del diario de la pintora anglo-norteamericana ann porter (1950-1976)

 

 

 

 

la música es la madrina de la patria

en el zoo de florida
detrás del foso
donde engullen los tigres
vísceras y pulmones de caballos
hay una glorieta
verde y amarilla
despintada por la baba
la gran saliva melódica
de josé victoriano díaz
vendedor de hot dogs
oscuro apologista del presidente
cuyo dedo señala la ruta de los astronautas
cuya voz podría conservarse en todos los frizzers de la costa este
y aún más hacia el centro y el sur

cuando niño estuve muy enfermo allá en cuba
fiebre fiebre fiebre
mi madre escribió a batista
solicitando sombras de palmeras
para ahuyentar mis temperaturas
al rato
en medio de un tifón
recibí una guitarra

y esta esquela de don Fulgencio
que era un poeta, un poeta, sí,

josé victoriano; la música es la madrina de la patria
luego de meditar hondamente acerca de tu enfermedad
y atendiendo al gentil pedido de la madre
en mi carácter de benefactor nacional
te obsequio este instrumento para que cantes y cantes
y tu salud sea buena.

soy lo que soy
dice josé
a quien recuerde oírlo
entre vapores de cebolla a la sombra del álamo

un hombre simple que gasta camisas coloridas
y cuenta pelos en la barba de johnny carson
un hombre que protege lo suyo
viaja a new orleans en invierno
y pulsa su vihuela solo en la noche
o con la vieja que vende globos y lee la furia de los niños

¿ves este embutido?
soy así también
alimento la américa libre
y canto en la glorieta

hazlo todo lo mejor que puedas hombre
olvídate y el establishment te olvidará
aconsejaba el cadete de mi primer hotel en u s a
y fue un duro  duro tiempo melancólico
todo ese
en mi cuarto
manoseando postales rosas de la habana
día tras día
hojeando los comics del confort
burbujas general electric del futuro
urgencias de américa
viento de las majorettes

antes del futuro
en camagüey
hubo un día en que atrapamos peces con las manos
y el cielo era clarísimo
como el azúcar baby dool de nuestros hombres

entonces américa necesitaba de nosotros
y bien
yo necesito
la libertad de américa

sé que hablan de mí
en ese islote de cañas venenosas
allí la vida es puro parecido
y el héroe es la Historia
ningún comunista es cubano

para un verdadero cubano
nada hay mejor que estar del otro lado de las jaulas…

cuando niño estuve agónico en santa clara, mi ciudad,
batista
el que perdió la historia
me envió una esquela de su leche y letra
y sané


vendo hots dogs en la florida
y disfruto el olvido

mi música suaviza
el hedor de las fieras.

 

 

conozco algunos trucos

trabajo muchas horas tatuando gente en joyland park
estoy calvo
y gracias a la marina he recorrido el mundo

no sé pensar lejos
pero conozco algunos trucos

logré que wade miller me hiciera protagonista de Paso Fatal
(san diego después de la segunda guerra)

por otra parte
jamás bordaría una odalisca en la espalda de nadie.

me gusta el público todas las noches
no es por dinero
no
la multitud
me gusta

en las filipinas
me abrieron el vientre
con una botella de pilsen
por una nativa
que no recuerdo
no logro recordar
era una mestiza con aceite en el pelo

he soportado casi todo
tengo cicatrices norteamericanas en la mente

no es necesario vivir miles de años para estar en paz

permíteme que pinte
el emblema de la Unión
en tus bíceps

y te confirmaré un prejuicio:

la piel de los judíos es mucho más dura que la de los animales.

 

 

del diario de la pintora anglo-norteamericana ann porter (1950-1976)

mirando entre los visillos el sudario marrón de la ciudad
las ciudades de la ciudad
en su lienzo óxido aclimatado
por respiraciones de oprobio y dolor
piensas en tu candor
rota
enteramente rota como el grano en la piedra
referencias a tu candor
apostillas
dialectos
los ciruelos son tan rojos
y las puestas de sol
los mares bíblicos, tu vientre era rojo madre
por dentro
pero, entonces,
no miraba yo entre los visillos
¿te perdonaré jamás estos peces de color flotando secos en la mente?
cuando aprendía a dibujar
es decir
tras la disciplina
el espionaje de la realidad
algo desfalleció en mi
algo que era leve y sincero como un ojo desnudo

los ruidos del ascensor conmueven la atmósfera del cuarto
ella borra escorzos cerca de la lámpara floreada

-    hace tres años que pintas esa puesta de sol annie
-    no lograrás esos ciruelos albany
-    su sabor se
-    veía

al menos tu salivabas ante el rojo como ese perrito pavlov
-tres años esperando la luz de junio-

el hotel sube y baja carnaza
con números en la espalda pasan frente a tu puerta
el conserje, los botones,
los pasajeros piensan que duermes
y que tu vida es fácil

ellos no saben lo que desnuda el rojo en la visión vestida
 
¿qué se puede extraer el arte abstracto? sería lo mismo que comer
triángulos y acostarse con una máquina de coser
de La boca del caballo. Joyce Cary

de lo que pensabas en torno al louvre

ornamentos
escolios
etopeyas

las hormigas intercambian signos sobre la columnata de perrault
grises dinámicos
puntos de blando acero
los arácnidos antes y después
mucho después louvre ¿labraste tu mesa escritorio pierre migeon II?
en vuestra cama effiat los reyezuelos punk arengan
al desprecio
pero el gris, único color que llueve,
seguirá allí
antes y después de mucho tiempo
algo tan digno el gris
no pretende
pretendes demasiado de mi vida, madre, demasiado amarillo
y centavos
era/s tan roja a través de ti

cualquier noche
dialogando con j. steinbeck
recuestas el tubo telefónico
en tu almohada-como un muñón pulcro y servicial-
y john te describe los tonos de su vajilla cherokee

abajo
las bocinas
son cuernos de caza

conociste el amor
mientras pintabas un mural
sobre el lienzo de la mortaja

anotaciones de tu relación con lazlo (1)
el hombre de la belleza alambrada

imposibilidades
epígrafes
 
oh amor
¿eres el dragón
soy yo la mujer vestida de sol?(2)
me calce esta túnica
para que demores pintando
los camafeos rojos del deseo
¿sientes mi pubertad cercana a las pléyades?(3)
ámame lazlo
así como yo amo
la fuerza de tu brazo

(1) lazlo toth, sueco, en la década del ’70 atacó a martillazos La Piedad de Miguel Angel, como acto de protesta por la discriminación a la que es sometida la fealdad
(2) acuarela de william blake que ilustra el capítulo 12 y sus primeros versículos en el Apocalipsis
(3) la pubertad cercana o las pléyades – max ernst- 1921- collage de fotografías, aguada y óleo

el viento ondula toneladas de oro rojizo
en el lecho del gran cañón del colorado

una nube cae a hacia tu pelo
y comprendes

-porque cada color se ha erguido ante ti
y la furia tenebrosa de lo Real-

que los ciruelos no darán su jugo
ni una legión de galerías
donde cada mirada es filo

finales
epitafios
brumas

dear mamma
recibe pronto esta versión de la virgen de las rocas
allí la madonna tiene mi rostro y cada piedra el tuyo
posiblemente la fundación rockefeller
adquiera el acrílico (llamado) la rosa es un número saltarín
en el balance de la trilatteral comission
y puedas sentarte entonces
a padecer las rentas

…sólo la ceguera podría desnudar esta visión…

 
03/05/76

Washington Post: el cuerpo de la porter fue hallado en la madrugada de ayer
con una lezna clavada en su ojo izquierdo

Newsweeck: trágico fin de una gran expresionista

Times: su mural ritos  fúnebres para ciudades importantes se reproduce en la portada

Fortune: espectacular cotización de los lienzos de porter

obscenidades
banalidad

… desde el ojo vaciado
una sustancia grisácea
trepana el sudario palpitante.

de Serie Americana (segunda edición,corregida) Ediciones Recovecos,Córdoba,2008