sábado, 28 de junio de 2014

cuando escribo menos escribo mejor en el peor sentido



cuando escribo menos escribo mejor en el peor sentido
debo persistir
escribir continuamente
así logro escribir
más acá de…
más allá de …
porque me desconozco
y gozo el revolcón de sombras
ya no releo
siento temor
qué es eso?

quién estuvo allí?

¿Una galaxia espiral en la constelación Coma Berenices, Messier 64, la f galaxia "Ojo Negro" o la "galaxia de La Bella Durmiente"?


(durante años escribí escuchando los Grandes Iniciados de Erik Satie

contemplando La espera de Spilimbergo , algunos figurines de Balenciaga

muchos se inspiran en fantasías narcisísticas ,la envidia o el dolor que

provocan los demás

durante años borré hasta comprender el resto

señores!!

esta es la obra!!

esta

la inmaculada concepción!!



letra: tabula rasa



midiendo extensión y volumen de la carcajada

el frasco de su acíbar



se reconoce al genio).




DE LO QUE CONTABAN



…entonces soñé con el perro negro, andaba por toda la casa como si hubiera perdido o no encontrara su lugar […] así comprendí que el mal se había retirado de nuestra casa o había perdido el poder o algo así…




con el Diario de un perro Oskar Panizza :





HOY ME HAN VENDIDO a mi nuevo amo. Yo soy del campo. Desde ayer estoy en la ciudad. Todo es nuevo para mí, y todo se precipita sobre mí en forma de impresiones extrañas. Puedo decir que desde ayer siento que soy un perro. Estoy pensando. Antes hacía todo eso inconscientemente. Veo que el pensar es un trabajo que a menudo provoca dolor. Lo que me preocupa es que ese trabajo no se ejecuta voluntariamente. Ya no soy feliz como antes, pero me siento más orgulloso. (...)



HE CORRIDO MUCHO; Estoy muerto de cansancio; añoro mi pueblo. Allí, ¡qué rico trato con la naturaleza! Aquí, ¡qué monotonía, qué mundo gris, cerrado por muros de piedra! Allí un gigantesco cielo cuyo dibujo varía todos los días, árboles, bosques, estercoleros para nuestras narices, ¡mu, mu! y ¡quiquiriquí! Aquí un mundo cerrado con barricadas, y por medio da vueltas el género humano, saltando, gesticulando y chirriando las bocas. (...)



Yo soy un perrito, y hoy, mientras iba corriendo durante horas detrás de las jadeantes caravanas humanas, volví a sentir la vieja tentación de escrutar con más detenimiento a esa curiosa raza, de examinarla y estudiarla desde el punto de vista canino. Y que me disequen si hoy no he logrado, gracias a la lluvia, un descubrimiento memorable, un notable principio clasificatorio. Una diferencia  me había llamado la atención en esa raza saltarina y agitada:

a saber, que el cuerpo de unos remata en dos tubos o pilares tiesos como varas y gruesos como árboles, sobre los cuales avanzan trabajosamente, agitándose y contrayéndose con gran esfuerzo, mientras que en los otros la parte inferior del cuerpo termina en una punta achatada de forma cónica, que les permite, sin embargo, desplazarse lo suficiente, de modo semejante a los erizos. Acaso haya muchas variedades humanas más en toda esa comedia urbana, pero todo lo que he visto hasta ahora he podido reducirlo a esos dos tipos fundamentales. Pero cuál no fue mi asombro cuando hoy, mientras iban corriendo de un lado a otro, pude observar, favorecido por mi pequeñez, que también los hombres de remate cónico tienen, por debajo de ese extraño pellejo, unas piernas en forma de tubo, parecidas a las otras, aunque de índole muy distinta, semejantes a espigas y que se mueven. Y mucho habría de engañarme si esa bifurcación del cuerpo no se prolongara hasta una altura considerable. ¡Qué descubrimiento! ¡Qué curiosa variedad ha producido aquí la naturaleza! ¿Qué habrá pensado? CADA DÍA VOY MIRANDO detenidamente a los hombres con los que muy probablemente tendré que vérmelas durante los próximos tiempos. En fin de cuentas, son lo más interesante de lo que  uno encuentra por aquí. Lo que sigue todavía asombrándome sobremanera es que ellos, esa especie cuyos amontonamientos de casa y excavaciones de calles atestiguan aparentemente un alto nivel evolutivo, carecen por completo de talento para la orientación recíproca. Me refiero a la posibilidad de entenderse unos a otros. ¿A qué vienen esas tremendas expulsiones de aire al aire, esos  ruidos de dientes, esos chasquidos, esas endiabladas gesticulaciones? ¡Qué trabajo más penoso! Cuando uno observa a dos perros que se encuentran por casualidad y se exploran uno a otro, en pocos minutos todo está hecho. Sabemos que el otro se queja del frío, que tiene hambre, que lo han golpeado, que tiene un alma tierna, que es terco, que desconfía; el aliento nos lo dice todo; el alma se extiende abierta ante nuestras narices. Vean, en cambio, a dos hombres. A quien no lo haya visto, dificilmente podré darle una idea de lo que es eso. ¡Qué confusión! ¡Qué dispendio de ruidos y de movimientos! (...)

La verdad es que a menudo me pregunto si todos esos sonidos, esos graznidos y falsetes, tienen algún significado; si esa raza, pese a ese dispendio colosal, sabe finalmente qué piensa el otro por sí mismo y qué piensa de uno. Muchas veces, uno de ellos, con las mejillas hinchadas y ojos salientes, echa a rodar hacia fuera raciones enteras de sonidos, verdaderas explosiones, contra su interlocutor; éste, a modo de respuesta, se reclina y escupe hacia el cielo unos rapidísimos trinos o resoplidos en voz de tiple sobreagudo, verdaderas descargas de artillería, cruzando generalmente las manos sobre la barriga. Todo ello se acompaña naturalmente de abundantes contracciones, gesticulaciones y chasquidos (también a través de la nariz). Al final, uno de ellos vuelve a quitarse una parte de la cabeza (el sombrero), el otro saca el trasero, y luego se separan. ¿Sabrán algo el uno del otro? ¿De las cualidades de su alma? ¡Pobre especie! (...)



(hasta aquí incrustamos 17999 citas ¡¡¡¡¡¿ ENCONTRASTE A WALLY ?!!!!!!!)



Fragmento 84 (bis) de UNA SOMBRA LLENA DE PERROS

jueves, 26 de junio de 2014

la vida no es justa








los suaves veranos de la enfermedad…



una mano sincera pero inútil…



mi espera entre pañuelos traicionados…



bajo un mismo rostro

el improbable acero

 los fantasmas…



balanzas sujetas por un ángel…



los crímenes

y además

la estrella…



cuidar una mascota de quimeras…



la muerte divide su boca dorada…


jueves, 19 de junio de 2014

lo que nos pasa




ves

el instante como intensidad o desprendimiento?



ni en la espera o lo incierto

dura suspenso el alba



la música callada de Mompou

los Grandes Iniciados de Satie



deberíamos conocernos menos

y tanto pensamiento

tanto sufrir por nada



también la esperanza demanda sus abrigos.


viernes, 13 de junio de 2014

LA POESÍA ES UNA FUERZA QUE SOSTIENE AL MUNDO

Y como una fatalidad debemos volver a la ya eterna pregunta de Hölderlin ¿Para qué poetas en tiempos de penurias? (Elegía 248-Pan y vino)sí ¿para qué? y para que la rosa, el tigre, la manzana? y para qué el horror, lo injusto, la mentira?
Lo que a menudo no sirven son los hombres, esta civilización, su raro acuerdo con la indiferencia a lo sublime, a lo sacramental, el complot criminal de los mediocres.
La poesía es una fuerza que sostiene al mundo.
Poetas y poemas pueden ser prescindibles y muchas veces lo son.
La poesía es pre y post verbal.
La poesía no sufre el tiempo, lo crea.
¿Sirven poemas y poetas en el tercer milenio? Sirvieron antes? o todo eso que llamamos tradición, literatura, cultura, diálogo fue apenas- como quería Heidegger -la casa del ser o menos o más aún, un silbo para nadie, las hojas contra el viento, el abismo de uno?
Los milenios y lo anterior y lo que perdure hasta que estalle el sol y los sueños, las luchas, el narcisismo, el hocico pegado a la época o peor aún, a cierta nostalgia aristocratizante o peor todavía a ciertas utopías y otras ucronías. Eso, no lo hemos contestado ya? no lo sabemos? no vemos la larga y ruinosa marcha entre la banalidad y el desprecio?
Aquellos que fueron de los mejores entre nosotros allí quedaron, mentidos, empleados, negados y sus pobres palabras, sus plumitas o piedras o lámparas tantas veces crecientes en la oscuridad, en los azares...¿Fue su poesía o fue lo innominado? qué tesis, cual ensayo caminará por los puentes incendiados? basta leer lo que guardó la historia...fueron ellos la razón? el sino? o fue la poesía que eligió esos cuerpos, la circunstancia, el aire y atravesó vestida de imposible la palabra humana.
Cuando ya nada importe, ni el chacal ni el héroe, cuando los grandes titulares, el diagnóstico sea visitado (otra vez) por el olvido y la muerte, allí estará la poesía, rendida a los espíritus.¿A qué? A los espíritus, al ectoplasma de la especie.
Me hago cargo: es preferible hablar del espacio de los poetas y sus obras en los medios de comunicación, en las academias, en las librerías, en las editoriales...me hago cargo pero hace 45 años me agarró la poesía (o su secretaria, su hija jorobada, enteca) y me arrastró por los mundos, tarde, rápido. A esta altura no voy a andar cuidándome de la política de las relaciones, las internas del mercadeo simbólico, lo correcto, lo prolijito -para eso están los profesores, los aficionados.
Asumo que, lo que haya de valor en mis palabras no es mío, jamás he comprendido algún poema, nunca abrigué esperanzas, me harté de ver, de escuchar, los malosentendidos, la sorna, la falta de rigor y amor, las deprimentes pretensiones de los que envejecieron cacareando sin poner el huevo (y los otros? allí están, quietitos en el silencio, en la noche que soplan los burros); lo asumo si algo fue, fue la poesía y ya no vuelve o, mejor dicho, vuelve distinta cada vez, como la providencia, la pasión, la patria.
La poesía no está para servir.
La poesía está y es el penúltimo relámpago o no está y entonces perdemos un poco más el tiempo, el silencio y la riqueza del enigma.



Alejandro Schmidt

texto publicado por Piero De Vicari y Hugo Toscadaray

martes, 10 de junio de 2014

una sombra llena de perros -fragmento/ 22-17



¿Qué son las sombras con silueta de persona que se ven en la oscuridad?



Una vez incluso casi me desdoblo astralmente así sin más, yo no sabía qué era eso, y me encuentro con 3 ó 4 sombras enormes, muy negras y deformadas (estas ya no tenían aspecto de persona) y lo pasé muy mal, porque sabía que me querían hacer daño. A medida que yo salía ellos, que estaban en el pasillo justo detrás de la puerta de mi habitación, se iban acercando y notaba que estaban como sonriéndose, a pesar de su negrura. Luché por volver intentando moverme y tarde algo pero, lo conseguí! uf ! tardé algo (los segundos más largos de mi vida). Y cuando regresé, sentí como si cayera a 200 Km. por hora de algún lugar muy alto... y no me sentía muy bien...
Siempre pensé que era un sueño, porque tb había como un enorme carrito de bebé que no sé qué tenía, y después de mucho tiempo, creo que no.
Pensé que me estaba muriendo durante todo el proceso porque parecía que me estaba dando un ataque al corazón.
Desde pequeña siempre he visto figuras pero sólo sombras en la oscuridad, a veces tb chispazos de luz, y menos frecuente que unos rayos de luz blanca se acercaban a mí,
Y en sueños muchas veces veía a entidades parecidas a esas de mi viaje astral, que no sé si sólo eran sueños o algo más.
Era como que yo me moría, y alguien me llevaba a a fuerza con él, alguien que era una sombra muy negra. Sólo sentía mucho miedo.
Luego ya no me acuerdo de nada más...
Y quiero saber si estas cosas que me pasan son normales, mi imaginación o estoy loca como una cabra...
Eso sí, veo cosas pero no hablo nunca con ellas.
Hay algunos que están conmigo todos los días, y casi siempre hay más de uno. No sé qué hacer...

También juraría que la muñeca de porcelana que tengo en la habitación está "viva", pero no sé si son locuras mías... una muñeca viva!!

Por favor, la persona que me conteste que sepa algo de parapsicología o algo así, y que dé argumentos, porque siempre pensé que precisamente era mi imaginación, pero mis padres hace poco me dijeron que no, y que era de cuerpo abierto, que lo pregunté aquí y ya tengo la duda resuelta...
Así que algo tengo, pero no sé si todo o parte de lo que veo es verdad...

he preguntado en Yahoo UK y me han dicho que lo que yo veo es lo que ellos llaman "The Shadow People", y buscando información hay muchas hipótesis de lo que son , pero parece que fantasmas no. Y que hay 12 planos astrales y quizás vengan de allí...
Metiéndome en foros he leído las mismas experiencias que a mí me pasaron y me pasan, y la gente los describe como yo los veo...
Ahora sí que estoy asustada porque parece que son otra forma de vida, y no espíritus ni nada por el estilo, y que acostumbran a no hacer nada en la mayoría de las ocasiones, simplemente se limitan a observar, y cuando eres pequeño se pasan toda la noche mirándote dormir en cama... ¡esto mismo me pasaba a mí! Pero él andaba continuamente, se inclinaba hacia mi cara y luego volvía hacia atrás de un salto, y volvía a caminar... luego cuando me dormía ya no sé lo que hacía...
Los hay que no hacen nada, pero otros son realmente malos...
¿Qué me decís de esto?¿Parapsicólogos?

Y he encontrado que esta denominación es antigua, ahora se les empieza a llamar "The Shadows" por los entendidos en estos temas...

Pero esto todo esta en inglés y no lo domino, y el traductor google deja mucho que desear, algún parapsicólogo o alguien que sepa de esto me podría explicar mejor lo que son?
Repito: no son fantasmas, ni demonios, no se sabe lo que son pero parece que no es nada de esto... incluso hay quien dice que son extraterrestres...





NOCTURNO III

Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,
Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,
muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
caminabas,
y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
y tu sombra
fina y lánguida
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
Y eran una
y eran una
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!

Esta noche
solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
por el infinito negro,
donde nuestra voz no alcanza,
solo y mudo
por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida
y el chillido
de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
¡entre las blancuras níveas
de las mortuorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...

Y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola
¡iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas!...



Pepe Asunción Silva







si has luchado con el ángel






hermanito de las tormentas

sabes qué

abrieron el pozo y se asoman un montón

cómo te va en el mah Jong



estoy muy preocupado por el problema de España :
En 1975 Amancio Ortega fundó Zara en La Coruña, España. A los diez años de vida de la empresa, ésta se introdujo en el sector de la moda y se supo consolidar en uno de los mercados más complicados y cerrados de España. La entrada en la empresa de José María Castellano, profesor de la una escuela de negocios y mano derecha de Amancio Ortega. Castellano se encargó desde un principio de los temas de logística y eficiencia, factor determinante a la hora de medir el éxito de la compañía. José María Castellano fue reemplazado en 2005 por Pablo Isla. La primera tienda fuera de España se abrió en Portugal en 1998. Hasta llegar a las 1150 tiendas que tiene actualmente fuera de sus fronteras.
 
si has luchado con el ángel
el calefón eléctrico
y estos días de la resolución



bueno
la paz
de quienes  abandonan en el momento de mayor necesidad

la mediocridad promedio
los altos picos de la miseria (parábolas de mediocridad)
dan grosor al cuero
así
al margen de la ropa que se adquiera como turista de este …
hay una oportunidad
con lo sagrado.
 

aún derrengado
en la consunción
y la prosecución.

el viento nos hace sentir
en la tierra
remite a nuestra solidez
al precario paso junto al señor del Tiempo
la lluvia es confusión de la materia
el viento es la materia
si has luchado contra el ángel
y has sentido el sudor
el peldaño
entre el alba
andar
la alegría nietzscheana












jueves, 5 de junio de 2014

Marcelijus Martinaitis ( Lituania, 1936)


Lágrima, aún no es hora...

 

Lágrima, aún no es hora
de rodar hasta la arena
para quedar sepultada.

No abandones la casa, los lentes de la abuela,
los recuerdos en torno de la mesa, el rosario
de los interminables trabajos de la tierra.
Alcanza a los que se van, con fervor
besa sus pies.

No abandones al niño, lleva desde sus ojos
hasta la tierra un rastro.
Ten compasión de los ciegos, tú eres
su única mirada.
Ten piedad de nosotros,
mutilados,
felices.

No te congeles en el corazón como en el hielo el ojo abierto,
lágrima, vida. mariposa mía.
Inclina bajo tu peso la hierba, vuela
hasta la casa, pequeña mariposa de los ojos.

Detente, lagrima, al borde del camino,
saluda al grande y al humilde.
Sabiduría de los ignorantes: cálida
aún, cae sobre las manos felices.

Veloz, siempre veloz, lágrima,
a todos visitas, los rondas.
Te siento -descalza cruzas las mejillas
como un jardín devastado.


Versión de Biruté Ciplijauskaité