperanza, allá en esos años…)
la gratuidad
no se
recuerdo esos versos tan  hermosos de juan larrea en de una vez para siempre
elige tu más hermosa claridad y tu corazón preferido
es hora de sentarse en medio de la vida//
tus cabellos son tan débiles que tu cabeza puede apenas sostener la noche

eso, carlos que ha sido una y otra vez la poesía para mi y para muchos de nosotros
tan inexplicable y cierta
tan inútil y necesaria
tan feroz y mansa (como la eternidad, el viento y el río de mi pueblo
por qué iban a importarme otras cosas, por qué, por qué…)
eso
lo autobiográfico, el oscuro dios, el paisaje urbano provinciano, algún ritmo, unas pocas palabras, la caladura del corazón…

quizá esa negligencia para con los aspectos formales o la hermenéutica de mi escritura le hayan otorgado, en algunos momentos, cierta frescura, cierta independencia, un rasgo genuino…no lo sé y ¿cómo saberlo?
a la hora de citar nombres, referencias, a la hora de aludir o elidir, escribí sencillamente lo que se me cruzó por la cabeza, en la conciencia de que serían–en el último de los casos-notas al pie de la cultura popular norteamericana desde la década del '50 hasta ese momento, en la corrección puse algo más contemporáneo como james ellroy o starbucks o el submarino nuclear, pero muy poco más…
fueron poemas escritos en voz alta, me interesó el ritmo, el sonido del fluir de conciencia, del salto al piletón. Eso. Más oscuramente el homenaje a los desechos de la cultura de masas, a los billones de horas de televisión y cine de pueblo…
Entre la libertad de escribir lo que se me cante (lo que se me cantó vaya a saber de adónde adentro/fuera)y la nada por horizonte en estos mundos o en esta civilización que ya hace mucho dejó de ser una cultura.
Bueno querido carlos, esto nomás, advertí media docena de erratas en el texto que te mandé (ya las he corregido, errores de tipeo, alguna cosita ortográfica y un par de cambios menores)verás que retiré las dedicatorias porque la gente que apareció en serie americana hace mucho que no lo hace en mi vida…y…en fin.
Esta esquela se me hizo necesaria, acaso no lo sea para vos.
Va un fuerte abrazo, mi gratitud


villa maría, cba,15 de febrero de 2008

miércoles, 22 de junio de 2011

ante mi insistencia por leer unos inéditos me dice



ante mi insistencia por leer unos inéditos me dice que aguarde,que debe limpiarlos,etc...
y me pregunto de qué hay que limpiar lo que se escribe
de alguna suciedad?
de la verdad?
de lo hondo?
de la vida que pugna,una vez más?
tantos cuidados
y después
uno se encuentra con lo inerte
el animal domesticado
que ni atemoriza ni conmueve
y a lo sumo
provoca
alguna simpatía
cierto acuerdo
-más bien administrativo-
con esa emanación de la palabra
que quiso
solamente 
decir

martes, 21 de junio de 2011

LÁMPARA



si la lámpara
no estaba
en la boca

en las dulzuras
del corazón

si el silencio
se alza como el rey cruel
de todas las horas

dónde aparece esa luz
y quién la paga
cada tanto
para que busquemos más
y todo

en la tierra
en la unión de los cuerpos

no estaba recogiendo sombra
suplicando aceite
la lámpara
para el río de los muertos

esa luz no es buena
ni mala

es un fantasma

abran todos los secretos
y la infamia

porque un día llegaré
feroz
con esta lámpara.


de Silencio al fondo ,Ediciones Salido/Ediciones Radamanto, Junín (Pcia de Buenos Aires) - Villa María Pcia de Córdoba), 2000

lunes, 20 de junio de 2011

DIOS

temeroso como las manos de un santo
como una familia de botes en el ártico
como el poema que se escribe solo y no sabe de si más que un sonido
temeroso como el engaño que triunfó
como el lento adiós de los amantes
y la avaricia
temeroso llegué al  tesoro
y lo perdí en el trato con los hombres
temeroso me hundí en tus ojos
para ver de aquello, lo posible
temeroso de principio a fin
abrí esa puerta y cuando te marchaste
regresabas
 tu coraje
me exigía
y fue mi rincón
las armas

ese reino.

domingo, 19 de junio de 2011

Nunca escribiré



 tu nombre

 unido

al mío

así se hundiera el mundo
cayera  la escala de jacob
y las vocales .


en esta vida 
la otra
escribí hasta la  espuma de la sangre

jamás escribiré tu nombre.


sábado, 18 de junio de 2011

HONDA ES LA PATRIA



tan honda

que da miedo mirar

lo que ha llegado al fondo

y nos espera

el largo silencio de estos años



el largo silencio de estos años trajo una piedra para el lobo, la musa
y los pacientes burros que pastan
al azar


¿creíste en su bondad, su paciencia?


 reino
es
donde nadie
puede llorar
la estrecha vasija del sentido


allí vive la esfinge
doblándose muy dulce
cuando llega la música
a decir
no.



viernes, 17 de junio de 2011

también escribí de cosas tristes


también escribí de cosas tristes, pan de algunos crímenes
igual que aquellos hombres en la piedra
donde se afila la obstinación,el extravío

y a la vuelta del paso por los bosques
la ciudad del hielo
o aquello conocido
volví a mi pecho
a ver
si aún quedaba
un poco del orgullo
zanco de neblina

y supe que es ésa  la experiencia toda

romper silencio
hallar

una palabra

que siempre pide más

y ya no hay

no.

capadocia


 

qué esperan de mí
que no me canse nunca?

 olvidamos vivir


palabras antiguas
golpean estos muros

frío

se ha retirado
el que buscaba
un poco más


lo que contemplo alrededor
hace un gran ruido
al hundirse

silencioso
es el mar de los olvidos
allí
pruebo los arpones


un día iré a capadocia
 hablaré con las rocas
de otras luces y algunos privilegios

jueves, 16 de junio de 2011

raúl dorra me avisa que no pudo viajar por causa del volcán

querido raúl,todo está viajando y aún no termina de llegar...nos aparece el paisaje,los hábitos,cierta conciencia del tiempo en un tropezón, un dedo del aire diciendo no, pero... todo viaja,quiere ir a eso que llamamos corazón , verano...al desfigurado rostro de un recuerdo imperial...acaso el destino sea solamente un querer y tus palabras, las mías celebren,sin nosotros,el supenso,los umbrales...después de mil años el puyehue ha decidido saludarnos,llegar, y habrá esperado como el faro de los ángeles,habrá demorado en su canción profunda para ver las ovejas,los pastos amarillos y la desolación...nada es cierto...la paciencia aumenta sus prodigios...gracias por tus palabras tan amables y el deseo que,ahora sí,ha llegado a esta córdoba de palo y de campanas,mientras el siglo entierra espejos incesantes
te abraza
alejandro

CHAU


el muerto ése
que llevaba   mis ojos al paisaje
comentó ayer :

chau
se ha oscurecido el mundo
aciagos huyen 
los dioses
las espadas

en la penúltima reunión
los muertos decidimos
abandonar las criaturas
al comercio
y a esos lobos felices que coronan

chau

y mucho valor

fortuna

accidentes.





miércoles, 15 de junio de 2011

La rosa




Aún de violentas delicias
se desprende a veces
el sabor de lo usual
y llega la discordia
el hastío
hecho sombra con dientes
como un amo

cuida en tus asuntos
la extraña cualidad que ignora el beneficio
así presenciarás los esponsales
entre amor y ánimo

el vapor de otras cosas
en el cielo o la tierra.

Altiva, amarga 
es la orfandad del goce
y sólo una bondad extiende la ventura

abandona
en otros
tu deseo

mira como tiembla lo que ansía perderse

con qué firmeza crece

la rosa entre tus dedos.


de , Ediciones Cartografías, Río Cuarto, Provincia de Córdoba, 2011

lunes, 13 de junio de 2011

los poetas no son escritores



los poetas no son escritores
los poetas no tienen agentes literarios
los poetas no firman contratos (salvo cuando les toca pagar y entonces sí, firman contratos)
los poetas no están preocupados por el siguiente capítulo, las finanzas de las editoriales y el burro de turno en los pasquines
los poetas están preocupados por una palabra una palabra una palabrita
los poetas no hacen giras de presentación
los poetas no mandan mensajitos de efemérides como  viejas gordas y desatendidas

el escritor es  un señor que escribe

el poeta un animal atravesado por rayos a orillas de la vida


domingo, 12 de junio de 2011

y habrá que acostumbrarse a dar las gracias también


justa balanza de la espuma


para Anahí Lazzaroni


y habrá que acostumbrarse a dar las gracias también por cada espejo que nació en la herida, el mal de la virtud y la sonrisa extraña
porque no basta odiar
al ángel en la nieve
al ladrón que esconde su ventura

y acaso a pedir perdón

a distraerse

nosotros que quisimos
un fuego para el mundo

un rato de piedad

la justa balanza de la espuma.

esas palabras van de la mano



esas palabras caen a las orejas del abismo
y logran
sin embargo
asomarse
donar su cuerpo
a la luz

no cargan el silencio
para ellas
es mejor
seguir

no se cansan de estar
ni permiten
que alguien
toque su tapado

a veces
tienen hijos
que matan
en el agua

no conocen arrepentimiento
ni razón

esas palabras van de la mano
por las plazas
las muelas
del sueño

se acompañan
se entienden con el viento
este
que hoy arrastró mi vida
y su papel

a la orilla más pura
del río
que no calla.


de Como una palabra que pudiste decir, Ediciones Radamanto, Villa María, Córdoba, 1998

sábado, 11 de junio de 2011

a primera hora

 
parece que todo desapareció
que sólo quedó el cielo

bien,
detrás del cielo
 fumo
 recojo a mis muertos




de En un puño oscuro,ediciones radamanto,Villa María,Córdoba,1998

viernes, 10 de junio de 2011

paso de la música

 

con orejas de burro y de espaldas

el silencio, el viento, en un rincón del mundo

 

bolsitas amarillas sobre azufre del mar

una voz soltando nombres , cronologías

 

la música llama sus hermanas

elige éste aquel corazón

y lo hace

muy bien

 

( alguien da su hielo al bosque

canta)

 

los muertos se impacientan

 extrañan

  árboles torcidos donde

 el faro

 oscurece de lamentos

la promesa .

jueves, 9 de junio de 2011

BRUNO SCHULZ (UCRANIA,1892-1942)



Es bien sabido que, en medio de una serie de años normales,ordinarios,ese viejo maniático que es el Tiempo,gusta a veces engendrar otros,extraños y desnaturalizados,a los cuales se agrega - como un  sexto dedo de una mano-un décimo tercer mes falso.
Nosotros lo llamamos falso porque raramente llega a la madurez.Como un hijo de la vejez queda retardado,esmirriado.Es un mes giboso,un retoño a medias marchitado,más conjetural que real.
Habrá que echar la culpa de esto a la incontinencia senil del verano,a su vitalidad tardía y libidinosa.Ocurre a menudo que,transcurrido el mes de agosto,el tronco ensanchado del verano continua por inercia produciendo frutos,segregando desde el fondo de su carcoma  días parásitos,días cizaña,estériles y estúpidos,que nos arroja gratis,días suplementarios,vacíos y coriáceos,flacos aturdidos,inútiles.
Crecen irregulares,desiguales,informes y pegados entre ellos,como los dedos de una mano contrahecha,granulosos y aplastados como higos.
Algunos han comparado esos días a los textos apócrifos interpolados,subrepticiamente entre los capítulos del gran libro de las estaciones,en los palimpsestos introducidos secretamente entre sus páginas o incluso a esas hojas blancas,impolutas,que no han sido injuriadas por la tinta de imprenta,en las que los ojos fatigados por la lectura y saturados de sueño pueden dejar escurrir su exceso de imágenes y apagarse lentamente - los colores son cada vez más inconsistentes - para,una vez repuestos de su insignificancia abordar los laberintos de nuevas aventuras y de nuevos capítulos.
¡Ah esa vieja novela amarillenta del año,ese gran libro del calendario que se va,despaciosamente,en pedazos!Reposa olvidado en algún lugar,en los archivos del tiempo,mientras que su contenido no cesa de inflarse hasta hacer saltar la encuadernación,irrigado por la cháchara continua de los meses,la proliferación prodigiosa de los embustes,las chocheces y los sueños.



de  La noche de la gran temporada, según la versión incluida en La calle de los cocodrilos, Centro Editor América Latina, Buenos Aires,1972, Traducción de Ernesto Ghore.

miércoles, 8 de junio de 2011

mi hijo camina en llamas por la casa



mi hijo camina en llamas por la casa
¿quemará allá en el alba
los nudos del invierno?

su calor
cura las paredes de este mundo
que quisimos así
cercano y confidente

en la sola contemplación de su luz
arden felices nuestros cuerpos
¿no es cierto amiga
queridísima?

él sabe que el invierno
ha sido desatado
y asola las ciudades ,lejanas,
profundas en la noche

por todas las ventanas
un ángel puede ver
su intacto corazón de pájaro
su fuego benévolo y rugiente.


de Esquina del universo, Alción Editora, Córdoba,2001

martes, 7 de junio de 2011

felicidad


como esa primavera que algo trae del invierno
en la luz
los tallos

fueron tus días felices

pequeñas moscas
entre los sauces
y el vapor del alba.

TODOS ESPERAMOS GRANDES COSAS



apenas despierto
bajo la llovizna del otoño
salí al patio
resuelto a ser llevado por el día

era la noche y unos pájaros
atravesaban las casas
arrastrando el amanecer
altos y blancos casi
contra la luz
y el esplendor de la lluvia

sordos y en ángulo
iban llamándose
llamando

apoyado contra la galería
vi sus cuerpos que
despacio
vencían el planeta.

Todos esperamos grandes cosas
ser invitados a la fiestas
dominar el destino
vestir las prendas del imbécil

así llegamos
quebrantados y oscuros
encendiendo el rostro
tras la mano

Dios mío
¡cuando terminará de quemarse la importancia!

estas palabras,hundidas,en la tierra.


de El diablo entre las rosas, Ediciones Libros del Empedrado, Buenos Aires, 1996