domingo, 31 de octubre de 2010

LI TAI PO (CHINA,701-762)



DESPIDIÉNDOSE DE UN AMIGO



Azulados montes cruzaban la muralla del norte,
transparentes aguas circundan la ciudad por oriente.
Aquí es donde debemos separarnos,
hierbas solitarias se esparcen por doquiera.
Nubes flotantes,pensamientos del viajero,
sol poniente,sentimientos del amigo.
Agitamos las manos cuando nos despedimos,
y relinchan nuestros caballos mientras nos separamos.



DESPEDIDA ALLENDE LA GARGANTA DEL JING MEN



Cruzamos distantes del Jing Men
para llegar a la comarca de Chu.
Las montañas se extinguen en hoscas planicies,
el río penetra entre vastas estepas.
Cae la luna: espejo que navega por el cielo;
se alzan las nubes: torres nadando por el mar.
Hondo sentimiento el de las aguas del terruño natal,
a través de diez mil leguas,despiden a mi barca.



PASEO EN SUEÑOS POR LA MONTAÑA MADRE DEL CIELO : CANTO DE DESPEDIDA



Es difícil creer en la isla Ying,según cuentan de ella
      los navegantes,
entre vaporosas olas y distancias sin cuento,
pero puede verse a la Montaña Madre del Cielo,afirman 
     los hombres de Yue,
entre nubes resplandecientes y luces que se extinguen.
Se extiende hasta el cielo cerca del Estanque Celeste;
supera en majestad a las Cinco Montañas y cubre la
   Muralla Escarlata.
La Terraza del cielo,a quince mil metros de altura,
se reclina frente a ella hacia el sudeste.
Anhelé,por ello,soñar con las tierras de Wu y de Yue
y cierta noche de luna crucé volando a través del 
   Lago del Espejo.
La luna en el lago proyectaba la sombra de mi vuelo,
que alcanzaba hasta el torrente de Shan,
donde aún hoy se yergue la morada del Duque de Xie.
Las transparente aguas fluían ondulantes mientras daban
   de gritos los monos.
Con los zuecos del señor de Xie
ascendí por la escalera de nubes azules.
A mitad del barranco,vi despuntar el sol sobre los
    mares
y en vacío escuché el canto del Gallo del Cielo.
Entre mil despeñaderos y miríadas de vueltas,a través
    de senderos imprecisos,
por la inundación de flores preciosas y piedras extrañas,
     llegó de súbito la noche.
El bramar de los osos y el canto de los dragones
estremecían el pétreo manantial
haciendo temblar los bosques profundos y asustando
     a los acantilados.
          Las nubes azules se adensaban
          y las aguas ondulantes exhalaban vapores.
          Los relámpagos y los rayos
          destruyeron los montes,
          y con gran estrépito se abrió
          el portón de piedra de la Caverna del Cielo.
No podía percibirse la hondura de la vasta y densa
     oscuridad
mientras  el sol y la luna destellaban en la terraza de
     oro y de plata.
Con mantos de arcoíris y corceles de viento
los moradores de las nubes descendieron en gran número.
Con los tigres que tañían las cítaras y los fénix que
     conducían sus carrozas,
los genios se alineaban como cañas.
De pronto,con el alma embargada y el corazón palpitante,
desperté empavorecido,me levanté y suspiré largamente
solo que,al despertar,mi almohada y mi estera
perdieron aquel mundo de vaporosa aurora.
Igual ocurre con los goces humanos;
desde siempre todas las cosas son aguas que fluyen
     al oriente.
Al dejarte, ay, ¿cuándo he de volver a verte?
por el momento abandonaré al ciervo blanco en el
     desfiladero,
cuando lo cabalgue he de visitar montañas legendarias.
¿Cómo podría yo servir al poder y al dinero?
Ambos aniquilarían por completo mi dicha.


de El bosque de las plumas,edición de la Pontificia Universidad Católica del Perú, Lima,1999, versión de Fernán Alayza Alves-Oliveira y Ricardo Silva -Santisteban

viernes, 29 de octubre de 2010

acerca de la inspiración


Lecciones


en sus 17 años,Valeria
amablemente
te pregunta acerca de la inspiración

ella
quisiera saberlo todo

hay una profesora de castellano
que me corrige
ortografía y los verbos

bueno,cosas así,infelices

si pasó,pasa o pasará la poesía
¿cómo saberlo?

es algo que llega del espacio intra-exterior
se relaciona con los cometas
el odio
en el corazón

los sentimientos no la comprenden
la inteligencia
el cálculo estético

su experiencia es un títere ¡santa ilusión!

la verdadera obra poética es cualquier vida destrozada

rastros de lo real
conciencia del aire

por eso
supongamos
debes aguantar muchas cosas
(como todos,por otra parte,
pese a todos)
actos
burlas
miradas vacías
así que
Valeria
esos temblores que sentís
no sé cómo se llaman
ni a quién llaman

tu cuerpo anda,humo
lágrimas

un perfume de incendios
la rutina absoluta
el Atlántico contra tu piedra
pueden más

la poesía no está en sus palabras
ni en el silencio interlineal

sos el enano
el gordo
el pobre chico grande de siempre

cada día te visita más gente
lees la prehistoria de Grecia

la poesía te pregunta 
y te contesta

la poesía sos vos
... y tú me lo preguntas
poesía eres tú...

"me gusta Bécquer,Neruda,Benedetti"

trompos así,en la arena

fumas como un perro
cuidás a los tuyos
mirás tele con culpa

siempre escribís
vas leyendo
con los poetas hablás
con todos
te llega
el temor a la muerte
a la miseria

limpiás tu casa
te lavas las manos muchas veces
por día (en los dos sentidos)

la poesía llega y es otra
no aquellas voces que amaste
hasta la pena

algunas de esas

no.



de Como una palabra que pudiste decir,ediciones radamanto,Villa María,Córdoba,1998

jueves, 28 de octubre de 2010

ASUNTOS QUE LA POESÍA NUNCA ME PREGUNTÓ



si estaba esperando algo,alguien (un espejo,una sombra,un pacto,un refilón)
cuándo empezaste?
cuáles son tus poetas preferidos?
porque no ponés algo de fútbol en tus poemas y en tus declaraciones ahora que son todos peloteros y pelotudos?
la poesía es para todos?
que te inspira?
vendés muchos libros?
cuándo escribís?
cómo
para quién
a quién le leés
qué pensás de la poesía infantil ( o para niños o para currar con el estado y esas cosas)?
los poetas son raros?
tus poemas son raros?

bueno
cuando yo
(algunos amigos también según contaron)
le pregunté a la poesía 
por ejemplo
hasta cuando debía vivir
entre animales e imbéciles
bajo rayos helados del corazón 
qué se entendía por obra (o si era un término demasiado burgués, de la academia,  las funerarias o el pasado simplemente)
qué era un lector y qué un leído

tampoco respondió

sólo una vez conversé con la poesía
bailábamos
en el casino del crucero
hermosos
como el caos

exactamente no recuerdo de qué
charlamos

la noche unía al mar
la música humana
la forma humana

un silencio y un rostro circunspecto asomaban desde la luna

en fin

salvo esa vez

nada

nada

y vos?
has escrito tu poema, hoy?
a quién hartás
cómo odias?

te duele la cabeza o la mentira?

hiere esa metáfora ( o metonimia, meta lenguaje o meta perder tiempo nomás)
que sin ningún pudor
llamas la vida el arte

no?

no duele?

ancho es el camino que conduce a la perdición

débil la faca del sentido



miércoles, 27 de octubre de 2010

RENATO SANDOVAL (PERÚ,1957)



NOSTOS (fragmento)



Porque he visto en tus ojos el collar del tiempo
agitándose compacto en la sustancia febril de la memoria,
un día en que el beneficio de la duda me importaba tanto
como al pez su precio reducido ya en el supermercado,
y las gotas de lluvia preocupadas seriamente por caer
contra venatanales aherrumbrados por la tardía visión de la tristeza,
como si la luz de la distancia en ruinas
fuera el amor y los festejos arrullándonos el pan nefando y el negro
corazón.
He oído el murmullo del humano con la cantilena atragantada a 
medio paso,
esófago sin piel surcado por el llanto,
mar de mármol serruchándonos el hueso insigne del deseo;
y yo sin cáliz en las manos con los pies airados
y los chanchos que exhaustos besan sus espinas medianeras,
pues el sol se pone en los intersticios de mis dedos
y la sangre es el copo de luz que con su aguaje
cubre el foso donde habita el pasmo
y el pensamiento coronado por la baba cruel de la caléndula.


**********************************************************


Todo era uno,
pero también grave y maravilloso,e intacto e indivisible,
como la mujer aquella de los senos de cera
que en la pasión crepuscular se derretían al contacto con mi lengua
de lava;
suave la penuria del ser si el siervo es el señor de los relojes
y el ama es el ansia del color con sus rojos espesores celebrando la
mentira.

******************************************************

Y en las grupas del caballo trípode
llevo el botín que en los bancos de arena exhumara,
a horcajadas pensando el dolor de los campos sin gleba
y el aroma posible de frigios bosques infernales;
porque es ésta la mujer que quise sorber de a pocos
en los tiempos de esputo y escasez, la misma
de la cascada cruzando el promontorio azul que se divisa en la
explanada.
Oscuro era su aliento cuando al despertar
nadie sino yo veía el hilillo de larvas descender coquetamente
por la comisura de sus labios y allí estaba yo
con la bragueta en cierne y la madurez del pimpollo a cada lado
del abrojo;
y era la cena prometida de la infancia,el manjar deglutido
con el menaje de mi lengua serpentina,oso goloso,
osos meloso,oso baboso de una alma que a sí misma se lame y regurgita.



de Nostos - El revés y la fuga, Editorial Nido de Cuervos,Lima,Perú,2000

SYLVIA PLATH (U.S.A 1932 - 1963)


Magulladura


En la zona se encharca el color, púrpura sin brillo.
El resto del cuerpo queda desteñido por completo,
color perla.

En un foso de roca
el mar sorbe obsesivo,
eje del mar entero un solo hueco.

No mayor que una mosca,
la marca del destino
trepa por la pared.

El corazón se cierra,
el mar se desliza en retirada,
los espejos están amortajados.



Filo


La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo

muerto muestra la sonrisa de realización;
la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga ;
sus pies

desnudos parecen decir :
hasta aquí hemos llegado,se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña

jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado

de nuevo hacia su cuerpo;así los pétalos
de una rosa cerrada,cuando el jardín

se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Esta acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.



Amapolas en octubre


Ni siquiera las nubes solares pueden esta mañana permitirse
semejantes faldas.
Ni la mujer de la ambulancia,
cuyo rojo corazón florece  a través del abrigo tan
asombrosamente...

Un don,un don de amor,
jamás solicitado
ni por un cielo

que pálida y llameantemente
quema sus monóxidos de carbono,ni por unos ojos
que el embotamiento detiene bajo sombreros hongos.

Dios mío,¿qué soy yo
para que esas bocas tardías se abran a gritos
en un bosque de escarcha,en un amanecer de flores de trigal?


de Ariel, Hiperión, Madrid, 2007,Versión de Ramón Buenaventura.


domingo, 24 de octubre de 2010

UN POETA NO ES MÁS QUE UN SER VEGETAL



Un poeta no es más que un ser vegetal.Se parece al fruto del árbol que florece en primavera.Un árbol no se para a considerar si alguien descansará a su sombra en verano,ni si tomarán sus cerezas,ni si alguien se colgará de sus ramas.
La poesía se crea a sí misma adentro del poeta :
No se puede seleccionar el material de la poesía como se elige la seda para un vestido...El poema crece en el poeta.El poema terminado ,agrio como la nuez o dulce como la granada,cae sobre su falda como una pera madura cae del árbol sobre la hierba.



Else Lasker -Shüler (Alemania-1869 -Jerusalem - 1945)

sábado, 23 de octubre de 2010

ANTÓN ARRUFAT (CUBA,1935)



Uno de paso

Recorro la ciudad de los viajeros.
En las esquinas todos dicen adiós.
En vano se estrechan con un saludo
y repiten sus nombres,dicen adiós.
dejaron sus cosas dispersas y salieron
en la noche,temprano,sin maletas.
Tú los despides Heráclito,en la puerta,
en los andenes en el amor difunto.
me voy,me voy.Somos mortales.



Los ejercicios espirituales

A veces,no siempre,lo confieso,
descubro los escombros en mi cama.
Larga ha sido la vida ¿no es cierto?
Caramba : que progreso incesante:
barrer escombros cada mañana.



Ortodoxia

No es justo saber
que mi cuerpo no gusta
tanto como mi alma.
No olviden que soy materialista :
no me hagan caer en contradicción.


de Escrito en las puertas (1968) según la versión que consta en La huella en la arena (antología poética) Selección y prólogo de Daniel Muxica (Argentina, 1950 - 2009) editorial La Bohemia,Buenos Aires,2000

jueves, 21 de octubre de 2010

JOSÉ DI MARCO (ARGENTINA ,1966)



Planetas


a F.C


Lo curioso es que se ha desprendido
un pedazo de mampostería del techo del restaurante
donde comemos,y que no estamos borrachos todavía.
Si esos escombros hubieran caído
sobre nuestras cabezas...
Si el vino oscuro se hubiera
apoderado de nuestras lenguas
y la charla se nos llenara de muertos...
Yo,que he leído con devoción sus poemas
y convertido en un manual de primeros auxilios
el hálito que se desprende del latigazo de sus frases,
le pregunto si hay un secreto para su arte.
"No tomarse en serio la literatura
-me dice-
y ser un lector de la propia obra".
Después viene el café,la cuenta,la caminata
bajo un cielo que se va poniendo espeso.
Mientras la tormenta desparrama sus estruendos,
nos vamos separando.De vuelta cada uno
luego de un provisorio alineamiento
al perímetro de su órbita personal.


***********************************************


Admitamos que es válido el argumento
del que afirma
conversar con las estrellas
y hace de lo bello
una disciplina castrense :

cultiva orquídeas,
evita el plástico,
silba de corrido
el concierto para clarinete
y orquesta de Mozart;
desprecia con frialdad a sus contemporáneos.

Pero también hay que escuchar
las razones del que dice
(con grasa en la yema de los dedos)
que la lengua
es una llave pulsiana.

Y,fiel a sus convicciones,
ajusta los sustantivos
de sus versos
para que el poema
se yerga,sólido y austero,
en la ventisca de la época.



de, una música anterior,Ediciones Recovecos,Córdoba,2010

miércoles, 20 de octubre de 2010

Mi corazón era un hotel

 
 
necesidad


llega la locura a casa
se pone a coser
a cantar

a mediodía, mi chiquito
le ofrece vino
pescado

mi traje sastre
tu vestido
son para la tarde

la demencia cuidará la casa
los juguetes

para ser felices
- dice, caminando por la plaza,
desnuda entre los árboles-
sólo es necesario:

no sentirse lo más importante del mundo.
 
 
 
Mi corazón era un hotel


mi corazón era un hotel
vestidos de fiesta
los huéspedes se iban sin pagar
a los portazos

es cierto
a veces
una mujer lloró en sus ventanas
hasta cansarse

es cierto
yo era el que lustraba los zapatos

es cierto
hubo temporadas malas
problemas de humedad
palmeras muertas

todo eso es cierto
también la luna
y el loco que cantaba

mi corazón era un hotel
ahora parece una casa

una casita blanca.
 
 
 
casi se ha ido la luz


como otras veces
he dormido casi toda la tarde

imagino
cómo
cómo me vería alguien que
abruptamente
entrara a esa pieza
en esta tarde de setiembre

atravesado en la cama
de una casa modesta

vestido con un jean y una camiseta
manchada con gotas de naranja y chocolate

en este barrio
en este mundo.

y he permanecido allí algunas horas
con los sueños
con breves sensaciones de plenitud física
de espera

al despertar
casi se ha ido la luz

siento, entonces,
dolor y culpa
aunque
en realidad

nada de lo que debo y puedo hacer
devendrá en materia útil
urgente
necesaria

 probablemente

mi vida y mi escritura hayan sido
hasta ahora
este cuerpo tendido
entre la pobreza
la ciega plenitud
y los sueños.

esa respiración jadeante
la saliva que va dejando rastros (lentamente visibles)
entre la boca y la negrura
sobre una sábana azul

y la luz que decreció en la proporción exacta
como para que uno se sienta
vagamente culpable
precariamente sabio
sea quizás
el crimen de los hombres
la incumplida promesa de otros años.


de Esquina del Universo,Alción Editora,Córdoba,2001

lunes, 18 de octubre de 2010

ELEGÍ LA POESÍA COMO SALVACIÓN


ELECCIÓN


Elegí la poesía como salvación
y ella me condenó a perpetuidad.

Un día me trajo al filo el abismo
y me mostró su casa :

(está del otro lado - me dijo -,
a un salto apenas :
es como si cayeras pero hacia arriba,
como si la sombra fueras tú
y tu cuerpo te llamara desde lejos).

Me tomó de la mano
y me condujo por largos callejones:
entre músicos tristes,
entre lúcidos gnomos.

De pronto me vi solo como en un naufragio,
patrón del universo y pordiosero,
a cadenas de espuma encadenado.

Cuando creo hallar el umbral misterioso
un viento suave me envuelve
              - una música-
y mi mente navega entre dos polos
(realidad y sueño/detención y fuga).

y sucumbo,sucumbo.



de Delicado Equilibrio (1991) según la versión que consta en Apuntes de 20 años - Antología poética - Antonio Aliberti (Sicilia ,1938 - Buenos Aires, 2000) Ediciones Correo Latino,Buenos Aires,1991.

domingo, 17 de octubre de 2010

UNA COSA LLEVA A LA OTRA




porque había un pantano
alcé mi casa
vi pájaros perdidos
iluminé la casa

una cosa lleva a la otra
el cuerpo a los cuerpos
la soledad al odio
el odio
a la dulzura del error

uní las piedras
porque no quise vivir
pidiendo el pan
la cama

una cosa lleva a la otra
lo conveniente a lo oscuro

toda luz
a su desierto natal

porque había un poema
hallé un poema

cuando el silencio habló
no escribí nada

una cosa lleva a la otra
la espera
a las palabras

te envío
vapor
arena taciturna

levantá,vos también,
la casa

alto
prosigue el cielo

intocado


de Fragmentaciones -Poesía y Poética de Alejandro Schmidt - Universidad Nacional de Córdoba- Carlos Ferreyra Editor - Córdoba- 2003

NO ES DIFÍCIL ESCRIBIR UN POEMA




ARTE DE ESCRIBIR UN POEMA

A Delfín Leocadio Garasa

No es difícil escribir un poema.Basta
con mojar en la fuente del corazón,un día 
nefasto en que quisiéramos desvivirnos de golpe
para salvar un breve relámpago absoluto,
el punzón más candente,y,con mano sonámbula,
trazar oscuros signos,ordenados por una
magia de intransferibles relaciones secretas.

La sangre delgadísima debe ser consagrada
en un minuto impar.Quien no se arriesgue
perderá el mundo.Ignorará la Luz
primitiva y purísima.Será,pesadamente,
efímera materia de la inconfesa Nada.

12 de agosto de 1969.
Lunes,22 de noviembre de 1971



de El bello mundo - León Benarós (Argentina,1915) - Editorial Emecé,Buenos Aires,1981

jueves, 14 de octubre de 2010

En la carnicería

 

Fui al carnicero y pedí
un corazón de vaca

quiero sentir mi corazón de vaca
sus ojos grandes, dulces
y el lomo cubierto por la escarcha

con orejas pequeñas para escuchar al amo
y una cola larga
espantando moscas…

Déme un kilo de corazón de vaca

que ya no aguanto el corazón que llevo
esta piedra de afilar
y su palabra
con la madera rota y calcinada

un corazón que se vea de lejos
a orillas de mi pueblo
grandote, manso
tumbado sobre la humedad
del pasto

entonces todos querrán devorar
sus partes blandas
oír cómo
masca
sus palabras.

miércoles, 13 de octubre de 2010

Ya no escribo cartas

Todo poema es una carta de amor
que un hombre solitario se envía a sí mismo

Todo poema de amor es una carta
que un hombre que existe demasiado le envía a su reverso.

Todo poema es una carta
que un hombre que no existe le envía a su fantasma
 
Desvaríos-Circe, cuaderno de trabajo 1979-1984
Víctor F. A. Redondo –Ediciones Ultimo Reino -1985



En un momento un novelista y poeta de la edad de mi hijo mayor comenzó a enviarme cartas cubiertas de insultos, sospechas, rencores, verdades, me sorprendió que recurriera a esa mediación en lugar de agraviarme personalmente, en el sentido de que lo verbal es siempre más intenso y vaporoso.
A esas tres o cuatro cartas no las rompí ni fueron al archivo sin fin de aquello que me importa sino que, por un largo tiempo, dieron vueltas por ahí entre  papeles más o menos inmediatos.Volvía a ellas como a un desesperado secreto de mi vida porque, de algún modo comprendía que esas injurias escritas con tinta negra en papeles ordinarios, esos razonamientos de la maledicencia, la envidia o el furor eran apelaciones al amor, tan íntimas como un ansiado beso o una demorada cita.
Después el poeta me aludió sin nombrarme en un par de libros pero ya no fue lo mismo, esas palabras llevaban el opaco sabor de la mirada de los otros, de la cosa que estaba más arrojada al mundo que a mis manos.
Enviar una carta nos deja unidos de un modo visceral a su sentido, la carta es siempre nuestra y su destinatario el testigo invitado a la equivocación de lo que permanece vivo y congelado.
El lector no es el sentido ni el destino sino la construcción del espejo de nuestra soledad, su matiz, su anverso.
Como ustedes yo también escribí cartas de amor, novedades, confidencias, muchas veces creyendo escapar de alguna soledad al pronunciarla y en bares,
pensiones, casas que habité, apuraba en largas parrafadas mi soledad, la construía y esperaba también, la ausencia del otro en su respuesta precisa o extraviada y guardaba el papel en grandes cajas tristes que no abría jamás por
temor a hollar los días y los años en que no supe más que esas voces lanzadas al fantasma.
Durante décadas me escribí con gente que no conocí jamás, en las mismas condiciones publiqué un centenar de autores de quienes no supe el rostro ni el tono de su voz o su relámpago y siempre hubo cartas, esquelas, pobres señales del enigma largo; ahora que lo pienso, ese silencio, la pata de alguna caligrafía me ayudaron a creer y confiar, más que los abrazos o el calor de otra presencia.
La mano que trazó el papel, con fuerza o distraída, apoyó su soledad en el signo y habló de nosotros sin nombrarnos, socorriendo la fe de mostrarse con tan pobre instrumento: un cuerpo de palabras, un límite del aire.
Ahora, ya no escribo cartas, cuando me mudé de casa –un largo tiempo viví allí donde el árbol paraíso, los pájaros, las gramilla provinciana, narraban también su corazón de epístola-abría esas grandes cajas, sobres rotos, estampillas durmiendo en su retrato, postales, papelitos, veinte años o más y casi nada, me senté en el patio, miré lo que quedaba, agónicas voces, amigos olvidados, algunos muertos crecidos en lo oscuro y el candor de quien me quiso para nada-.
No, ya no escribo cartas, me inclino frente a la pantalla, iluminado por la banalidad y abro el paradigma del milenio, su brevedad, su espanto…y todo es igual y ya no toco, pliego o rompo, ni llevo un papel por el aire hasta el bolsillo de la camisa o el cajón; las palabras están y no, no están, se han desprendido sobre la insignificante molécula de la globalidad.
Ahora no son opacas sino transparentes, rectas, eficientes y debe luchar mucho la expresión humana para que aparezca allí así, ya tan desnuda.
Decía, hace instantes, que comunicarse es imposible y digo que ahora es más difícil su ilusoria densidad; el silbo de lo real suena lejano.
Me olvidé de escribir cartas, de la birome y el tachón, la torcedura, los escritos en el margen-que siempre decían-dicen-más que los escritos en el centro, la solapa mal pegada, el remitente que no fui.
Ya no me animo a escribir cartas, miren si se nota la edad de mi temblor, el modo en que arruiné los silencios del sueño…y sin embargo recuerdo tu letra en esos sobres blancos tamaño oficio, tu letra de araña mal colgada, la forma en que empezabas a contarme y como esperaba yo, no tu ser, sino su materia de palabras…


Ya no voy al correo, suena el timbre,  nadie…escucho el plástico del teclado, veo rostros incendiados en el cyber, ellos también escriben cartas, esperan su reflejo… en otros cofres o discos o medalla guardarán ese precario milagro donde un hombre que no sabe contenerse, encuentra en el aire de otro hombre, su piedra y su descanso.



Leído en el ciclo de la Secretaría de Cultura y Educación de Rosario, Leer contra el olvido, Junio 2005.
Publicado en El Diario del centro del país-Villa María –Córdoba -Junio 2005

martes, 12 de octubre de 2010

del diario de la pintora anglo-norteamericana ann porter (1950-1976)

 
 
 
 
la música es la madrina de la patria

en el zoo de florida
detrás del foso
donde engullen los tigres
vísceras y pulmones de caballos
hay una glorieta
verde y amarilla
despintada por la baba
la gran saliva melódica
de josé victoriano díaz
vendedor de hot dogs
oscuro apologista del presidente
cuyo dedo señala la ruta de los astronautas
cuya voz podría conservarse en todos los frizzers de la costa este
y aún más hacia el centro y el sur

cuando niño estuve muy enfermo allá en cuba
fiebre fiebre fiebre
mi madre escribió a batista
solicitando sombras de palmeras
para ahuyentar mis temperaturas
al rato
en medio de un tifón
recibí una guitarra

y esta esquela de don Fulgencio
que era un poeta, un poeta, sí,

josé victoriano; la música es la madrina de la patria
luego de meditar hondamente acerca de tu enfermedad
y atendiendo al gentil pedido de la madre
en mi carácter de benefactor nacional
te obsequio este instrumento para que cantes y cantes
y tu salud sea buena.

soy lo que soy
dice josé
a quien recuerde oírlo
entre vapores de cebolla a la sombra del álamo

un hombre simple que gasta camisas coloridas
y cuenta pelos en la barba de johnny carson
un hombre que protege lo suyo
viaja a new orleans en invierno
y pulsa su vihuela solo en la noche
o con la vieja que vende globos y lee la furia de los niños

¿ves este embutido?
soy así también
alimento la américa libre
y canto en la glorieta

hazlo todo lo mejor que puedas hombre
olvídate y el establishment te olvidará
aconsejaba el cadete de mi primer hotel en u s a
y fue un duro  duro tiempo melancólico
todo ese
en mi cuarto
manoseando postales rosas de la habana
día tras día
hojeando los comics del confort
burbujas general electric del futuro
urgencias de américa
viento de las majorettes

antes del futuro
en camagüey
hubo un día en que atrapamos peces con las manos
y el cielo era clarísimo
como el azúcar baby dool de nuestros hombres

entonces américa necesitaba de nosotros
y bien
yo necesito
la libertad de américa

sé que hablan de mí
en ese islote de cañas venenosas
allí la vida es puro parecido
y el héroe es la Historia
ningún comunista es cubano

para un verdadero cubano
nada hay mejor que estar del otro lado de las jaulas…

cuando niño estuve agónico en santa clara, mi ciudad,
batista
el que perdió la historia
me envió una esquela de su leche y letra
y sané


vendo hots dogs en la florida
y disfruto el olvido

mi música suaviza
el hedor de las fieras.
 
 
conozco algunos trucos


trabajo muchas horas tatuando gente en joyland park
estoy calvo
y gracias a la marina he recorrido el mundo

no sé pensar lejos
pero conozco algunos trucos

logré que wade miller me hiciera protagonista de Paso Fatal
(san diego después de la segunda guerra)

por otra parte
jamás bordaría una odalisca en la espalda de nadie.

me gusta el público todas las noches
no es por dinero
no
la multitud
me gusta

en las filipinas
me abrieron el vientre
con una botella de pilsen
por una nativa
que no recuerdo
no logro recordar
era una mestiza con aceite en el pelo

he soportado casi todo
tengo cicatrices norteamericanas en la mente

no es necesario vivir miles de años para estar en paz

permíteme que pinte
el emblema de la Unión
en tus bíceps

y te confirmaré un prejuicio:

la piel de los judíos es mucho más dura que la de los animales.
 
 
del diario de la pintora anglo-norteamericana ann porter (1950-1976)

mirando entre los visillos el sudario marrón de la ciudad
las ciudades de la ciudad
en su lienzo óxido aclimatado
por respiraciones de oprobio y dolor
piensas en tu candor
rota
enteramente rota como el grano en la piedra
referencias a tu candor
apostillas
dialectos
los ciruelos son tan rojos
y las puestas de sol
los mares bíblicos, tu vientre era rojo madre
por dentro
pero, entonces,
no miraba yo entre los visillos
¿te perdonaré jamás estos peces de color flotando secos en la mente?
cuando aprendía a dibujar
es decir
tras la disciplina
el espionaje de la realidad
algo desfalleció en mi
algo que era leve y sincero como un ojo desnudo

los ruidos del ascensor conmueven la atmósfera del cuarto
ella borra escorzos cerca de la lámpara floreada

-    hace tres años que pintas esa puesta de sol annie
-    no lograrás esos ciruelos albany
-    su sabor se
-    veía

al menos tu salivabas ante el rojo como ese perrito pavlov
-tres años esperando la luz de junio-

el hotel sube y baja carnaza
con números en la espalda pasan frente a tu puerta
el conserje, los botones,
los pasajeros piensan que duermes
y que tu vida es fácil

ellos no saben lo que desnuda el rojo en la visión vestida
 
¿qué se puede extraer el arte abstracto? sería lo mismo que comer
triángulos y acostarse con una máquina de coser
de La boca del caballo. Joyce Cary

de lo que pensabas en torno al louvre

ornamentos
escolios
etopeyas

las hormigas intercambian signos sobre la columnata de perrault
grises dinámicos
puntos de blando acero
los arácnidos antes y después
mucho después louvre ¿labraste tu mesa escritorio pierre migeon II?
en vuestra cama effiat los reyezuelos punk arengan
al desprecio
pero el gris, único color que llueve,
seguirá allí
antes y después de mucho tiempo
algo tan digno el gris
no pretende
pretendes demasiado de mi vida, madre, demasiado amarillo
y centavos
era/s tan roja a través de ti

cualquier noche
dialogando con j. steinbeck
recuestas el tubo telefónico
en tu almohada-como un muñón pulcro y servicial-
y john te describe los tonos de su vajilla cherokee

abajo
las bocinas
son cuernos de caza

conociste el amor
mientras pintabas un mural
sobre el lienzo de la mortaja

anotaciones de tu relación con lazlo (1)
el hombre de la belleza alambrada

imposibilidades
epígrafes
 
oh amor
¿eres el dragón
soy yo la mujer vestida de sol?(2)
me calce esta túnica
para que demores pintando
los camafeos rojos del deseo
¿sientes mi pubertad cercana a las pléyades?(3)
ámame lazlo
así como yo amo
la fuerza de tu brazo

(1) lazlo toth, sueco, en la década del ’70 atacó a martillazos La Piedad de Miguel Angel, como acto de protesta por la discriminación a la que es sometida la fealdad
(2) acuarela de william blake que ilustra el capítulo 12 y sus primeros versículos en el Apocalipsis
(3) la pubertad cercana o las pléyades – max ernst- 1921- collage de fotografías, aguada y óleo

el viento ondula toneladas de oro rojizo
en el lecho del gran cañón del colorado

una nube cae a hacia tu pelo
y comprendes

-porque cada color se ha erguido ante ti
y la furia tenebrosa de lo Real-

que los ciruelos no darán su jugo
ni una legión de galerías
donde cada mirada es filo

finales
epitafios
brumas

dear mamma
recibe pronto esta versión de la virgen de las rocas
allí la madonna tiene mi rostro y cada piedra el tuyo
posiblemente la fundación rockefeller
adquiera el acrílico (llamado) la rosa es un número saltarín
en el balance de la trilatteral comission
y puedas sentarte entonces
a padecer las rentas

…sólo la ceguera podría desnudar esta visión…

 
03/05/76

Washington Post: el cuerpo de la porter fue hallado en la madrugada de ayer
con una lezna clavada en su ojo izquierdo

Newsweeck: trágico fin de una gran expresionista

Times: su mural ritos  fúnebres para ciudades importantes se reproduce en la portada

Fortune: espectacular cotización de los lienzos de porter

obscenidades
banalidad

… desde el ojo vaciado
una sustancia grisácea
trepana el sudario palpitante.


de Serie Americana (segunda edición,corregida) Ediciones Recovecos,Córdoba,2008

lunes, 11 de octubre de 2010

MURILO MENDES (BRASIL, 1901 - 1975 )





EL HIJO DEL SIGLO


Nunca más andaré en bicicleta
Ni conversaré en el portón
Con muchachas de cabellos fingidos
Adiós vals "Danubio Azul"
Adiós tardes perezosas
Adiós olores del mundo sambas
Adiós amor puro
Tiré al fuego la medallita de la Virgen
No tengo fuerzas para gritar un grito grande
Caeré en el suelo del siglo veinte
Me esperan allá afuera
Las multitudes hambrientas justicieras
Sujetos con gases venenosos
Es la hora de las barricadas
Es la hora del fusilamiento,de la rabia suprema
Los vivos piden venganza
Los muertos minerales vegetales piden venganza
Es la hora de la protesta general
Es la hora de los vuelos destructores
Es la hora de las barricadas de los fusilamientos
Hambres deseos ansias sueño perdidos
Miserias de todos los países uníos
Los ángeles- aviones huyen al galope
Cargando el cáliz de la esperanza
Tiempo espacio estables por qué me abandonasteis



de, Poemas escogidos,Ediciones La Ventana,Rosario,1976 - Versión de Rodolfo Alonso (Buenos Aires,1934)