jueves, 28 de abril de 2011

A un dios desconocido




De esta conversación que no termina nunca
líbrame

que no surja palabra de mi boca
a encabezar noches incesantes
todo se ha perdido en la vida
y lo hallamos después
como plantas de Cristo
en sepelio de río.

Oscuridad del aire es la palabra
apaga
y algo más

no me libres del aire
la luz

o deposítame entre líneas
de viajeros

líbrame del espíritu
del velo en casa de mi padre
del espesor fantasma

de amar la cicatriz halagadora
líbrame…

Ya todo se enciende en subsistencia
desde la carne al sueño
la puridad aterra

lo sabes
harto de climas
me alejo, llegas
me acerco, huyes…

Es esa la física de la desesperación.

Líbrame
dame la escala de Jacob
sin espuma del mundo

de una rosa perfecta mojada por los ojos
y los buenos amigos que me quieren de piedra
líbrame.


Ocupa el corazón con que solía
donar años al recién

de mi madre la torpe
y el dolor de espalda
líbrame.

Tú que abres mi boca
y empeñas su tumba de certeza.



de , Ediciones Cartografías,Río Cuarto,Provincia de Córdoba,2011

miércoles, 27 de abril de 2011

De tanto escuchar a los muertos aprendí ... (FRAGMENTO)



De tanto escuchar a los muertos aprendí a vivir sin mí, no sé si en un rincón o frente a una puerta casi abierta, o quieto como ellos flotando entre las cosas...de tanto resistir aprendí a ser vencido, contradicho, contrahecho...
Hubo un tiempo - es lo único que hubo - en el cual, pequeños animales dibujaban  barajas  por el cielo, elegir, es jugar en paño de tahúres.
Los muertos hablan despacito,la muerte es muy sensible a los sonidos... Difuntos no olvidan su linterna, la noche es mansa pero larga.
De tanto saber tu ausencia, pudiste vaciarme, con delicadeza.
Hay cosas que los muertos nunca hacen (por ejemplo, bañarse en penas o buscar tesoros).
Hay cosas que los muertos siempre hacen (por ejemplo, abrir el mundo de sentido).
No hablo de mí, de nosotros, de como yacimos en cáscaras de un sueño que dormía. 







martes, 26 de abril de 2011

No escucho nada, nada




De  la poesía sólo esperé la poesía
de la generosidad el fustazo
del intelecto un laberinto ardido

del trabajo asnal el pan amargo

del  ideal traiciones
de toda voz
silencio
al fondo
y de esos libros un bastón de muertos

de la poesía sólo esperé la poesía

de todo lo demás la lluvia espesa

contáme

¿te sentís culpable,juzgado, resbaloso?
¿se cayó algo, un poquito, demasiado?


hacé con otro
tu espejo 
el paño negro
y el remedio falso 

de la poesía sólo esperé la poesía
y de la vida nada distinto de mi vida

voy inmune

ya se gastó la explicación
de nuevo
falta la moneda

la sentencia da en el rayo
dios toma sopa en el mercado

traigan al que clama en el desierto
la rosa y el desfalco

sólo esperé la poesía

no escucho nada 

nada.





La explicación



Habrás pensado que
adentro del cuerpo
nacía el resplandor
por eso dijiste

viví una vida lastimada
solo a veces
de la herida
salió luz…

O habrás sentido la piel como
un oscuro guante
del ser.

O nada de eso
lo dijiste
porque era otra forma de callar

de explicarte.


de Verdad de lo evidente, Ediciones Cartografías, Río Cuarto,Provincia de Córdoba, 2011

lunes, 25 de abril de 2011

LA SOLUCIÓN



Modesto y elegante como una camisa blanca
el auto 
cruzó las avenidas

hacia Oriente
el cielo soltó sus materiales
y
olvidada ya la discusión
me puse a caminar más cerca tuyo

sin mirarnos casi
sombras en el ausente día
conversamos
de soledades y fervores

en la esquina de casa
el cielo
abrió sus ramos amarillos
y la angustia
la voluntad de vivir
desprendieron 
su capa tenebrosa

esa
era la solución

abrir el rostro
en este doméstico paseo
y avanzar
como esas moléculas
que el viento retuerce

hacia arriba,hacia arriba.


de El diablo entre las rosas,Libros del Empedrado,Buenos Aires,1996

domingo, 24 de abril de 2011

¿ACASO NO LLORAN LOS MUERTOS?





Estuve esperándote en la tarde
¿Acaso no lloran los muertos?
eso creí siempre
que una gema de dolor
coronaba
la suma del tiempo
-que morir era mirar
a través de ese cristal
obra de ángeles-

en ese patio
ocupa el universo
su precaria verdad

¿Acaso no lloran los muertos
por el sentido terreno del amor?

mientras aguardaba
un insecto
desprendido del alma del mundo
atravesó el árbol paraíso

(sometido a la mortalidad de la luz, a la carne del ojo)

instantes, visiones
gestos mentales
derrochados
en la necesidad de decir

deseo que comprendas
la modestia aprendida
en los libros del desierto

la voz que no debiera escucharse
sin media vida de dolor

así podré entregarte
estas horas pequeñas
que alzaste dentro de mi aflicción

leyes hechas de sueños
palabras amadas por el viento

¿Acaso no escriben y se
abrazan
impronunciables?

por eso deben llorar los muertos
para mi
entre las sombras del patio.




de Llegado así, Editorial Recovecos, Córdoba, 2006

sábado, 23 de abril de 2011

Dice...


Dice
que si se lo permiten
lo va a hacer
que viaja seguramente rodeado por el  perfume del destino
que todos deberíamos comprender
a nadie ha prometido nada
que,en verdad,no importa
el problema es suyo
pero de algún modo
se siente convocado
aludido
por esos llantos y rasguños
que escucha
de continuo


Dice
que pasión le sobra
y hay una larga hilera de muertos esperando

Dice
los dioses sabrán
rara es la gloria
el éxito frecuente

Dice
que está cansado
que no culpa a nadie, pero...
que lo miren bien
que  era mejor antes
y pasado-mañana  
que no pide perdón
sólo quisiera
que no le exijan
ni un poquito más
 
que estén preparados y ya verán

un día escribirá el poema

cerrará la boca


y caerán los cielos...








viernes, 22 de abril de 2011

para no besar el amor de los solos

Para no besar el amor de los solos
la rosa procaz
el día muerto
escriben poesía
algo parecido a la poesía (la sombra la máscara el charco de la poesía de la poesía de la poesía)
y se sostienen
sobre unos cables negros
como ese gorrión de hace un rato
oscilando la cabeza
para ver su alimento en
el resto,el algo,el poco de algo
desdeñado en calles o  mesas
por tristes animales complicados.



Suenan campanas en el cosmos





Adonde estarán los desaparecidos

En una estrella

¿Es roja?

¿una caña en el río
un fusil
o la medusa de la patria?

La mano que escribió
para aparecerlos
¿Desaparece
del orden de las apariencias?
¿Invisibiliza o imbeciliza?

Aparición con vida.

Las apariciones aluden
a seres sobrenaturales
fantásticos

¿A otra cosa?

Alguien abre una puerta
por ejemplo
y aparece
o estamos sentados en un sueño y
aparece
o estás despierto en la memoria y
aparece

La Historia
¿es una aparición de la especie
o sólo
donde
desaparece
la especie?


La memoria
¿tiene mesas y camas?
allí
actuamos
nosotros

¿nosotros?


o una parte
la partecita de la muerte y la pena
de los recuerdos
nuestros
de ellos

¿a qué nos referimos
a la sangre
al esqueleto
al caparazón ideal?

como diciendo
la sangre derramada es
al esqueleto ideal de la historia
lo que la memoria es
a la verdad

espejo es la memoria
la gente en las plazas

de allí brota
su sed de justicia

o de las palomas
o de los placeros

no
de los edificios
del estado
de sus postales
sus cerraduras
¿no?


Aparición con vida

sobrenatural
preternatural

ni muertos
ni nacidos

más allá de lo humano

lo demasiado
humano


y el tiempo
qué hace
haría

qué hizo
además

los llevaba de aquí para allá
creo


o no había espacio
y llovían
banderas, estandartes, folletos
anuncios, anuarios
organizaciones
caía el tiempo
como margaritas
mascaritas.

No están
en el espacio

¿Adónde asomarán?

¿Tiene países la memoria
leyes?

¿Se sientan los superiores de la memoria
en edificios neoclásicos
y levantan la mano
hasta las 30000 estrellas
y tocan timbre?

(entonces
¿suenan campanas en el cosmos?)

Ya van apareciendo
de a uno
en grupos
casitas
colegios
salas de maternidad
en campos fabriles
sótanos
bares
se encuentran con amigos del barrio
en los asados
departamentitos
donde brillaba el terror
el azor
de ese amor

¿Uno por uno
hasta que no quede ninguno?

¿Qué harán con ellos
cuando aparezcan de la mano y nos miren
tan frescos de eternidad
tan justos y sabios?

Tan jóvenes de no-tiempo.

¿Mostrarles las heridas del reclamo
los gritos del testimonio
nostalgias
fotos en los diarios
los sellos de las organizaciones
sus becas y viajes

o nada?


preguntas
cómo eran los monumentos del duelo imposible
los abrazos del aire
la mezcla de los huesos
la boca de los peces
o
si su lote del planeta era
semejante al nuestro
su comida
¿su paz?


¿Si estaban juntos
si temblaban
cuando la patria …

con vida los queremos?

…Porque esta patria
estos patriotas
tan confusa y cansada
…tan de comprar y vender
este borde del mundo
este angulito…

Su única
última palabra

Patria

¿Querrán aparecer?


de Videla, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2009

jueves, 21 de abril de 2011

A la muerte de una niña



 
Ha concluido

recibe
¡oh diosa antigua!
esa astilla del aire

los vastos ríos de la noche
darán su cifra
a toda necesidad
u olvido

son propicias las lágrimas
la ahogada voz que prueba el día
hasta la muerte

y sobre la tierra hendida
vuelve a crecer
esta cosa o raíz
que abandonaron quieta

pero
madre del vacío
padre del nombre ya mordido

también adentro del planeta
afuera de días sucesivos
puso Dios la eternidad

no en brillantes ojos
en algo que se abraza

sino en el más oscuro
lejano
íntimo

trabajo

del amor.



de Llegado así, Editorial Recovecos, Córdoba, 2006

miércoles, 20 de abril de 2011

Por eso




Por algo te echaron de tu casa
del corazón de tu casa

por algo ganaste el cuarto premio
hasta en la lotería de Santiago en el ‘82

por algo comprendes naturalmente la metafísica
y sabés que lo metafísico era ese pino y su paloma

por algo escribís siempre lo mismo
por algo no aprendiste a jugar fútbol
por algo estás esperando desde hace veinte años

por algo que todos saben, comprenden,
menos vos

por algo no estudiaste, viajaste
ni fuiste músico, criminal, artista plástico

por algo cavas en tu corazón
los días de tu vida, las páginas de la Biblia, tu tabaco

por algo se abrieron las puertas de la lluvia

por algo aparece tu padre en sueños
que bien como se arremangaba la camisa en el video

por algo sos mejor que unos candados rotos en la arena

por algo no te moriste a los 30
o sí, o sí


por algo que nunca aparece
que siempre está

que todos saben.


de Llegado así, Editorial Recovecos, Córdoba, 2006

lunes, 18 de abril de 2011

lo que debas decir



Hay formas de escribir escuelas temporadas
hay lectores oyentes la memoria

hay estilos manías contraseñas
estudios convenciones pactos

desde muy lejos
se anuncia lo que llega
y toda tradición es desencanto

hay formas de escribir
aplauso tras aplauso mutismo tras abismo
y aquello que tachabas
y aquello que temías
y aquello tropezando
canta alto

lo que debas escribir
hacélo pronto
no te demore el otro con su libro
 éste en su espejo
y ese de ayer con su desaire

que sea tu forma tu desastre

hay gestos propósitos virajes
se trata de escribir
el mundo es grande


lo que debas decir que sea  un guante
adentro de otra luz
inalcanzable.