lunes, 25 de julio de 2016

DE LO QUE ESCRIBO NO ME GUSTA HABLAR


un diario húmedo debajo del residuo
más celeste
turbia verdad de circunstancias

la tan verdad de un dios
la voz que mortifica porque ausenta

la irónica verdad del destino
el plan adentro del desastre

la verdad del amado
la verdad del amante

la verdad de la ciencia la verdad de la historia
eso
 brote
 de algo llamado pensamiento

la verdad de los medios

la verdad del cuerpo
la verdad del deseo
urgencias de la muerte

la verdad de la poesía, el psicoanálisis, la filosofía
cuadernos escolares tras la física
la metafísica
verdades del pasado

la verdad del silencio
la del juez la del culpable

la verdad de la violencia
la verdad del amén

cuando todos los de la casa nos pusimos a llorar
y después
entre lo que quedaba de whisky, vino, coñac
explicamos las razones
las cuestiones de cada lagrimón
todos
nos echamos a reír
porque
la verdad de la pena es la verdad de la dicha
y la verdad de la razón
la del extravío
resulta difícil entonces
 hallar algo
que enseñe tanto
como las novelas populares
ciencia geografía sentimentalismo
¿no es precisamos eso acaso
para escribir
una poesía?

señor Gelman
se trata de escribir una poesía?
señor Vicente Barbieri
se trata de escribir una poesía?
señor Estanislao del Campo
se trata de escribir una poesía?
virgen de la prudencia
se trata de escribir una poesía?
Susana Thénon
se trata de escribir una poesía?
señor Freidemberg
bioquímico del excremento epistemológico
se trata de escribir una poesía?
señores y señoritas de
la casualidad
se trata
doctores y esforzados talleristas
se contrata
o
muy sencillamente se percata?

  
De lo que escribo no me gusta hablar
si me veo obligado
hablo de otra cosa y otra
quedan conformes
hablé de lo que escribo

si uno habla de lo que escribe
lo escrito
se desliza
por esa canaleta ancha que había hace un siglo más o menos
en cada casa bajo el cielo de la clase casi casa media

y vuelve

con olores a 
 humedades selectas

si callan forman parte de la conspiración criminal

Resistencia : HABLAR MUCHO DE NADA.



 de Una sombra llena de perros, páginas 1215-1216




POETA A LOS 15





Lejos brilla la sombra de los días mortales
atrás, el cielo
en círculos de música

antes que la poesía
llega el poeta
a su sola niñez
ya desprendida

¿para quién una verdad
fue lastimada reina?

Provincia, casa, el viento
estatuas parecían
del silencio

el chico estaba ahí
como la rosa y la paloma


esperando.





publicado en  LA VIDA MILAGROSA , Editorial Recovecos, Córdoba,2015



jueves, 21 de julio de 2016

PARA AGRADECER, ESTOY VIVO


estoy alto de cielo
con esa luz serena que duerme
en el fondo de los mares
navegado de alegría y puesto en el mundo
como un rezo permanente
libro como puede el viento debajo de los pájaros
con un rayo de trueno saliendo del corazón
abismal
con un rayo de trueno
              con el orgullo de estar amando
he vuelto a agradecer a las formas de estar vivo
como lo hace la sombra cuando es animal
                       animal profundo
o la boca después del beso aún celeste como las manos
mi cabeza es todo un sueño que regresa al agua
como un niño
estoy alto de cielo y levanto flores de la tierra
y digo que el alma es un martillo
cuando cuerpo a cuerpo es la vida
el centro del volcán en su oración infinita
digo que todo calla y suenan largas trompetas largas
suena la extensa naturaleza en mi cuerpo nuevo
y levito en tantas horas
                        y fugas un punto fijo
he vuelto a agradecer
el pan de Dios hecho alabanza en mis amigos
¿cómo podré dormir después del sueño?
la tarde es un suave caballo de tormentas sobre mí
estoy alto y aquí
                         donde todo es posible
donde es bello lo inasible y volátil
esa hoja hecha de huesos
he vuelto a agradecer y lo repito tantas veces
porque puede la belleza: palabra de amor
                        salir al mundo

JORGE SMERLING (BUENOS AIRES , 1957 -2014)

sábado, 9 de julio de 2016

Esta vez, voy a contarlo así






mi padre me abandonó en brazos de una estatua

del bosque surgían máscaras y lobos

la poesía fue otra soledad





de LA IMPROPIEDAD,Editorial Gráfica 29 de mayo/Ediciones Pan Comido,Córdoba,2013.



jueves, 7 de julio de 2016

POETA Y OTRA COSA




SE PUEDE SER POETA Y OTRA COSA, PERO NO OTRA COSA Y POETA.


Nicolás Espiro

domingo, 3 de julio de 2016

ALGUNA CUESTIÓN




La época en que Gazzera quería ser David Viñas y la que no
la época en que leía devotamente un  poema de Florit Cento y la que no
la época en que Flavio Lo Presti me divertía en La Voz del Interior y la que no
cuando creíamos en casi todo y ahora
las horas y días en que Martínez Holguer fue invisible y los que no
cuando sabíamos que Villa María tenía la mejor agua del país y ahora
escribí rapidísimo en el teclado y ahora
no te diste cuenta que viajaste a Entre Ríos con un espectro
 que
mientras vos leías hablabas
cumplías las funciones naturales y antinaturales
el espectro tejía largas babazas de sentido
y acallando
se reunía con las distintas fuerzas del desorden
con sus comunicados de prensa y demás
el tiempo que sabía del espectro y el tiempo que no
la época en que muy bien y simplemente
y la época en que muy mal inexplicablemente
el hueso de saber de mí así como se sabe de cierta estrella que guía al cazador
que guía al lobo
para una muchacha con una flor escribía Vinicius de Moraes
y la muchacha era exactamente
todo el olvido justo
 de hoy
Vinicius que tomaba whisky cigarros en la bañera la suite del hotel Crillón de Córdoba
donde hoy susurran las máquinas contadoras de billetes Daihatsu D-cb 210 pantalla lcd multifunción
más rumorosas
más permeables al amor humano
 que toda la música todos los poemas
todo de todo
o no?
cuando Ungaretti despertaba el ángel del pobre y cuando no
cuando Véspoli contaba piedritas y estrellitas y uno desconocía si estaba más bien vivo o más bien muerto
o no
entre los que utilizan xylocaína usan flavonoides baños de asiento
y los que no
entre las culatas sindicales de los ’70 y la bala que
 caramba!
erró el neblinoso corazón de la patria
o era una flecha?
o la errata de doscientos años al pie de documentos liminares?
era la gallina de Marechal y no
 la paloma
 lo que bajó?
o no
la época en que Víctor Redondo perdía con elegancia su corona y la época en que no
la época en que Joaquín Giannuzzi se sentaba en un bar a ver pasar la gente y la que no
las cosas que hicieron algunos con la gauchesca y las que no
qué podremos comer sin avanzar
ya no debe uno alzar la cuchara de plata del amor o sí
ni enjuagarse en los inmóviles ríos de la defección o sí
la época en que Jorge Eudoro Vales iba a reventar el casino de Corral de Bustos y ahora no
la época en que vendía peinetas por la mercería del departamentito Gral San Martín y ya no
 la época en que tantos poetas llegaron a la íntima verdad de su extravío y la época en que no
la época en que estudiábamos la Memoria descriptiva de Tucumán por Alberdi
la época en que nos detuvimos entre los profetas mayores como una pluma dormida entre los toros
el anti-tiempo de la sinarquía, la toxicomanía y ya no...


De Una sombra llena de perros