domingo, 31 de marzo de 2013

VICENTE LUY (Córdoba, 1961 - 2012)

 
 
 
César "el Cholo" y Pablo "el Bacalao"


Si hay infierno aparte de este
Neruda está pagando
sirviendo de ejemplo 
para los otros muertos.
Porque todos morimos pero nadie está muerto.
Curiosos coleccionista de conchas
provocador pestilente de homenajes en su honra.
Siempre a la zaga de César,de Vicente,de Darío.
Digo,por decir. La verdad,nunca leí a Darío.
Sí, 2 páginas.
Vuelvo con Pablo.
Oportunista,falaz
poesía para lo que quieren todo preparado
poesía para los que nunca cocinan.
Su "Confieso que he vivido" es mentira
de la 1ra. a la última palabra.
Con lágrimas en los ojos,aceptando
por su último amante en Isla Negra
en casa,una tarde de invierno.
Mi abuelo se hartó y lo increpó.
Fue a por él.
Destrozolo,cuarto por cuarto
hasta llevarlo a quebrarse y llorar.
Fue un momento fuerte sobre todo para el pibe
que había venido a buscar no sé qué.
Nunca pude entender qué lo llevó a venir.
Dejen de enseñar Neruda en los colegios.
Lean a Vallejo, el más grande poeta del siglo pasado.
Conozcan cómo vivió y murió.

"Mi madre me pone el abrigo,no porque empieza a llover
sino para que empiece a llover".
Con eso ya da para retirar la camiseta
para cerrar el estadio.

"Moriré en París con aguacero.
Un día del cual tengo ya el recuerdo,escribió.
Y así murió años después en París
un jueves,como su poema lo anunció
y con aguacero.

"Hay golpes tan fuertes en la vida,yo no sé.
Golpes como del odio de Dios..."
En la apertura hay un pedazo de un verso suyo.
Vuelvan a la primera página
y enfrentensé a la tersura del peruano
a su amor infinito.

Sobre todo las profesoras
qué tristes las profesoras.
No disfrutan ni ahí.
Cero onda.
Habrá excepciones pero a mí no me constan.
Y eso que hice hasta 3er. año.
Y repetí 2 veces 2do.
Many years ,y ninguna flor.
Todas parecían mal cogidas
insatisfechas consigo mismas
apuradas por irse.
Vallejo también era maestro.
Sólo hablando de él ( y eso que tuvimos pérdidas)
vi a Larrea llorar.
Se emocionaba/hablando del Cholo.


de Plan de operaciones //La única manera de vivir es estando poseído - Ediciones Crak-Up- Buenos Aires- 2012

jueves, 28 de marzo de 2013

LA FALTA






no alcanza decir no

conmigo no

con esto no



el alambre

abrazar

 no alcanza la trampa

los cebúes



no alcanza el dalai lama

jesús

el arte abstracto



no alcanza

dar



dirán

te han dicho

bien

suficiente

y sin lugar a dudas



no alcanza el cielo prometido

morir

estar despierto

la sencillez no alcanza

bajar

hacerse en otros

ser los otros



no alcanzó Leonardo

no alcanzó Piazzola

no alcanza la partícula , Endimión

París

el hiperbóreo



ni esa rosa en la nieve

ni esas olas



ponéle un  millón

ponéle aire



poné para que saquen

y ni así



no alcanza la ira de los justos

no alcanza lo que amaste sin vos en esta tierra



no alcanza la mentira

alcanza la verdad si está  bien sola



falsificar

prometer

persisitir

no alcanza



y si alcanzara

por una vez

tan solo



si alcanzara el brazo la voluntad del sueño

el pie la cumbre lo perdido



y saliera

de cada cual

por fuerza, raíz o sinsentido

la línea, el tigre, la ponzoña

entonces qué



no se preocupe el tajo del anhelo

la profecía

el mártir

porque

cuando el prodigio alcanza

los huesos

la burbuja



cuando alcanza dormir

estar contento



tampoco alcanza.














Qué puede hacer la poesía





ante el grito del universo temprano
(la radiación de Gamow
en la franja de microondas de 3 grados K)

escuchando a Demócrito de Abdera :
Sólo existen los átomos y el espacio vacío. Todo lo demás es opinión.

considerando que dentro de un millón de millones de años
los cúmulos galácticos que están cerca
se van a fusionar entre sí

leyendo el Libro de las Puertas (dinastía XVIII)

recolectando hongos en las cuevas de Lascaux

fumando un jueves santo bajo  La espera (Spilimbergo,1934)

así

mientras la historia se vuelve mostacilla
y el alma
brujería

para qué
con quién
y desde dónde.



miércoles, 27 de marzo de 2013

Lo que se hace con…






tuvieron miedo de cortarlo, quemarlo
echarlo al agua honda
miedo del fuego, las piedras
el odio solo

entonces
lo enterraron
y de ahí
vinieron árboles

y de las ramas

el viento

que anuncia su nombre

 en las ciudades.





















martes, 26 de marzo de 2013

antes teníamos razón






lo que íbamos a ser
nos preocupaba

en el sentido de lo que
íbamos o no
 a ser

eso
increpaba
 a los suficientemente vulnerables

a otros
les preocupaba
lo que hacían
ahí mismo


ahora
se empareja
quién miraba el cielo
y el esforzado

ser, hacer


creímos que
el tiempo
era un camino
y el espacio un mapa

contábamos las piedras
entrábamos a la casa del aire
con un estricto corazón
de libro
de  puñales

 
confiamos en el pasado
porque si no…

antes
se compró luz
o crecían bastones para ciegos


teníamos razón

ahora también

y ya sabemos

para qué.


domingo, 24 de marzo de 2013

en esta casa va a morir un grillo





se ha escondido debajo del mosaico de la noche
llama al deseo en la quietud humana

 no puedo cubrirme con la tela del olvido

no puedo soportar  su persistencia

a quién llama
por qué no encuentra

por eso

en esta casa
va a morir un grillo.

viernes, 22 de marzo de 2013

no pensaré





no pensaré que viajo contigo al santuario y de pronto el Zonda nos muestra sus paredes marrones y encendemos las  luces y vamos despacito
no temerosos sino creyendo que así debería viajarse siempre a los santuarios

no pensaré que tu mano en la mía es ya la vida y un poco más
eso que escapa
eso que falta

no pensaré
 a esta altura del sol
con  este aspecto
y  estas ilusiones
 que
el tiempo es un asunto extraño
y los muertos mala compañía


no pensaré en la poesía
yo
que nunca pensé en la poesía
y si la viví
fue por ese oscuro milagro que a todos sucede
antes o después

no pensaré en la justicia
sí en los justos

no pensaré que estás sentada en mi corazón  con un arco y con cisnes
 sí pensaré que es muy pequeño este corazón
y sin embargo…

no pensaré en los amigos que se vendieron por chafalonías en la plaza del mudo
no pensaré en los amigos esos que ni el último fuego arrebatará de mi memoria


no pensaré en tus lágrimas adentro de la risa
no pensaré en tus puños
no los reduciré a encono o a caricia

no pensaré que me piensas
ahora que por fin
puedes mirar mi gran sombrero de errores
y resabios

no pensaré en los objetos que me acompañaron
humildes y solos
como el pan de Dios


no pensaré
hubiera sido mejor
habría sido peor

no pensaré en el mundo
no pensaré con palabras
no pensaré  en pensar.


jueves, 21 de marzo de 2013

Rilke huye hacia lo Real








Y encuentra la espina
no
la rosa.

miércoles, 20 de marzo de 2013

Siesta






frente a una vidriera de sombreros

la jorobada y la ciega se toman de la mano

 y ríen, dueñas del instante del mundo

a metros

compran fruta





en la esquina de enfrente mi mujer demora y demora

comprando una hebilla

escucho a la empleada y un cliente :



-es una maratón nudista en la sierras, todas desnudas van….

- ah, si?

-yo ni loca corro desnuda

-mirá, vos



en el piso el bidón con 20 litros de agua mineral

muestra un sol entre montañas

es tan anodina la etiqueta …me conmueve



salgo

un taxista habla por celular

más solo que el cielo

(y más entretenido, supongo)



el viento va quedando sereno

estupefacto, de calor



el pozo de Córdoba



no veo la hora de llegar al departamento



mi esposa me muestra su hebilla



todo es un milagro

 escondido.




para avisar al muerto



hay que vestir la luz
 pasear bajo sospecha el apetito
de aquello que se extiende
materia o desencanto

entonces
sobre el país de rayo
el muerto
escucha nuestro timbre
y abre
su casa de profeta