sábado, 31 de enero de 2009

ROBERTO JUARROZ (1925-1995)



20



Empujar todo lo dicho
y todo lo por decir
e insertar en el medio
el decir que cae desde el viento
como una bandera.

Empujar tu palabra y mi palabra
e inventar desde ambas
una ilación única
para todas las palabras del mundo.

Y empujar luego el silencio
como si fuera otra palabra,.
hasta que no haya diferencia
entre hablar y no hablar.

del libro Quinta poesía vertical (1974).



50


Nos morimos de estar vivos.
Cuanto más vivos más morimos.
De estar muerto no muere nadie.
Por eso algunos,
para no morir,
prefieren estar muertos.

Así se escriben dos historias opuestas:
algunas crónicas biográficas,
innumerables notas necrográficas
y unos pocos apuntes de lo vivo.

La aparente relación monolítica
entre las vidas y las muertes
se vuelven entonces un patio de mosaicos
con múltiples y caprichosos dibujos.

Y en ese patio juega un niño
que ni siquiera mira los dibujos.

del libro Decimotercera poesía vertical (1993)

jueves, 29 de enero de 2009

Sobre el río de oro


mi felicidad
hecha de sueños justos
de un golpe de aire

como una rama
sobre el río

acaso se desprendió
y flota ahora
para vos

envuelta en ángeles o porvenir

y si así fuera

no la encadenes
ni la alimentes...

vive de pocas cosas

es una grande

terrible

felicidad.


del libro Oscuras ramas,ediciones radamanto,2003.

martes, 27 de enero de 2009

Carlos Vladimirsky (Santa Fe,1952)



Llueve en junio


Llueve
lluve en mi ventana y estoy solo.

Pajarito gris.



Claridad

Esa pequeña
claridad tuya
es como el cielo.

Cuando camino
solo.



Obstinado fuego

Es de noche,la ilusión golpea
los muros y los árboles

el silencio el sueño
en la ciudad dormida.

Un ángel bebe tu rostro señora de los suicidas.

El tristealegre balanceo
mis risas el humo de tu casa el sueño las palabras
vuelan por mi hombro.

Los años golpean su furia ciega,el corazón andamora
sigue
su obstinado fuego: cantar y vivir

..... .............

Vuelve la noche como una gran madre entre las ramas
de la ciudad sin tu ausencia o tu presencia.

Desamparado,furioso,el poema
arrastra los signos de tu aliento,las cartas de tu risa
un fuego

para escribir tejer amar
y no morir.

sábado, 24 de enero de 2009

¿Qué vas a hacer ahora?

La espada y el manto
el árbol del rayo
la diosa manchada
la aspiración ¿o su encanto?
el brote de la siega
lo rojo y lo triste

el mandato
un perro negro

entre la muerte y sus campanas

más allá, más acá
¿qué vas a hacer ahora
a quién
en dónde
cómo?

Eso me preocupa
esto, aquello

la reina en la nieve
ácido el canto
la luz
los manzanares

jesús sin la pintura
la dama del armiño
la seña del ocaso

del rey

sus advertencias
y más sus prominencias

¿qué vas a hacer ahora?

Hay llanto
resortes

el mismo día
interminable,

la luz, los desengaños

¿A quién acudir
con tus cuentos de niña
tu larga sombra
mostrando las uñas y el desastre?


¿A quién dirás?

Hablo pero mudo

en resplandor te miro

venero lo que odio

¡ah, desesperada criatura
en bosques del yo
y glaciar del deseo!

¿Quién temblará?

¿Quien gritará

estoy listo
es mucho, es todo
es suficiente?

Una rosa en la espada
un asno en Caledonia
de todo y mucho menos

se ofrece

lo pálido
el abismo

¿Qué harás con
eso que formabas
sin mirar las manos del ángel
que volvía?
¿A tu fronda o su apego?
O a ese sitio en donde ríen espejos
la ilusión mortal


Sí,
en tus enigmas indago
¿a quién acompañarás?
por donde
cuándo?

¿al continente
a dios?

¿y los costados?
¿la temblorosa espina del amor?

¡Ah,desencantada criatura
en el sueño de un sueño
y en la copa del árbol
de todos los días de tu vida!


Fragmentos de Una rosa en la espada - Ediciones del Otro - Quito-2007 (Cuadernillos de la Medusa)

Thomas Love Peacock (1785-1866)

Un poeta es hoy un ser semi-bárbaro en una comunidad civilizada.Vive en los días que han muerto. Sus ideas,sentimientos,pensamientos y especulaciones guardan relación con las costumbres bárbaras,los hábitos ya abandonados y las más groseras supersticiones.Las más altas inspiraciones de la poesía no pueden nunca hacer un filósofo ni un estadista,ni en ningún orden de la vida,un hombre útil o siquiera racional.

Citado por Mariano de Vedia Mitre en Los más grandes poetas ingleses del siglo XIV al siglo XX- Editorial Kraft . Buenos Aires -1952

martes, 20 de enero de 2009

En mi oficio o arte sombrío



En mi oficio o arte sombrío

ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes,para sus brazos
que rodean la pena de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o arte.

Dylan Thomas (1914-1953)

del libro, Dylan Thomas - Poemas Completos - Traducción Elizabeth Azcona Cranwell -Ediciones Corregidor - Buenos Aires - 1974

lunes, 19 de enero de 2009

Jorge García Sabal (1946-1996)




Soledades




Es confuso lo que uno podría ser

para otro cuando uno no conoce
aquello que oscuramente quiere,
pero sabe que lo perderá;como algo
que no está sino en uno,que hace daño,
pero como uno se hace daño a sí mismo;
que humilla y da miedo.Un miedo
que parece una pregunta de inicio
y despedida;mejor:un permanente adiós.
Es confuso;después uno vive la vida
lleno de miedo ante su piel,un miedo
de murciélago solo encerrado en una casa
de luces,un miedo como una mancha oscura,
otro.
Y pasa el tiempo y de a poco uno
va cambiando palabras intrascendentes
a palabras de búsqueda cada día,y
de a poco quita los espejos,descuelga
los cuadros,vende los muebles de la casa.

Con las puertas arrancadas,las ventanas
abiertas,agachado en un rincón lleno de frío,
uno termina preguntando a uno ¿qué vio?¿qué?
¿quién?

del libro Tabla Rasa,Ediciones del Dock,Buenos Aires,1991.

Marguerite Duras (1914-1996)

La historia de mi vida no existe.Eso no existe.Nunca hay centro.Ni camino,ni línea.Hay vastos paisajes donde se insinúa que alguien hubo,no es cierto,no hubo nadie.

sábado, 17 de enero de 2009

No todo lo aprendemos solos

Algo te enseñaron los monstruos porque no todo lo aprendemos solos...salvo el dolor,la dicha,el ángel...
el resto es abandonado en nuestra mortalidad por el pico de la paloma o en las muelas del diablo
¿Qué te enseñaron los monstruos para que puedas respirar y andar entre nosotros como un objeto cordial,como una música
vos y tu pozo?
Así se parte la bondad del hielo.
Así surgen mariposas del féretro.
¿Vos los convocaste?¿Andabas por ahí?
¿Ansiabas saber un poquito más?
Los criadores de la eternidad sueltan látigos al contemplarte y a esos perros nacidos de la luna.
¡Oh perdida criatura de un solo temor!
Da tu lección a los espectros
mientras yo te acompaño

pensativo.

del libro,La desesperación,ediciones del cielo,santa fe,2003

jueves, 15 de enero de 2009

¿Qué hacía el mar?



¿Qué hicieron los sueños

durante la dictadura
qué hicieron los muertos
con quién fueron?

¿Bajaban las estatuas
con largos lápices
a beber
en la memoria?

¿Qué hacía el silencio
sentado entre las manos?

¿Qué hacían las lágrimas?

¿Qué hacían los padrinos
las rosas
los breteles
de la dictadura?

¿Por qué brillaban látigos desde la sed?

¿Adónde flotaban las mentiras
pidiendo la verdad?

¿Qué hizo tu heroísmo
tu temor?

y todos los días
todos los días
mirar el cielo
volver a trabajar
¿a tener cosas?

¿Por qué ahora se ha vuelto
una palabra
una foto
libros
si era espuma de sangre
piedra
sobre lo invisible?

¿Por qué apareció
y desapareció
no del todo
no del todo
a ese
aquella
que conocías tanto?
¿No del todo
no del todo?

¿Llamó a tu puerta?
¿Te mostró sus botitas?
¿Su raro amor
venido con la noche?

¿Y a quién llamaban
las campanas de las catedrales?
Plegaria que fue
volvió
con un tarrito
golpeando paredones.

Palabra nacida
por la atracción o repulsión entre sus partes
originada por la existencia de electrones,con carga
negativa
o protones,con carga positiva
desde el cuerpo de Silvia
Ramón Estévez
gente así...

De esos cuerpos
voces
atravesando médanos
llanuras,casitas

magnéticas como secretos
salían a regresar
exhalaciones,ideas, vísceras
¿de
en
con la dictadura?

Hay cadáveres
decía el poeta
pero
¿hasta dónde llegaron los huesitos
su luz mala?

Hay diminutivos
decía Gelman
y también suspiros
dijo Gonzalo Rojas

Pero todo eso
nada de eso
flota arriba
arriba del mar
hasta caer
también
en el exilio de América
o aquella nada de Europa

¿Adónde estaba el mar?
¿Adónde estaban los pájaros?

¿qué hiciste el 23 de marzo
el 25?

¿La literatura
el odio
la justicia?

y

¿qué hicieron con vos?


Alejandro Schmidt

del libro inédito Videla,según la versión publicada en La Guacha - Revista de Poesía - Buenos Aires- Año 11 - Nª 39 - 2008

ODA

¡No te alegres de mí,día hermoso,como un enemigo!
¡No te vuelvas fuerte contra mis desnudos ojos y cabeza!
Déjame vivo,sucedido;inmenso de furor y aborrecimiento,
dentro de mí,para mí,
en inestimable desdicha.

Hay edades que no olvidan sus seres.Sus cuerpos viajan por
los bordes últimos del cielo,
con los brazos cubiertos de amapolas,junto a los encimados
y amarillos ríos.
Allí,donde a veces llega la tierra,hambrienta,a llorar la perdición
de sus otros hijos.
No os contentéis,días,no traigáis vuestras húmedas cabezas tan
levantadas,en el inmenso frío.
¿Quién volverá de vosotros,solitario,con la memoria interminable
y la boca sin entendimiento,de amargura?

Inmóvil y ciego quiero cantar otro espacio:cuando el aire se
llenaba de unas flores,
y el campo era hermoso como mi rostro y pensamientos.(No;
no quiero que nadie me olvide:ni los pastos,
ni el viento dulce de las llanuras.-Miserable y seco,nacido
para la muerte.)
Hay unas horas en el sur,cuando el otoño llega con sus cielos
clarísimos a mirarse,
la corona cerrada de jacintos,en los grandes ríos
y en las lagunas quietas igual a una manta;
un instante,en que los pájaros del verano
buscan las costas abiertas,hacia el mar ligero.
Y hablamos de los seres,
de las distantes sombras;del rumor insaciable y ajeno del olvido
sobre la tierra.

(Y vosotros huís,días entre los vendavales,igual a tormentas,
con los rabiosos labios sucios,
o como Acteón,comidos y vagabundos.
¿Cuál de todos,no vuelto aún será para mí, y para mí,con mi
tremenda soledad arrepentida?
¿Cuál arrastrará mi lengua por las incomprensibles praderas y el
cielo,
por los inútiles años que mi cuerpo visitó el mundo?)

Los grandes patos pasaban volando dtrás del sol.
Yo miraba el atardecer con mis ojos desnudos;las tierras
encumbradas,lucientes en la oscuridad.
Las ciudades,donde aún la luz resplandecía en las tinieblas.
En el sur el otoño comienza con los pájaros,que buscan los
árboles de la primavera en medio de la noche.
Con el céfiro fino,menudo,que empieza a rozar la hierba, a mover
los ríos;a mojar el aire de la tarde.
¡Oh estériles recuerdos,nada inagotable!¿Quién hallará mi cuerpo
en medio del campo,ensordecido,lleno de voces,
revuelto y con los pies resbaladizos atados con una serpiente?

Ricardo E. Molinari (1898-1996)

del libro El huésped y la melancolía (1944-1946)

Estas cosas



No sé,pero quizás me esté yendo de algo,de todo,
de la mañana,del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del
día elevadas,con su trabajo cruel
y afanoso,con el terror de la primavera y el tiempo y la noche
vanamente disueltos en su impaciencia.

Yo sé que estoy mirando,extendido,sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi
lengua.Una palabra,aquella
sonriente y terrible de ternura
oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la
nostalgia;
sedentaria huye por un campamento,llamada y perseguida,
permanente,
sin alguna vez,devuelta entera y desentendida
al seno ardiente de la noche,al ser mayor e indestructible de la atmósfera.

Nada queda después de la muerte definido y elevado,ni la imagen
voluntariosa
sobre los pastos crecidos y ondulantes,ni el pie
atropellado que dispara su quemada historia intacta.

Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal,el albergue
perecedero
y la flor abierta en el vacío,
sin volver los ojos,va en su rapidez disuelto
y extrañísimo.

Soy el ido,el variante del cielo,
de la calle,muerta en las nubes,
su entretenimiento como un pájaro.

¡Amor,amor!,un brizna del sentido,
tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y todas estas nieblas azotadas e irremediables,perdidas.

Decidido,toma, ¡oh noche!,mis secos ramos y llénalos de rocío
brillante
y pesado,igual al de las hojas del orgulloso y reclinado
invierno.

Ricardo E.Molinari (1898-1996)

del libro Páginas de Ricardo E.Molinari seleccionadas por el autor,Editorial Celtia,Buenos Aires,1983,el poema pertenece a su vez al libro El cielo de las alondras y las gaviotas (1963)



































































miércoles, 14 de enero de 2009

Aldo Pellegrini

La poesía quiere expresar con palabras lo que no pueden decir las palabras

ALdo pellegrini

DE PRONTO NIEVA

DE PRONTO nieva
¿en qué momento los ojos se han vuelto viento
perpetuo?
soplo de luz sólo descubres la noche de las cosas
un río nace en el atardecer
y arrastra barcas hasta el límite en que la
angustia se torna espera
un sol mentido
interminable
el presente se detiene el sol más alto del verano
oh ávido navegante
sigilosamente muerto
en una distancia azul
das nacimiento a un dios que también busca la
muerte.


Aldo Pellegrini (1903 -1973) del libro,Escrito para nadie (1972-1973)



domingo, 11 de enero de 2009

Mi casa es una parte del universo

Los que la vieron dicen que la tierra
es una esfera en el espacio,un planeta
más bien pequeño
del tamaño del dedo pulgar de los astronautas.
Yo no lo dudo porque he visto las fotografías
y porque ahora estoy a casi medio planeta de mi casa.

Lo mejor de todo esto es que en ese pulgar
también mi casa es una parte del universo.

Cómo no serlo si en el patio del fondo
hay un filodendro de gigantes hojas y también gusanos
bajo la tierra
aptos para la pesca,y ahora que me acuerdo
el olor de los helechos contra la pared
la cara de Delfina o Federico entre los árboles
y aquel canario que se nos voló de noche.

Alfredo Veiravé (Gualeguay,1928 - Resistencia,1991)

jueves, 8 de enero de 2009

Eduardo D'Anna (Rosario,1948)

En medio de la noche oscura

a Sebastián Riestra


Ha prendido la luz,ha visto
esplendorosamente entre cuajarones
de pasado,la muy antigua
madera de la ventana,
y a través de ella
a punto ya de despertar
uno solo para todos
este mundo.


Última frase


Aré en el mar
para que ustedes se acuerden.


Una biografía

Ha caminado todods los días hacia la muerte.
Ha entrado
por su portón oscuro cubierto de hiedra

y por el caminito de los eucaliptus
su ánimo se ha llenado de sombras.
Primero ha visto tu cara en el aire,después
los soldados,los obreros,algún
productor con sus hijos,que en mangas
de camisa mira hacia el cielo;
y después ha preguntado en la ventanilla
si ése era el día,y
cuando le han contestado
que no,
ha vuelto
por el caminito,casi
bailando,casi escuchando
el sonido del tiempo
en los árboles.

Estos poemas fueron publicados en, La Montañita-Libros del Empedrado-Bs.As-1993





jueves, 1 de enero de 2009

Visión de los hijos del mal

La única verdad que poseo es mi muerte.La única mentira es mi vida.
---------------------------------------------------------------------------------------------------
Escribe mientras sea posible.Escribe cuando sea imposible.Ama el silencio.
--------------------------------------------------------------------------------------------------
Mata el pájaro.Guarda el canto.
-------------------------------------------------------------------------------------------------
¿Adónde me conducirá la locura que no sea al corazón de los hombres?
------------------------------------------------------------------------------------------------
Tu boca está llamando a alguien que eras y que te mira en silencio.
---------------------------------------------------------------------------------------------------
En el País de los Ciegos no digas nunca veo mares de luz.Te azotarían con piedras.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------
Todo caballo lleva la sombra de un jinete desesperado.
-------------------------------------------------------------------------------
Escribe poesía celestial con verbo demoníaco o lo que es mejor todavía habla del Infierno con la alta pureza de un dios..O ahórcate,cumple las dos poesías.

Miguel Ángel Bustos
del libro homónimo (bs.as 1967)según la versión contenida en Visión d elos hijos del mal,poesía completa,Editorial Argonauta,Buenos Aires,2008.

y ahora que todo está deshecho,el ideal y lo ideológico
y se ha vuelto un ídolo de nieblas esa estatua,el laurel
el mármol,la rosa y el cordero
la inmensa diestra que regía
la belleza
su abismo

qué escándalo podremos cometer
qué agravio a las estrellas y al poder humano

ser santos

aspirar a esa inocencia
donde lloraba blake
su patio entre los ángeles

la flor de novalis
la espina de rilke

la imposible patria de marechal

ahora que la sintaxis de la vulgaridad
es catecismo

y rueda el vacío su horizonte

y la codicia el hambre de los tontos

¿qué debemos pedirnos?
¿adónde llorar nuestra luz?

ahora

que el alma es sólo una palabra

y la pureza un chiste.

del libro,La Desesperación,ediciones el cielo,santa fe,2003.