domingo, 30 de septiembre de 2012

DESPUÉS DE AUSCHWITZ...



DESPUÉS DE AUSCHWITZ


SÓLO


SE PUEDE ESCRIBIR


POESÍA




martes, 25 de septiembre de 2012

El problema del tiempo






Buscando hongos
bajo el cielo cruel de Inglaterra
un niño encuentra, sellado en arcilla,
el perfil de un dinosaurio, su milímetro

el azar de la cita
demoró sesenta y cinco millones de años…

Esto
que debo decidir
y parece tan grave
no lo es

aunque gire mi existencia
en desnudo
sí o no

sólo viviré
mi leve error en el planeta
cuando sea encontrado

remota raíz
fragancia de palabras


de Mi metafísica,Ediciones Cartografías,Río Cuarto,Provincia de Córdoba,2012

viernes, 21 de septiembre de 2012

EL ARTE DE LA INJURIA





En Vida de muertos, Ignacio B.Anzoátegui, dijo entre otras cosas :





(de José Mármol) - No sabía nada de poesía y se creía poeta porque escribía con ruidos.

Como hombre trabajaba para desterrado.Como argentino para prócer.

Vivió para la literatura y se portó mal con la poesía,con la novela y con el drama.


(de Carlos Guido y Spano ) - Era un haragán perfecto.Yo creo que la parálisis de los últimos años fue nada más que un pretexto para quedarse en la cama...


(de Olegario V. Andrade) - En 1857 dejó sus estudios y se largó a la vida de poeta y editorialista.Ninguna de las dos ramas de la elocuencia le debe nada.


(de Evaristo Carriego) - Hizo una cosa importante y fue morirse

(de Almafuerte ) - Se parecía a Sarmiento,pero no tenía jeta de mulato.

Toda la ilusión de su vida fue subirse alto para gritar.

...Tenía adentro la miserable confusión del mar y la prepotencia de las cosas monstruosamente inútiles.Su vida fue la de un pobre hombre con pretensiones de genio.

Se creía parecido a Isaías,pero en vez de profeta resultaba un ventrílocuo.

(de Rubén Darío) - Su vida fue una  de las novelas más interesantes de su época.Esto quiere decir que no tuvo ninguna importancia.

Casi todos los versos de Rubén Darío son cursis.

El famoso musicalismo de Rubén Darío,fue en todo caso un entretenimiento vano : el entretenimiento de un músico que se dedicara a perfeccionar el sonajero.

(de Amado Nervo) - ...se acordaba de la vida y hablaba de ella como si estuviera muerto.

...confundió la mística con la anemia.

(de Domingo F.Sarmiento) - Introdujo tres plagas : el normalismo,los italianos y los gorriones.

...mató la cultura para fundar la instrucción.

(de Juan bautista Alberdi) - Dijo "gobernar es poblar" y se quedó soltero.



según la edición de Colihue y la Biblioteca Nacional - Buenos Aires - 2005



miércoles, 19 de septiembre de 2012

ayudé a quemar bibliotecas...



ayudé a quemar bibliotecas, a enterrarlas, a pensar en dónde, cómo , podía ocultarse un libro, tan urgente y necesario, tan imposible para el fuego y la tierra...

me contaron dónde quemaron bibliotecas
de las noches en baldíos, patios,campos perdidos

ayudé a recortar páginas con grandes y pequeñas tijeras
hasta que todo parecía la paloma del infierno

sentí el silencio de
mi rostro y otros ojos
quemándose también
en el fuego y la tierra
bordando la cicatriz de esos papeles, hilos, estampas
y aquello que todos sabemos
o deberíamos
saber 

(me preguntaban
desde países
campos
pozos
cómo estaban los libros
me preguntaban títulos
y nombres)

vendí dos bibliotecas para comer
eran mías pero no
no  no lo eran 

vi deshacer
rápido o despacito
las bibliotecas de los muertos
o como las dejaban en veredas
prolijitas

vi comprar bibliotecas por metros
y otras hechas con fotocopias y pedazos

bibliotecas de saldos
bibliotecas espejo
y algunas comiéndose a sí mismas

las palabras son más fuertes que el miedo
el hambre
los sueños

las vi nacer del fuego
y de la tierra
del exilio
el olvido

recientes

y listas

y feroces.



lunes, 17 de septiembre de 2012

duele ver,escuchar, a poetas -compañeros de mi generación o la anterior - hundirse en una especie de queja,de enconada súplica



duele ver,escuchar, a poetas -compañeros de mi generación o la anterior - hundirse en una especie de queja,de enconada súplica,de bisbiseo rencoroso,en cuanto a los méritos que le son,le fueron o le serán negados,suspendidos,reconocidos...
a cierta altura del vino ( o la confianza) surge  ese "no me miran,no me nombran,no me me me me... )
y uno se sorprende (casi) porque tuvo la inocencia -acaso - de creer que el premio estaba en la poesía -leerla,compartirla, y a veces,escribirla-...
y comprende que sufren porque tenían un plan (diría Vicente Luy) tenían un plan,una montaña, un reposo en algún recodo y los aplausos atrasados,las notitas,los elogios,lo que quieras,no...no tienen plan...la vida no tiene plan (la muerte sí y ,a la larga , la corta , de ese plan, uno se entera)
el plato donde hunden sin pudor su fiebre ,su apetito, es la miseria del yo,la renta del capital simbólico,cosas así,un poco tristes...
y me pregunto
qué habrán dejado entrar de tantos ejemplos de pureza
de tantas millones de palabras (las más bellas de la lengua)
qué les habrá crecido
despacito por adentro
¿no?
para sacar esa cuenta
en los sombríos palacios del espejo solo
 
y tantos de nosotros que silbábamos
y aún lo hacemos
como una cictariz del mundo redonda y muy perfecta

salud!!! la poesía existe!!!
al fin
la poesía insiste!!!








jueves, 13 de septiembre de 2012

ARTAUD - EL PESA- -NERVIOS



Toda la escritura es una inmundicia.
las personas que salen de la vaguedad para tratar de determinar lo que sea de lo que ocurre en sus pensamientos son unos cerdos.
Toda la gente literaria es cerda y la de esta época especialmente.
Todos aquellos que tienen refugios en el espíritu,quiero decir en un cierto lado de la cabeza,en lugares bien localizados de su cerebro;todos aquellos que son dueños de su lengua,todos aquellos para quienes la palabras tienen un sentido,todos aquellos para quien existen alturas en el alma y corrientes en el pensamiento,aquellos que son espíritu de la época y que han clasificado esas corrientes de pensamiento; pienso en sus tareas precisas,y en ese chirrido de autómata que produce su espíritu en cualquier parte;

son unos cerdos.

Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido y ciertas maneras de ser,aquellos que hacen cumplidos tan bien,aquellos para quienes hay clases en los sentimientos y discuten sobre un grado cualquiera de sus ridículas clasificaciones, los que creen aún en "términos", aquellos que agitan ideologías que tienen prestigio en la época,aquellos cuyas mujeres hablan tan bien e igualmente esas mujeres que hablan tan bien y que hablan de las corrientes de la época,aquellos que aún creen en una orientación del espíritu,aquellos que siguen sendas,que agitan nombres,que hacen gritar las páginas de los libros,

esos son los peores cerdos.

¡Sois arbitrario, joven!

No, pienso en críticos barbudos.

Y ya os lo he dicho : nada de obras,ninguna lengua,ninguna palabra,nada de espíritu, nada.

Nada,solo un hermoso Pesa - Nervios.

Una especie de estación incomprensible y bien erguida en el centro de todo espíritu.

Y no esperéis que os nombre ese todo,en cuántas partes se divide,que os diga su peso,que engrane, que me ponga a discutir sobre ese todo y que,discutiendo,me pierda y me ponga así sin saberlo a PENSAR y que se aclare, que viva,que se vista de multitud de palabras todas bien impregnadas de sentido,todas diversas,y capaces de aclarar bien todas las actitudes,todos los matices de un pensamiento muy sensible y penetrante.
Ah esos estados que jamás se nombran,esas eminentes situaciones del alma,ah esos intervalos del espíritu,ah esos minúsculos frustrados que son el pan cotidiano de mis horas,ah ese pueblo rumorosos de datos, son siempre las mismas palabras que me sirven y ciertamente no parezco moverme mucho en mi pensamiento,pero me muevo más que vosotros en realidad,cabezas de asnos,cerdos pertinentes,maestros del falso verbo,cambalacheros de retratos,folletinistas,rastreros,herbarios,entomólogos,llaga de mi lengua.

Os lo he dicho ya : que no tenga más mi lengua,ésa no es una razón para que vosotros persistáis,para que os obstinéis con la lengua.

Vamos , dentro de diez años seré comprendido por aquellos que harán hoy lo que vosotros hacéis.Entonces se conocerán mi geyseres,se verán mis hielos,se habrá aprendido a desnaturalizar  mis venenos,se descubrirán los juegos de mi alma.

Entonces todos mis cabellos estarán fundidos en cal,todas mis venas mentales,entonces se percibirá mi bestiario,y mi mística se habrá convertido en un sombrero.Entonces se verán humear las juntas de las piedras y ramos arborescentes de ojos mentales se cristalizarán en glosarios,entonces se verán caer aerolitos de piedra,entonces se verán sogas,entonces se comprenderá la geometría sin espacios y se aprenderá lo que es la configuración del espíritu y se comprenderá también cómo he perdido el espíritu.

Entonces se comprenderá porqué mi espíritu no está aquí,entonces verán agotarse las lenguas,desecarse todos los espíritus,endurecerse todas las lenguas,las figuras humanas se aplastarán,se desinflarán,como aspiradas por ventosas secantes,y esa membrana lubricante continuará flotando en el aire,esa mebrana lubricante y cáustica,esa membrana de dos espesores,de múltiples grados,de grietas infinitas,esa membrana melancólica y vítrea,pero tan sensible,tan pertinente también,tan capaz de multiplicarse,de desdoblarse,de volverse con su reverbero de grietas,de sentidos,de estupefacientes,de irrigaciones penetrantes y venenosas.

entonces todo esto les parecerá bien.

y ya no tendré necesidad de hablar.


según la versión publicada por Ediciones de la Gárgola -Buenos Aires - 1983 - Traducción de Cristina Depau.


martes, 11 de septiembre de 2012

después de enumerar



 

y después de algunas alegrías
lo alzado en el planeta
los premios
las cometas
 
sumar
restar

después de las visitas
y esta casa limpia como un poco de cielo

después de las peleas los abrazos los conciertos

antes del antes
ahora del ahora

después de agradecer
de echar en cara

con cierta emoción y alguna piedra
más seguro que un chiste
puesto al revés
en todo plan y azar

culpable el corazón
abre los huesos.


del cuadernillo La altura del corazón,Edición del autor,Villa María,Córdoba,2012

domingo, 9 de septiembre de 2012

nos encontramos en los países del tiempo




nos encontramos en los países del tiempo
indagamos la paz de las fronteras
algunos muestran documentos
comparan los sellos preferidos
si el cuerpo está bien
la ropa
las valijas

las fotos que obtuvimos son de otros

nos llaman 
 después
 nos desconocen

cambiaron de nombre los paisajes
(permanece un patio
un cielo
algunos objetos
 sin percance)

se anuncian tormentas por la noche

la vida fue mejor

pero no importa.



del cuadernillo La altura del corazón, Edición del autor, Villa María, Córdoba,2012






miércoles, 5 de septiembre de 2012

No lo sabía yo






si hasta bien patinado por el barro de la vida creí yo pertenecer a una familia espiritual y que tanto poema mal tomado injusto mal habido o aun como colgado de quincalla era por causa de necedad o negligencia y no de una rotunda incapacidad para lo elemental del alma o el psiquismo

pudor me da y entraña
tanta necesidad de fe
tanta sala vacía tanto lector a tientas
y era como mucho o todo el reino éste
de poeta y mártir
asnos o malandras
insectos o manteca
y por qué no

no sale la música ,la afasia
 de algo tan lejano como el cuerpo
de algo tan presente como el caos?

por eso he continuado
abismo o resultado
ya brumoso, perfecto y bien sobado
en la doctrina del fracaso
y su orgulloso amparo

la pregunta de hölderlin
los huesos de Artaud
el gran jopo de bayley
sirvieron sus ejemplos

(y tanto ángel encrespado
y tanto lo de siempre)

reverencia y gratitud debo otorgar
 a la arañada luz
la tecla y el mañana

no lo sabía yo
no escuchaba
o vestía el traje
de un oscuros dios
en sus pulmones


es tardísimo
se escucha la tv
llueve en la calle.

las papas queman






quién llama esta mano
dónde va

Buena fruta – Carlo Wiss




las papas queman
seguí participando
en medio de la pampa
por primera y última vez
cuando pueda lo hago
el tiempo es tirano
enseño pero no aprenden
más rápido que ahora mismo
la calidad es todo
si hubo amor resulta
el viaje a las sierras
la pata del conejo
abierto las 24
tráeme los pasajes
las buenas costumbres
el gobernante de turno
llevás los remedios?
le gusta jugar
ponéle que es así
el paso de baile
ahora o nunca
se le murió la madre
yo no fui
parece una tortuga
o llueve
le pido a dios
se parece bastante
lo sabe todo el mundo
mañana se cae
los nuevos ricos
es del palo
me pongo el traje?
mañana pescado
es la yuta
lo dejé ahí mismo y ahora no lo encuentro
el coche cero
no hay dos sin tres
el que ríe último
la casa en la arena
los días contados
el hombre del año
salida
entrada
peligro inflamable
dar la cara
de todo corazón
la mano en la trampa
cría cuervos
llegaron esta noche
la letra chica
el día del arquero
andá de mi parte
últimamente
fue suerte
maneje con cuidado
el miedo al agua
la poesía
ahora no
 es muy tarde
 mejores precios
y grandes resultados
tomá de acá
me lo contaron
el joven poeta
mañana ya es tarde
la gente comenta
el amigo del dueño
al fondo a la derecha
el vecino de arriba
viene tormenta
apagan la luz
los dientes del caballo
se regalan
seguro lo conocen
cerrado por duelo
le mienten en la cara
 ve de lejos
dice que lo disculpen
salió en el diario
los mejores amigos
entre San Juan y Mendoza
está en liquidación
le gusta leer
si puedo te llevo
compra robado
mejor no llegar tarde
se llama carlos
perdió los documentos
apenas pueda
no lleve valores
hay que prestar atención
tropezón no es caída
fue a la universidad
es por el hígado
se necesita empleado
me extraña araña
la culpa es tuya
hierva lentamente
no lo dejaron entrar
responda
mantenga la distancia
justo el 13
proceda
se hace el que no sabe
seguro que lo invitan
colecciona puertas
el bolsillo del monje
que sirva de consuelo
hay que tener fe
por tan poco
al costado
derecho
preguntá no tengas miedo
a mi no me va a pasar
mejor si insiste
lo traigo porque puedo
corrieron las sillas
siempre es martes
llamé y no estaba
mil veces
se lo dije.


de Una sombra llena de perros (fragmento)

sábado, 1 de septiembre de 2012

Otra sombra






La muerte es otra sombra
dice el tiempo

no miente

está de pie sobre la muerte

ciego.



de Mi metafísica,Ediciones Cartografías,Río Cuarto,Provincia de Córdoba,2012.

el tema



discutimos qué almorzar

no importa


el problema es quién lavará los platos de la ogresa

sí 
la casa es de todos
el sol

el tema

son los restos


la memoria