martes, 29 de noviembre de 2011

Bombo




Hoy
día de los santos inocentes
los vecinos han cerrado
una calle del barrio
se sientan
con su año
a la canasta

son los mismos cuerpos que
con un empellón de sangre
echaron al presidente
en la gran ciudad

casi al final de
sidras y restos de comida
allí
en la punta del humo
tres niñas
sentaditas nomás
entre un rumor de bocas y cumbia
comienzan a tocar el bombo

solemnes
atentas

al cielo en la tierra
del barrio
de la patria.


de Videla,Ediciones Recovecos,Córdoba,2009

viernes, 25 de noviembre de 2011

como ese que apura y pega un salto




como ese que apura y pega un salto
el otro que perdura comentando
por toda la ciudad
el roto collar de algunos bares

música
 interminable silencio del deseo

no hay que llorar a mares
y comprar un bote

como ese que revienta
y ya lo sabe
solo

como ese que pudo
sin preguntar a nadie

los abrazos en mármol
el auxilio del lobo

y

el ojo que espía los desastres

la tormenta de una vez

el puño alto.



miércoles, 23 de noviembre de 2011

Gloria a los héroes de Trelew


 


Leía en una esquina de mi pueblo

GLORIA A LOS HEROES DE TRELEW

chiquito el baldío, alto el paredón
donde lucía

la estrella roja

y arriba

las estrellas

no sé si lo borraron
o simplemente

apareció

esa casa de dos pisos

como ese muchacho de mandados
que
con cierta distraída emoción
silabeaba cada vez

gloria

héroes

Trelew

¿A dónde iba y venía?

¿A qué vuelven esas palabras
la música
su quemazón
como animales golpeados
contra un techo de patria?

¿A decir que sí
vuelven?

¿A preguntar de nuevo?

Duran en el repaso personal del fracaso

En la victoria del fracaso

En el fracaso del fracaso.



de Videla,ediciones recovecos,córdoba,2009

lunes, 21 de noviembre de 2011

En tu mano encomiendo mi espíritu




Me gozaré y alegraré en tu misericordia, porque has visto mi aflicción; has conocido mi alma en las angustias.
Salmos 31.6 - 8



Grandes y variados son los frutos del árbol de la debilidad
se llaman
amargura, queja, maledicencia
llevan también
el nombre de esos actos que sólo se consuman
en secreto

sobre su monte
tolera la firmeza
que aclamen las piedras
proverbios de águila y fuego.

A la Belleza arrojó Dios la creación
comenzó por luz
y terminó en la criatura

y vio que era bueno

por los ramajes del aire
bebe el diablo el clamor.

Lleva tu jazmín, la patria
a los reyes del ánimo

tu canción y tu acaso

grande es el camino de la soledad

pura la dicha que renuncia al sueño.





 
de Casa en la arena, Ediciones Recovecos ,Córdoba, 2006

sábado, 19 de noviembre de 2011

COSTUMBRES DE LOS MONSTRUOS (FRAGMENTOS)

  

al conocerte, lo primero que hace el monstruo es tomarte en sus brazos y poner un espejo


si el monstruo vive en soledad te obliga a decir por qué


a su familia, el monstruo, la cuelga por la tarde en la ventana y a la noche les roba lo que vieron


los monstruos llevan antifaz de multitud


donde caminan, tiembla su sombra y se retira


la piel del monstruo es un pozo


cuando acuden a las necrópolis, las ofrendas, huyen hacia los difuntos


los monstruos coleccionan eso que llamamos fervor ,confianza, serenidad.
 sus trofeos brillan sobre agua negra.


escuchan gemidos y le llaman paz


durante su infancia imitan a los niños, obstinadamente


donde algo hierve y parece frío, hay un monstruo





viernes, 18 de noviembre de 2011

ENTRE



entre hölderlin y la torre
entre reír o incendiar almas
entra el precio al desprecio
entre lo que nos atormenta
una plumita
venida desde el dónde cuando cómo
entre alejandro y raquel jodorowsky
entre una bala y agua clara
entre risas delante de la bruja
entre cachacos
entre mi ciudad : mi olvido
entre nimiedades y el rostro inmarcesible
entre copas
entre frescos milicianos de la luna
entre spinetta y pallaoro
entre la facilidad y un trago de veneno
entre la realidad y la realidad
la sombría cueva
entre realidad y demencia
 vías altas
entre decirse o no
alza velamen la neblina
entre poemas y recetas
entre puristas y surfistas
tres tristes tigres
entre david y rodolfo
entre la vida de los demás y la falsificación
entre el perdón y darse cuenta
entre una existencia de libros y matar una palabra
otra palabra
entre una palabra y el cosmos
trenes
campos
ríos
entre la herida y el sentido
entre seguir y no seguir
entre quedarse o quebrarse
naipes y mapas
entre saber o los presagios
el susto y la delicia
entre beatriz guido y los caballos
entre la tesis y el vestido
el poeta profesional y el bienvenido
silbador
entre mi mismo y tus lágrimas
entre el borrador, los detalles
entren decía el ogro
ésta es casa del sueño
entre murmullos
canciones
entre la fama y la retama
el encaje, los veranos
entre leer y aprender
la justicia del muerto
un mármol a pie
entre la envidia y el latido
el por mayor y los consuelos
entre la maldición y su desierto
parajón ortiz , antonio sobral
el loco pancho
cuando lo fácil rebota laberinto
entre mentiras y saludos
entre la vida y los caídos
entre turistas y dioses durmiendo allá en las nubes
entre gritarlo y no decirlo
entre una gran calma
la traición
la burla
los recodos
entre la nada y el desquite

entre nosotros

ahora sí

muy claramente.


Por toda la tierra






Tenía entonces toda la tierra una sola lengua y unas mismas palabras
Génesis 11.1

Vete de tu tierra y de tu parentela y de la casa de tu padre, a la tierra que te mostraré

Génesis 12.1




Viendo esa tierra
apacentaron las palabras...

Silencio

tomadas del cabello
iban las voces
por el bosque del ogro

el mal
ubica corazones
en fértiles espejos

la cara de mi padre
ahora ciega y verdadera
es mi idioma

el duelo
la torre
lo lejano

Señor
esta confusión
da cielo

la poesía.

de Casa en la arena, Ediciones Recovecos ,Córdoba, 2006

jueves, 17 de noviembre de 2011

hecho de piedra




aparecen helados los amigos
y no me encuentra dios

soporta los rayos
y la raíz
que confundió su árbol

 siento a veces
la espalda del diablo
(se recuesta a escuchar música
bajito)

cumplen los vientos sus mandados
salta el amor
hasta que aturde

las plegarias no crecen
el día llega tarde

debe estar hecho de piedra
 este cielo








martes, 15 de noviembre de 2011

la soledad elige su vestido



las musas aparecen
el gato
las miradas dulces
un dibujo donde el mundo
era
es
más que temor
o rabia

 días imperdonables
el honor de unos huesos vestidos por la luz

aparecen

domingo, 13 de noviembre de 2011

En serio, lo único temible es la vida

“En serio, lo único temible es la vida. Es tan hermosa esa criatura que es nosotros y que somos ella, que muchas veces arrastra a los vivientes, nos arrastra hasta “sus” últimas consecuencias que son las nuestras, porque somos inseparables. ¡Qué criatura embriagadora, y peligrosa, e infinitamente poderosa! Con poco que nos descuidemos nos lleva por donde quiere y no por donde queremos. Sí, sí, es la vida a la que debemos temer mucho, por su bondad y su belleza sin fin que son seducción absoluta y enajenante. Viéndola y siendo uno ella misma en alguna de sus partes y en ciertos de sus momentos, vive ebrio, sabiéndote inserto en el prodigio mismo. ¡Todo esto es tan extraordinario que no lo parece! Témele a la vida o domestícala. A la muerte no la esperes, porque vendrá sin eso. Claro que no se puede domesticar a la vida, sino al trozo que nos toca o que somos y siempre que formulemos la gran abstracción que se llama “mi vida”. Hay que saberse manejar en la vida; pero no se necesita ninguna sabiduría ni ningún aprendizaje para la muerte. He ahí la gran diferencia. Morir es simple, vivir, en cambio, es la complicación de la simplicidad que es crecer hasta el fin”.




Eunice Odio (San José ,Costa Rica, 1919 - México,1974) de Antología- Monte Ávila Editores. Caracas, 1975.

sábado, 12 de noviembre de 2011

cosas que escuché decir de dios

 

que ha muerto
o está por nacer
que no quiere a los pobres
que es una mujer
que le gustan las motos
que es amor

que da y quita
que nos escucha
que tiene dueño
y no nos escucha

que hay un montón de gente que lo vio
o lo escuchó
que es un desierto
que nos espera

desde que tengo memoria
escucho decir cosas de dios

tal vez la memoria es dios
o una mujer
o los pobres

dicen
dios mío
es la mano de dios
te lo juro por dios

de todos modos
el problema
los comentarios
las interpretaciones
de dios
no equivalen
a los inconvenientes del post-capitalismo
ni al umbral de esta bestialidad
en donde retozamos


 en el alba
o tardísimo
anoto
para no olvidarme

esto es un hombre
allá están los árboles ,el muro
todo es parecer
 extravío…


que es la muerte
y está en el cielo

que es una piedra de la superstición
el inconsciente
la prótesis del poder


si dios quiere

si lo merecemos

si vigilamos
detrás de cortinas
los pequeños
musicales pasos
del mal.-

La escritura en la pared




Entonces Daniel fue traído delante del rey. Daniel 5.13




Y así
entre príncipes y concubinas
se derramaron los vasos
llegados de la casa santa

así cayó la cal
bajo uña de profecía

y Darío de Media
partió el reino

como el mutismo de aquellos dioses
-en varia materia realizados-
clamó el estupor de Belsasar
rey de los caldeos

no estaba detrás del candelabro
en la pared
lo que leyó Daniel
sino en el foso cuidado por leones
o en un horno de fuego
donde pasean muchachos.

Las súbitas venas de esa mano sola
-que escribió la pared y trazó el mundo-
páginas eran de admirables libros

y tú guarda la visión, porque es para muchos días.


de Casa en la Arena,Ediciones Recovecos,Córdoba, 2006

CRÍTICOS Y CONGELADORES

  

[...] Todo crítico,en el fondo, experimenta la tentación de congelar a su objeto de estudio,de clavar a la mariposa bajo la lupa para poder estudiarla mejor,y se molesta si la mariposa sigue moviéndose.Cualquiera que haya intentado hacer un estudio panorámico sobre la obra de un escritor viviente,no ha dejado de sentir cierto fastidio al enterarse que aquél acaba de escribir otro libro,que quizás echará por tierra todas las hipótesis tan trabajosamente armadas. El crítico "androide"convierte la pereza en método: para él,el autor bueno es el autor muerto.Cuando éste se resiste a callar,siempre queda el recurso de proclamar que la obra habla por sí sola,y que el autor tiene tanto derecho a opinar sobre ella como cualquier otro lego. [...]

[...] Dejar la literatura en manos de los literatos  puede ser tan peligroso como dejar la guerra en mano de los generales. Cuando se ha loteado el "campo de estudio" en parcelas asignadas a otros tantos especialistas (bibliografía,análisis estructural,biografía,etc.) el continuo obra-autor queda fragmentado en varios discursos incompatibles como compartimentos estancos.[...]

[...] Pero un escritor no es un funcionario,que ingresa en la privacidad en cuanto cierra su despacho;si es realmente un artista,es capaz de poner todas sus experiencias en su obra. Quizás a nadie le interese conocer la vida privada de los autores de best sellers,con exclusión de sus ganancias;pero cualquier crítico daría todo por acceder a algún episodio desconocido de la vida "privada" de Goethe o Cervantes. [...]


de Philip K Dick - Idios Kosmos - Pablo Capanna - Editorial Almagesto - Buenos Aires - 1995

miércoles, 9 de noviembre de 2011

RUMOR



fuimos a conversar en la luz
y todas las palabras
llegaban al revés,
muy convencidas

porque tenemos corazón
es imposible el silencio

¿no escuchaban eso
tum-tum-tum
los hombre que flotaron entre la tierra
y el negro derrame de los astros?
 
decís
hablemos
y así ocurre
la miseria

amiga
es necesaria otra oscuridad
aire de lejos

rumor de pálido fuego
es la existencia

el sombrero del mago
abunda en signos insaciados

piadosa y triste
como la reina del cuento
espera la sabiduría

lunes, 7 de noviembre de 2011

UN CISNE





no fui de esos que golpean las puertas de la eternidad

abran! abran!
soy yo
y el yelmo de Pericles

despacito
suavecito
fue comiendo el tiempo
el pan
la mesa

y acusaban a las multitudes
puliendo espejos tristes

tuve una razón
un día claro y breve y muy cercano


pero
no sufras
el libro permanece abierto


el trabajo es vivir
el deseo

un cisne.

JAIME GIL de BIEDMA Y LOS POETAS PROFESIONALES



[...] - Ahora hay en España muchos jóvenes poetas que le admiran, pero hay muchos más que le imitan…
- Es lamentable, eso no existía en mi juventud. Nosotros no aspirábamos al éxito social con la poesía, era otra cosa. El mundo editorial ha cambiado la condición de los poetas, hoy es posible ganar fama y fortuna y seguir siendo muy mal poeta, hay cientos de premios, de concursos, de verdaderas canonjías, que terminan por fomentar gildas poéticas, camarillas mafiosas…Y ciertamente es una vergüenza que haya tanto admirador suelto por allí. Al principio me halagaba oír que me citaban por la radio o alguien se acordaba de un poema o una línea mía, pero una cosa es la gente o el lector común y otra el gremio de los poetas y los escritores profesionales, aduladores de oficio…[...]


Jaime Gil de Biedma (España , 1929 - 1990) fragmento de un reportaje realizado por Harold Alvarado Tenorio   (Colombia,1945) para la Revista Arquitrave.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Cuando me muera y vaya al paraíso de los santos me abrazaré a Perón y voy a contarle todo lo que hicieron con él y sin él


 

perón como ese hombre que viajaba y todo el desacierto y toda la mirada
perón como la luz que trae su espada
el peronismo y su ectoplasma
la transversalidad
la convergencia
la transparencia
la renovación
el movimiento
la tendencia
la existencia
del peronismo sin perón por perón contra perón
esa dulce amada cayendo en los altares (qué hicieron contigo mi estrellita, viaje del arco iris, cuerpo que perón amó, fantasma y razón de nuestra vida, aún, contra la estampa, brilla el prodigio de esa trenza)
un día - era muy joven-sentí a perón hablar por la pantalla (ya había sentido ,la poesía, el látigo, la patria) pero sentí a perón que me llamaba, desde sus manchas, desde sus revanchas y fui a esa voz (otros lo hicieron antes…ojos de la resistencia, muchachos de la plaza)

toda la poesía es peronista porque tiende al caos y rescata la pobreza del pecado original
todos los ríos de argentina son peronistas porque desembocan en la eternidad
perón como ese hombre que llegaba a darnos no un sueño sino, una nostalgia
no un plato sino la cabellera del héroe y la pena
perón como ese hombre que volvía repleto de citas que escandía sobre el poncho matrero de la patria

no queda nada de perón ahí va la historia llevando las migajas, las manos de perón, los dioses
las escuelas de perón
el santoro de perón
discépolo dormía la siesta previa a cambalache (era perón)
manzione miraba el cielito (era perón)
cuando tomaba vino en una lata de durazno (era perón)
el animal del mundo (era perón)

estoy bien concentrado ,hago memoria, el año es éste, el momento… qué hizo perón con nuestras vidas?
siempre puedo explicar por qué me hice peronista y siempre puedo olvidarlo
pero
regresa
viene a buscar
dicen
el aire y el desaire
a ver qué hicimos mientras tanto
ahora que hay ídolos
guerra civil
parientes, amigotes enlatados
ahora que llueven los estigmas
y crecen rosas de alaridos
y negocios
y plantas fabulosas
y mujeres fuertes
y es triste casi todo
triste

pero perón pero perón
nos llama
es un deseo de la voz
un borges sencillo
un murena de todos

todas las piedras son su presencia
los cuerpos fusilados
los desaparecidos

el amor argentino es peronista
se hunden
los amantes en su sombra

dame una casa
dame un salario
dame una muñeca

evita aparece
evita desaparece

e
v
i
t
a

a
p
a
r
e
c
e

no podemos escribir sin perón
ni cantar
ni bailar desnudos bajo el sol de las banderas

perón es la prehistoria

leemos sus mensajes en las cuevas.

oímos su canción en las derrotas

nada sin perón
nada
nada

cuando me muera y vaya al paraíso de los santos me abrazaré a perón y voy a contarle todo lo que hicieron con él y sin él
cuando me nazca seré un pececito en la proa de la cañonera gritando, gritando , gritando

  Villa María, Córdoba, 5 de Julio de 2011-Día de San Esteban de Nicea

publicado en La guacha Revista de Poesía,Buenos Aires,Año 14,Nº 36,Septiembre de 2011.