miércoles, 30 de abril de 2014

luz en el horizonte






hay una luz en el horizonte
que
paso a paso
 se aleja

con el horizonte


lunes, 28 de abril de 2014

pálidas sombras de nombres olvidados


Las palabras son pálidas sombras de nombres olvidados. Los nombres tienen poder, y las palabras también. Las palabras pueden hacer prender el fuego en la mente de los hombres. Las palabras pueden arrancarles lágrimas a los corazones más duros. Existen siete palabras que harán que una persona te ame. Existen diez palabras que minarán la más poderosa voluntad de un hombre. Pero una palabra no es más que la representación de un fuego. Un nombre es el fuego en sí. 


Patrick Rothfuss (U.S.A , 1973)

domingo, 27 de abril de 2014

El asesinato de mi hermana Sissi







sangre que vuelve no es ceniza

río inverso

otro mar

no.



y así flotaban máscaras unidas por pesadas cadenas

destrozando lo tierno



estaba destinada Sissi

a ser asesinada a lo largo de toda su vida (1)






lo interesante de este crimen es su inicio en

la más temprana infancia

lo temulento del ser



nació expósita

(contaba diez meses

y murió mi padre)



desdén

indiferencia

burlas

fueron caricias maternas

esa vieja torpe la hirvió

para el después

en el raigón purísimo de quién

creció rengo

el después de la conjura criminal

en al agujereado tapiz femenino

(madre, tía, abuela, hermana : una pepona macabra

amasada con trivialidad y envidias)



vida que comenzó en orfandad y terminó

rodeada por los monstruos que engendró



la asesinaron con desprecio

la asesinaron con silencio



(y nadie leerá en estas palabras

algo tan cierto

como el amor a un cielo)



ay hermana!!!

entre esas maledicencias y secretos



tu ictericia

tu hiel

única respuesta



ay hermana!!!!

tarde

tarde

pudiste

quisiste

y entonces

la sirena imperial de todo cáncer



ya te vas?

me preguntaste la última vez

desde ese país

de morfina

 que no pudo fundarte (me fui lejos, dijiste )



asesinaron a mi hermana Sissi


infectándola de un dolor tan gratuito

que no puede reconocerse



quien fue cuidado

esperado

 traído bajo el plumón de Otro

no puede comprenderlo

no puede aceptarlo



la función del testimonio (según W. Benjamin) deviene

para mí

en algo religioso 



qué alto tribunal

contará la sangre?



Te nombro

constante



la espuma de tu sacrificio

gira lentamente

en mis huesos.







(1)Isabel Amalia Eugenia Duquesa en Baviera

Más conocida como Sissi, fue emperatriz de Austria …Mientras paseaba por el Lago Leman con una de sus damas de compañía,  fue atacada por un anarquista italiano, que fingió tropezarse con ellas, aprovechando el desconcierto para deslizar un fino estilete en el corazón de la emperatriz. Al principio, Isabel no fue consciente de lo que había sucedido. Solamente al subir al barco que las estaba esperando comenzó a sentirse mal y a marearse. Cuando se desvaneció, su dama de compañía avisó al capitán del barco de la identidad de la dama y regresaron al puerto. Ella misma desabrochó el vestido de la emperatriz para que respirara mejor y, al hacerlo, vio una pequeña mancha de sangre sobre el pecho, causada por el estilete, que había provocado una mínima pérdida de sangre sobre el miocardio, suficiente para causar la muerte.



jueves, 24 de abril de 2014

PAUL CELAN (RUMANIA 1920 - FRANCIA 1970)

 
Fuga de la muerte



Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
           bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus
           mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
          bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la
            danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
           bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
          venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como
          humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de
          Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido
           de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita.
versión de José Angel Valente, de Amapola y Memoria (1952)


RENE CHAR ( FRANCIA, 1907 - 1988 )

LOS SOLES CANOROS


La desapariciones inexplicables
Los accidentes imprevisibles
Los infortunios quizá excesivos
Las catástrofes de todo orden
Los cataclismos que ahogan y carbonizan
El suicidio considerado crimen
Los degenerados intratables
Los que se enrollan en la cabeza un delantal
de herrero
Los ingenuos de primera magnitud
Los que colocan el féretro de su madre
en el fondo de un pozo
Los cerebros incultos
Los sesos de cuero
Los que ivernan en el hospital y conservan la embriaguez
de las ropas desgarradas
La malva de las prisiones
La ortiga de las prisiones
La higuera nodriza de ruinas
Los silenciosos incurables
Los que canalizan la espuma del mundo subterráneo
Los enamorados en éxtasis
Los poetas excavadores
Los que asesinan a los huérfanos tocando el clarín
Los magos de la espiga
Imperan temperatura benigna alrededor de los
sudorosos embalsamados del trabajo.

domingo, 20 de abril de 2014

HESNOR RIVERA (VENEZUELA , 1928 - 2000)


RESPIRACION DE LA MEMORIA

No siempre suele empezar el tiempo
Por unas hojas húmedas y unas palabras
Recogidas en la soledad de un río inconstante

Y es así como existen caminos
Donde no es posible recordar
Hacia dónde se quiso partir.
Y es así como se anhela a veces
Retener un pedazo de mar
Con que orientarse en medio de la tierra.

Todo podría entenderse alegremente.
Todo podría estar frente a su justa sombra.

Pero en las madrugadas donde hay estrellas todavía
Y en los inmensos parques donde se queda el viento
Como un hombre a quien sólo le resta esperar
No cesan de existir naufragios.
Que reparten espectros de ademanes turbios
En torno del fuego y de la rosa más honda
Por donde ansía respirar la memoria.

Es inevitable entonces estar solo.
Permitir que los sueños remonten la sangre
Y hagan cantar o llorar continuamente
Desde una ventana abierta hacia los árboles
O en una sombra.

Es inevitables sentirse andando lejos.

Hasta que en una tierra
A donde siempre se está llegando tarde
Se abre y caiga el cansancio como una fruta ciega.
Siempre el espacio empieza
Por una lluvia que lo apaga todo

viernes, 18 de abril de 2014

Cuánto pesa la luz?





Lo necesario para encorvar el Mal.

domingo, 13 de abril de 2014

estas noches obligan…





Un ciervo herido es el que más salta
lo oí decir a un antiguo cazador
no es sino por el éxtasis de la muerte
que actúa el freno.
Leopoldo María Panero


murió panero

dicen que

 dulcemente



no paso día sin oír

murió tal o tal



quién morirá mañana que no sea yo

trayendo llevando algo de mí

quién



estas noches obligan a escuchar

los ladridos del grillo



la vida es mudez y desencanto

nada más grave o triste

que el tesoro de las rejas



precioso es

el corazón de dios

y nos hace de barro



quietud

última audacia.






sábado, 12 de abril de 2014

POETIZAR NO ES PENSAR


Poetizar y pensar son dos formas esenciales en las que de hecho se bifurca el lenguaje , en cuanto ambas se ejerzen en su dimensión originaria ; han crecido históricamente juntas , ignorándose mutuamente ,como dos arboles en el bosque, afirma con Hölderlin y reclama pesar su vecindad.Mientras el poeta nombra lo sagrado,que sólo ofrece signos de sí,el pensador nombra la esencia de las cosas;mientras el primero funda el lenguaje humano y la historia acogiendo en la palabra los signos de lo que acaece,el segundo ha de cuestionar,aclarar lo esencial,localizar conduciéndolo a su lugar,que como la antigua palabra alemana Ort lo indica,es reunión en el acaecimiento.Esta tarea se ubica en la superación de la metafísica y de su lógica representativa;su propio lenguaje se torna indicador para sugerir,más allá de las posibilidades del concepto,el sentido que nunca se muestra plenamente,el claroscuro de la verdad.Por ello también osará decir que tal vez la cara futura de la filosofía sea la poesía, y hablará de un lenguaje que sabe callar,de una sigética,es decir de un saberse sustraer a los afanes de dominio o bien de operatoria independiente que caracterizan al lenguaje vigente.De nuevo el silencio,esta vez humano,no equivale a mudez ni a pasividad sino a la más alta correspondencia a lo que sustrayéndose,sin embargo no se aniquila,sino reivindica más que toda presencia.Cercanía de lo lejano que debe ser auscultada ; valor de la renuncia,que permite avizorar una dimensión esencial.


de Heidegger - Una introducción - Dina Picotti - Editorial Quadrata - Buenos Aires - 2010

jueves, 10 de abril de 2014

política del mito





entre lápidas
 humo eternal
ladrones



no maldecir la soledad

es casa grande el secreto





el mundo se amontona
 preciso estudiar 
los archipiélagos



también en el desierto 
 alguna lluvia
inmanta por ausencia



el tiempo

quita

la rosa secundaria



renuncia



todo llega.


viernes, 4 de abril de 2014

UN POEMA DE HEGEL



ELEUSIS


A HÖLDERLIN


En torno a mí, dentro de mí la calma habita
-los atareados con su incansable ansia duermen,
proporcionándome la libertad y el ocio-,gracias a ti, libertadora mía,
¡oh noche! Con un blanco cendal de neblina
cubre la luna la frontera incierta
de las lomas lejanas;amablemente me llama
la clara franja de aquel lago;
se aleja el recuerdo del tumulto monótono del día,
como si hubiera años de distancia entre él y el
ahora.
Y tu imagen querido, se presenta ante mí; tu
imagen
y el placer de los días que han huido,aunque
pronto los borra
la dulce espera de volver a vernos...
Se me presenta la escena del abrazo
anhelado, fogoso; más tarde las preguntas, el interrogatorio
más profundo, recíproco,
tras cuanto en actitud, expresión y carácter
el tiempo haya cambiado en el amigo...placer
de la certeza
de hallar más firme, más madura aún la lealtad
de la vieja alianza,
alianza sin sellos ni promesas,
de vivir solamente por la libre verdad y nunca,
nunca,
en paz con el precepto que opiniones y afectos
reglamenta.
Ahora con la inerte realidad pacta el deseo
que atravesando montes y ríos fácilmente hasta ti
me llevó,
pero pronto un suspiro lanza su desacuerdo
y con él huye el sueño de dulces fantasías.

Mi vista hacia la eterna bóveda celestial se alza,
hacia vosotros, ¡astros radiantes de la noche!,
y el olvido de todo, deseos y esperanzas,
de vuestra eternidad fluye y desciende.

(El sentir se diluye en la contemplación;
lo que llamaba mío ya no existe;
hundo mi yo en lo inconmensurable,
soy en ello, todo soy, soy sólo ello.
Regresa el pensamiento, al que le extraña
y asusta el infinito, y en su asombro no capta
esta visión en su profundidad.
La fantasía acerca a los sentidos lo eterno
y lo enlaza con formas)*...
¡bienvenidos seáis,
oh elevados espíritus, altas sombras,
fuentes de perfección resplandecientes!
No me asusta...Yo siento que es mi patria también
el éter,el fervor,el brillo que os baña.
¡Que salten y se abran ahora mismo las puertas de
tu santuario,
oh Ceres que reinaste en Eleusis!
Borracho de entusiasmo captaría yo ahora
visiones de tu entorno,
comprendería tus revelaciones,
sabría interpretar de tus imágenes el sentido elevado,
oiría los himnos del banquete divino,
sus altos juicios y consejos...

Pero tu estruendo ha enmudecido, ¡oh Diosa!
Los dioses han huido de altares consagrados
y se han vuelto al Olimpo;
¡huyó del profano sepulcro de los hombres
de la inocencia el genio,que aquí les encantaba!..
Tus sabios sacerdotes callaron; de tus sagrados ritos
no llegó hasta nosotros tono alguno...
En vano busca el investigador,
más por curiosidad que por amor,
a la sabiduría (tal hay en los que buscan y a Ti
te menosprecian)...

¡Por dominarlas cavan en busca de palabras
que conserven la huella de tu excelso sentido!
¡En vano! Solo atrapan polvo,polvo y ceniza
en las que no retorna nunca jamás tu vida.
¡Aunque lo inanimado y el moho les contentan
a los eternos muertos!...,¡los muy sobrios!...,en
balde...,
no hay señal de tus fiestas ni huella de tu imagen.
Era para tu hijo tan abundante en altas enseñanzas
tu culto,
tan sagrada la hondura del sentimiento inexpresable,
que no creyó dignos de ellos secos signos.
Pues casi no lo era el pensamiento,aunque si el alma
que sin tiempo ni espacio,absorta en el penar de
lo infinito,
se olvidó de sí misma y se despierta ahora de
nuevo a la conciencia.
pero quien de ello quería hablar a otros,
aún con lengua de ángel,sentirá en las palabras su miseria.
Y le horroriza tanto haberlas empleado en empequeñecerlo
al pensar lo sagrado,que el habla le parece pecado
y en vivo se clausura a sí mismo la boca.
Lo que así el consagrado se prohibió a sí mismo,
una ley sabia
prohibió a los más pobres espíritus hacer saber
cuanto vieran,oyeran o sintieran en la noche sagrada :
para que a los mejores su estrépito abusivo
no molestara en su recogimiento ni su hueco negocio de palabras
les llevara a enojarse  con lo sagrado mismo,y
para que éste no fuera así arrojado entre inmundicias,
para que nunca se confiara a la memoria,ni tampoco
fuera mercancía o juguete de sofista
vendida igual que un óbolo,
ni manto del farsante redicho,ni tampoco
férula del muchacho piadosos,y tan vacío quedara al fin
que solamente en eco extrañas lenguas
siguieran conservando raíces de su vida.
Porque tus hijos,Diosa,no exhibieron
por calles y por plazas tu honor,sino que avaros
en el santuario de su pecho lo guardaban.
Por eso no vivías tú en su boca.
Te honraban con su vida. Aún vives en sus hechos.
¡También en esta noche te he escuchado,divinidad sagrada,
a ti, que me revelas a menudo la vida de tus hijos;
a ti que yo presiento a menudo eres el alma de sus hechos!
Eres el alto pensamiento,la fe sincera,
que una Deidad,aunque todo se hunda,nunca
se desmorona.

(Agosto,1796)

(*)los versos entre paréntesis están tachados en el manuscrito.

de la versión de J.M Ripalda en Escritos de Juventud, FCE, México.