martes, 31 de agosto de 2010

MARÍA MERCEDES CARRANZA (COLOMBIA, 1945-2003 )

 
 
 
El Corazón

 


Cuarenta años han dejado nudos y sospechas

y un cielo turbio donde envejecen sin remedio

el sol, la dicha y las palabras.

Lo cruzan calles ahora sin olores ni mediodías;

a veces el esplendor de un nombre

se pudre como saliva o como flor.

Ausencias y desamores son raíces secas,

ya sin rabia ni belleza.

Ha hecho suyas algunas cosas muertas:

las risas, las caricias y las cenizas de una tarde

el sabor del domingo a los diez años,

ciertos versos celestinos y necesarios,

algunos cuerpos usados con ternura.

Allí el futuro está de sobra

como el polvo en los muebles de la casa

y sólo una certidumbre sobrevive:

el deseo incancelable de estar siempre en otra parte.

Una lluvia bogotana, leve y gris, cae sin parar.

Cementerio de sueños, pobre corazón,

nada inmortal lo habita.

lunes, 30 de agosto de 2010

PALOMA TUYA

Heredad



me pregunto cuál será tu imperio
ahora que dormís
en el centro de la Tierra
ahora que el cielo te muestra sus raíces

siempre serás mi casa escrita
mi ventana de abismo

iré bebiendo tu silencio
hasta volverme un muerto

y caminaremos
desde otro mundo hacia
otro mundo

en la tiniebla

señalarás los ríos del olvido
cada error.

Este orgullo tengo
mi padre es un rey
que hace girar la Tierra.
 
Aparición


Tu vestido sobre la escalera
me asustó

es como si hubieras quedado
toda alma

sincera y flaca.
 
Paloma tuya

a Monica Conci


entonces
cuando me dolía tanto la cabeza
traías la paloma
y la ponías en mi frente

tomaba mi fiebre
como quien se sorprende

cuando sus ojos
enrojecían
la soltabas en el patio

al cielo se iba
toda de fuego

mirando este mundo rojo
donde me levanto
y camino

altivo.

silencio


y si no puede ser la luz
dame una máscara para las tinieblas
una linterna de piedra
un corazón veraz

porque
algo
de todo lo perdido
debo encontrar
en tu animal
o tu noche

y si no es el amor
si no es una palabra
lo que se despega
y asciende ciegamente en el dolor
que sea
un pan en los abismos

y si todo resultara
ceniza
agua de olvido

dame la sombra
dame la pena última

silencio

honda paloma
de mi vida.



de Esquina del Universo, Alción Editora, Córdoba, 2001

domingo, 29 de agosto de 2010

BIOGRÁFICA

no estaba yo arrojado
por mi madre al mundo
sin su cariño
sin sombra de ella
nada
vuelto una pura carne
bajo todos los rayos
cuando me vino un ir
hacia el camino ese
largo y angosto
de los hombres
de a ratos triste
y otros más contento
sentí el crecimiento
de huesos y poderes
y cómo también
se quebranta
toda ilusión o carroza
poderoso ya
con salud y apellido de nadie
serví a la panza
y engendré
tuve la suerte de concurrir
a bares y reuniones sociales
y de que me duraran
los zapatos
y así y así
las estrellas cambiaron sus lugares
y envidié el sino de las piedras
su ser para el agua
en ese anhelo envejecí
hasta lo que se llama
plenitud
y anoté sueños por causa
del ocio o la decepción
sin debilidad ni fortaleza
rodando nomás
por la ceniza donde
-según se ve-
termina todo

entonces
cuando ya quedaba
claro
-y con aumento como
bajo un cristal
de ésos-
fui donado por las Hadas
a la Poesía
esta señora me guardó en
la piecita del fondo
a veces me muestra a
las visitas
a vendedores callejeros
siento otros mundo
y otros cielos
lo único que me angustia
es no viajar
pensar en los míos.
 


de Esquina del Universo,Alción Editora,Córdoba,2001

sábado, 28 de agosto de 2010

ESTA HERIDA


El jorobado



en la madrugada
entre el vidrio roto de la escarcha
alguien llama a su perro

silba
insiste
llama a su perro


si una vez
una sola vez
hubieran llamado así
a mi corazón

no llevaría esta joroba
cuando sale el sol.


Esta herida



esta herida es famosa

algunos la llevan al doctor
otros al pecho

aparece gente como yo

la guarda en su tierra
le da fe

pide sus palabras
sus días con violetas
esta herida

tu sonrisa no triunfará
ni tu bolsillo

esta herida recorre el mundo
da sus grandes muertos
prospera la mano
que abre
su dolor.

la solución



modesto y elegante como una camisa blanca
el auto cruzó las avenidas

hacia Oriente
el cielo soltó sus materiales
y
olvidada ya la discusión
me puse a caminar
más cerca tuyo

sin mirarnos casi
sombras en el ausente día
conversamos de soledades y fervores

en la esquina de casa
el cielo abrió sus ramos amarillos
y la angustia
la voluntad de vivir
desprendieron su capa tenebrosa

esa era la solución

abrir el rostro
en este doméstico paseo
y avanzar
como esas moléculas
que el viento retuerce

hacia arriba,hacia arriba.


Aquí



hace mucho que vivo
en esta corta ciudad

un viento cariado
abre las casitas

todo me pertenece

como si fuera
como cuando era
muy joven
siento que nunca
podré irme

no
no podrás
dice el hocico de los camiones
que pasan
uniendo la noche.



de El diablo entre las rosas, Libros del Empedrado, Buenos Aires, 1996

viernes, 27 de agosto de 2010

CÓMO CORREGIR UN GRAN POEMA


I


Clave alfileres en las palabras grandes.
Observe cómo se retuercen.


II


Si concluido el poema
se levanta y anda...
Borre los caminos
destruya el puente.


III


Atienda las sugerencias del poeta profesional
ejerza lo contrario
profundice su error...
Orgullo, orgullo.


IV


Enamórese de la vacilación,
su ahogo.


V

Eche todo al fuego.
Imprima las cenizas.







jueves, 26 de agosto de 2010

GERMAN ARENS ( ARGENTINA,1967)


Vienen de la ciudad
y quizá de haber escuchado  en televisión
doblado al español algún dibujito de Disney
al chancho le dicen cerdo,
refiriéndose así al animal más higiénico en el campo.
El asombro ante las estrellas es recurrente,
ellos en su cielo tienen a :
Moria Casán,Susana Jiménez,
Mirtha Legrand,etc.,etc.,etc.,...
Piensan zanahorias en racimos,caballos paridos con herradura,
etc.,etc.,etc.,...


En enero nos visitaron por última vez.
Dicen "y nada" todo el tiempo.



 ***************************************************************
 


Anoche apareció el espíritu de Edgardo...
la abuela estaba con dolor de cabeza y fue al living a buscar bayaspirinas,
El miraba una fotografía en la que acababa de tomar su primera comunión.


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A veces recorro los 900 metros que hay al guardaganado.
Después hago 1200 metros hacia la izquierda
y llego a la ruta 35,
camino unos pocos pasos
y en el cartel que indica:

Bahía Blanca 106
San Germán 15
Nueva Roma 73

me apoyo a mirar los autos que pasan.


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Los domingos
cuando el tío juega al fútbol de local
vamos al pueblo.
Después
visitamos a Emma,
ella se está muriendo de a poco
y no sale de su cama.
Tiene los ojos redondos 
y la cabeza casi pelada.

A última hora
pasamos por el cementerio,
la abuela le deja flores a Edgardo
y el abuelo dice lo mismo de siempre:

-¡Hay tantos Arens en este lugar que tengo ganas de quedarme!



de Los ojos del cordero,El Suri Porfiado Ediciones,Buenos Aires,2010

miércoles, 25 de agosto de 2010

a veces la vida no me deja


a veces, la vida no me deja, no
no me deja
quiere vivir
no importa cómo
para qué
eso mismo
le pregunto siempre
bueno
casi siempre
para qué,¿ eh?
para qué

y otras

me lo permite

es cuando estoy lejos
y observo
estas costumbres
 
quietísimo

entonces
la vida vive en otros rumbos
en otros
hasta que le da
no sé qué
conmigo

será porque me ve
ahí

tan pegado a la piedra
tan rodeado de viento

la vida es así
así

quiere vivir

y no le importa.





publicado en, Cuaderno de otras cosas - Edición colectiva - ,Nuevo México,U.S.A, 1999

lunes, 23 de agosto de 2010

DONALD SCHENKER (U.S.A , 1930 -1993 )




VACAS BAJO LA LLUVIA


Mira cómo están paradas
esas vacas bajo la lluvia,paradas
apacibles y escrutadoras bajo la lluvia.

No,espera.Algunas se están desplazando,
van a la deriva,se alejan
lentamente bajo el aguacero,algunas más
lentamente que otras.

Y algunas de las que se alejan
están mascando.Otras no
También mascan algunas de las que están paradas
apacibles y escrutadoras bajo la lluvia,
¿las recuerdas?

Y no todas miran fijamente.Algunas
están allí pestañeando.Debido
a la lluvia,salpicando.

Y algunas de la que una vez parecieron estar paradas
están echadas. Unas pocas parecen estar
durmiendo en el lodo,mientras que otras
parecen estar tratando de pararse.
Esas tratando de pararse
no están mascando,no obstante,
salvo algunas.

Así que,
ni una de las vacas
paradas apacibles y escrutadoras bajo la lluvia parece
ser lo que al principio parecía, ¿no es así?

Salvo algunas.Una dos.
Tres.
Cuatro,tal vez.



según la versión que consta en TUMBA TUMBA RETUMBA Poetas de América (Antología),Alción Editora,Córdoba, 2001. Traducción de Jorge Elías Luján.

domingo, 22 de agosto de 2010

CANTOS POLINESIOS



¡Ay! la amarga pena que me roe por dentro.
Por la canoa naufragada,por el amigo perdido.
Mi preciosa pluma de garza ha sido arrojada a la playa del océano,
y el relámpago que fulgura en los cielos
saluda al muerto.
¿Qué significa la autoridad en este mundo,si tú has cruzado
la resbaladiza senda,la escurridiza senda de la muerte?
Solitaria aparece  la montaña Whakaahu en la distancia,
porque te has ido tú,el amparo del pueblo.
Ha volado mi pájaro cantor que en tiempo tan lejano aprendió su gorjeo.
Estallaron en sollozos ahora,al ver fluir las lágrimas de las mujeres.
Hermoso yace tu cuerpo en tu capa adornada con borlas de piel de perro.,
pero tu espíritu ha pasado como nube que el viento arrastra por los cielos.
Todo está bien en ti que reposas sobre el féretro del jefe.
¡Ah, mi preciosa joya de jade verde,emblema de los guerreros desaparecidos!
El dragón salió de su guarida rocosa
y duerme en la casa de la muerte.
El puño de mi remo timón vibra ansioso por entrar en acción.,
mi remo llamado Kuntu-ki-te-rangi.
El nos guía hacia el horizonte solo confusamente percibido.
Al horizonte que siempre se aleja,
al horizonte que siempre se acerca,
al horizonte que inspira dudas,
al horizonte que infunde temor,
al horizonte de poder desconocido,
al horizonte hasta ahora no traspasado.
El cielo sombrío arriba,
el mar enfurecido abajo,
se oponen a la senda nunca hollada,
que nuestro barco debe seguir.


de Poesía Oral, Centro Editor de América Latina,Buenos Aires,1981.

viernes, 20 de agosto de 2010

como el que apuesta todo y está ciego

como el que apuesta todo y está ciego
su paz da una hondera
el cielo está escondido
 el peligro cerca

apuesta más
  sereno
al hueso de la vida

salió el sol?
prometen la venganza?

y ya no queda nada
y vive como un dueño

los ángeles miran
es nuestro
dicen
en pasillos
de melancolía

entonces logra ver
el triunfo
la derrota
camina sobre el agua
 

sonríe
 

está completo

CONQUISTAR EL MUNDO



qué hacías con ese cuadernito?
el hombre sin rostro
la nena en la luna
el río rojo donde  asomaba un lirio
estaban allí

desde antes?

llegaban  palabras
como viento en el libro
santísimo
para que no dejara
de hablar

un día
no pude más

la angustia llegó al mar
acomodó las olas

hay edificios
enaguas
del sueño

la felicidad
ya no es lo que era

dirás

así es muy fácil
te sentás en los bares
y abrís las tumbas

no hay respeto,no

el adentro de tu boca
hace pentagrama

serás mejor mucho mejor
basta

¿no te das cuenta que la nena se asusta
que la luna es de todos?

yo tengo un cuadernito
y otro
y otro

ni el mono
ni la doctora graciela
podrán conmigo

voy a conquistar el mundo.






martes, 17 de agosto de 2010

Cómo reconocer a un gran poeta


 

Mírele la espalda, como se torció, o si pesaba la joroba alada (pero la espalda entera hasta el final… nada de mirar tan solo el hombro, la marca de arpillera, el galón de encanto) le ha de doler, seguro, así como los pies, la herida venerable.
 No le pregunte nada, sirva dolor, el vino, entonces dirá mucho hablando de otras cosas (el agua en Marte, la ley sumeria, el callo…pero de él conversa, de él…de eso escribe y se pronuncia; casi siempre).No pregunte.
 Su obra semejará  esa bruma que alza el pasto luego de noches terribles y caballos muertos. Llevará, entre  páginas, una mano tendida, muy blanca, lastimada, atrayendo, ahuyentando lo raro, lo muy simple. Si no hallara esa neblina o esa mano desconfié, porque ese poeta puede haber llegado acaso, al corazón vacío de la letra y al corazón ahíto del lector pero, no es grande  porque, un inmenso poeta, es fatalmente, una manito lastimada,dura como tendón de fuego.
Si lo encuentra ganándose el pan confinado entre burros o dragones y sonríe…
en las minas de sal y canta…
entre golpazos y muletas mirando siempre el cielo…
agotándose por dos monedas, cuatro, que derrocha en asuntos de niño
entonces
ya sentirá certeza
como un gran poeta

prodiga su existencia
ése poeta.
 

En su modo de amar arde el mapa y en su justicia va el cuero y va la siembra…la ternura es feroz, el grito alto…pregunte a los que amó y sume lo que odiaba…si todo está confuso y llueven preguntas mientras crece el descuido, allí por cierto, allí, en esos seres, esas patrias, fue hierro su estatura.

Tómese el trabajo y, por favor, no apele al sabedor, a las antologías…cuente la sombra, sienta el frío y si le llegan esas ganas de abatir la brújula, de quemar la casa, los discursos, usted, en ese instante habrá leído, escuchado, vivido un gran poema (y el poeta de mentas, atravesado por el sueño, la pena del sueño y la fuerza del sueño, andará detrás, durmiendo; sorprendido).

AUGUSTO MONTERROSO (GUATEMALA,1921 - CIUDAD DE MÉXICO,2003)

 

[...] Ensayo,sabe usted,un texto más o menos breve,muy libre,de preferencia en primera persona,sobre cualquier cosa,o acerca de equis costumbre o extravagancia de uno mismo o de los demás,escrito en tono aparentemente serio pero idealmente envuelto en un vago y ligero humor y,de ser posible,en forma irónica,y preferible si autoirónica,sin el menor afán de afirmar nada concluyente;y si de lo expresado de él se desprende cierta melancolía o determinado escepticismo respecto del destino humano,mejor;y si una digresión se desliza aquí o allá mejor que mejor,pues la libertad de pasar de un punto a otro sin excusas ni rebuscamientos,y hasta de interrumpirse y olvidarse (o hacer como que uno se olvida)de por dónde va,puede ser lo que venga a dar al ensayo ese encanto parecido al que se desprende de una conversación inteligente;recurriendo a citas falsas,verdaderas o equivocadas o invocando a amigos o señoras de sociedad que pueden existir en la realidad o no;declarando incapacidades auténticas o fingidas;y por lo común escrito con estilo perfecto pero que no se note o incluso que hasta parezca descuidado,o redactado por alguien que está más preocupado por otros asuntos,como quien lo hace para cumplir un requisito que no puede eludir[...]



del artículo Cervantes ensayista incluido en Literatura y Vida,Punto de Encuentro,Santillana Ediciones Generales S.L,Madrid, 2005.

lunes, 16 de agosto de 2010

GABRIEL IMPAGLIONE (ARGENTINA,1958)



Herramienta


“si mi poesía no ayuda a cambiar la sociedad

no sirve para nada”.

Santoro:







El poeta... el poeta... qué poeta?

El poeta ideal? El ideal poeta?

Qué poetas de qué poesía?



Comprometido con... una mujer/un hombre; unas cuotas; un secreto; un ojo por ojo; una causa libertaria; una iniciativa cultural; la mentira; la verdad; la hipocresía; el susurro doliente; la cuenta corriente; su ombligo; el espejo del baño; los salones elegantes; la marcha para decir No; el socialismo; la independencia verdadera; el bicentenario; las placas de bronce; los medalleros; La voz; la palabra; la justicia; la razón; la verdad; el futuro; los derechos humanos; el levante fácil ( Dolina dixit); la búsqueda de respuesta; la belleza; el arte; la llave de la felicidad; la armonía; los trabajadores; las patronales; el político; la política; el gato; el amor; sus conflictos; la fama; los vinos; las migajas del banquete; el cura; la palmada en el hombro; la metáfora; la acción cultural; la inacción cultural; el coro; los buenos vientos; un lugar en el palco; la vocación de hacerlo todo de nuevo; la historia; qué historia?



El poeta... el poeta... qué poeta?

El que me imagino, el que quiero ser, el que soy, el que fui, el que será?



Lugar común: “el poeta es un ser comprometido con la belleza”

Otro: “El poeta es un ser comprometido con la palabra”

otro: “el poeta es un ser comprometido con su pueblo”

una más: “El poeta es un ser comprometido con su tiempo”



(...)



Un zapatero es un ser comprometido?  En todo caso, con qué? Con sus zapatos, con los zapatos de los suyos, con los zapatos de los demás, con el partido, con las manos partidas, con los otros zapateros.

Y si sólo es un compromiso con su oficio, pues: zapatero a sus zapatos.

Y aquí termino.

O comienzo.



Poetas comprometidos:

Poetas no comprometidos:

(arme su lista personal).



Sé de poetas comprometidos, por ejemplo, con su imagen de poetas; con su voz sonándole melodiosa, afectada, llena de ecos del olimpo, en los oídos.

Poetas de verdadero compromiso con lo social. Hoy aquí, mañana allá, a tiznar salas y audiencias con voz grave, llena de altos matices que piden “una placa de bronce allí donde he leído”.



Sé de poetas de té que leen versos de masa fina, que ovacionan a sus pares (el clan elegante que siempre está donde están) golpeteando alegremente sus deditos entre sí mientras tuercen el cuello a un lado y al otro para declamar con autoridad severa “ay que lindo”. Así de comprometidos con la cultura y el arte del buen decir.



Sé de poetas de museo, rigurosos archivistas de lo que ha sucedido en las páginas del Billiken. No se ausentan jamás de un acto patrio. Allí declaman loas en carros triunfales, elixires místicos que  embriagan de emoción. Así de comprometidos con el verdadero ser nacional.



Sé de poetas no comprometidos con nada. Pero, en serio, con nada de nada. Ellos están por allí, siempre en otro lugar, en otra parte, escriben, escriben, y nada más. No vaya a invitarlos a una reunión, menos a trabajar por algo que merece la pena, no tendrá respuesta. Escriben y nada más. Y aunque escriban de algún hecho social, digo, de algo que sucede, o no, incluso de la chica que no fue a la cita y esa luna feroz caída en el arroyo, ellos nunca estarán con nada ni con nadie. Son los no comprometidos. Nada los compromete. Persiguen la pureza, lo etéreo, lo trascendental... sin comprometerse, claro.



Sé de poetas que se comprometen entre ellos, pactan en un termo y allí se quedan a leerse y a comentarse, a mirarse las caras y discutirse, pero no mucho. A estimularse, palmearse, invitarse vinos y cafés, hasta que semejante unidad hace la maravilla de elevar bajo esa atmósfera de gesta, en medio de donde no había nada, una cima de luz desde la que después miran el mundo. Esos son los poetas comprometidos con su círculo íntimo de tan notables poetas comprometidos con su círculo íntimo.



Sé de poetas que se han comprometido con el anonimato y ni siquiera se dicen poetas. Y andan por allí, de hora en hora por la vida. Uno los descubre cuando se mueren, o en vida, de casualidad, por alguna infidencia.



Sé de poetas de horas extras, transpirada camiseta, pulmón y pulmón, comprometidos con el trabajo de poeta. O sea, no galas de embajada, digo: poetas comprometidos con el oficio de poeta.

Se la pasan de agua en agua, de verde a verde, de vuelo en vuelo, amando a pierna suelta en tanto la metáfora a veces es meteorito, saludo desde la otra vereda de improviso a veces, una palabra en los bolsillos.



Sé de poetas tan altos que uno debe subirse a una silla para hablarles, mostrarle una página, preguntarles qué cosa es la poesía. Esos son los poetas comprometidos con las alturas de la poesía..



Sé de poetas tan bajitos que a menudo para dirigirles la palabra primero se debe cavar un pozo en tierra. Esos son los poetas comprometidos con las bajezas.



Sé de poetas piedra en mano, comprometidos primero con la humanidad que no dice pero que hace, después con la poesía, aunque... quién podría delimitar una de otra? Digo, la poesía y la acción.

Son poetas de poner el pecho y la poesía. Poetas comprometidos con poesía en pecho.



Sé de poetas alucinógenos. Pero tan crípticos que a veces no se entienden, por eso llaman a su poesía: poesía experimentaldevanguardia, poesía postsurrealísticamentefuturistica.

A veces se quejan del bajo nivel de educación de los demás. Pero son comprometidos con su poesía, saben que alguna vez todos los otros llegaran a entenderlos.



Sé de poetas dedicados afanosamente al arte del soneto, la rima exacta, la métrica casi dictatorial. Se mueven en esos laberintos rigurosos con pie firme, casi bota militar, duros y erguidos, solemnes, sabedores de semejante desafío. Son los poetas comprometidos con el conservadurismo de la poesía.



Sé de poetas que siempre están. Pero siempre están. En todas siempre allí. “Esos son los imprescindibles” (B.Brecht)



Sé de poetas que se comprometen con la resistencia encarnizada contra la picadora de carne que representa toda sociedad. Ellos están allí, poesía en ristre, resistiendo. Diciéndole No a la violencia que les llueve. Que nos llueve. Una poesía del disconformismo? Una poesía hacia la transformación social?

Una poesía que ataca o se defiende?

De una u otra manera son poetas comprometidos con la defensa contra la sociedad.



Sé de poetas comprometidos con el poder de la memoria. No dejan de hablar. Hablan, hablan todo el tiempo, y entre una palabra y otra disparan una cita, esa frase célebre, el típico “como dijo...” que deslumbra y calla. Son los poetas comprometidos con la demostración permanente de su sabiduría.



Sé de poetas que han escrito alguna poesía para aparecer en una antología y con esa trayectoria están en todas partes, van a los actos, a las cafés literarios, a las presentaciones de libros, a las marchas y contramarchas de los escritores, mandan cartas al correo de lectores de la sección cultura de algún diario. Y siempre se lamentan de lo mal que van las cosas, de que así no se puede, que hacia dónde va la poesía con tanto diletante encaramado. Son los poetas comprometidos con la figuración a ultranza gracias a la poesía.



Sé de poetas que viven engarzados en los avances de la tecnología, el marketing, las ofertas y las demandas. Escriben poesía en los teléfonos celulares, ese neorepentismo en código. Después publican libros y salen a hablarle a los diarios de qué cosa es la nueva poesía de vanguardia.

Son los poetas comprometidos con lo que ellos llaman la modernidad de la poesía.



Sé de poetas que se la pasan trinando por la falta de apoyos de las gestiones de gobierno a la cultura y especialmente a la poesía. Luego el destino los mete a presión en algún sillón público, y allí automáticamente se olvidan de la cultura y especialmente de la poesía.



Sé de poetas que buscan desesperadamente hablar con otros poetas de las cosas de la vida, del día y sus misterios y los ciclos aún negados de los brotes que vendrán. Aborrecen pulseadas culturosas, sesudas charlas de análisis literario. Ellos son los poetas comprometidos con la esencia de la poesía



Sé de poetas que escriben cientocuarenta y tres poesías al día y llevan la cuenta del total, actualizado. Cientoveinte mil, trescientas cuarenta y nueva poesías, hasta ayer... mas las cientocuarenta y tres de hoy, hacen un total de...

Han autoeditado doscientos noventa y seis libros de poesía con un total de treinta y siete mil doscientas páginas.

Son los poetas comprometidos con la cifra (que le da volumen a tamaña importancia poética) de la poesía.



Sé de poetas que consiguen un crédito para editar ese libro en el que trabajaron todo este tiempo. Y después lo regalan. Y transpiran la camiseta para pagar el crédito. Y ya están escribiendo, no paran, y esperan terminar las cuotas, terminar el nuevo libro, para sacar otro crédito, y vuelta a empezar. Son los poetas comprometidos con el sacrificio de la poesía.



Sé de poetas que se la pasan difundiendo a todos los poetas. Arman revistas, espacios, volantes, mariposas, folletos, talleres, lecturas. Y cuando alguien – cada muerte de obispo-  les pide una poesía para publicar hasta se emocionan.

Son los poetas comprometidos con las fraternidades de la poesía.



Sé de poetas cuyo universo poético es tan pero tan ancho que sólo caben ellos.



Sé de poetas que envían a diario sus poesías a diarios y revistas, en la certeza que alguna entrará a edición. Son los poetas comprometidos con la venta compulsiva de su poesía.



Sé de poetas tan grandes que se acercan como chicos a la poesía.



Sé de poetas que piden disculpas por pedir permiso para enviar un día de estos “algo breve para su consideración”. Y después termina el cuento que se reciben tremendas obras.

Son los poetas comprometidos con la humildad de la poesía.



Sé de poetas que andan por el mundo como una escuela abierta, como una guitarra llena de voces, como un pan de mano en mano. Esa es la grandeza de la poesía.



Santoro fue un poeta comprometido con una poesía que ayude a cambiar la sociedad, por ejemplo.

Si alguien me preguntara cuál es mi compromiso con la poesía, en lo personal, diría que me inclino por el compromiso de Santoro.



Publicado en POEMANÍA,la manía del poema-Hoja literaria de aparición virtual [respuesta a la pregunta del DOSSIER : El poeta ¿es un ser comprometido? y en todo caso ¿con qué?] San Nicolás de los Arroyos -Provincia de Buenos Aires - 2010

domingo, 15 de agosto de 2010

MANUAL DE RESPIRACIÓN



confía en los que hunden la cabeza
se concentran en la fatalidad
y siguen

o en quienes
de cara a la pared
lloran quietísimos

confía en quienes te miran
sólo una vez
sin por qué

en los que están
mordidos por dentro

confía en aquellos
golpeados al nacer
y en su manual de respiración

confía en los monstruos

la ropa barata

confía en los que callan sin explicación

confía en quienes arden
abriendo el Paraíso

confía en los burros

los faroles rotos

los árboles copiados
por la noche

en los siervos
de toda amargura

confía en los que te niegan un
vaso de agua
y se complacen

dales tu cuerpo y tu alma
porque

esos

llegarán hasta el final.



de Manual de respiración,Plaqueta de la colección Pase Magnético,Editorial Radamanto,Villa María,Córdoba,1999

MALVA FLORES (MÉXICO, 1961)



FIGURAS CONTRA LA LUZ



1

He sido la sombra del relámpago
tú el consorte.

Hemos sido,
en el vértigo de la carne conferida
a cuentagotas,
figuras perdedizas recostadas contra la luz.

2

Nada fluye.
ni un insecto desmantela el cuenco desnudo
   de la tarde.
Entre piedras la sangre es incienso,
el rescoldo,amor.

Miramos los residuos del día
bajo la luz de sitios donde nunca habremos
    de mirar.
Allí,los tiestos de violetas,
el sonido de un mar siempre de vuelta,
las manos en la luz.

3

Obstruimos los postigos de la calle.
papel de cera, la cerradura y su ojo.

Para esconder la claridad
bebí la flama que guardas en tus dedos
como crisol de estaño
         -lentejuelas de mi cuerpo,
          jícara que derrama
          la azul fosforecencia de tu boca.

4

En la ciénaga del día,
en el lodo de todas las recámaras.
¿No alcanzas a ver el perfil luminoso del agua?

Elegiste lo obscuro.
Se alarga la penumbra en mi lomo
de perra suplicante.

5

Oigo tu voz
ronco maullido,
gato alrevesado contra la noche sola.

No ves los cangrejos que estremecen
      mi insomnio,
ni cuantos niños muertos afilan en m i pecho
sus colmillos de leche.

En las horas del sueño,
infinitos los surcos
que en uñas de tu voz abren mis tímpanos.

6

Eres el holograma de la noche,
mezquina habitación de sanguijuelas
contra tu propia sangre.

Qué rara disposición la de tu cuerpo
    en despedida,
catalejo vuelto contra sí,
almena donde buscan mi rastro las ballestas.

7

Un peso abrumador esta casa de sombras;
su densidad desarbola el paisaje.
Sin gobierno,
sumida en la violenta espiral de los adioses,
es un gusano ciego,
un búcaro de sangre putrefacta.
Todo en mi casa es Babel.
Magma sobre piedras en dislocado encuentro.

8

El consorte de la sombra
es la otra sombra.


de Poesía joven- Veinticinco años de un premio literario - Premio Nacional de Poesía Joven de México 1975-1999. Edición Secretaría de Cultura del Gobierno de Jalisco -  1999



viernes, 13 de agosto de 2010

CARSON MC CULLERS (USA, 1917- 1967 )



En primer lugar,el amor es una experiencia común a dos personas.Pero el hecho de ser una experiencia común no quiere decir que sea una experiencia similar para las dos partes afectadas.Hay el amante y hay el amado,y cada uno de ellos proviene de regiones distintas.Con mucha frecuencia,el amado no es más que un estímulo  para el amor acumulado durante años en el corazón del amante.No hay amante que no se dé cuenta de esto,con mayor o menor claridad;en el fondo sabe que su amor es un amor solitario.Conoce entonces una soledad nueva y extraña,y este conocimiento le hace sufrir.No le queda más que una salida,alojar su amor en el corazón del mejor modo posible;tiene que crearse un nuevo mundo interior,un mundo intenso,extraño y suficiente.Permítasenos añadir que este amante del que estamos hablando no ha de ser necesariamente un joven que ahorra para un anillo de boda;puede ser un hombre,una mujer,un niño,cualquier criatura humana sobre la tierra.
Y el amado puede presentarse bajo cualquier forma.Las personas más inesperadas pueden ser un estímulo para el amor.Se da por ejemplo el caso de un hombre que ya es una abuelo que chochea,pero sigue enamorado de una chica desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw,hace veinte años.Un predicador puede estar enamorado de una mujer perdida.El amado podrá ser un traidor,un imbécil o un degenerado;y el amante ve sus defectos como todo el mundo,pero su amor no se altera lo más mínimo por eso.La persona más mediocre puede ser objeto de un amor arrebatado,extravagante y bello como los lirios venenosos de las ciénagas.Un hombre bueno puede despertar una una pasión violenta y baja,y en algún corazón puede nacer un cariño tierno y sencillo hacia un loco furioso.Es sólo el amante quien determina la valía y la cualidad de todo amor.
Por esta razón,la mayoría preferimos amar a ser amados.Casi todas las personas quieren ser amantes.Y la verdad es que,en el fondo,el convertirse en amados resulta algo intolerable para muchos.El amado teme y odia al amante,y con razón,pues el amante está siempre queriendo desnudar a su amado,aunque esta experiencia no le cause más que dolor.



de La balada del café triste (1942),según la versión que consta el El aliento del cielo,Cuentos Completos y Novelas cortas,Seix Barral ,Buenos Aires, 2008- Traducción de María Campuzano.

martes, 10 de agosto de 2010

DÉJALO SOLO



no digas 
es mío ese  animal
comiendo  entre los pies
ni aceptes
la  angosta pulpa
de lo real real
 
el día está desnudo
acaso se acueste
y de
lo inesperado

no hay medida
un cielo
nadie llega
la dicha es darse cuenta

escucha

lo que ignoraste es cierto
lo que arruinaste para siempre
es cierto
y estrella voraz
el extravío

alimenta ese pequeño animal
con tu camino

permítele vivir

déjalo solo.

lunes, 9 de agosto de 2010

ALGUNOS ESCRIBEN CON EL CUERPO



algunos
dicen
escribo con el cuerpo
otros
con los muertos
(con sus gemidos,creo)
aquellos aseguran
componer
con su talento
su lectura
su corrección
de taller
o lo que sea
 
se fruncen unos cuantos
porque
escriben con 
EL DOLOR
 

están las señoras que escriben en la cocina
y las señoritas que vaya a saber adonde
-las poetas escriben en todas partes
aclaro
me refería a las señoras
las señoritas-

por lo general
escriben con miedo
a la figura tutelar
(un viejo pedorro
un profesor de espanto)
o a
la revista cultural
y el esperpento
(esos escriben a cada rato
porque la moda es así
veloz
inestable)

y aquellos
-nunca lo confiesan,nunca,nunca- (o sí,pero no importa)
que rayan con odio
 rencor
 cobranzas

escriben para vengarse
de una ajena sombra
de los padres
los desaires
la infancia
el rostro que trajeron
la mala suerte
el aire
y vaya usté a saber

me interesan esos gordos
que
circunspectos
declaran
escribo para salvarme
(andá y pagá lo que debés
tremendo pelotudo)
 
son primos de los que escriben con el cuerpo
porque
qué habrá de salvarse
hasta dónde y cómo y sobre todo
para qué

conozco alguno que
aguarda escribir
y
ya verán cuando suceda eso
¡¡¡¡¡¡¡¡qué ideas
qué fuerza
qué destino!!!!!

esperan
son pacientes

(precisan silencio
música
alcoholes
un espacio iluminado
una caricia justa
la beca
el resultado
y un hada que aplauda
los borrones)

después siguen los lánguidos
para ellos
la palabra es razón de estreñimiento
les cuesta lo que hacen -pero no parece-
desprecian a quien lee
-eso que anotaron
tan distraída
leve
altivamente-

( y está bien despreciable
el lector
que no valora el tiempo)

escribe para no publicar
publica antes de escribir

algunos dicen que nacieron para escribir
(y se enteraron pronto)
y otros que nacieron para escribir
pero
ay!
no se enteró nadie

usted escribe?
sí?
y
cómo le va?
se lo ha creído
o se lo han creído?


algunos pretenden vivir de lo que escriben
y fíjese
pueden
pueden


(después exigen la honra
la mística
el intelecto
el arte....
bueno
que TODO
eso
no se puede)


son  voluntariosos
en vez de una verdulería
instalan el papel
y ¡ay madre!

personalmente
me hubiera encantado
escribir
alguna vez
en serio se los digo
y conmovido
tierno
pero

no pude
no pude

no

estaba re-ocupado

escribiendo nomás

escribiendo.





domingo, 8 de agosto de 2010

MÓNICA TRACEY (ARGENTINA,1953)


LA REPETICIÓN



Hay un modo...

Hay un modo
de perderse en la noche

Aun entre paredes conocidas
entre las  sábanas
dentro de sí

Hay sobre todo
dentro de sí
un camino que lleva
a perderse
Hay siempre
un maldito atajo
por el que siempre
tomo para huir

Es siempre el mismo
modo en que me pierdo
siempre el mismo 
camino
en la noche
dentro
de mí


No hay puerto seguro...

No hay puerto seguro
no hay torre
no refugio no hay

puerto iluminado
torre encantada
refugio del dolor

en la intemperie
temo y tiemblo
y predico el desamparo
busco ese puerto
que no hay
no
la cálida torre
el refugio

Las  velas quemadas
en medio del mar

Las velas quemadas
en medio de la noche

En la intemperie
el desamparo

Lo mismo tierra
que agua
hacia adelante
hacia atrás


Hay una idea...

Hay una idea 
en la repetición
tal vez por eso

Hay algo
una idea tal vez
en la repetición
por eso

En la repetición
hay tal vez
una idea

por eso

Un hombre cae
dos veces
en la misma tristeza

Por eso
hay tal vez
en la repetición
una idea


de Hablo en lenguas,Ediciones Último Reino,Buenos Aires,1999

sábado, 7 de agosto de 2010

SE CUMPLEN LAS PROMESAS

aunque digas

no deseo el cielo

y hagas lo posible

las promesas


se cumplen

estrecha

la plegaria



con manitos

de esparto

a puro sacrificio

llegan

tus contados amigos


los ríos de la sal

buscan

sumergir

a quien amar

como te amaban



tanto desastre

es bueno

si confundes

lo oscuro con tu alma

y sales a la calle

(añade

 vino

barajas, cornucopias)



hay que llevar razón

al perro

a lo muy muerto



no guardes

lo raro de vivir

en una caja



siéntate

desde una madre bella

en su raigón de espejos

allí

donde parece

que llegará el futuro



allí

al centro bizco del camino

y ya



te entregas

te preguntas

no resistas

las plantas lo saben bordando el precipicio

el ángel propiamente



las promesas se cumplen

ahí van
las mandan

hielo es la voluntad y su cariño



lo dicho te dijeron

sus palabras

la tuya
(no te distraigas
hablaste

te encontraban)



si esperanza

si hiel

o desatino



repica

el fin del mundo

escribes

(estamos muy seguros

que encuentras lo que buscas

que sales que regresas

y ríen las muchachas

bailando con el diablo…

sabemos

ser la voz

el día

lo incansable).



Ahora

ten cuidado

porque

no puedes salvarte

caer

y recitar los himnos



“quise esto y aquello

temblaba

rabiaba

por el ansia”



más o menos así fueron los asuntos

  esos ruegos :



¡¡¡¡¡Quise

Quise!!!!!!


Si???
Mucho,mucho,tanto,tanto???


Las promesas
se cumplen
su condena es esa.

miércoles, 4 de agosto de 2010

LA SITUACIÓN ES ESTA

este vivir
es tiempo
y contratiempo
yo nací
todos nacemos

 tarde

la situación es esta

un trago amarillo
calma los demonios

tus lágrimas
descansan
amor
en sus enmiendas

seremos siendo
y no hay por qué
ni hazaña

anida lluvia en las estatuas
ya pedirás
sus manos

flota
el libro santo
habla
interminable

qué esperas todavía

debemos entrar
sin conocer la puerta

y ser feroces
feroces

mientras los puros
recitan sus endechas

no hay más,ahora,

el pan proclama
la rosa está vestida

dale un tumbo
a tu promesa
y que se rompa abierta

la pena acude a su verruga

otra sombra
besa
el condenado
y se repone


la situación es
esta.