lunes, 25 de diciembre de 2017

una cabeza




todas las mañanas la muerte llega a mi casa
a veces conversamos
a veces no

mi corazón es un te frío
lo recolecto en una Biblia cualquiera

en la mañana de navidad
mientras esperaba a mi hijo
vi a un señor que leía en un garaje
tenía las piernas con varices
y comía unas masitas


mi alma es un querer
debería tener cuidado
porque uno puede querer cualquier cosa
pero el alma no

el alma es un poco de la santidad
y un oro de la malignidad
y un poco de uno
y un montón de no se sabe qué

a veces me levanto de la siesta
y voy a caminar
 camino mucho mucho
porque este pueblo da a la rutas
no al mar

la vida es una cabeza

sobre cualquier cosa o propósito

hay que evitar el pensamiento




domingo, 24 de diciembre de 2017

Magistratti a propósito de Nombrar



Por cada despedida, por cada adiós no dado tal vez a tiempo, necesitamos armar los propios cementerios o mejor dicho,armar nuestra consigna de objetos extraviados. La operación consiste en volver a nombrar: acá está Fabián, acá va René, allá Jorge y el Turco, ahí Luis, Eugenia, Elida...Será posible que,como decía el poeta Manuel J. Castilla, uno a veces nombra las cosas sólo porque esas cosas no lo maten.
El que nombra en este libro es Alejandro Schmidt, principal poeta de la escena literaria argentina, y lo hace con el nombre secreto de cada quién. El proceso de re-nombrar es también un hacer presente el punto exacto de la intemperie que nos deja toda partida. Una cartografía de adioses compone este libro que es ya un territorio de la memoria (porque ¿hacer memoria no es también otra manera de seguir amando?).
Podría decirse que el lenguaje de Schmidt es único en su especie poética. La poesía de Schmidt es raspadura. Algo ha impactado sobre el cuerpo con todo lo que tienen de orfandad, ahí está la marca de lo que nos rechaza y que ambiciona llegar al hueso,sumergirse en la carne ,lastimar. La poesía de Schmidt nombra para hacer patente la amenaza y la raspadura y todo loo que tenemos de indefenso ante las cosas que no nos han amado del todo o que no hemos sabido amar.
La poesía hace reunión de los vivos o muertos, no importa ya su estado, pero si el dato de que ya se han desprendido.
En el extremo,saluda a Sissí, su hermana, porque Schmidt sabe que sólo la poesía puede hacer justicia su modo, en su última instancia volver ileso invulnerable a aquello que siempre esta tentado por la extinción,




Contratapa de María Julia Magistratti  para nombrar editado por Caleta Olivia en Buenos Aires, en el presente año.

2 CORINTIOS 6




De un cuarto a otro
pasea la angustia 
ausente del espectro
del rayo lunar

¿por qué permite Dios que suframos?

sin desnudez
ni acritud
roza la injusticia lo secreto

somos eso

estrellas
criaturas

la sabiduría visita tiendas en la niebla

cuántos mapas
cuánta arena

suavemente limpia el viento
un amanecer.




Del libro inédito Casa en la piedra










domingo, 3 de diciembre de 2017

todo huye hacia otra gran quietud





no es la muerte
el centro de esa calma
nunca se detendrá el
olvido…
el pelo de las palabras
los bienvenidos sueños

Acaso un plato de naranjas
la respiración inmortal
de alguna piedra
sean

al hierro del orgullo
y sobre todo
al rojo de su aurora
tan posibles

como el imperio de las bacterias
y la estrella final.



todo huye hacia una gran quietud




el pelo de las palabras
los bienvenidos sueños

el hierro del orgullo
y sobre todo
el rojo de la aurora

no es la muerte
el centro de esa calma
nunca se detendrá el
olvido…

Acaso un plato de naranjas
la respiración inmortal
de alguna piedra
sean

a esta verdad

tan posibles
como el imperio de las bacterias
y la estrella final.

lunes, 27 de noviembre de 2017

Dolida luz




Un tesoro de trapos y tormenta

es toda la aventura


tienen razón quienes esconden su cara

entre los brazos


se debe

 alimentar los ojos para el sueño.




de En un puño oscuro,Universidad Nacional de Villa María,2017


miércoles, 22 de noviembre de 2017

A PROPÓSITO DE UNA REEDICIÓN



No fui a fijarme cuánto había de reescritura en esta segunda edición del En un puño oscuro, que fue publicado en 1998 y se reedita ahora corregido, según se informa debajo del título. Está claro que hay que tomarlo como un nuevo libro, un libro distinto. Y a la vez un libro permanente, puesto que un Schmidt de hoy corrige al Schmidt de ayer, aumenta, tacha, pero no modifica cuestiones que son las mismas en el Schmidt de siempre. Su lirismo reflexivo estructura este libro: su reflexión paradojal, sus contrastes y su poder de concreción de realidad y beatitud.
La primera cuestión de las que hacen lo que suele llamarse una "voz" tiene que ver –en el caso de Schmidt- con seguir un símbolo, una metáfora o un acontecimiento de verdad, hasta disolverlo en su contrario y, con la nueva masa, trabajar una idea que se evapora y a la vez se queda. Quiero decir con esto que si escribe "luz" -y la escribe muchas veces- no da por sentado que la luz significa la parte buena de cualquier cosa, o la esperanza, o la claridad conceptual, o el calor y la dicha, solamente. Cómo funciona esta máquina lírica y mental se puede ver precisamente en el poema titulado "Sol", que refiere a un corte de luz. El personaje de Schmidt no solo comprende en esas circunstancia que "la oscuridad está siempre tras la joyas", sino algo más: un desvanecerse, podríamos decir, de las cosas, un no ser que la luz acarrea. Desde el comienzo sabremos, además, que el puño oscuro que da el título al libro es el que encierra "la más bella luz". El tema es la luz, si tenemos que buscarle un tema a este conjunto, pero una luz aliada con la sombra, abrigada de sombra; la luz del juicio (como sugiere el primer poema) y, muchas veces, la luz del engaño y de la ilusión.
Sabe Schmidt que el hombre es un misterio para sí mismo. Para los demás, se trata de mucho más que eso, es un mundo, una geografía oculta, donde rara vez entra la luz, y cuando entra, es para desconcertarlo y desconcertar.
Otro tema o subtema simbólico, mitológico, trenzado con el de la luz en este libro es el del renacimiento. El antiguo asunto del rosal en las ruinas, el brote, el pájaro que regresa. Si Schmidt debe hablar de una vida -eventualmente la suya- dirá: Tuve un sueño en donde / estaba toda mi vida/ aparecía una piedra/ otra  y otra piedra// también/ volaba un pajarito.
Entre imágenes, los poemas de Schmidt se mueven naturalmente. La letra, fluye, pasa, pero deja la huella de un cometa, exactamente en la retina. Schmidt construye con palabras como los impresionistas construían con la luz: sus poemas se arman sobre imágenes concretas que a la vez son fluyentes, transitorias. Es el deleite de su estilo.

Jorge Aulicino

a propósito de la reedición de En un puño oscuro por la Universidad Nacional de Villa María en el presente año



domingo, 12 de noviembre de 2017

Compraba de noche las manzanas




en caja de cartón
la Biblia, Rilke, dos cuadernos

mesa de luz
tres clavos
perchas
la cama
un poncho

la puerta daba al lavadero
el corazón a un breve cielo

 Matías
compraba de noche las manzanas

toda la vida era
seis cosas
y lo que no pudo comprar
una radio
chiquita

después tuvo zapatos
orgullos

opiniones…



de Nombrar, Editorial Caleta Olivia,Buenos Aires,2017

martes, 7 de noviembre de 2017

Sergio es hermoso





al verlo
mujeres y árboles se llenan de dolor

su belleza es muy comentada en el barrio
tiene un ojo celeste y otro negro

el abuelo también era así

Sergio siempre está solo
y no lo sabe

la hermosura lo sigue como un perro malo


su corazón es una tabla lisa.


de Nombrar, Editorial Caleta Olivia,Buenos Aires,2017

miércoles, 25 de octubre de 2017

acerca de …




lo que es de la tierra vuelve a la tierra
lo que es del cielo vuelve al cielo

Sirácida

así lo miro adentro del tiempo
adentro de la estupefacción
o el sopor

como a un chicle osificado debajo de
la mesa
como al rictus de
algo insoslayable que se nombra a desgano
como a dar las gracias después de años y sombras
a un vaso lleno de sed
a un guante suave (por dentro ­­)

como a la infancia pensada en un cadáver

acerca de … aquí (en mí mismo) o allá (en mí mismo)
mucho pasa y sigue
como lo otro
como las promesas
encantando
el blando hielo del aún
el casi

sucede lo presagiado al quizá
al veremos

y sin embargo insiste
como
una lástima nueva
cada vez

a veces siente (o un poco más)
que
la vida
se refiere
por lo general
a
ciertos cuchillos insospechados
algún constante latrocinio
que eso
atribuye
existencia al existente (*)

y otras veces
no

mejora su silencio

amigo
dan ganas de decirle

la insignificancia
es como el mar
devuelve lo que encuentra
pero arruinado
y tarde

siga conversando con fantasmas
(es poderosa su memoria)
y guarde todo el oro

en lo desierto.

(*)paráfrasis de un título de Emmanuel Lévinas

miércoles, 18 de octubre de 2017

ENRIQUE WERNICKE (1915 - 1968 )




Tú,mi querida,me preguntas. De día, cuando el sol se quiebra en los naranjales;de noche cuando las brasas miran.
   Yo respondo ,siempre ,con una palabra, y luego otra que sigue a la primera; y otra.Y todas toman un camino que tú no ves.Y tú te quedas con la última, como un cordero rezagado en los brazos.
Uno debería decir de golpe:
"Cae un árbol".
"Crece el río".
"Adiós".
Pero la vida no sería como es.Y yo, mi querida,caería muerto, hecho un ovillo, entre mis frases.

*************

La mano más garfio que he visto en mi vida se cierra hecha un nudo sobre el puño del machete.
¡Corto!
Corto la caña.Corto el machete.Corto la mano.Corto la vida que sangra por la muñeca.
Corto mi patria.
Y yo, en la galería, con la cola en la sombra.
Los chicos del quintero recogen su barrilete.Yo recojo mis ojos desde la zafra. Salto el camino de las carretas.Vuelvo a mí.
¿He cambiado tanto?
Sí, he cambiado.
Soy aquel viejo carpintero que se puso a fabricar un marco.
Llegó un Dios y le regaló el cuadro.Y luego al llevarlo a la pared, quedó el marco. Sin cuadro.
Lo tengo conmigo y no lo tengo.
Tener al hombre,al chico de la zafra, a la vieja, al penacho, al machete.
Tenerlo sería llevarlo envuelto, sufrirlo constantemente.
Y pedir agua cuando él tiene sed.Y cortar el asado con su cuchillo.Y que fuera él quien hablara de mí, así como yo hablo de él.
Yo no puedo ser más de lo que soy.
Soy el hombre,como él. Pero a mí me tocaba mirarlo.
Era mi destino.
Pero yo he llamado al herrero para formar la herradura de la mula de Juan y afilar la reja del arado de Manuel y templar una cuchilla a Pedro. Entre changa y rezongo le di lo mío: mi cuchillo, mi reja, mi destino.
Y así vine a Tucumán.
Y así lo miro, cambiando.

******************

Soy ese hombre que mira.
¡Mira que es fácil mirar! Las uñas, los dedos, el ombligo.
Bostezar para arriba y mirar el cielo. Escupir para abajo y mirar la tierra.
   Miramos todos: el estudiante, el turco tendero, el guarda de ómnibus, el sargento.

Pasa un serrano tapado de ponchos, sudores, lazos y espantadas y mira. Mira al borracho que está sentado en la vereda.
  Y el borracho mira el polvo de la calle.
Pasa la polvareda. Y queda un perro mirando el remolino que la lleva.
  Mirar, miramos.




de Tucumán de paso (1949) según la versión que figura en Obra poética - Editorial Serapis - Rosario. 2017

lunes, 16 de octubre de 2017

A UN INODORO




No swan so fine
Marianne Moore

Tu forma de escultura en copa blanca
recibe los desechos de la vida
y los arroja fuera,en su salida
hacia el río o el mar. Ésa es su banca.

¿Qué haría sin tu aséptico equilibrio
la fétida miseria repetida
de la carne que en viandas revalida
su vida y en ti salva su ludibrio?

Recibes en ofrenda el desperdicio
que hacia lares y manes de otras vidas
se vuelca por pulido precipicio.

No ofendes la mirada. En tu belleza
funcional se exorciza el maleficio
que acecha tras la incuria y la pereza.


Hugo Padeletti (Alcorta,Santa Fe,1928)

de Siete Sonetos, según la versión que figura en La atención - Obra reunida - poemas verbales- poemas plásticos - Tomo III - Universidad Nacional del Litoral - 1999

LAS MUJERES DE BIOY



Lo que yo noto es la carencia de tanta muchacha tierra adentro, por lo común morocha afectada al servicio doméstico, que entre nosotros constituye un precioso elemento disponible.



de Confidencias de un lobo,en Historias de amor (Emecé,1972)

miércoles, 11 de octubre de 2017

este año escribí poco



este año escribí poco y
salvo alguna nube nacida en
mi sensación matemática de
la belleza
nada ocurrió

ni el árbol ni ese calor que
vez tras vez
necesitamos
preguntaron por…

Seguían  disfrazados los cucos contra el cielo
ríos de fuego
esas calles guiando la ciudad…

Mi rostro, bien,
muy bien mis actos…

Qué puse donde estabas
frecuente voz temida?

También conocí más gente
y en medio de otros libros
demoraba un poco más de lo habitual
pensando
todo está completo
todo falta.



domingo, 8 de octubre de 2017

BOB DYLAN (USA, 1941)



SALVADO 
( con Tim Drummond)




Estaba cegado por el diablo
Nací ya en ruinas
Muerto como un fiambre
Cuando salí del claustro materno
Su gracia me ha tocado
Su palabra me ha curado
Su mano me ha liberado
Su espíritu me ha sellado

He sido salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Salvado
Y soy tan feliz
Sí, soy feliz
Soy tan feliz
Tan feliz
Quiero darte las gracias, Señor
Sólo quiero darte las gracias, Señor
Gracias, Señor

Por Su verdad puedo erguirme
por Su fuerza resisto
por Su poder he sido elevado
En Su amor estoy a salvo
El me compró con mi carga
Me sacó de un pozo
Lleno de ausencia y de ira
Y del fuego que arde allí

He sido salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Salvado
Y soy tan feliz
Sí, soy feliz
Soy tan feliz
Tan feliz
Quiero darte las gracias, Señor
Sólo quiero darte las gracias, Señor
Gracias, Señor

Nadie me rescataba
Nadie se atrevía
Me derrumbaba una vez más
Mas por Su piedad fui perdonado
No por las obras
Sino por la fe en Quien me llamó
¡Me han puesto tantos obstáculos!
¡Me han retenido tanto tiempo!

He sido salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Salvado
Y soy tan feliz
Sí, soy feliz
Soy tan feliz
Tan contento
Quiero darte las gracias, Señor
Sólo quiero darte las gracias, Señor
Gracias, Señor




del álbum Salvado grabado en febrero de 1980 - Según la versión que aparece en Bob Dylan Letras Completas (1962 - 2012) - Malpaso Ediciones, S. L. U - Barcelona - 2016 - Versión de Miguel Izquierdo, José Moreno y Bernardo Domínguez Reyes 




lunes, 2 de octubre de 2017

Lumbre de las primeras cosas





lumbre de primeras cosas
no miente la tiniebla
a su semilla

escarcha donde nacen
museos de la cera

debemos vivir en su peldaño

alguien sube al sepulcro
otro baja al cielo
entre los dos
ultraja
lo perenne

al hombre

ebriedad de días.

Raíz de certezas
lo que enlaza difuntos
testigos
flotadas anclas de aquello que
perdido
dio luz o parlamento.

Ninguna vez engaña lo oscuro
hunde tus manos
y sacarás la niebla

de la bruma, el canto,

y en medio
una corona
el desengaño…

llega el tiempo
se encorva el hueso
y tanto amor


tanto mendrugo
muestran su rostro
prisionero.

Lumbre de
primeras cosas

rescoldo llorado
hasta la dicha.



de El ángel dijo sí . Inédito

viernes, 15 de septiembre de 2017

ALGO PERSONAL



si?
como sonrisas de una fiesta triste
el foquito del atardecer
estamos?

y lo demás?

no había?

bastante fría es la luz

juntitos resisten los enigmas

si preguntar no es la respuesta 

adónde?

en puntillas

recorre lo cierto el corazón
(el corazón es una vieja
teje,teje,teje
la bolsa del temor)

no te apures

cabemos todos

lo único más estrecho que morir

es la gracia
del perdón

martes, 5 de septiembre de 2017

Para que no entrara el cuco




Las noches se  hicieron calientes y tuve que cerrar las ventanas para que no entrara el cuco. Tuve también que cerrar la puerta de calle para que no se abriera sola en la madrugada y tuve que dejar prendida la luz de gas para ver el peligro y poderlo distinguir. Tenía el cerebro confundido - aún no he podido ordenarlo - y la vieja espina aun me lastima el corazón; fue por eso que no pude ir a visitarte.


Emily Dickinson;de su correspondencia.

MUSEO DE LAS ALMAS




Los manicomios siempre han destilado el espíritu de la época.Todas las deformaciones,las jorobas psíquicas y las excentricidades están tan diluidas en la sociedad que resulta difícil percibirlas, pero aquí, concentradas, revelan claramente el rostro del tiempo que vivimos. Los manicomios son los museos de las almas...


en El hospital de la transfiguración - Stanislaw Lem

sábado, 26 de agosto de 2017

¿Quién contará las lágrimas?



¿Quién llorará a los terneros de tanta confusión sentimental
Cuando suban mudos a los trenes de la resurrección?

¿Quién esta melancolía de vacas y álamos por el sur?

¿Quién lamentará sus breves años dichosos
Entre las mesas de la avidez?

¿Quién llorará los frescos ataúdes
Nubes prontamente dispuestas
A su quietud o fantasma?

Y esa boca enterrada en oro
Esas horas rampantes
Ante un dios cegado

¿A aquellas lágrimas en su casa del nunca amanecer
quién le dará número?
¿Bordará sus nombres
En un país de hadas?

Según cada corazón
¿Quién
Cruzará lo submarino
Y ya olvidado el hielo
Presentará los huesos a una luz?
¿Quién
Abierto hasta lo profano
Dirá a la pena
Aquí
Y al aire
Adiós?

Impávido permanece el cielo
De quien nada sabe
Y aún

El deseo de vivir

Recorre
Angosto

Las temperaturas.

martes, 22 de agosto de 2017

no deberíamos confiar en el mercado



esos caballos areneros
traen oro

esas lágrimas
dejan
oro

y palabras en el cuello desnudo
un río que apenas quiere irse

oro

lo que tocamos y vemos
sin ni  siquiera la más alada
interpretación
ya lo decían en el XIX

oro

la poesía se obliga a descansar
en la inocencia.