miércoles, 23 de mayo de 2012

La única promesa





para  Patricia Verón



Cuando pienso para cuántos de mi generación la poesía fue mística o testimonio, oficio o extravío, razón, bosque de nieves, sombrero de enigma en la cabeza alada y miro los muertos, los fracasos altos, todo aquello que se llevó el fuego de creer en las palabras y volvió cambiado (ceniza o lámpara, no importa)…y adivino la cifra para insistir cavando en el vacío…persistir en una idea, o mejor ,en una especie de fervor, de punta en pie hacia otra luz mayor, más allá del espejito del poeta… las falsificaciones, rengueras del texto (del mejor poema, de cualquier poema)
cómo recordar sin ira?
cómo callarse?
y hay que vencer el pudor, el portavoz, mirarse y aceptar que estaba jugada la baraja en mesa de tahúr o allá en lo eterno… que fuimos esa fe, anhelo de un viento suavecito, mientras corrían, también, los grandes días del No
y ahora
la única promesa es
retirar el paño negro del espejo
hallar
una a una
las piedritas dulces (que no alzaron casa, fruta, ni navío)
sofocar el desaliento de la corte , los olvidos
y volver
muy frescos
al error
de una palabra, otra palabra, otra palabra…



publicado en   http://elatardecerdelasjirafas.wordpress.com/2012/03/31/alejandro-schmidt/

miércoles, 16 de mayo de 2012

OSCAR MASOTTA (BUENOS AIRES,1930 - 1979)




Soledad




Enumerar
eso es viejo
para desordenar uno está solo
para desordenar enumero una moneda
y la pipa
y el vaso y el vidrio de la mesa
los libros, el lápiz, la lámpara
la lámpara, vuelvo a mirar, la pipa
los cigarrillos y la caja de fósforos
los zapatos que tengo puestos y la ropa interior
la camisa rozándome el cuello con el cuello
la corbata
(la corbata, me acuerdo, un escritor decía :
"como una serpiente sobre la silla")
un llavero, la copa de bronce, la medalla,el waterpolo
mis objetos el llavero
el cuello, siempre el cuello la garganta que me roza que me ahoga
que me lo desabrochen que me lo quiten de encima
sin gemelos, sin gestos
y mis pastas
para untarme
por arriba y por abajo
por delante y por detrás
por los dientes
y la pasta de los olores
pastas como ideas que me tocan
que se posan sin insectos como alas
separarme d mi cuerpo con mis cosas
despegarme de mis pastas con mi cuerpo
atreverse
recostarse
la cabeza gacha,dejarse
y la billetera o el dinero manoseado amontonado
darse,o las viejas monedas de veinte centavos
sin azar, sin horror, sin gritos, sin relámpagos, sin tiempo
con aplicación
O un canto rodado alisado por la lluvia por el viento
sobre la mesa, después, y un papel de cinco pesos
miserable, apestosos,arrugado, atractivo, viscoso, necesario, costoso
la máquina, pero de escribir
y el pan, pero las migas
o el queso
o la nuez,pero moscada
al alcance de la mano y nada más
Enumerar,eso es viejo
para desordenar
y después,desordenar pero hacia adentro
adentro no hay adentro no hay afuera
Y cuando tomé el revólver
y cuando zafé el percutor
y cuando supe y ella supo que yo iba a morir
yo, un muerto de verdad
alzó los hombros
para pensar conmigo en las causas del suicidio
yo, en que al fin escribiría el poema
ella, en que ya me amaba
Un mugriento,sabe usted
un mugriento de verdad
Y cuando volví a mis objetos
y cuando tomé la pipa entre mis manos
de manera suave y opaca
de punta negra la carcoma de mis dientes
dientes como níquel como plomo
cañerías como estofa como niños
de madera el calor que cobijo con la palma de mis manos
pensativo, solitario, vergonzoso avergonzado
tristemente, pero muy triste
en serio
no llore usted
las infinituras previas manos al infinito goce de esta madera alisada
Plumb,Made in England,de esta madera, sellada
que prepararon mi goce de esta madera, trabajada
acercar, pegajoso acongojado, la madera a la mejilla
no las veo ni la vi ni las quiero ni las quise
yo soy rey en mi miseria : es mentira
y esas manos
que presiento presentí
y ese goce que no puedo ya gozar
sin mis manos
porque el agua, obediente, cristalina, escurridiza
un lagarto,¡qué sé yo!
qué sé yo : surge de la fuente
o fluye o emana o emerge
pero de la fuente
yo la vi alguien vio usted vio
¿pero vio usted alguna vez de donde fluye ese respetable tazón de
loza?
¿o de barro o las etiquetas?
¿de dónde emanan no brotan las botellas,sabe usted?
¿o el cincelado oro de sus pulseras?
¿o el cuadrante negro y blanco de su reloj?
¿o los tiquets serpentinas los boletos de papel?
¿o aquello que no es agua ni fuego ni aire ni tierra?
fuego ni agua
o mis viejo gastados torcidos zapatos
o las medias el saco el paraguas
la canasta de las flores : nunca vi
la vieja,vieja funda decorada,tristemente,con colores
la funda de los sillones


según la versión que aparece en la revista exordio -el psicoanálisis en la cultura - Córdoba,Octubre 2011,Año 3,Número 3

jueves, 10 de mayo de 2012

LES MOLESTA




La vehemencia, el fervor, lo afirmativo, la fe, las intuiciones , lo rotundo procaz, la persistencia
Como si nacer al mundo fuera un “debate” y no algo que ocurre entre sangre, lágrimas, gemidos (y un golpe de luz en esos ojos nuevos, ciegos)
o morir fuera un “proyecto” y no dolor, sorpresa, un miedo o un misterio
Prefieren los chistes, la paz, la omisión, la máscara.
Temen el grito, y aquello, lo patético;
creen que el hombre es eso un hombre y la mujer es eso una mujer y así la infancia, la  senectud, el otoño, como si fuéramos cosas, programas o manuales y no pedazos de estrellas rodando en el desierto.
Los soporté toda la vida
los vi medrar de sus temblores, arrimarse, arrinconarse en la excusas, caer, hacer caer
son los entusiastas del “modesto”
aman a los que “sufren” la injusticia,
exclaman ¡cuidado!
cuando alguien levanta la cerviz sin su permiso
practican el acallamiento,
conspiran en rincones ,desteñidos,
les escandaliza el mérito, la voluntad
 de los talentos.

Les molesta la luz
el viento
las sórdidas verdades
el poderoso, el pobre
lo demasiado vulgar
lo extraordinario

jamás los socorre
la carcajada
el ridículo
la apuesta

les gusta consultar
prefieren garantías

son público profesional y
nota al pie
mano con guante

escriben su receta, se buscan, se consuelan
y cuando
por azar
o lluvia
les toca defender
una raíz
una palabra sola
 cambian de  pastilla
prometen
se retiran.


De agua y carne



  
el ángel
de piedra entre nubes
de piedra

abajo
en el mundo
leones
de piedra

los zapatos
de piedra
el camino

vida en espejos

palabras grabadas
en
telones
ardientes

citas inmóviles

y casi
tu luz
de agua
y carne.






martes, 1 de mayo de 2012

no empeño mi palabra



ay! ya nada es grande
 rueda en mercados la palabra

 embarra pezuñas
el silencio

tan gastada y dudosa
tan amante de todos
y sorda
y de mañana

si alguna vez
dijera
(te diría)

promesa
razón

no pagues
no le apuestes

no viene de mí
ni llega
a lo estrecho del cielo
esa palabra

nada

acaso
pudo más
la sal
el hierro

si empeño
la palabra
en dónde pesará
su gramo
el mundo.