miércoles, 18 de octubre de 2017

ENRIQUE WERNICKE (1915 - 1968 )




Tú,mi querida,me preguntas. De día, cuando el sol se quiebra en los naranjales;de noche cuando las brasas miran.
   Yo respondo ,siempre ,con una palabra, y luego otra que sigue a la primera; y otra.Y todas toman un camino que tú no ves.Y tú te quedas con la última, como un cordero rezagado en los brazos.
Uno debería decir de golpe:
"Cae un árbol".
"Crece el río".
"Adiós".
Pero la vida no sería como es.Y yo, mi querida,caería muerto, hecho un ovillo, entre mis frases.

*************

La mano más garfio que he visto en mi vida se cierra hecha un nudo sobre el puño del machete.
¡Corto!
Corto la caña.Corto el machete.Corto la mano.Corto la vida que sangra por la muñeca.
Corto mi patria.
Y yo, en la galería, con la cola en la sombra.
Los chicos del quintero recogen su barrilete.Yo recojo mis ojos desde la zafra. Salto el camino de las carretas.Vuelvo a mí.
¿He cambiado tanto?
Sí, he cambiado.
Soy aquel viejo carpintero que se puso a fabricar un marco.
Llegó un Dios y le regaló el cuadro.Y luego al llevarlo a la pared, quedó el marco. Sin cuadro.
Lo tengo conmigo y no lo tengo.
Tener al hombre,al chico de la zafra, a la vieja, al penacho, al machete.
Tenerlo sería llevarlo envuelto, sufrirlo constantemente.
Y pedir agua cuando él tiene sed.Y cortar el asado con su cuchillo.Y que fuera él quien hablara de mí, así como yo hablo de él.
Yo no puedo ser más de lo que soy.
Soy el hombre,como él. Pero a mí me tocaba mirarlo.
Era mi destino.
Pero yo he llamado al herrero para formar la herradura de la mula de Juan y afilar la reja del arado de Manuel y templar una cuchilla a Pedro. Entre changa y rezongo le di lo mío: mi cuchillo, mi reja, mi destino.
Y así vine a Tucumán.
Y así lo miro, cambiando.

******************

Soy ese hombre que mira.
¡Mira que es fácil mirar! Las uñas, los dedos, el ombligo.
Bostezar para arriba y mirar el cielo. Escupir para abajo y mirar la tierra.
   Miramos todos: el estudiante, el turco tendero, el guarda de ómnibus, el sargento.

Pasa un serrano tapado de ponchos, sudores, lazos y espantadas y mira. Mira al borracho que está sentado en la vereda.
  Y el borracho mira el polvo de la calle.
Pasa la polvareda. Y queda un perro mirando el remolino que la lleva.
  Mirar, miramos.




de Tucumán de paso (1949) según la versión que figura en Obra poética - Editorial Serapis - Rosario. 2017

lunes, 16 de octubre de 2017

A UN INODORO




No swan so fine
Marianne Moore

Tu forma de escultura en copa blanca
recibe los desechos de la vida
y los arroja fuera,en su salida
hacia el río o el mar. Ésa es su banca.

¿Qué haría sin tu aséptico equilibrio
la fétida miseria repetida
de la carne que en viandas revalida
su vida y en ti salva su ludibrio?

Recibes en ofrenda el desperdicio
que hacia lares y manes de otras vidas
se vuelca por pulido precipicio.

No ofendes la mirada. En tu belleza
funcional se exorciza el maleficio
que acecha tras la incuria y la pereza.


Hugo Padeletti (Alcorta,Santa Fe,1928)

de Siete Sonetos, según la versión que figura en La atención - Obra reunida - poemas verbales- poemas plásticos - Tomo III - Universidad Nacional del Litoral - 1999

LAS MUJERES DE BIOY



Lo que yo noto es la carencia de tanta muchacha tierra adentro, por lo común morocha afectada al servicio doméstico, que entre nosotros constituye un precioso elemento disponible.



de Confidencias de un lobo,en Historias de amor (Emecé,1972)

miércoles, 11 de octubre de 2017

este año escribí poco



este año escribí poco y
salvo alguna nube nacida en
mi sensación matemática de
la belleza
nada ocurrió

ni el árbol ni ese calor que
vez tras vez
necesitamos
preguntaron por…

Seguían  disfrazados los cucos contra el cielo
ríos de fuego
esas calles guiando la ciudad…

Mi rostro, bien,
muy bien mis actos…

Qué puse donde estabas
frecuente voz temida?

También conocí más gente
y en medio de otros libros
demoraba un poco más de lo habitual
pensando
todo está completo
todo falta.



domingo, 8 de octubre de 2017

BOB DYLAN (USA, 1941)



SALVADO 
( con Tim Drummond)




Estaba cegado por el diablo
Nací ya en ruinas
Muerto como un fiambre
Cuando salí del claustro materno
Su gracia me ha tocado
Su palabra me ha curado
Su mano me ha liberado
Su espíritu me ha sellado

He sido salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Salvado
Y soy tan feliz
Sí, soy feliz
Soy tan feliz
Tan feliz
Quiero darte las gracias, Señor
Sólo quiero darte las gracias, Señor
Gracias, Señor

Por Su verdad puedo erguirme
por Su fuerza resisto
por Su poder he sido elevado
En Su amor estoy a salvo
El me compró con mi carga
Me sacó de un pozo
Lleno de ausencia y de ira
Y del fuego que arde allí

He sido salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Salvado
Y soy tan feliz
Sí, soy feliz
Soy tan feliz
Tan feliz
Quiero darte las gracias, Señor
Sólo quiero darte las gracias, Señor
Gracias, Señor

Nadie me rescataba
Nadie se atrevía
Me derrumbaba una vez más
Mas por Su piedad fui perdonado
No por las obras
Sino por la fe en Quien me llamó
¡Me han puesto tantos obstáculos!
¡Me han retenido tanto tiempo!

He sido salvado
Por la sangre del cordero
Salvado
Salvado
Y soy tan feliz
Sí, soy feliz
Soy tan feliz
Tan contento
Quiero darte las gracias, Señor
Sólo quiero darte las gracias, Señor
Gracias, Señor




del álbum Salvado grabado en febrero de 1980 - Según la versión que aparece en Bob Dylan Letras Completas (1962 - 2012) - Malpaso Ediciones, S. L. U - Barcelona - 2016 - Versión de Miguel Izquierdo, José Moreno y Bernardo Domínguez Reyes 




lunes, 2 de octubre de 2017

Lumbre de las primeras cosas





lumbre de primeras cosas
no miente la tiniebla
a su semilla

escarcha donde nacen
museos de la cera

debemos vivir en su peldaño

alguien sube al sepulcro
otro baja al cielo
entre los dos
ultraja
lo perenne

al hombre

ebriedad de días.

Raíz de certezas
lo que enlaza difuntos
testigos
flotadas anclas de aquello que
perdido
dio luz o parlamento.

Ninguna vez engaña lo oscuro
hunde tus manos
y sacarás la niebla

de la bruma, el canto,

y en medio
una corona
el desengaño…

llega el tiempo
se encorva el hueso
y tanto amor


tanto mendrugo
muestran su rostro
prisionero.

Lumbre de
primeras cosas

rescoldo llorado
hasta la dicha.



de El ángel dijo sí . Inédito

viernes, 15 de septiembre de 2017

ALGO PERSONAL



si?
como sonrisas de una fiesta triste
el foquito del atardecer
estamos?

y lo demás?

no había?

bastante fría es la luz

juntitos resisten los enigmas

si preguntar no es la respuesta 

adónde?

en puntillas

recorre lo cierto el corazón
(el corazón es una vieja
teje,teje,teje
la bolsa del temor)

no te apures

cabemos todos

lo único más estrecho que morir

es la gracia
del perdón

martes, 5 de septiembre de 2017

Para que no entrara el cuco




Las noches se  hicieron calientes y tuve que cerrar las ventanas para que no entrara el cuco. Tuve también que cerrar la puerta de calle para que no se abriera sola en la madrugada y tuve que dejar prendida la luz de gas para ver el peligro y poderlo distinguir. Tenía el cerebro confundido - aún no he podido ordenarlo - y la vieja espina aun me lastima el corazón; fue por eso que no pude ir a visitarte.


Emily Dickinson;de su correspondencia.

MUSEO DE LAS ALMAS




Los manicomios siempre han destilado el espíritu de la época.Todas las deformaciones,las jorobas psíquicas y las excentricidades están tan diluidas en la sociedad que resulta difícil percibirlas, pero aquí, concentradas, revelan claramente el rostro del tiempo que vivimos. Los manicomios son los museos de las almas...


en El hospital de la transfiguración - Stanislaw Lem

sábado, 26 de agosto de 2017

¿Quién contará las lágrimas?



¿Quién llorará a los terneros de tanta confusión sentimental
Cuando suban mudos a los trenes de la resurrección?

¿Quién esta melancolía de vacas y álamos por el sur?

¿Quién lamentará sus breves años dichosos
Entre las mesas de la avidez?

¿Quién llorará los frescos ataúdes
Nubes prontamente dispuestas
A su quietud o fantasma?

Y esa boca enterrada en oro
Esas horas rampantes
Ante un dios cegado

¿A aquellas lágrimas en su casa del nunca amanecer
quién le dará número?
¿Bordará sus nombres
En un país de hadas?

Según cada corazón
¿Quién
Cruzará lo submarino
Y ya olvidado el hielo
Presentará los huesos a una luz?
¿Quién
Abierto hasta lo profano
Dirá a la pena
Aquí
Y al aire
Adiós?

Impávido permanece el cielo
De quien nada sabe
Y aún

El deseo de vivir

Recorre
Angosto

Las temperaturas.

martes, 22 de agosto de 2017

no deberíamos confiar en el mercado



esos caballos areneros
traen oro

esas lágrimas
dejan
oro

y palabras en el cuello desnudo
un río que apenas quiere irse

oro

lo que tocamos y vemos
sin ni  siquiera la más alada
interpretación
ya lo decían en el XIX

oro

la poesía se obliga a descansar
en la inocencia.

martes, 8 de agosto de 2017

NO CONOZCO A NADIE QUE HAYA LEÍDO TANTO COMO YO

y cuando preguntan por la fermata, la rosa china, la tracción trasera
alguna presunción sobre el martirio, la redoblona, una tarde con Hegel su presupuesto cabaret o BM, el pabellón dorado, Ingres ,[y tanto que le joden la enunciaciones
a algunos
 porque
preferirían más bien
las
denunciaciones]
el colágeno, los tentempiés, Homero, el sinécdoque, la abrasión, los justos ,la memoria .Perón, los resultados,
averiguan de parte de los filisteos, los impotentes el mal aliento de Tito Filemón, Palladio, John Keats, Charles Hoy Fort o si escuché todas las versiones de Cavatina, del fin del mundo, los jeroglíficos, Cuvier, la mazmorra, el cisne rojo, la rama dorada ,la paideia, la diosa blanca, las válvulas, el ajenjo, la traición de Chilibroste, el pan de centeno, la marcha de San Lorenzo, el Aún, el Kempis,
cuando me inquieren, regurgitan, aplanan, contienden, aquellos estudiosos del gorro de dormir de Kant, los triglicéridos, los inconvenientes, profesores, denunciados, hijos de estatuas, el último trémolo, el penúltimo difunto, acostumbro responder:

No conozco a nadie que haya leído tanto como yo todo lo escrito en mármol, atriles, servilletas, riberas  de libros, pasquines, recetas, las epifanías tecnológicas, las tesis de bronce, toda la espuma, el último tren a Lisboa y todo el asco cursi al spoiler, digo, a ciertas conclusiones, contusiones acerca de Newton, Arquímedes, Lavoisier o Bach

 la línea Celine, Cioran, Jünger, Hamsun, Malaparte, Drieu La Rochelle, la confusión con Spengler ¿no es la confusión Stefan George o este chico Hesse?, Panero, de Rokha, Apuleyo, Eudoro, la psicología del cartógrafo
los hermanos Jodorowsky más los hermanos Rimbaud, los hermanos Nietzsche
los hermanos yo fui y yo no fui

la genealogía Lovecraft, King, Koontz, Straub, Clive Barker
-el transporte de cadáveres parte de Dickens, de Scott, de Hugo, de Dumas-
todas las traducciones de la Reina Valera desde 1914
el arenal de Estanislao del Campo, Andrade, Marechal y Fermín Chávez

el humedal de Arlt, Mallea, Aira
y la línea Kerouac, y la Rubén Darío y la línea Chandler
la línea Duras -Yourcenar
la línea Lezama Lima
 y la línea de la bohemia de Praga o la bohemia de Roma algo después la línea de la filología alemana, la filología ibérica
los anecdotarios del Renacimiento
y las cartas Magic o el tarot marsellés

Perdón? Ingenio es el primer recurso del escaso talento
voluntad el segundo
y después dedicarse al género ensayo, al bies, al C.V, el periodismo de investigación.la aristocracia de Curlandia y demás


como usted y menos que usted reconozco muchos esforzados de la cátedra, tísicos, estoicos, también los herbolarios, los mandatarios, la calidad de la resina estilográfica, estampas, medallitas, ingenieros;
al dragón cuando escribe, a los cursis de estilo con su decadencia enjoyada, y más y más

pero no
no conozco a nadie que haya leído menos que yo
lo que dice el fuego no lo dice el mar
no lo dice Ñ ,Contorno, La Opinión, El Mundo, El escarabajo de Oro, Litteral, la eufonía, la disfonía, la sinfonía,
y cómo lo dirá Poe Humboldt Cassirer Casabindo La Falda
Gutiérrez (el de la marchita)

lo que va de Neruda a Benedetti
vuelve con una cajita de alfajores [la trae Gelman, la trae Bignozzi  conllevan cierta confusión acerca de los actos definitivos
me refiero a su terrenidad
a la inmanencia inconsciente]

[estamos acá
bien lejos del fuego
tranquilos en la mesa vacía
si no tenés quince mil libros (porque esa es la cifra que puede apunarse entre los lólbulos)
no tenés
una biblioteca
PERSONAL

tenés un algo
de otro poco

un
DESEO]

no conozco a nadie que haya desleído tanto como yo
anti-leído
post-leído
cómo leen en contra, a Malraux, Mishima, Eliot, Piglia o Vanasco o Bayley o Girri o Drummond Andrade
o Zelarrayán o Descartes o Celine o Patricia Highsmith
en medio de la vida?
al comienzo
al medium?

disculpas
leer no es vivir
pensar no es vivir

escribir no es vivir, leíste lo que dijo sobre la vida Amado Nervo, Carver, Wojtyla, Da Vinci
lo que dijeron sobre el paisaje Kertéz, Primo Levi, Alexiévich, Grossman, Shalámov, Arenas
lo que no dijo Pío XII
          “           Kierkegaard
          “           Wilhem Reich
          “           Iván El Terrible
El hervor de lo no leído, su amenaza
torpe secreto
ansia de la nube primordial
lo casi leído
puede leerse una letra (no pude leerse una palabra)
escucharse la música y no observar los instrumentos (y es música no es la de los árboles no es la del mar)
Alejandro
puedo ver en tu mano el candidato y no leer  reprobación o incordio
no se puede leer el discurso del río entre las piedras
ojos de la Legión en el Espíritu
sin embargo desconozco a quién haya leído más que yo
 errante por el Dodecaneso
mal abrigado en Canals

muy millonario en Viamonte

lunes, 31 de julio de 2017

BOCA CERRADA LIBRO ABIERTO




cómo vivirá aquello que leemos?


cómo será su vida detrás de  puertas que llevan a otras y otras puertas

como vida de animales domésticos?
o
 vida de los ojos?

cómo será su sed de extraordinaria
como la sed de las piedras
la sed de los caballos?

vivirá necesitandonos
o sin saber
que sabe?
(según dicta lo patético del episteme)

toda boca abierta
todo libro cerrado

(no es propio de la boca
abrirse
del libro
cerrarse?)


lunes, 24 de julio de 2017

Sol



Se ha cortado la luz y el hombre que desea súbitamente comprende que la oscuridad está siempre tras las joyas. Y se queda desnudo de su hambre moderna, de su agitación, se vuelve simple, se vuelve lo que es.
Prende una vela y si pudiera acompañaría su temblor; dependería ciertamente, del tiempo de esa luz. Porque algo arde sólo una vez y es pobre su calor si comparamos o quema su calor si lo tocamos.
Porque no estamos acostumbrados ya a esa compañía, a eso que muere dándose.
No. El hombre que desea precisa un accidente, una mano feroz, una ceguera, para escuchar cómo se mueven los insectos, los pájaros y, sobre todo, debajo de todo, el apacible corazón eterno.

Cuando vuelve la luz, los ruidos de artefactos, el perfil de las calles y las torres, vuelve todo lo que ignora; su precariedad, su inútil fábula del porvenir también se iluminan cantando, somos el sol, el sol, el sol.



de En un puño oscuro,ediciones radamanto,villa 

maría,córdoba,1998-

miércoles, 12 de julio de 2017

EL LENGUAJE ES UN ROSTRO (*)


¿Viste los pozos de la luna?
Los hace el llanto

Todo vuelve
y  al ángulo del mar
poco
le parecen las mañanas

¿no es triangular el corazón
y cría rocas?
por eso
dulcemente
la aceptación
conduce a casa de la muerte

el lenguaje es un rostro
atesora
espejos y martillos

la verdad viaja entre esclavos.



(*) Wittgenstein

miércoles, 21 de junio de 2017

MEJOR




DESDE QUE ME OPERARON DE CATARATAS

VEO MEJOR

LA ARIDEZ 

DE LO QUE BRILLA



del libro inédito Asuntos Terrenales  (poemas 1995-2000)

lunes, 29 de mayo de 2017

acude la noche al NO







como quien regresa de un dolor muy cierto
y pone en transparencia las preguntas

acude la noche al NO

(hay rostros en la oscuridad
sonrisas nunca contadas…)



y toda su casa que
yace en la ciudad
en el mundo
hierve junto al mar de los réprobos

habrá un ángel para triunfar los días y el olvido

pero ese dolor
ese dolor
 cuida las palabras

peste

del corazón.


lunes, 15 de mayo de 2017

MARX A LA MANERA DE SWIFT





SOBRE EL TRABAJO PRODUCTIVO



El filósofo produce ideas,el poeta versos,el pastor sermones,el profesor manuales,etc. El delincuente produce delitos.Y si enfocamos un poco más de cerca la relación existente entre esta última rama de producción y el conjunto de la sociedad se disiparán no pocos prejuicios. El delincuente no produce solamente delitos,sino que produce también un derecho penal,produce al profesor que da cursos sobre sobre derecho penal y hasta el inevitable manual en que este profesor condensa sus enseñanzas con vistas al comercio... El delincuente produce,además,toda la organización de la policía y de la justicia penal,produce los agentes de policía,os jueces,los jurados,los verdugos,etc.,y estas diversas profesiones,que constituyen otras tantas categorías  de la división social del trabajo,desarrolla las diversas facultades del espíritu humano,crean nuevas necesidades y nuevas maneras de satisfacerlas.La tortura por sí sola provocó los inventos mecánicos más ingeniosos y dio trabajo a toda una multitud de obreros honrados,dedicados a la producción de sus instrumentos. El delincuente produce una impresión de carácter moral y a veces trágica,estimulando de este modo la reacción de los sentimientos morales y estéticos del público. Además de manuales de derecho penal,de códigos penales y legislación,produce arte,literatura,novelas e incluso tragedias...imprime pues un  nuevo impulso a las  fuerzas productivas...Y podíamos seguir desarrollando esta argumentación hasta en sus menores detalles.La industria cerrajera , por ejemplo,¿habría alcanzado su actual prosperidad si no existieran ladrones?¿Tendríamos una fabricación de billetes de banco tan perfecta como la que hoy tenemos si no existieran falsificadores?...¿Acaso existirías un mercado mundial,ni existirían siquiera naciones,si no se hubieran cometido delitos nacionales?¿Y no existe desde los tiempos de Adán,el árbol de la ciencia del bien y del mal?



en Historia crítica de la teoría de la plusvalía (volumen IV de El Capital)

miércoles, 10 de mayo de 2017

RAZÓN Y AURORA




llega la necesidad
como oveja al pecho de pensar

precisaría esto, aquello
entonces
hubiera hecho así
antes
cuando…

y es tierna
fría
 labios de hielo aún
sobre la hoguera

la necesidad
vuelta una suma
 que olvidar

¡oh íntima de las fiestas
en un gran corazón!

y hacemos el mundo ido
(ése de
siempre más
siempre más)