domingo, 31 de julio de 2011

júbilo de abismo

 
 
 
en cada poema te respondo,en cada sueño y camino polvoriento,en los astros y el río,en la desdicha,en el así,el cómo,el para qué...
aparecen preguntas
el quizás
el tiempo da tela de agujeros
cuánto propósito desmiente el resultado
habría que tomar la vida
y perdonarla
de una vez
para siempre
entonces
podríamos
algo más
que estas lámparas
su júbilo de abismo

miércoles, 27 de julio de 2011

chiquiiiito



no, si me dijeron un montón de cosas
imaginate
y tenían razón
razón

pero
lo que más decían
es
andá al costado
andá

que no?
iba
y cuando me cansaba de estar parado
las orejas de burro
transpirar

sacaba un sol
chiquiiiito
no vaya a creer
chiquito
como el corazón humano

y durábamos

el sol
y yo

tan compañeros.

martes, 26 de julio de 2011

decían los que volvieron del infierno ...

 vimos
 sobre la cumbre del deseo

una multitud impávida

saludaban

la comida era blanda
 el aire
 bueno

por la tarde besábamos una especie de mar
atado con hilitos

el porvenir llegaba con tarjetas y permiso

las palabras servían una razón
sutil, amable

los demonios guardaban
un museo de lágrimas

el cordero servía licor a los leones

éramos turistas

cantábamos

lunes, 25 de julio de 2011

para mí que…




los poemas fracasados
no quedaron
en los umbrales del fastidio
o el olvido

van adelante
ahora

preguntan

tenés más?

domingo, 24 de julio de 2011

justa es la pena del corazón humano



para Mónica Conci


cómo hacer para que dios me escuche, preguntaste,
la vida es una casa destrozada
el mundo, perrito de la noche

puedo encontrar tu mano
y en tu mano
el oro, los fracasos


amor
único amor


pronto se esconde lo cercano
rabia la luz pero no importa

 venceremos
desnudos
 el invierno

o llega la estrella y ya no estamos.


sábado, 23 de julio de 2011

VOY DICIENDO



voy diciendo que te acuerdes de mí
al cruzar el puente
pido que el puente se extienda
que te acuerdes del puente
que te acuerdes de acordarte
pido que el puente se haga puente
y la voz una manzana
que me vuelva roca jazmín gladiolo
y me despierte
pido estar contigo
y no fugarme
pido mi dios volver
y no encontrarme
pido ser como soy
y merecerme
pido olvidar estar presente
y caminar despacio
amanecer entre las piedras
y que las piedras vuelvan a caer
toda la vida
y sea vida la piedra en el abismo
voy diciendo que el olvido
mejora los colores
dibuja mapas el vacío
el mar posible la esperanza
voy diciendo que digo
no me acuerdo del río el pinamar la sombra
voy diciendo hijo mío dios
la promesa al fin
el aire libre
voy diciendo que me voy
que salgo
que no entiendo
que soy que me parezco
voy ya voy patio losetas
vaso trinidad pasado
el mundo la lectura
danza toro
señal de la partida

EDGAR BAYLEY (BUENOS AIRES, 1919 - 1990) 

del capítulo Poemas inéditos,según la versión que aparece en  Edgar Bayley - Obras  ; Editorial Grijalbo- Mondadori, Buenos Aires, 1999.

jueves, 21 de julio de 2011

no me parece bien ni mal



No me parece bien ni mal que te dediques al comercio
 te recuestes largamente en los umbrales de algo que
 con otra máscara
 se publicita en la tele

(aquellos a quienes considero mi familia
gimen en arenas ensangrentadas , sintiendo el aliento del león
como antorchas ardieron mis muertos
en los jardines del emperador

testigos )


acaso intrigue 
un poco 
oírte hablar de la poesía, la historia
cosas por el estilo
pero
será tu necesidad
tu ilusión
un vago anhelo que perdura ¿no?

eso sí
la próxima vez
no pidas una opinión
una consulta

que hayas pasado
la vida
estrictamente
en lo ignaro de tu aporía
podrá resultarte interesante
o no
un día antes de morir...

La gente como vos
que trepa distraída durante largos años
una suave colina
no posee ni siquiera la intuición del bien
o el mal
porque ambas son categorías del ser
digamos
y no aspectos de la vida contemporánea

ahora
si vas a insistir
en otorgar sentido
a tu lamer y mostrar (el mostrador sería?)
me parece
que deberías apartarte
de personas como yo

ser más orgulloso, en fin,
porque no estamos destinados a un diálogo
una paciencia, nosotros

(en mi caso tengo nostalgias de esos tiempos en que tanta gente vivía y moría por alguna razón
pero esta añoranza
su dolorcito
conlleva tanto pudor que…)

No me parece ni bien ni mal que confundas el pozo con el abismo
 el narcisismo con lo sublime

me fastidia nomás
o me aburre
como esos pobres hombres
que vierten la nada en el vacío
y le otorgan palabras

gestos

esperanza.

miércoles, 20 de julio de 2011

de una cartita a liliana lukin

[...] lilianísima,gracias por tus palabras generosas...muchos de los poemas que te gustaron,me gustan todavía...eso me alegra... justifica el ir... (tienta tanto quedarse...tuve esta superstición de lo natal... una vida pequeña... un mundo adentro...ay,quedarse y que pase la vida,los otros,el Otro, como una caravana de piratas repleta de oro falso...y ver sombras....leerlas) [...]

martes, 19 de julio de 2011

necesidad


llega la locura a casa
se pone a coser
a cantar

a mediodía, mi chiquito
le ofrece vino
pescado

mi traje sastre
tu vestido
son para la tarde

la demencia cuidará la casa
los juguetes

para ser felices
- dice, caminando por la plaza,
desnuda entre los árboles-
sólo es necesario:

no sentirse lo más importante del mundo.



de Esquina del universo, Alción Editora , Córdoba, 2001

viernes, 15 de julio de 2011

de una cartita a maría teresa andruetto

[...] en cuanto a lo de la mediumnidad o eso de sentirse elegido me parece una mirada un poco naif de la cosa ¿quién te dijo que los mediums son felices o que agradecen el don o cosa por el estilo? me parece,más bien estoy seguro que ,este don (la poesía,el arte,el genio científico,el carisma personal,la pierna de maradona,etc....),tiene más que ver con el dolor ,la demencia,la destrucción que con el glamour,la celebridad,los negocios simbólicos y un largo etcétera...si puedo tener una efusión contigo te diré que en lo particular,no me siento  el más común de los hombres ni nada por el estilo (las coartadas cobardes e hipócritas de la modestia,las políticas del amancebamiento, la complacencia no,no son,no fueron,ni serán, lo mío...la franela,el callarse,el dar las gracias a un don nadie por nada o aun don algo por algo...) y que aquella excepcionalidad que he sentido desde que tengo memoria (en el corazón,en el espíritu... de donde provienen lo que llamamos talento,inteligencia,videncia,destino) no me han servido precisamente para algún poder o cosa parecida sino más bien para la desdicha, la angustia y un largo aprendizaje de tolerancia -que aún no ha concluido -(no sabrás jamás hasta dónde me humillé por cada animal que pronunció mi nombre,ni hasta dónde pedí perdón por haber esperado aunque sea un soplo de quienes supe valorar...ya,me he purificado...bastante le reclamé a dios tanto silencio quitado,  tanta quietud perdida)  te pido que recuerdes a los poetas de nuestra generación vivos o muertos (para ser breves) y a su actitud ante la obra propia y sobre todo ante la obra ajena,a sus reclamos , pretensiones,ventajas y favores...hacé memoria y muy buena memoria tal vez  y contrastá... esos perritos  de ceniza seguramente sean de los más comunes de los hombres...
abrazos
alejandro
te pego un post de tolerancia cero

fenotipos

  1. el idiota feliz
  2. el que no se equivoca nunca
  3. el que sabe lo que es la vida
  4. el coleccionista de modas culturales
  5. el negador
  6. el turista de todo
  7. el metafísico de la envidia
  8. el prolijo
  9. el pre-ocupado
  10. el lumpen
  11. el aprendiz de idiomas
  12. el que escuchó algo por ahí
  13. el recién llegado
  14. el dueño de la cuadra
  15. el indiscreto a su pesar
  16. el comerciante iluminado
  17. el que no sabe cuándo irse
  18. el maestrito
  19. el que tiene la cabeza atornillada para atrás
  20. el solemne
  21. el mediocre esforzado
  22. el yo-no-fuí
  23. el adulador profesional
  24. el paranoico de la insignificancia
  25. el que sufre por los otros
  26. el secretario de los pelotudos

jueves, 14 de julio de 2011

EL LLAMAMIENTO




A Mónica Conci



acaso nada haya ocurrido
salvo esta casa
este despertar al borde de la tarde
con tu leve inquietud bruscamente disipada
ante el día en el patio


qué hermoso día
suerte que nos despertamos ahora y no
cuando ya es de noche
dijiste

te conté el llamamiento de Eliseo en el Libro de los Reyes
las exudaciones de la tierra maldita
y aquellos tormentos en cumbres borrascosas
y luego
escribí al amigo acerca de estas correspondencias

aún puedo sentir que
ni esta terraza ante las piedras luminosas del cielo
ni el profeta menor
ni Lowry
ni Emily Brönte
suspenderán las cicatrices insepultas
su profundo escozor

el amor que no te dí
suelta augurios sobre mi corazón

y así
entre atajos sentimentales
y anhelantes abstracciones
pasé los oscuros pasillos de mi vida
como el perdido mensajero
de un hotel extraño.

Acaso nada haya ocurrido
y el silbido del látigo
armonice la distancia entre el aire y su piel

aguardo todavía
una interpretación de las muecas
que trepan a mi máscara intacta
una doctrina para el ídolo del destino

aferra el lápiz

sin apretar  labios ante el alma

tenés razón en abandonar al día
toda belleza
todo rasgo de imperfecta certeza

sus cualidades de luz no prosperan en
sombríos secrtetos

prefiero creer que es así
que la naturaleza expresa una transparente verdad
sólo comunicable a 
los santos el Sentimiento

ahora y para siempre
nada es fruto de existencias
salvo la memoria de tus ojos

redondos y mudos
como el paraíso de Dios

iré a  silencios
regresaré a tu cuerpo como a un país
íntimamente afable
y escribiré
sobre un sol sin centro
cuyos cuernos abren una copa a los cielos

y la áspera,inmaculada sustancia
que se desprendiera sobre mi corazón
poseerá su hogar,sus cuerpos,
sus estancias

(¿serán míos los árboles?¿podré verlos sin su incompleta sombra,
sin sus derramamientos?)


la necesidad de un sentido no tendrá alimento
y
entonces
ya cumplida esta agonía
de fatigas y usuras

estaré listo para aceptar de tus palabras
la súplica
a ese resplandor
acaso inmortal.


versión del poema  homónimo contenido en Notas de una biografía perdida, Desfile de Monstruos, Ediciones El Heresiarca, Colección La linda pelirroja, Rosario, 1993


miércoles, 13 de julio de 2011

la luz ahorcada

 

 recuerdo el agrio cielo de la infancia

los pasos de mi madre con su lobo

y la incesante exigencia de los muertos

 (porque había una estrella adentro del sepulcro)

 

bajo la torre de homenajes

donde come la hierba

los ríos del verano

 

qué pedir a vida o máscara

cómo abrir el espanto y su parodia

 

si todos se distraen

cuando muerde lo santo

 a quién cantar la luz ahorcada

 mi palabrita del rincón.

martes, 12 de julio de 2011

Prepárate



Tú, que anhelas la palabra
y reclamas
bautismos, conjeturas
como un viento del sur
nacido en grandes aguas.

Tú, que insistes
en días asomados
hacia alguna vez
ya pesas la demora.

Tú, que esperas
los íntimos desastres
el rojo de la noche
no duermes ni atraviesas
el puente con la luna.

Tú, que niegas
sospechas la presencia
la deidad ausente
en la ilusión descubres
las penas sucesivas
otro ángel.

Tú, que anhelas
prepárate
son días llegados
al mal, los privilegios

Tú, que insistes
esperas…

Prepárate
más que el fulgor
quema la luz
y más
que el corazón helado
del acaso.

de Tú, Ediciones Cartografías, Río Cuarto, Provincia de Córdoba 2011

viernes, 8 de julio de 2011

LA HOJA




La hoja en blanco
no es nota al pie
de algún espejo
sino el comentario
la advertencia
que abandona un dios
bajo tu palma.

que en ferviente vanidad detienes
en música la idea
no te apresures
ni clames como el viento
nacido en los andenes
porque del ansia y su deriva
sanción y consecuencia ignoras

acepta o renuncia
esta cadena

ya sabes

ruinosa es la expresión
nido de faltas

y profecía
la hoja

su resplandor
espejo.


de Tú, Ediciones Cartografías, Río Cuarto, Provincia de Córdoba 2011

jueves, 7 de julio de 2011

así,la eternidad




qué dijeron?
que el cielo está vacío?
pero, noooo
están todos al fondo
calentándose manos y orejas contra el brasero
por eso no se asoma nadie

abrigáte

la eternidad es así

un puñadito sintiendo

el calor del hierro

y la oscuridad casi del alba

 

el amor de dios llega de lejos, lejos

 

 

miércoles, 6 de julio de 2011

contáme



en la calle unos pedazos muertos y valijas abiertas
el viento detenido
a preguntar

las amenazas
las conjuras

no,
si cada vez que puedo
salgo a caminar
llevo el mata-vampiros
el mata-gatos


qué precisás?
una constancia horaria de tu miga personal?


sabés las veces que pregunté lo mismo
llevás la cuenta?

porque está triste
triste
como si tuvieras un almacén y no pagara el mundo
los fiados
las masitas

digo
le ponés el platito con agua a la demencia?

tenés parásitos?

comenzaste a creerle a esa gente que vive como bordados en una manteleta española?


te mando la virgen de pompeya y el espanto
te mando la promesa, los mandatos
te mando el abrazo y la manito que tuve de pedir un poco un cachito de algo a cada uno, al tren que pasaba retorcido
y sobre todo para vos, para los tuyos (ponélo a claudio, poné uno por uno ,a cada nadie) te mando el orbis, el cheque, las estrellas


te mando los imbéciles

les encanta viajar

que los lleven

 

 

en un sentido más general

qué tal

cómo sucede

 

nos malogramos?

decepcionamos el odio

la envidia de alguien?

 

contáme

martes, 5 de julio de 2011

ELENA ANNIBALI, (ONCATIVO,PROVINCIA DE CÓRDOBA,1978)

 

te dio miedo la ahorcada en la pieza?
te dio miedo la grieta en la bañera?
la falta
de luz
en la casa?

alguna vez contaste a tus muertos que cuando pasan
a tu lado
dejan un perfume a rosa y podredumbre?

te corriste de la vereda de la loca
empuñando, no sé
tus razones
tu lógica
tus bienes a resguardo del tiempo?

yo sé que abajo de mi rostro, un rostro
muere

que su cáscara, sus simetrías, dejan paso
a un desaliño de huesos
y flores

y que algo más alto, más oscuro, llega por mí
y no es el ángel

 

****
 
soy tan de Dios como una hoja
un perro
un tramo de alambre

pero algo en mí
un monito parlante, un monito
ansioso y rebelado, no se conforma
con abrir la granada y ver
chorrear sus jugos

quiere, además, la gracia
del nombre, la gracia
de la garganta sin sus cuerdas
sin el buitre especular del silencio

sin el humo que ahoga, o la niebla
que enturbia el mundo

yo vine a exigir ese derecho

porque nada gano o pierdo
en todo lo perdido

porque no me importa, si en este salto,
el monito que soy, se cae
en la noche
y descubre, en la encía,
el sabor eterno de la sangre
la verdad de la herida

lunes, 4 de julio de 2011

LA OSCURA PROFUNDIDAD DE LAS COSAS


contaba seis años cuando fui bañado en llamas

agradezco los pequeños favores
aires del pobre
platos de la memoria

amor
bajo los pies del ogro
los bordes de tu falda acarician mi espalda

tu corazón es dorado como la mentira
llegado desde el fin del mundo
sos el rey del miedo

robé,en el puño de las hadas,su miga de palabras

amor
es la pobreza
este presente repentino
siempre
en una tierra abierta

oscuro
es conjuro del mal
el hombre de la bolsa

parajón ortiz y vélez sársfield
aquí vive una parte
esquina de universo
boca clara
pozo de la suerte

Y tuvo miedo y dijo: Cuan terrible es este lugar.
No es otra cosa que casa de Dios y puerta del cielo.

estaba en la tapia con mi dolor en los ojos
(esperando grandes cosas,supongo)
y pude contemplar
en el vecino incendio
botines del difunto
descansando al fin
por las estrellas

larga quietud
ceniza de alaridos

¡cuándo terminará de quemarse esta casa!

¡padre,padre
llevame hasta tu caída en llamas
o indicame el sitio donde
el pez-sapo
entierra tus ojos violetas en la arena!

y hay dolor
en todos los sonidos del verano
en sus noches

pronto,pronto
lleguen cabezas del amanecer
¿qué miran?
inocentes,planas como la celeste esfera

sentado
en este patio pobrísimo
con su reina calandria arropada en luz

(¿serás siempre esa mujer que lava y lava
contra las tormentas
como si el agua de los cielos
corrompiera 
la pura sombra
de tu cuerpo?)

súbita virgen
me arrodillo en vos

sirenas del amante
en todas sus manchas
dictó el álamo
los planos de la casa

¿qué sabrás de mí
de nosotros
nube tras nube
caballada del ángel de la vida?

mientras no abrí una voz
entre los anillos de la lluvia
no pude prometer
mi sangre a otras bodas

la vida es una lucha y un viaje por un país extraño

madre aguja y tus pies de trapos inflamados
me diste a las lágrimas del diablo

agradezco a damas y caballeros
su saludo a lo largo del camino
y en el fondo del mar

madre
esa corona amarga amarga
sacala de mi cabeza
y no la ocultes
en el porvenir

mientras duramos en el patio
abrumados por el calor copiándose en la sombra
aparece un demonio
y me observa
feliz
suelta dibujos en lo turbio del día

amiga
¿por qué sucede esto?
¿será porque respiro en una casa de vidrio
allende la ciudad de los  muertos
y se impregnan los muros de banales efluvios
esos que
perturban
a quien ansía dormir en el Señor?

aguardo que el diablo calle
y la espera
se transforfma en una mancha
que va cubriendo el cielo

veo en la puerta
al hombre de la bolsa
y también a mi madre vendiendo
coronitas de espinas

en tanto
el maligno
saca un cartel :

¡Instante deténte eres tan bello
párese allí el reloj con sus agujas
pueda acabar el tiempo para mí!

lejos,lejos,más lejos aún que la casita de Dios
la infancia es un horizonte de sucesos
allí
en transparentes piedras
rebotan deformados
anhelo y bondad

es necesario esperar,esperar

perdí la Verdad
y el tiempo me llenó de rosas
sembradas por el Mal

¿qué golpe de luz habrá
por esa sombra
que empieza tras los labios?

toda la boca es un cristal que miente

y esa ropa usada que nada por las calles
tapando su borde de fantasmas
empaña mi casa
lo sé
cada tanto tropiezo con un muerto
-se nota en los ojos,en su lengua partida-
y comienza el frío
y siento el antifaz de TODO

a quien besara mi frente
y creyera en su intención
como quien abre un sol debajo del abismo
diríale al pasar :

cuando el jarro crecido entre mis dedos
cantaba su tormento de sal
en la boca del calcinado
fui a buscar
la sed para mis sueños

¿Hombre en el aire eras tú ese pájaro
¿quién desapareció por arte de magia en la oscuridad?
Hombre en el aire,sé otra vez mi padre.
Ahora,mientras tú y yo y él tenemos tiempo.

me llamaron y supe que
abandonaban un pájaro muerto en la ventana
no sé vos
pero yo
presto mucha atención 
a la oscura profundidad de las cosas

lo que resta de vida milagrosa
será malogardo porque
no planté el romero un viernes santo

cuando me viene el dolor de los poetas
le pido a Buenos Aires
que baje al río de una vez por todas

antes que el verano levante su costa
y abandone promesas en el frío
amiga
abre el libro de estampas de mi corazón
mira cómo el mago y el ratón
penetran la ciudad del ogro
para lo santo del amor

si ,lo nocturno hunde en el dolor
y nos regresa con piedras como estrellas
ser en esta tierra bien cerrada
la espina de un sueño muy querido
ya
no importa

acaso una historia contada entre la lluvia
llegue hasta los muertos
intacta y encendida
y pueda
alzar el rostro
buscar el bien del cielo
sin recibir por pago


la mueca del infierno.


de las citas: Génesis 28.17 - Meditaciones. Marco Aurelio - Fausto.Goethe - Tierra de sombras.Peter Straub




versión del poema publicado en El diablo entre las rosas,Libros del Empedrado,Buenos Aires,1996