sábado, 30 de mayo de 2015

un viceversa a Florit Cento








el mundo se une entre



los que llamaron a sus muertos y los que no

los que aprendieron a andar en moto y los que no

los que aceptan sobrenombres y los que no

los que se preocupan por la estrella y los que no

los que se sientan al fondo de los bares, los que se ubican en el centro a carcajadas y los que no

entre los que se olvidaron a sí mismos encontrándose muchísimo después y los que no

entre los que sienten que no, no hay más escritores peronistas y los que sí, que hay muchos escritores peronistas

entre los que tocan la guitarra en las fiestas y los que no

los que le temen al avión y los que no

entre los que piden cigarrillos y los que no

los que pasaron Navidad en un baño y los que no

los que vivieron en Villa María y los que no

entre los que agregan sal a las papas y los que no

entre los que se emocionan al cantar el Himno Nacional y los que no

entre los que advierten la guerra de los árboles y los que no

entre los que se le va la mano y los que no

entre los que solo beben Coca Cola en envase de vidrio y los que no

entre los que lloraron de amor y los que no

entre los que reconocen los hongos venenosos y los que no

entre los que tienen un sitio favorito para escuchar la lluvia y los que no

entre los que creen que ha muerto Elvis Presley y los que no

los que respetan a Pérez Esquivel y los que no

los que vieron la Parca y los que no

los que creen que la novela Pronto de Elmore Leonard es buena y los que no

entre los que cultivan seres queridos y los que no

entre los que cuentan escalones y los que no

entre los que hablan del gótico americano pensando en Rembrandt y los que estudian a Wittgenstein guiándose por la psicosis y los que no

entre los que caminaron con Jesús y los que no

entre los que se martillaron un dedo y los que no

entre los que te cuentan un viaje en globo por Capadocia y los que no

entre los que saben nada de poesía y los que saben menos de poesía



algunos sienten la terrible belleza del mundo…

otros lo exacto de vivir



cuando ya no importe

nos daremos vuelta como un guante



entre creerlo o no

olvidarlo o no

pasa la cosa.












miércoles, 27 de mayo de 2015

mula de alturas







trepo a la soledad


son buenas patas

sin herrar


y va



martes, 12 de mayo de 2015

el camino de las lágrimas








no es camino de lobo ni margarita o sandalia de los emperadores medievales cuando ingresan a conventos para dormir con dios

el camino de las lágrimas suelta flechas

hacia el bosque

las grandes aguas

y hacia aquella soledad mayor

muy bien venida

porque no es alhajero de carne el corazón



¿por qué no es carne

el alhajero del corazón?



como días, palabras, suspiros nace otra otra lágrima

al ir

si pudiera contar las alamedas de la noche

su caladura

sabría que van a una montaña



prominencia

no vayas sin mí hacia la luz

no abandones

acá

tu sombra

que tengo los huesos contados

los lunes

las cucharadas del amor

contados

no vayas sin mí

hacia la luz.

viernes, 1 de mayo de 2015

Polonia 1939







Wawel
a los tumbos el sarcófago de Estanislao
hiela la vigilia de los reyes polacos  

Cracovia
 la cerviz de Wojtyla
talla el mármol negro
altar

Oswiecim 1940 - 1945
patrimonio de la humanidad

Bruno Schulz Tadeusz Kantor
maniquíes

sobre los gaseados
las ramas de olivo retuercen sus alambres de púas.