martes, 28 de junio de 2016

NI LA LLUVIA NI EL FRÍO






ni aquello que comienza
como fuego en el cielo
y se derrama
a cumplir su pacto mentiroso
o
más sencillamente
ni arrancando un corazón
y dado al nuestro
llevarlo  al allí de circunstancias
ni
en lo más favorable de la conspiración
poder se puede

ni escaneando el cristo rojo
con la infección
o la vacuna

Macedonio Fernández deposita tu huevo en mi alma
Ezequiel Martinez Estrada arrebata la enfermedad de mi piel

músicos de Babilonia
señoras
ni con el ángel que guarda cadenas
ni con  tardes de televisión

ni peleando por lo creído
fuera de todo desastre razonable

ni con los traductores de francés
en su casita de muñecas

siniestros profetas de la utilidad
ni con todas las trampas menos una

madre superiora
los granos de pizarnik se empujan en  bolsas enterradas
la redoma de Gracián aburre

por eso (o por aquello
no importa)

ni con el viento y el polvo
los diarios de la patria
ni con ese silencio que se pega se pega
como un criado de meyrink
como los estafados
bueno

qué le dijeron
mejor
qué le mostraron

 trenes corriendo por la noche?
las campanas de Alá?

ni con lo invisible
ni con lo callado debe
la vida
proseguir

ni fumando el aleph
o el centro vecinal
si así, de pie
muy bien dispuesto  almorzara
el cerebro de malewich 
ni tras dormir sobre el rizoma transparente
 la psicología profunda
con sus deseos destetados
me oye?


Estela Martínez de Perón no me abandones
astrofísico Zöllner no me prefieras

estoy tratando
en verdad
 trato
pero
 parece que…
¿he sido claro?

si llegaras a mis zapatos
valiente!
ni con explicaciones
ni con el zarpazo
y remontáramos el asunto malnacido
entonces

entre la lluvia y el frío
pajaritos los dos
te abrazaría lector
te abrazaría.


miércoles, 22 de junio de 2016

¿ESCRIBO POESÍAS?



No, no escribo poesía desde hace dos o tres años. La verdad es que no me lo esperaba. Empecé a escribir poemas cuando tenía siete años, y he seguido escribiendo sin interrupción hasta hace precisamente dos o tres años. ¿Que por qué ya no escribo poemas? Porque he perdido el destinatario. No veo con quién dialogar utilizando esa sinceridad típica de la poesía, que llega incluso a ser cruel. Durante años he creído que existía un destinatario de mis “confesiones” o de mis “testimonios”. Pero ahora me he dado cuenta de que no existe; de que con los amigos no es necesarios expresarse a través de la poesía: se expresa uno existiendo. Las exageraciones, los excesos y las ideas de cada uno se expresan viviendo. La poesía necesita que haya una sociedad (es decir, un destinatario ideal) capaz de dialogar con el pobre poeta. En Italia no existe tal sociedad. Existe aún un buen pueblo simpático (especialmente allí donde no llegan los periódicos ni la televisión) y una pequeña élite de burgueses cultos y desesperados. Pero una sociedad con la que uno se pueda poner en contacto a través de la poesía no existe. (Lo digo porque un poeta ha de tener ilusión, pero cuando la ha perdido no debe figurarse que la tiene todavía).


PASOLINI

pero a mí no me importa quién habla en el poema






pero a mí no me importa quién habla en el poema porque
 no hablo yo
y
 estoy seguro
que
 vos tampoco

a algunos les importa saber
porque suponen
desean
hablar
ellos
 de ellos
meter los árboles
la mar en bicicleta
algo

atienden palabras
música
se inclinan

cómo hacen?
cómo hacen para rebalsar de ilusión y no flotar?

 qué poca generosidad con la ignorancia!
qué  tímida lepra de presidio!

no me importan
los dueños
los deudores

allí va esta nada y su vacío
contra luz del mundo
es suficiente un puño alzado lentamente

qué pensarán cuándo les sale una espada por la boca
o  el coro
alguna cosa

pensarán que

se agregan?

al mundo





martes, 21 de junio de 2016

CAYETANO GUZMÁN,UN RECUERDO


Villa María
duramos en una parrillada de ruta 
Cayetano nos cuenta  la fosforescencia del mar en Cartagena
una noche con sus hijos
y esa especie de luz que salía de los cuerpos
con mi esposa escuchamos atentamente
entran y salen camiones manchados de viento
 la opacidad única de las llanuras
se alarga la tarde
suben los agiluchos desde la soja
nos cuenta de su familia en Colombia
de los Salesianos
de su librería
(eso nos los contó después pero es ahora
ahora)
Cayetano
tras esa timidez que (más educación que dulzura)
ahora
mañana
dura ahí
tan lejitos del dolor
tan salvado del recuerdo

y no es
tanto
el tema
la astilla
sino cómo
se volcaban palabras
en pozos de lo irrepetible

y la sencillez
y lo que tantas veces
despreocupados
llamamos corazón o eternidad

¿viste Cayetano?
ahora vuelvo a vos
a los tuyos
a no perderte
en este río de la poesía o lo poético o lo parecido
que nos construye y destroza
incesante.




viernes, 17 de junio de 2016

ME ACERQUÉ A LA FIESTA




Me acerqué a la fiesta del mundo. Me puse
mi traje de fiesta.
Cuando yo llegaba,
estaban cerrando las puertas.

Apagaban las últimas luces:
ya no había fiesta.
Un olor de perfumes gastados
flotaba en la noche desierta.

Me fui por la vida.Y andando,
he oído palabras dispersas.
Quien decía justicia;quien,gloria;
quien nombraba muy bien las estrellas.

Quien decía palabras,muy altas;
quien decía palabras muy cuerdas.
He oído palabras... Las cosas
no supe lo que eran.

Había unos libros en donde
estaba sepulta la ciencia.
Hojeando cien libros estuve
mil noches eternas.

Menos luz en los ojos;las manos
un poco más viejas:
¡eso es todo!...Y el alma en el fondo
acaso más triste, más sola y más buena.

Me contaron del ave que habla:
nadie pudo encontrarla jamás.
Me contaron del árbol que canta:
ya no canta más.

Me acerqué a la fiesta del mundo. Las luces
apagaban ya.
Lo que he visto cuento. Mentira mi labio
no dice jamás.



Arturo Capdevila (Córdoba 1889 - Buenos Aires 1967)-  de La fiesta del mundo (1921)

martes, 14 de junio de 2016

algo nace





los cometas dibujan otro cielo nunca más
brotan lágrimas de estatua
crece la araña

la pareja humana
enlaza tigres con espejos

de bosques marinos traen recuerdos
los espectros

un presagio arroja huesos

oímos estruendo de armas en las nubes

la sombra es carne

traicionan espada y laurel

flotan antiguos dioses

la plegaria
devuelve su acertijo.






miércoles, 1 de junio de 2016

Habla el destino





los amantes no se encontrarán
quienes odian hallarán venganza
los padres temerán a sus hijos
los hijos buscaran la palabra
en mares aéreos

la poesía asoma lo desierto

tu mano perforará tormentas, incesante

la fatiga descansará en paños helados

lo sobrenatural hunde las plazas

moriremos sobre murallas de ansia

la rosa se dará ciega

tu prisión sabrá la sangre de los justos

entre sombras
prevalecerá
el genio.