si estuvimos un rato, un par de años,
décadas
y se
acabó el piolín (las ganas, ilusiones,
la prebenda del timón
entre los sueños)
hacerse cargo
y por favor
no volverse miserable
aburrir
con aquello que se hizo y menos con
lo que
íbamos a hacer
(o lo que hicieron
otros…
o
al fin
ya no lo hicieron)
la poesía no es una madre
el cisne crecido en las heridas
(tampoco
relámpagos en el espejo
ese porrito
ese librito
bien mal leído)
hacerse cargo
entre las ramas del fracaso
peina plumaje la sabiduría
y en la raíz
el YO
afloja sus cadenas
qué pasa?
dicen que no?
subió el amor y nos dejó el cansancio?
sabe usted arrancarse el corazón?
No hay comentarios:
Publicar un comentario