martes, 29 de junio de 2010

¿NOS CONOCEMOS? (IDIOTAS EN LA BLOGOSFERA)


Cada tanto,al envíar la data de este blog (u otros) a correos electrónicos que figuran en perfiles, o donde sea, de otros blogs,recibo estas respuestas: ¿nos conocemos? ¿de dónde?¿quién sos? etc...bueno...por otra parte, en la mayoría de las ocasiones, no hay respuesta y en otras,se establece una comunicación,el cumplimiento del propósito...
Esta gente, tan preocupada por saber y aclarar qué se conoce,de dónde y para qué de sus personas (porque personalidades, no son, ya que las personalidades están habituadas al trato frecuente y fecundo-en principio-con los otros,sean estos del color y pelaje que el destino les atribuya)incurre -esta gente,decía- en varios extravíos,a saber:

para qué ponen el correo electrónico
por qué no desarrollan un blog para invitados

supongo que revelan su correo en el afán de ser valorados, y las etcéteras por el contenido de su links o cosa parecida...
Sufren la ilusión de un orden y el deseo de control...el espejo no los refleja,los atropella;se sienten vulnerables,temen la sorpresa,detestan la gratuidad,andan por la existencia calculando,pesan su tiempo,poseen un excesivo sentido de la importancia personal.
Carecen de imaginación ,a la aventura del ser las leen en novelitas, duermen sobre el nombre que les tocó en suerte y lo aplastan..procrean la mediocridad,la sequedad del espíritu...
Jamás se me ocurriría preguntarle a nadie si me conoce ,de dónde y para qué se dirige a mí, o contra mí,son preguntas imposibles;mucho de lo mejor de mi vida ocurrió en la deriva,el enigma,el no querer saber,el entregarse...cualquiera en cualquier lugar y de infinitos modo trae el tesoro,el cisne,la sangre aérea...  pocas experiencias del ser superan la confianza,la fe en los otros (en todos, en cualquiera)quien la ejerce y cede su temor o su prejuicio,crece,se multiplica,aprende.
Pero hay que estar habitados,hablados,sentidos por el ser ¿no es cierto?

domingo, 27 de junio de 2010

MARTA PESSARRODONA (Terrassa,Cataluña, 1941)



WEISSENSEE



Ves grandes tumbas,refugio y morada de un importante número de hombres,mujeres,chiquillería.Fueron gente que creyó que Berlín era,también,su ciudad,su casa.Terminaron los años treinta.En su momento,cuando era tiempo aún,había sido gente que no supo interpretar los gritos de un orate ni su parafernalia.Vivieron de un modo insólito:improvisados topos con la amenaza de una mancha gualda que podía encenagar su cuerpo,su alma incluso.El lugar parecía seguro, no enterrarían allí a los perros del orate ni a su comparsa.Para las inocentes y enormes bestias de los gentiles,para sus ritos funerarios,ni hablar de Weissensee,improvisado habitáculo.Correspondía la elegancia de Charlottenburg,un barrio mejor para la pompas públicas,las fúnebres incluso.Hoy,las grandes tumbas de Weissensee han recuperado las funciones que les fueron siempre propias.Años ha,ya,que se clausuraron habitaciones y cocinas.Les han crecido lápidas fraternas: Auschwitz,Birkenau...y un montón de nombres bíblicos para aquel apocalíptico escenario.Falta una losa : Walter...
Preguntadlo al Mediterráneo.

de Homenaje a Walter Benjamin,según la versión contenida en Berlín Suite/Homenaje a Walter Benjamin,Plaza & Janés Editores,S.A,Colección Debolsillo,Traducción de Manuel Serrat Crespo.Barcelona.2002.

sábado, 26 de junio de 2010

FRANCISCO BITAR (ARGENTINA, 1981)


FOTO DE FAMILIA



Quien puso la cámara en automático
-queda claro porque se inclina por detrás
cuando los demás ya están formados-
es el último en sumarse a la foto

En el instante en que la imagen se imprima
no habrá nadie detrás del visor
como si un día abrieras los ojos para descubrir
que tu interior ha desaparecido

Sin embargo
quien no alcanzó a alienarse al resto
proyecta un espectro de enlace entre la formación
y la funcionalidad casi desnuda de la cámara,
crea -sin dar vida-el fantasma
entre una mirada llena
y otra vacía

Como en esa época nada funcionaba
me hice una apuesta larga
-como si pudiera acercarme
desde atrás a mi cabeza
igual que ya estoy detrás de mi cara-
me acuerdo patente que me dije:
"esta va a ser la prueba
de que en unos años debo ser otro",
Yo que me apuro por entrar en cuadro
y me agacho al fondo de la foto.


de Negativos,El niño Stanton,Buenos Aires,2007

lunes, 21 de junio de 2010

EMMA BARRANDÉGUY (ARGENTINA ,1914-2006)



ATUENDO


Antes de salir me pongo las pulseras
y voy con ellas como lazarillo
llevando por el mundo mi pan sagrado
y por ese sonsón me reconocen
pero no por el pan que es bien secreto.

Y para conversar con vos
me las saco en cuanto llego
y te entrego ese pan
tal vez reseco,sí,a fuerza de llevarlo,
pero amasado con el trigo más negro de mi sangre.




LA ONDA VERDE



"A partir de aquí continúa la onda verde".
Mientras no sepamos que quiere decir este signo,
mientras no sepamos,
vamos a pensar en la onda verde
de los talas y los ceibos de la provincia,
en la onda verde de los linares,
en la onda verde de los pajales en verano,
en el verde engañoso de los bañados.
Mientras no sepamos.
Tal vez la onda verde que nace en Pueyrredón
signifique una hilera de semáforos
dando paso más rápido a los autos,
tal vez corran tras de la onda
los feroces colectivos.
El signo es lo que determina nuestro mundo
pero mientras no sepamos
qué nos indica,
imaginemos los pastos,
las ondas del mar en algunas playas del Uruguay,
las cañas de azúcar moviéndose en el viento,
todas las ondas verdes del mundo,
y olvidemos que tal vez este signo,
este código ciudadano,
no tiene otra función que regular la soleadas mecánicas
para que los autos
avancen más veloces, más seguros
hacia ninguna parte, hacia ningún destino,
hacia el día pausado que ya nos sobreviene
en gotas de petróleo entre ira y violencia.



EL APACIGUAMIENTO DE LAS COSAS



Todo está en calma.
Doy una última mirada al cuarto:
si muriera esta noche
mínimas serían las dificultades que siguieran.
No hay nadie ya despierto
y he concluído la última anotación
de lo que haré mañana.
Todo está encarpetado,
no hay ningún ángulo que sobresalga.
casi no hay objetos redondos.
Los piolines en su sitio
y los suicidas sonriendo tras los vidrios.
Este poema es lo único que da
la clave de la madeja:
"Los monstruos, bien peinados,por dentro".


de, Poesías Completas, Colección Fénix, Ediciones del Copista,Córdoba,2009.

jueves, 17 de junio de 2010

PORSCHE



voy en un porsche
despacio
a través de los suburbios de  atlantic city
voy conduciendo solo en un porsche
tostado
opaco
silencioso

wallace stevens lee sus poemas
por f.m

es una vieja grabación
de
anabas en el paraíso
así
despacio despacio
hasta el balneario

a menos que consideremos a los borrachines
como miembros de un sistema de productividad neocapitalista
allí
sobre la arena
no hay nadie

a veces me pregunto
cómo viven los otros
cual es su modo de sentarse
en la necesidad
durante mucho tiempo
descubro
un porsche
sereno/tibio como piel saciada
fue mi necesidad

recorro la playa
hasta las torres Ezra Pound I, II y III

en esa zona hay
gente común
perezosa
intranquila
si voy muy despacio pueden apreciar los caballos vigorosos en combustión
celeste

en la baulera llevo el cadáver de su propietario
un buen hombre
con apreciables tarjetas de crédito
un hombre de tiernos sentimientos
no debió recogerme por la 47 anoche

pestañeaba como una muñeca flou
y decía
plis-plis
al fin
sobre su porsche
bonito
dorado
infiel

uno es distinto en porsche
si elsie me viera
no lo podría creer
no
estallaría antes de creerlo
paro el motor
dejo las puertas abiertas
para que pueda admirarse el tapizado y camino hasta una piedra
inmensa

sola

parece un recuerdo

recordar es malo
irrumpe la miseria
y su encanto rencoroso
queda

ahora el mar
es una canción boba
canturreada por jóvenes melosos
la insoportable libertad del mar

conduzco hacia el centro comercial
veloz
veloz
con las ventanillas cerradas
como un senador

impermeable
implacable

siento que podría rasgar
el espacio tiempo urbano
un porsche
es una máquina einsteneana

pronto todo terminará
y seré una estadística
-frase de novela policial best-seller-
muy pocos son capaces
de arrancarle la belleza a un símbolo
esas miradas en la playa fueron la máxima caricia que algo puede despertar
ningún dios gozó tanto

voy hacia la vidriera del supermarket como hacia un coito
con gertrude stein

espero decapitarme
abriendo las pantallas de los videos

el porsche ascenderá en fuego
inflamado por el éxito.


de Serie Americana,publicado en 1988 en edición de autor (Villa María,Córdoba)

sábado, 12 de junio de 2010

LOS DUEÑOS DEL BLOG

Leí en grandes o pequeños caracteres diversas advertencias, avisos, sugerencias en la blogsfera acerca de la propiedad, la pertinencia, posesión y sello, de los contenidos del blog en cuestión

que están defendidos
que están protegidos
que pena la ley
y que
muchísimo cuidado

bueno
a ver!!!
que estos señores
y unas cuanta señoras
han de creer
se han convencido
y más
están seguros
ciertos
de ser dueños
y lo que es peor guardianes (por que se puede ser propietario por alguna virtud del corazón, del alma y puede la criatura andar suelta sin más y ya
bien amada)
destino y destinatarios
de lo que se le ha ocurrido
colgar, poner, publicar y etc en sus blogs

esa cosa allí
en el misterio de la red
es  SUYA (se entiende, para ellos)
y queda informado el lector (espectador, voyeur, flaneur, distraído, diletante…)
que a esa
cosa (hecha de imágenes, palabras, música, por ejemplo…)
no puede reproducirla
volverla suya
y darla nuevamente
de ningún modo
bajo ningún concepto.


Una de las consecuencias tristes de nuestra época
es este narcisismo
esta imagen del burro dorado
en el espejo humano
este creer en la
propiedad
la autoría
de aquello
que
(suponemos)
nace para todos y todos
y de cualquier manera

no sé
acaso esté más que equivocado
y haya que ensuciar
la cosa
con un precio o un nombre
y esencialmente
con esa fantasía
de haber creado
algo

en fin

me asombro queridos compañeros
cada vez

en lo que a mi respecta
roben
donen
suelten
hagan rodar



MAÑANA HAY MÁS, PARA MÍ, PARA TODOS, PARA EL AIRE.


Y sobre todo


Decías
fatalmente
(y qué cómodo
miserable
puede ser lo fatal
¿no es cierto?)


aunque sea un jironcito que nos dejaron apenas


lo que nos dejaron podrá ser
también
un paso embarrado de tiniebla
un botín suelto
un ogro bendecido
esa palabra justa
lenguas muertas
arcones desiertos de sorpresa
y sobre todo
más que todo


un jironcito de pena
que cantara
un pie
sin pierna


hacia la luz.

viernes, 11 de junio de 2010

Rodolfo Schmidt (Argentina,1992)



Un gato


Así lo vi,
con la escarcha
sobre el lomo,
así lo vi
con el estómago vacío.
y así lo vi durante un mes,
siempre el recorrido monótono
que lleva a las hipótesis.
Por que ahí?
Quién fue?
Qué fue?
Pero siempre sin respuestas.
Nunca entendí por qué ningún
basurero se lo llevó,
y siempre supe
que ningún municipal
se iba a acercar.
Si, un gato
muerto sobre
el monolito de EPEC.
hasta llegué a pensar,
que le pareció cara
la tarifa
y el gato se suicidó.
Pero no, si vivía
en la plaza.
Paga el gobierno no?
Pobre, parecía joven.
Un gato, y negro.


de, Las manos del oscurantismo, Ed. El Cucumelo, Ascochinga,Córdoba,2007

miércoles, 9 de junio de 2010

ALLÁ ÉL



a veces
sencillamente me encadeno a las piedras  del
infierno
y descanso

alejandro me mira
tímidamente
diría

desde su agotador paraíso
y el vértigo del juez

allá él

en el infierno
a nadie
importa

la verdad.


del libro La desesperación y otros poemas (2003-2007)

miércoles, 2 de junio de 2010

MURIÓ BUSTRIAZO;ENGORDAN LOS CARANCHOS



A los 81 murió en Santa Rosa (La Pampa ) Juan Carlos Bustriazo Ortiz el último idiolecto de la poesía argentina,el último fundador de un cosmos en la poesía argentina...murió donde nació en el interior profundo del país,murió donde vivió...quedan 70 libros inéditos.
Cuando lo conocí,en los '90,  vivía en la Casa del Escritor en Santa Rosa,pude compartir una larguísima tarde con él gracias a Sergio De Matteo,poeta y difusor pampeano que tanto y tan bueno ha hecho por la poesía del país...No contaré anécdotas,perfumes,saberes,para qué...me volví  con algunas fotocopias y lo publiqué,difundí,le brindé mi alegría,mi ignorancia...en este siglo, comenzaron a revolotearle los caranchos porteños y los figurones de todo el país,esos, los de siempre...andarán contentos ahora,murió Bustriazo, comenzarán a apropiarse del capital simbólico, a chuparle los huesos, a sacarle el juguito,ya he visto -son rápidos los caranchos para los velorios,los homenajes gratuitos,la adulación babosa,el concurso de penas  y el sentimentalismo asnal- leí,decía,algunos homenajes de gente que, si no es imbécil,es mediocre o sino directamente malnacida (explícitamente,gente que no debió nacer)harán lo que hicieron con Juanele,Edith Vera y tantos. Lo que no podrán hacer es una vida digna y muchísimo menos una poesía que sea eso solamente, poesía.
Vaya Bustriazo,disfrute,usted dio lo mejor y para siempre.