miércoles, 30 de diciembre de 2009

PATRICE DE LA TOUR DU PIN (PARÍS, 1911 - 1975 )

EL JUEGO DEL SOLITARIO


La tierra estaba oscura y parecía extraña,
Muchos la abandonaron para buscar más lejos.
La alegría tan solo brillaba en forma efímera.
Y sus chispas se hallaban dispersas por los tiempos.
Se habían construido caminos de través,
Con los ojos cerrados,para escapar al vértigo :
Uno los recorría como una exhalación.


Por cierto eran lugares que evocaban los claros,
O las olas del mar,o los cálidos bosques,
Pero bañados por un resplandor pesado,
Y antiguo,esa mirada nublada de los vivos...
Que me parecen ojos de ángeles,si tiemblan
Y confunden así...si desde más arriba
Todo vacila como sobre una tierra ardiente.

Había que buscar  razón para vivir;
No la vendía nadie,ya nadie la quería.
Los hombres de ese tiempo eran faroles ebrios,
Les habían compuesto su danza sin sentido
Con sonidos hirientes a fuerza de ser lánguidos,
Y el solo tema que conocían sus lenguas
Era la confesión de no ser comprendidos.

Los caminos llevaban a los fondos mentales,
Allí donde el Gran Mar,en nuetros corazones
Surgía,el Mar común y estriado de presencias
Que no ofrecían ya refugio a los viajeros.
...¡Cardos en llamas y cennizas en el viento!
Sólo quedaba el círculo negro de su esplendor...
Los vientos como todos ya no estaban allí.

¡La tierra!,aunque reinara primavera u otoño,
Los muertos no sabían cómo hacerla fecunda,
Los sepultados últimos a ella se abandonaban
Sin mostrar a los otros el medio de encarar
Desde nuestro mal conocidos campos ilimitados,
El cielo rosa y oro que prepara la aurora,
O las fauces nocturnas y sin divinidades.

Yo no sabía en las horas de silencio
Si los otros buscaban aún en el vacío,
O si se consolaban con impotencia tal
Ya que había perdido las reglas del Gran Juego...
Parecían ganado paciendo inútilmente.
Perdida la alegría de haber sido creados,
El desierto crecido lentamente en su fondo.

Pero un día sentí que el Gran Juego admirable
Tejía en torno mío sus redes movedizas,
Como una cabellera de caminos de arena.
¡Y todos me atraían hacia su propio oriente!
¡El Gran Juego!,con sus extraños camaradas,
Sus reglas de lo Eterno,contrarias y olvidadas,
¡Con las que hay que jugar un Solitario vívido!

¡Como la hollada hierba nos es indiferente!
¡Y este cedro minúsculo por encima del agua,
Atento sólo al viento,sólo a la tempestad,
Y no a mis ojos,a mi paso soberano!
¿No te dijeron nada cuando eras semilla?
¿Nada sabes entonces de lo que un alma encierra?
-Ignoramos también el coloquio divino.

¡Ah,la tierra y el tiempo,¡cuándo podrán mostrarte
Y enseñarte el instinto que ese hombre en suspenso
Es un ser asombrosos que podría llevarte
Y encenderte en un alto tiempo de eternidad!
-¡Vamos,sublévate,que algo de ti se asombre!
¿Quién nos hará divinos,así como los hombres
Hicimos más humano lo que nos circundaba?

Que demonio cansado murmura esta mentira :
El Solitario ... para ser Rey ... para dormir...
Esos nos a la vida que obligan a morir
Desgarrándose ... Oficio de hombre,sol,claridad,
Oficio de hombre,árbol minúsculo y helechos
Y viento que los curva,vosotros vais a ir

Allí donde se eleva y compone la tierra
El Canto,y el Gran Juego van a otro más grande,
Donde voces,celestes para los que imaginan,
Se unen en el vasto concierto de los tiempos,
Oficio y pasión de toda alma viviente,
El más hermoso Solitario,ser quien canta,
Dado que el mundo entero es su único habitante...

                                                                    Une Somme de Poésie,1946

versión De Raúl Gustavo Aguirre en, Poetas Franceses Contemporáneos,Ediciones Librería Fausto; Buenos Aires,1974

sábado, 26 de diciembre de 2009

AIMÉ CÉSAIRE ( 1913 - 2008 )


Palabra


                  Para mí
de mí mismo
a mí mismo
fuera de toda constelación
solamente entrecho en mis manos
la rara contracción de un último espasmo delirante
vibra palabra
                     mi oportunidad estaría fuera del laberinto
vibra más hondo más profundo
en ondas más y más espesas
en lazo del que colgarme
en cuerda de la que colgarme
y que me agujereen todas las flechas
y su curare el más amargo
en el bello poteau-mitian de tus frescas estrellas

Vibra
vibra esencia misma de la sombra
en ala en garganta es a fuerza de morir
la palabra negro
surgida del aullido enteramente armada

de una flor venenosa
la palabra negro
toda nauseosa de parásitos
la palabra negro
toda llena de bandidos que merodean
de madres que gritan
de niños que lloran
un encogimiento de carnes que arden
acre y de cuerno
la palabra negro
como un sol que sangra por la garra
sobre la acera de las nubes
la palabra negro
como una última risa parto de vaca de la inocencia
entre los colmillos del tigre
y como la palabra sol un castañeteo de de balas
y como la palabra noche un tafetán que desgarran
la palabra negro
                         recia saben ustedes
del trueno de un verano
                                     que se arrogan
                                                             libertades incrédulas




Adición



Toda cosa más bella

la cancillería del fuego
la cancillería del agua

una gran voltereta de promontorios
y de estrellas
una montaña que se deslecha en
orgías de islas en árboles calurosos
las manos fríamente calmas del sol
sobre la cabeza salvaje de una aldea destruida

toda cosa más bella toda cosa más bella
y hasta por el recuerdo de este mundo pasa
un tibio blanco galope acolchado de negro
como de un pájaro marino que se ha olvidado en pleno
        vuelo y
se desliza sobre el sueño de sus patas rosadas
toda cosa más bella en realidad más bella
umbela
y terebela
la cancillería del aire
la cancillería del agua
tus ojos un fruto que rompe su cáscara hacia el golpe
         de medianoche
y ya no es más MEDIANOCHE
el Espacio vencido el Tiempo vencedor
en cuanto a mí yo amo el tiempo el tiempo es nocturno
y cuando galopa el espacio que me libra
regresa el Tiempo que me libera
el Tiempo el Tiempo
oh asador descarnado que me llama

íntegro
natal
solemne




Cuaderno de un retorno al país natal (fragmento)



Al morir el alba...
Andate,le dije,hocico de policía,hocico de vaca,ándate,detesto a los lacayos del orden,a los abejorros de la esperanza.Andate espantosos "gris-gris",chinche de monaguillo.Luego me volví hacia los paraísos perdidos para él y para los suyos,más tranquilo que la cara de una mujer que miente, y allá,mecido por los efluvios de un pensamiento incansable,yo alimentaba el viento,desataba a los monstruos y escuchaba alzarse del otro lado del desastre,una ola de tórtolas y trébol de la sabana que siempre llevo en mis profundidades a la altura invertida de las casas más insolentes y por precaución contra la fuerza putrefaciente de los ambientes crepusculares acotada día y noche por un sagrado sol venéreo.


Al morir el alba,de frágiles ensenadas retoñando,las Antillas hambrientas,las Antillas perladas de viruelas,las Antillas dinamitadas de alcohol,varadas en el fango de esta bahía,siniestramente fracasadas en el polvo de esta ciudad.


Al morir el alba,la extrema,engañadora,desolada pústula sobtre la herida del agua,o los mártires que no testimonian;las flores de sangre que se marchitan deshojándose en el viento inútil como gritos de loros parlanchines;una vieja vida sonriendo mentirosa,sus labios abiertos por desamorada angustia;una vieja miseria pudriéndose silenciosamente bajo el sol;un viejo silencio reventado de postillas tibias.

La aterradora inanidad de nuestra razón de ser.

Al morir el alba,sobre este más que frágil espesor de tierra que sobrepasa de manera humillante su porvenir grandiosos - estallarán los volcanes,el agua desnuda arrastrará las manchas maduras del sol y no quedará más que un tibio hervor picoteado por los pájaros marinos - la playa de los sueños y el despertar insensato.

Al morir el alba,esta ciudad chata - expuesta, su buen juicio titubeante,inerte,afixiándose bajo el fardo geométrico de su cruz recomenzando eternamente,indócil a su suerte,muda,de todos modos contrariada,incapaz de crecer,nutrida por la savia de esta tierra,impedida,oída,reducida,en ruptura de fauna y de flora.

Al morir el alba esta ciudad chata - expuesta...

Y en esta ciudad inerte esta muchedumbre que grita asombrada pasa junto a su grito como como pasa la ciudad junto a su movimiento,a su sentido,sin inquietud,al lado de su grito verdadero,el único que se hubiera deseado oír porque sólo a él se le siente suyo;se le siente habitar ella,en algún refugio profundo de sombra y de orgullo; en esta ciudad inerte;esta muchedumbre junto a su grito de hambre,de rebeldía,de odio,esta muchedumbre tan extrañamente habladora y muda.




los dos primeros textos corresponden al libro Cuerpo perdido,los tres poemas fueron extraídos de Poesía,Colección Literatura Latinoamericana,Casa de las Américas,Cuba,1969.

jueves, 24 de diciembre de 2009

ALBERTO MANGUEL (BUENOS AIRES,1948)

Según el momento y el lugar,nuestro estado de ánimo y nuestros recuerdos,nuestras experiencias y nuestros deseos,el disfrute de la lectura,en el mejor de los casos,aumenta,más que reduce nuestras tensiones mentales,tensándolas para hacerlas cantar,con lo que no somos menos sino más conscientes de su presencia.Es verdad que,en ocasiones,el mundo de la página escrita se incorpora  nuestra conciencia imaginaire -nuestro cotidiano vocabulario de imágenes- y entonces erramos sin propósito fijo por esos paisajes inventados,maravillados,como Don Quijote.Pero la mayor parte del tiempo caminamos con paso firme.Sabemos que estamos leyendo incluso aunque suspendamos el juicio;sabemos por qué estamos leyendo aunque no sepamos cómo,reteniendo en la cabeza al mismo tiempo, por así decirlo,la ilusoria realidad el texto y el acto de leer.Leemos para descubrir el final,por mor de la historia.Leemos sin afán de alcanzarlo por mor de la historia misma.Leemos minuciosamente,como quien sigue una pista,olvidados de lo que nos rodea : leemos distraídamente,saltándonos páginas.Leemos despreciativamente,con admiración,de manera negligente,apasionados,envidiosos,anhelantes.Leemos con ráfagas de repentino disfrute,sin saber lo que ha provocado ese placer."¿Qué emoción es ésta que siento?"pregunta Rebecca West después de leer el Rey Lear."¿Qué relación tienen con mi vida las grandes obras que me hacen sentir tan feliz?"No lo sabemos : leemos en la ignorancia.Leemos en largos y lentos movimientos,como flotando en el espacio,ingrávidos.Leemos llenos de prejuicios,maliciosamente.Leemos generosamente encontrando excusas para el texto,llenando vacíos,corrigiendo faltas.Y,a veces,cuando las estrellas nos son propicias,leemos conteniendo la respiración estremeciéndonos como si alguien o algo "hubiese caminado sobre nuestra tumba",como si,de repente,hubiésemos recuperado un recuerdo salido de lo más hondo de nosotros mismos : el reconocimiento de algo que ignorábamos hasta entonces que se hallara allí,o de algo que vagamente sentimos como un chispazo o una sombra,cuya forma fantasmal se alza y desaparece en nuestro interior antes de que podamos ver lo que es,pero haciéndonos más viejos y más sabios.


de Una historia de la lectura,Grupo Editorial Norma,Traducción de José Luis López Muñoz,Colombia,1999

domingo, 20 de diciembre de 2009

CHARLES OLSON ( U.S.A 1910 - 1970 )




La K




Toma,entonces,mi respuesta:
hay una marea en un hombre
lo mueve hacia su luna y,
aunque otra vez lo deje caer
él se las arregla en la bajamar para remontar
de nuevo el curso y se hincha
para ser un yo tumescente


Los asuntos de los hombres siguen siendo de la mayor importancia


Devinimos círculo completo
No veré el año 2000
a menos que nazca directamente de la madre de mi padre,
que rompa la corta y fatal extensión del varón.
Si esto es lo que se propuso el mazo del tarot
me asomaré por la ventana de un segundo piso
y cantaré,como ella,una liturgia nunca oída


Da por descontado que no lo haré.
¿Tiene tanta importancia cuando lo que será
ya es en el movimiento del mar hacia la luna?


Círculo completo : un final para romanos,hipocráticos y cristianos.
¡Allí! hay una marea que discernir en los asuntos de los hombres


Superficialidades y miserias sombras de la cruz,
atropocentrismo y estúpido sol copernicano.
Nuestra atención es más simple
Las sales y los minerales de la tierra vuelven
A la noche le encanta arrojar sus sombras alrededor de un hombre
un puente,un caballo,el arma,una tumba.





[Vivo debajo...]




Vivo debajo
de la luz del día.


Soy una piedra
o el suelo de abajo


Mi vida está enterrada,
con toda clase de pasadizos
en los costados y a la vez en el rostro dado vuelta
hacia la tierra
o está construida como los largos muros de piedra del noreste de Connecticut dotados generosos
a través de los cuales todavía pasan los caminos del siglo º18
como si ellos mismos fueran reinos,


las piedras con que están hechos
son de la base de los megalitos de la edad de hielo


y las tierras altas los muros son los límites de
están definidos
con tan mezquina definición


del total de distancia entre una calle que entra y que sale
de los lotes del bosque o los pasadizos más lejanos,las granjas más lejanas
están dados


              que uno de repente camina


en el tiempo tártaro-eroiano,geano-uraniano
y vida amor espacio
tiempo y analogía
exacta   tiempo e intelecto   tiempo y mente   tiempo y tiempo
espíritu
                      la iniciación




           de otra clase de nación





[El alma apropiada...]




el alma apropiada en el cuerpo apropiado
es mitológica


el alma general
en el cuerpo general
es teológica


el alma de la persona
en el cuerpo de la persona
es para la psicología 


de,Poemas, según la versión de Ernesto Livon Grosman y Jorge Santiago Perednik,Editorial Tres Haches,Buenos Aires,1997

viernes, 18 de diciembre de 2009

JORGE RIVELLI (BUENOS AIRES 1954 )

el vidrio de los ojos muertos                                                           

                                                un acto de arrojo al parricidio cultural
                                                asumiendo el pecado original de américa

en 1776 se independiza estados unidos
y empieza la edad contemporánea
esto sería el principio

los doce apóstoles me invitan
a desayunar con marsala
en un bar de puente alsina
esto sería el final

el fin justifica los medios o
los medios son injustificables
y todo empezó por el final
1321 muerte de dante
1616 muerte de shakespeare y cervantes
1849 muerte de poe

como bardo / dipsómano
el cuerpo quiere saber
de que se trata

En 1833 un armador veneziano Vinncenzo Florio fundó en Marsala una casa que con el tiempo absorbió la fabricación y exportación casi total del Marsala. Su calidad desmejoró especialmente por exceso de producción y frecuentes falsificaciones, lo que provocó las restricciones de leyes a propósito. Se produce a partir de uvas Catarrato grillo y, con un máximo de 15% de uvas Inzoha cultivadas en terrenos secos y ricos en hierro, las uvas muy ricas en azúcar, son vinificadas en blanco por diferentes vinicultores que obtienen un vino fuertemente alcohólico15ª a 17ª y más que luego pasa a los establecimientos industriales que finalmente lo elaboran según métodos característicos es típica la “concia” (curtich, golpes, zurra) del Marsala que consiste en agregarle al vino de base varios ingredientes : la Mistela, mosto no fermentable con contenido alcohólico de cerca de 20% , cotto mosto concentrado sin agua por acción de fuego directo y alcohol etílico, todo para incrementar el contenido alcohólico de acuerdo al tipo de Marsala que se desea producir.

……………………………………………………………………………………………

cortaron los cables del teléfono y la luz
después del mediodía
decidimos beber en la cocina
la ventana apunta al oeste
al crepúsculo dorado
el diálogo sin interrupción
es una sinfonía trágica creativa
que incluye al cuerpo
como danza experimental
y los brindis como cadencia infalible
te cuento señora mía
cuando esa mujer
de alas oscuras desaparece
me deja amnesia culpa
y la cabeza llena de vidrios rotos
es pura metáfora
inútil y laboriosa
acompaña el tabaco
y se diluye en el infierno

…………………………………………………………………………………………

vasos que beso una y otra vez
para llenar la soledad
de ficciones y pretéritos

Blenders Pride
Origen: Argentina
Tipo de producto: Whisky Blend Nacional
Grado alcohólico: 40% Alc/vol.
Tipo de elaboración: Destilado
Materia prima base: Maltas escocesas añejas y whiskies de grano añejos.
Descripción: De color dorado, su nariz es s uave y elegante (frutas, flores y ahumado). En boca su sabor tiene notas frutadas (damascos), florales (rosas), de final dulce (miel) y ahumado.Característica diferencial: Blenders Pride es el Whisky Nacional Premium, de calidad superior. Blenders es un whisky blend elaborado con maltas escocesas importadas de diferentes destilerías de Chivas Brothers y whiskies de grano nacionales añejados. Respecto de sus principales competidores, Blenders Pride presenta un estilo definido y alineado a la Casa Chivas Brothers. Sus orígenes se remontan al 1857 cuando en Canadá comenzó su producción. 
…………………………………………………………………………………………….
la cerveza tibia es una buena bebida para las moscas monótonas que revolotean alrededor de mi cabeza en llamas en esta tarde de verano sin un alma en pie sed que hunde sus garras en la garganta agotada frente al mozo del solitario bar del andén en este pueblo bonaerense que cree que las moscas son ángeles curadores de los habitantes del purgatorio una y otra vez la escena se repite parpadea sola hasta quedar calcada en la retina la barra la hilera de vasos vacíos el último casi lleno y yo parado mirando por la ventana los rayos de sol cocinando el cemento gris y la tierra en un profundo silencio mientras beben mis demonios pienso si es posible que ellos también sean curadores o sólo guías del séptimo círculo del infierno o la extensión de la realidad cotidiana 
…………………………………………………………………………………………….
edgard alan poe y
su última copa en baltimore
hart crane y la hélice
dando vueltas bajo
un mar de bourbon
dylan thomas y
la hilera de dieciocho
vasos de whisky
jack kerouac en el camino
de tragos y desmayos
bukowski el bar
la sangre en el vaso roto y
poemas escritos en la botella
joseph brodsky
vinos encendidos como velas
en la marca indeleble del dolor
ernest hemingway
entre el mauser toros y tragos
debate cuentos
con la boca abierta
juan carlos onetti
profundiza el alcohol
durante tres años en cama
malcom lowry bajo un volcán
de tequila & tinta
robert lowell montado
en las estatuas de buenos aires
con un martini en la mano y
una aceituna en el ojal 
jorge teillier y otro vaso
con la muerte
que bebe en el bar
osvaldo lamborghini
madre hogarth madre hogarth
calle corrientes y barcelona
inundadas de ginebra
todos brindando
en año nuevo y
364 días más
salud!!! a los poetas  
mil poemas mil botellas                                                                                                  y un amor vertical                                                                                                                                                                           
Por su gran capacidad de adaptación a toda clase de climas, el Cabernet Sauvignon es considerado como el rey de las variedades tintas. Su uva, originaria de Burdeos, Francia, produce un vino con marcada acidez, áspero y con fuerte presencia de taninos. Madurado, resulta un vino sabroso y con cuerpo. Posee colores intensos y aroma complejo a frutas, trufas, café, pimiento verde y cassis.
A menudo, resulta beneficiado si se añeja por varios años.
En nuestro país, se lo cultiva a lo largo de toda la ruta del vino. Es ideal para acompañar carnes, estofados, pastas, guisos y postres.
Racimo: es "suelto" aunque compacto, de color negro azulado, cónico.
Uvas: pequeñas, de piel gruesa, redondas, negras y jugosas.
Maduración: tardía, ideal para zonas templadas con otoños suaves.
…………………………………………………………………………………………
no sé si salí del neuropsiquiátrico del bar o la cárcel
con papeles quemados en los bolsillos
vomitando imágenes de televisión
no me importa si alguien me ve
con estos símbolos patrios
bajo la piel empapada de sustancias químicas
ni siquiera con la cabeza peinada de instrumentos quirúrgicos
y mis palabras subtituladas al pie de la pantalla

…………………………………………………………………………………………….

ganó una batalla
de 720 horas seguidas
frente a la luz purificadora
y lluvias oxigenadas
afrontando las emboscadas titánicas
de templos y clínicas
espías infiltrados
elementos prohibidos
y la tentación de cambiar de bando
ahora con las armas
escondidas en el placard
brinda satisfecho
hasta el fin de los días

…………………………………………………………………………………………….

dipsómano
dipsómano
palabra cuerpo
voy volando
vuelvo perdido
ese que soy
o
volveré
amado
o
escondido
aquí
o
escrito
en tus ojos
en mi boca
otra
cabeza muerta
en
la ciudad
pretérito
pretérito
pretérito
la baba del diablo
en la sangre
cayendo
cayendo
cayendo
no es nada
sólo
un mortal
muerto
prendido
de un presupuesto
te invito
a mirar la muerte
desde la popular
o todos
estamos
como piedras
por perecer
en la pecera
        Vodka (водка en ruso) es un aguardiente transparente, incoloro e inodoro. Se produce generalmente por la fermentación de granos. Es el aguardiente nacional de Rusia, y significa "agüita" (diminutivo de agua) (agua se dice vädá (водa) en ruso).
Se puede destilar de cualquier planta rica en almidón, tradicionalmente de granos de centeno (considerado superior a otros tipos de vodka) o de trigo. A excepción de cantidades insignificantes de condimentos, el vodka consta de agua y alcohol (etanol). Contiene un rango de alcohol entre 35 y 70% del volumen. El clásico vodka ruso tiene unos 40 grados de alcohol.
…………………………………………………………………………………………….

el pasillo es angosto
con muros en los costados
para sostenerme y
evitar mi rostro en el suelo
es tarde tan tarde
que los gatos vuelven
las imágenes aburren y
ante la escasez de palabras
el miedo se desabrocha
liberando los sueños
hasta el amanecer

…………………………………………………………………………………………….

vivo las horas
transitando un
mercado de máscaras
sin romper el cristal
el cuidado de los pies
en el asfalto húmedo
flora y fauna vespertina
robando los minutos
célebres & sórdidos
hasta volver la atención
al bolso y los bolsillos
qué manía esa
de beber por arriba
de la danza
de los vampiros
como si cada sutileza
fuera un viaje instantáneo
al paraíso estomacal

…………………………………………………………………………………………….

bebo la sangre añeja
de una botella sin arrugas
en el canto bastardo
de una pluma quemada
…y se llenó
la pileta de la cocina
de caras
de mis muertos en flor
rosas negras
tulipanes
y lirios amarillos o
marionetas o
peces o
el circo de lavandina
salpicando con
intención indeleble…
me enamoré
y cumplo la sentencia
de caer de vez en cuando
en esos pozos de mierda
pero la luz y la luna
en cada encuentro con vos
en cada temporada con vos
hace del resto tinieblas
al fondo del bar
todavía me puedo
levantar de la mesa
y fumar en silencio
repasando
los nombres de las flores
y mis muertos

El whisky americano o bourbon es una bebida destilada de la familia de los whiskys, se caracteriza por ser ligeramente aromático y de sabor acaramelado. El bourbon whisky es, según la ley estadounidense, debe ser elaborado a base de maíz por lo menos en una concentración entre el 50% y, generalmente, al 70%. Otros ingredientes añadidos son, típicamente: el trigo, centeno o cebada malteada. Su período de envejecimiento suele ser como mínimo dos años, no existen requerimientos legales para este período mínimo y que el producto final se denomine "bourbon" pero sí existen requerimientos para denominarlo straight bourbon. Por regla general el bourbon se madura durante un período de 5 años en barricas de roble que pueden ser nuevas y/o tostadas. El nombre de la bebida destilada proviene del lugar de Estados Unidos donde se produce de forma originaria Bourbon County (Kentucky)

…………………………………………………………………………………………….

en la médula
del amargo combustible
cuando la única identidad
es el documento nacional
el diablo estatiza el alma
…de qué solidez me hablás
la vida es fluida… 
río inestable de fuego
que aumenta el volumen
con los años de esperanza
como la sed continua y
un par de perros preciosos
masticando el corazón
miro para adelante
pero sólo veo lo que pasó
no sé
de que lado está la nuca
giran las monedas
por las piernas de la ciudad
brilla la lluvia nocturna
en el vidrio de los ojos
papeles que vuelan
en la comedia humana
y la silla vestida
para una larga velada

…………………………………………………………………………………………….

la mesa
a media luz
la botella
triste y vacía
clavada en el centro
de la página
de las necrológicas
el cuerpo ausente
levita en el baño
sobre la almohada
la cabeza ríe y
recita versos
de lamborghini

…………………………………………………………………………………………….

otra agria resaca
sostiene el banquete
de altos comensales
guefilte fish para
damian hirst
viktor bout
gus hiddink
ferrán adriá
suenan las campanas
en el laboratorio
los clones estallan
donde hubo cenizas
renace el fuego y
la calavera de diamantes
abre el universo
de las mil fisuras
pero este exquisito
menú marino
distrae los puertos
y las pampas
cuatro pares de manos
para sostener
el oro y el moro
sin embargo en silencio
todos leen la carta
de hermes iai y los trece
en la profanación del ´87
La ginebra tiene su origen en Schiedam. Es una bebida alcohólica obtenida a base de un 30% de cebada y cereales, que después de ser destilada se aromatiza con bayas de enebro y otras hierbas. Su color varía entre el dorado y el transparente. Las plantas de las que se extrae se someten a una destilación especial, casi al vacío, a fin de no perjudicar el bouquet. Su graduación suele alcanzar los 60º. Puede ser dulce, semiseca o seca. No se añeja.La primera receta de la ginebra holandesa fue escrita a mediados del siglo XVII por Franciscus Sylvius de la Boeel, profesor de la Universidad de Medicina de Leiden. Este médico intentaba obtener un remedio para los cálculos biliares y afecciones renales mezclando alcohol obtenido de cebada, centeno y maíz con bayas de enebro. A este nuevo preparado lo llamó Genievre («enebro», en francés). El producto rápidamente ganó popularidad y la gente comenzó a llamarlo Genever.Terminada la Guerra de los Países Bajos, los ingleses llevaron a su patria esta bebida y la nombraron Gin.
…………………………………………………………………………………………….

después de todo
lejos están los insectos
y cada voz
tiene su cuerpo
hay calles empedradas
fogatas en invierno
y algunos
bardos dipsómanos
que escapan
del mercado de máscaras
el mantel del mediodía
que manchamos en secreto
con la ternura de tus gestos
y mi pasión armada
el viento del sur
la luna milagrosa
películas en madrugada
las góndolas del supermercado
la lluvia y sus espejos
libros poemas los lentes
la cross el libretón
juntos mochilas y paisajes
hay cosas
más el sello del vuelo
en otros caminos
marcadas delicias del mar
en la espuma de las horas
especies salsas & poemas
el té la música
el borde del cristal
el brillo de la piel
en el fin de la noche
caramelos & nicotina
los dibujos del humo
frágiles hojas de otoño
tus ojos miel
sostenidos
en la mirada del tiempo
no hay tormenta que resista
al fin
todo por despertar
en la cama silenciosa
con el mismo lenguaje
                            
…………………………………………………………………………………………….
Las bebidas alcohólicas son bebidas que contienen etanol (alcohol etílico).Atendiendo a la elaboración se pueden distinguir entre bebidas producidas por fermentación alcohólica (vino, cerveza, hidromiel, sake) en las que el contenido en alcohol no supera los 18-20 grados, y las producidas por destilación, generalmente a partir de un producto de fermentación (licores, aguardientes, etc.) Según GIL (2008) son las especies alcohólicas aptas para el consumo humano, proveniente de la fermentación, destilación, preparación o mezcla de productos alcohólicos de origen vegetal, salvo las preparaciones farmacéuticas, jarabes o similares. Entre ellas se encuentran bebidas de muy variadas características, y que van desde los diferentes tipos de brandy y licor, hasta los de whisky, anís, tequila, ron, vodka, cachaça y gin entre otras. La cantidad de alcohol de un licor u otra bebida alcohólica se mide bien por el volumen de alcohol que contenga o bien por su grado de alcohol. La dependencia de las bebidas alcohólicas se denomina alcoholismo. Los excesos con las bebidas alcohólicas no suelen quitar directamente la vida a quien los comete, pero afectan a su salud. “El alcohol puede causar estragos en todos los órganos —señala el psicoterapeuta Jerome Levin—. Sus blancos favoritos son el sistema nervioso, el hígado y el corazón.” Por su parte, la revista Discover puntualiza: “Estudios recientes indican que el bebedor joven juega con fuego. Dado que el cerebro continúa en desarrollo durante la tercera década de vida, los chicos que abusan de esta sustancia se exponen a sufrir mermas significativas en su capacidad intelectual”. El consumo crónico también está ligado a los siguientes factores: agravamiento del acné, envejecimiento prematuro de la piel, aumento de peso, lesiones internas, alcoholismo y toxicomanía.[1

miércoles, 9 de diciembre de 2009

RAINER MARIA RILKE ( 1875 - 1926)

¿Es posible que a pesar de las invenciones y progresos,a pesar de la cultura,la religión y el conocimiento del universo,se haya permanecido en la superficie de la vida? ¿Es posible que haya incluso,recubierto dicha superficie - que después de todo aún habría sido algo -;que se la haya recubierto de un tejido increíblemente aburrido,que le hace parecerse a muebles de salón en vacaciones de verano?
Sí,es posible.
¿Es posible que toda la historia del universo haya sido mal comprendida? ¿Es posible que la imagen del pasado sea falsa,porque siempre se ha hablado de sus muchedumbres,como si no fuesen más que reuniones de muchos hombres,en lugar de hablar de aquél alrededor del cual se congregaban,porque era extraño y moribundo?
Sí,es posible.
¿Es posible que nos creamos obligados a recuperar lo que sucedió antes de que naciésemos? ¿Es posible que sea necesario recordar a cada uno que ha habido antepasados,y que por consiguiente,lleva en sí este pasado,y que no tiene nada que aprender de otros hombres que pretenden poseer un conocimiento mejor o diferente?
Sí,es posible.
¿Es posible que todas estas gentes conozcan con todo rigor un pasado que jamás existió? ¿Es posible que todas las realidades no sean nada para ellos;que su vida se deslice si estar anudada a ninguna cosa,como un reloj en un cuarto vacío?
Sí,es posible.
¿Es posible que no se sepa nada de todas las muchachitas que sin embargo, viven? ¿Es posible que se diga :
las mujeres,los niños,los muchachos y no se sospeche (no se sospeche a pesar de toda su cultura) que estas palabras,desde hace mucho tiempo,no tienen plural,sino solamente singular?
Sí,es posible.
¿Es posible que haya gentes que digan : Dios y piensen que sea un  ser que es común a todos? - Ved estos dos colegiales : uno se compra un cortaplumas, y su compañero,el mismo día,se compra uno idéntico.Y después de una semana al enseñarse sus navajitas,parece que no haya entre ambas más que un parecido remoto,tan distinta ha sido la suerte de las dos cuchillas en manos diferentes.
Sí,dice la madre de uno,siempre lo estropeas todo...
Y más aún : ¿Es posible que se crea tener un Dios sin usarlo?
Sí,es posible.
Pero,si todo esto es posible y por otra parte sólo tiene una apariencia de posibilidad,entonces sería necesario,por todo lo que en el mundo existe,que suceda algo.El primer llegado que ha tenido este inquietante pensamiento debe comenzar a hacer alguna cosa de las que han sido desantendidas;quienquiera que sea él,aunque no sea el más apto,puesto que no hay otro.Este Brigge,este extranjero,este joven insignificante,deberá sentarse y,en su quinto piso,deberá escribir,escribir día y noche.Sí,deberá escribir,y así acabará esta situación.



de, Los cuadernos de Malte Laurids Brigge, Editorial Losada,Buenos Aires,1968.Versión de Francisco Ayala (1906-2009)

domingo, 6 de diciembre de 2009

CÉSAR FERNÁNDEZ MORENO (ARGENTINA, 1919-1985)



CONTRA EL DÍA




otra vez los gallos con ese escándalo
otra vez el día queriendo empezar
segregando su luz insidiosa
ah pero que no cuente conmigo
soy ajeno al impulso maniático del tiempo
si quiere ser pirámide yo no seré su base
yo pertenezco a la noche anterior
así me quedo resistente horizontal
topando cojines
masticando plumas
mimado por la sombra




CONTRA LA NOCHE




la noche viene a mí y a mí qué
a mí no me arreglan con oscuridad
ser invisible es débil parodia de no existir
la noche es una forma embozada del día
en todo caso su mera ausencia
dormirla es un despreciable
oportunismo
vivirla una imitación de las estrellas
así que ya lo sabés crepúsculo
basta de mímica transicional
de ademanes resbaladizos de colisiones luminosas
tranquilo,tordillo




CONTRA EL MAR




no se me da la gana de inclinar la cerviz ante el mar
fanfarrón siempre amenazando la playa
así es marcito
frente a tu ampulosa generación de espumas trazo una raya 
                 de plomo
te vuelvo la espalda y me voy con la cabeza inflada de vapor
                sucio
insisto en seguir caminando sobre la tierra
con este gestezuelo de tolerante repugnancia




CONTRA LAS COSAS




dios para qué me das tantas cosas
tengo el cuerpo brotado de cosas
qué confianza se toman con mis manos
yo no puedo vivir así trincado por las cosas
víctima de sus menguadas conspiraciones
cosas que se desarman
que no se abren que quedan abiertas
cosas que no entran que se salen
cosas cayéndose golpéandome
estallando en mis manos volándose
perdiéndose reapareciendo o no
cada vez más pedantes más dentadas
exhibiéndo groseramente su gula de espacio
adictas a su inercia
entregadas a su gravedad
ansiosas por volver al caos


yo no puedo querer tantas cosas
apenas ofrecerles una atención salteada
oh dios hubieras hecho de mí una lapa
entonces me acariciarían tus olas alternas
y yo conocería una sola cosa
la roca




de Obra Poética (Tomo I),Libros Perfil S.A,Buenos Aires,1999

miércoles, 2 de diciembre de 2009

RICARDO ZELARAYÁN (ARGENTINA )



La confesión de un paraguas




Vivo casi siempre en un rincón oscuro,pero cuando llueve me abro como una flor.Rara vez he visto el sol.Apenas lo recuerdo.Apenas me lo imagino.
Soy una ala redonda a la que no dejan volar.Me han dicho que en realidad soy un techo que camina,un techo ambulante que aparece cuando llueve.Me abren y enseguida me inflo como un pavo y siento caer la lluvia sobre mí.
El agua de muchas nubes se ha derramado sobre mí.Soy un paraguas para atajar mil lluvias:chaparrones, aguaceros,garúas,lloviznas...En fin,toda la familia...
Después,cuando me cierran,me siento mustio,marchito como una flor o peor...como un fósforo apagado.Menos mal que hay distraídos que me llevan abierto cuando hace rato dejó de llover.
Y cuando estoy abierto me siento un ala prisionera,la única ala hecha para mojarse cuando llueve.Y entonces quiero escaparme en serio,escaparme volando...pero me tienen bien sujeto por ese dichoso mango traidor.Ni los pájaros ni los barriletes vuelan cuando llueve.Yo,en cambio, quiero volar en medio de la lluvia hasta verle la cara al sol.
Ni flor ni pájaro.Flor negra,pájaro negro,me han dicho alguna vez.Y hasta dicen que es de mal agüero llevarme creyendo que va a llover.
Tal vez por eso me olvidan con facilidad.El nuevo dueñó siempre me cuida más que el que me perdió.Pero,de todos modos,hace conmigo lo mismo que el otro:abrirme,cerrarme,sujetarme,olvidarme...Y así se va la vida.
Me han hecho para navegar por la lluvia como una canoa al revés.
Somos todo un pueblo que aparece con la lluvia.Brotamos como los hongos cuando comienza a llover.
Pero ya somos creciditos.Es hora de soltarnos y de dejarnos volar.Tenemos que esperar un descuido para escaparnos como los globos.¡Ah!¡Cuando seremos paraguas sin mango!
Al final uno se parece al pelo y a las uñas,que quieren crecer y seguir creciendo siempre...¡Y los cortan!Pero éste ya es otro cuento.



de Traveseando (Apto para todo público) (1984) según la versión que consta en Ahora o nunca,Poesía reunida,Editorial Argonauta,Buenos Aires,2009.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

ANTONIO CISNEROS (Perú,1942)



Volviendo a lo que dije



Ordeno mi biblioteca,mi discoteca,mi hemeroteca,
dejo de fumar,de tomar,de escupir en el suelo,
sales para el aparato digestivo,para el páncreas,
y al hígado lo dejo entre su caja,limito sus funciones,
me acuesto y me levanto como un gallo
en un país solar,gimnasia cada día,
y pienso en todo el mundo,nunca en mí.
(¿Ante quién te disculpas,pelotudo?)




Oración



Qué duro es,Padre mío,escribir del lado de los vientos,
tan presto como estoy a maldecir y ronco para el canto.
Cómo hablar del amor,de las colinas blandas de tu
Reino,
si habito como un gato en una estaca
rodeado por las aguas.
Cómo decirle pelo al pelo
                       diente al diente
                       rabo al rabo
                     y no nombrar la rata.




Canción con estilo prestado



Una puerrta cerrada no es una puerta
ni es una ventana,una ventana abierta
en el espacio que salta y que se mueve
-las estrellas de noche (si hay estrellas)
el viento con su hojas (si es otoño),
las moscas amarillas haciéndose el amor:
bajo el techo de mi casa/bajo el aire
entran y salen amor,entre dos aguas,
entran y salen amor,entre dos camas,
entran y salen y salen y se enredan
bajo un árbol del bosque bajo el aire/
bajo el techo yo cierro la ventana
que no es una ventana ni una puerta
cerrada como un muro de ladrillos,los ladrillos
tampoco son arcadas ni puertas ni ventanas
abiertas o cerradas,con moscas o sin moscas
haciéndose el amor o discutiendo
-entre dos camas siempre
entre dos aguas:océanos que se juntan o se rajan.



de,Postales para Lima,prólogo de Alonso Rabí Do Carmo,Selección de Jorge Boccanera,Ediciones Colihue,Buenos Aires,1999

lunes, 23 de noviembre de 2009

HUGO GOLA (Santa Fe,1927)


Desde entonces


Desde entonces
repetí día a día
mi peregrinación
hacia ese lugar de luz


Desde que descubrí
que allí estaba el centro
y que mi vida giraba
sobre ese pozo incandescente
se apoyaba en esa superficie
de mármol veteado
volví y recuperé
un poco de mi eje
tan oscilante siempre
y recuperé la modestia
la secreta confianza
los momentos que salvan


Junto a la superficie de mármol
apoyado en la madera gastada
reflejando sobrer un espejo lateral
la indecisión y el miedo
descubrí la existencia
de una unidad
que excede todo lo previsto
descubrí la relación
entre los rostros
y los lugares
y los objetos
y el recuerdo
y todo lo que vendrá
y que algunos soñamos


Vuelvo
vuelvo oscuramente atraído
pareciera que para salvarse
basta el abandono
y la obediencia
a lo que no se elige



Un ejercicio de retórica




Un ejercicio de retórica
de pronto adquiere un aire fundamental


Se empieza siempre como jugando
y se termina
con los ojos fuera de las órbitas


Yo no sé cuál es el verdadero camino
los he intentado a todos


Sin embargo la sorpresa
irrumpe a veces
por la mañana
cuando recibo el fresco
en mi patio de mosaicos rojos
cuando enfurezco
alérgico y lloroso
sobre el filo mismo
del año que cambia
cuando la depresión
de una noche sin sueños
hunde mi pobre corazón
en el desgano


El comienzo es casi siempre
un juego inofensivo
sobre la hoja blanca
que no dice nada
pero espera
y silenciosamente atrae
como las aguas del río


Uno no sabe casi nada
pero espera
secretamente
con una confianza que le permite soportar
toda la intemperie del mundo


Uno cree
(tiene razones para ello)
que la sorpresa llegará
que cada cosa tomará sentido
sólo por ese instante de fuego
por ese minuto que sin decirlo
aguarda tembloroso
como la novia
la noche de la boda



No es esto todavía



No es esto todavía
no toco aquí
la verdad de símbolos
y furias
no desbrozo siquiera
el verdadero camino


Puro escozor liviano
diapasón ingenuo
cáscara sin brillo


Este no es
el zumo
la savia
la ardiente lava
que se extendió por los caminos


Apenas un rumor
y quedo afuera
un rasguido externo
que no alcanza 
a develar
a descubrir
el oscuro movimiento
del cielo y de la tierra


Infierno volcándose
sobre el vacío del cielo


Este no es todavía
tu lugar


Aquí estás
apenas apoyado
para ver y oír
y quizá
para nacer
un día
en otro lado

de Jugar con fuego -Poemas 1956-1984,Hugo Gola,Universidad Nacional del Litoral,1987,Santa Fe





domingo, 15 de noviembre de 2009

JUAN JOSÉ SAER (Santa Fe,1937-2005)




Para cantar



La tarde está limpia como una hoja vacía.
A veces,como una mano que escribe,la borronea el viento.
La carcome,como a una esperanza que se enfría
por ráfagas de remordimiento.
Tarde carcomida de octubre,desaforada luz del día.
No tengo paz y estoy contento.



A los pecados capitales



Por nuestra fantasía,nos liberan
de la materia pura,pero caemos en la red
de la esperanza.Pecados,vicios,y hasta
las débiles virtudes,nos separan
del cuerpo único del caos,
nos arrancan
de la madera y de los mares.
Guardianes en el umbral de la nada.



El pasado



Entré en esa región
de la luz,y desde donde estaba
parado,miré otra vez
los mismo pájaros,en el mismo
crepúsuculo,rasando
los flecos verdes de la enamorada
del muro.Paredes todavía
más grises en la intemperie de la luz
se repetían inmóviles en esa tarde
de domingo: hombres sólidos que cayeron
desmoronados,y esta mano
que grabó el ademán de la vida
sobre mil cuerpos que el tiempo comió.

de,El arte de narrar,Ediciones Universidad Nacional del Litoral,Santa Fe,1988.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

RANDALL JARRELL (U.S.A,1914-1965)



LA CARA


Ya no más útil,no hermosa...
ni siquiera joven.
No mía.
¿Donde está la antigua,las antiguas?
Esas eran mías.


Así es: tengo retratos,
no esos viejos;entonces la gente se conducía
de manera distinta...Cuando me encuentran dicen:
No has cambiado.
Querría decir: No habéis mirado.


Eso le sucede a todos.
Primero se crece,se sabe más,
luego algo sale mal.
Uno es,y dice:
Yo soy...
Y fuiste...Soy desde hace demasiado tiempo.


Lo sé,no es posible negarlo,
pero igualmente lo dices.No.
Me señalaré a mí mismo y diré : No soy así.
Por dentro soy siempre el mismo.
Y tampoco es así.


Pensé: Si nada sucede...
Y nada sucedió.
Aquí estoy.
Pero no es justo.
Si el simple vivir puede acarrear esto,
vivir es más peligroso que ninguna otra cosa.


Es terrible estar vivo.

versión de Alberto Girri en,Quince poetas norteamericanos,Bibliográfica Omeba,Buenos Aires,1966

jueves, 29 de octubre de 2009

LUIS BENÍTEZ (BUENOS AIRES,1956)




QUÉ FÁCIL PERDONAR A LOS QUE AMAMOS


Qué fácil perdonar a los que amamos,
en su estandarte vemos la gloria misma
de nuestro rostro al óleo,colgado de un perdón
en el retrato.Qué fácil la indecisión romana,
el dedo arriba respecto de nuestras mismas costas,
qué fácil es pagar la culpa si el arca nuestra
entera en el perdón se salva del tributo.
Porque es nuestro ese afán,
el error que corre como un loco entre los pinos
a nuestra casa misma alerta y nos encuentra
atentos al leño que arde a nuestros pies,benévolo
el carácter,extendida la mano,solícita la espera.
Si se extendiera el perdón como una esfera,
englobando a todos en su gesto,
si comprendiera uno en su centro
cuánto de eso nuestro se esconde allí en lo ajeno,
si fuera el otro sutil la gran manera
de ver mi mano extendida en sus tendones...
Si fuera como es y no parece,
así como es fácil perdonar a los que amamos,
en lo malvado y réprobo surgiría el mismo rostro,
el rostro más temido,lo más odiado
traicionaría el fondo ardiente
de lo igual y roto el límite de lo que amamos,
el cerco pisoteado por lo idiota que es santo,
humano al fin sería el mundo
y entera es mi entrega a esa manera.



EL RESPLANDOR



En un día, envejeció dos años.
En una semana diez.
De pronto contempló viejos sus dedos
aferrados a una carta que parecía,
como él,ya antigua,
aunque su fecha era la de un diario
que apenas,todavía en su mesa
consumía incipiente el amarillo.
Al releerla descifraba en cada oportunidad
nuevos significados :
se empecinaba en encontrarlos,
incesantemente pugnaba por colocar
remiendos de interpretaciones favorables
sobre la dura,explícita afirmación del papel.
La única.
Entonces se acurrucaba sobre la evidencia
pidiéndole todavía algún abrigo
y,derrotado,luego se entregaba a lo negro del día.
Había malignidades que veía brotar aquí y allá:
desconfiaba de todos,creía ver evidentes
todas las malas intenciones que,ciertamente,
guardan los hombres en su corazones.
El día siguiente
era el ejemplo mismo de lo siniestro.
Bebía sordamente en la oscuridad del mediodía
y maldecía al tiempo y a la especie
que los engendrara a ambos.
Estúpidos su zapatos,estúpidas las calles,
estúpida su dirección y estúpido su apellido,
la luna estúpida en un azul idiota
sobre la tierra negra y extendida.
Nada significaba nada sobre el mundo,
donde sólo su carta era.
Luego,un día,al recibir un llamado telefónico,
debió afectar una voz tranquila para no traicionarse
al oír reconsideraciones,insinuaciones,
un ruego escondido que muy fácil y muy claro
le resultó escuchar y la promesa de enviarle
otra carta muy distinta de aquella
que nunca debió llegar.Serenamente
colgó,dando por salvado su universo
y aún más allá,la suma de las cosas.
Al abrir la ventana,el verde
había vuelto a los árboles
en su mayor intensidad,
brillaba la calle como antes,
nuevamente escuchó la voz de los hombres,
el ladrido de un perro lisiado le alegró,
era eufórico el futuro y salvado
el pasado,más presente cuanto
había de presente a su alrededor.
Joven de nuevo por el nimio acto
de un ánimo en eterno remordimiento
(aunque lo sabía,de modo alguno le importaba,
en absoluto) extendió la mano
y tocó en el aire El Resplandor.
Era lo único que le interesaba ver
y nada le importaba,en lo más mínimo,
el ofrecido conocimiento de otros mundos.



EN EL BALNEARIO



Demoré cuarenta años en llegar al Pacífico.
Durante esa travesía hacia el poniente,
hacia estas aguas que eligen
como espuma llegar hasta el planeta,
abrí puertas que daban a insólitas escenas,
donde a veces alguien gritaba y otras
todo el teatro se quedaba en silencio.
Fueron centenares de habitaciones las que crucé
ante de llegar ante el Pacífico.
Conocí el pánico de vivir
y la fobia de morir,
dos hermanos gemelos.
Aprecié millones de gestos,muecas,rictus.
Oí en los vecindarios amalgamas de risas,
sollozos y lamentaciones,y muchas más
quedaron en ese cielo ajeno
al que se le da la espalda.
Estoy ante el sitio que dio nombre al azul,
frente al lugar donde el pesado color
se mece entre dos tierras.
Estoy inmóvil al borde mismo
como la piedra que una mano arroja
para que otra mano,invisible,la detenga.
Como aquel que sale a las euforias del sol
de las complejidades de un mundo subterráneo,
sombra sólo él bajo el extenso mediodía.
Porque también soy ese hombre.
El que,en un paisaje de espejos,
es devuelto a su única imagen
por el reflejo de las olas,
apra vivir -entonces y nunca antes-
el instante en donde todo acaba y se termina:
es el rompecabezas,que se arma.
El sol,el poco pasto,el aire que también es azul
y las exactas manchas del negro de las rocas
están finalmente en su lugar.
Este el sitio donde se sabe
que levantar un puñado del volátil suelo
es arañar el vaso del reloj de arena.
Donde se interpreta que esas rápidas
construcciones de agua,
esos vertiginosos lazos de plata que suben
y pronto en lo muy hondo se sumergen,
son el mar que piensa
y que esas oscuras aves
-que repentinamente allá se elevan-
son sus mejores ideas,
esas que se marchan para siempre.
Estoy ante el Pacífico
como el hombre ante el fuego.


del libro,La tarde del elefante y otros poemas,Instituto Cultural de Aguascalientes & Azafrán y Cinabrio ediciones. México .2008

domingo, 11 de octubre de 2009

La Impropiedad


Mi poesía como algo robado por ahí .Mi poesía crecida entre la nieve y la decepción.

Como una broma privada, un pasatiempo de tinieblas.

O, al fin, grandes noticias de la nada.

La poesía, no sabe de mi, a veces, tropezamos en los pasillos del público lector y me pregunta por ese que nunca quise ser, y soy, seré.

Con groserías de rentista alguna poesía (y su gusano) aspira a la burguesía nacional de la palabra.

Hasta los 18 fui la virgen del luto de mi madre, en su manto, anoté el Pentateuco del fantasma (de los 6 a los 12 aprendí poesía en escuelas dominicales, Lutero o la ira de dios me recordaban que, de la abundancia del corazón, habla la boca).

Hasta los 28 creí que la poesía venía del espacio exterior.

Después, publiqué fuego fatuo, iluminaba los faisanes, encendía a los niños, asustaba a las profesoras, mataba los...; al fin no quedó nadie, o sea, quedé yo con un espejo de mano (que lindo libro -decían los distraídos -prestámelo).

A los 36, recibí la coronación del malentendido, en la llanura, mis versos ya parecían un comienzo de hormiguero, ahora, cerca de los 50, firmo letras de cambio con el endoso de la sombra.

Devorar la Biblia, Spinetta, Henry Miller, Nietzche, Cioran, Goethe, Rimbaud, los beatniks, Molinari, Mastronardi, Bayley; no evitó que, a un cielo muerto gritara mi padre su sermón aciago. (Marco Aurelio, Séneca, Epicteto después, para vivir)

Pasó el amor, pasó la patria, pasó el que prometía y, ahora mismo, paso yo cubriéndome el rostro ante la luz más alta.


Mi poesía como una servidumbre de la poesía...
la poesía llega a su casa y pide la noche o todo el pasto.

Sobre las banalidades de la época, acordarán en cuanto a que, lo único sagrado, es el sangrado del silencio.

Fui invitado a la autopsia de un crítico , su corazón surgía como un trapo de cocina, si usted viera el sistema nervioso de los periodistas culturales...me comentó esa noche, el anátomo –patólogo, bajo las azules lamparitas de la morgue académica.

¿Qué decir sin resultar enfático o barato? a la poesía le hacen mal estas oportunidades del mercado, ella es la araña en el palacio, o sea, si no tenemos una mosca gorda, es mejor lustrar las escaleras...

Ahora, cumplo esta patética tarea, mentir para agradar; poesía, rosa labrada en la primera desesperación; poeta, asma del lobo y, en cuanto al poema,¿ no se preguntaba César Fernández Moreno, de qué sirve un papel bajo la lluvia?


Acaso, tenga la paciencia que hubiera necesitado a los 13, el rigor que me hubiera enriquecido a los 30, pero, el tiempo, decían, quita la medida de todas las cosas.


Valientes, gratis, en mérito del eco de la ecolalia afirman: la poesía es comentario, una interpretación, poesía tu corazón ,la poesía depende del mundo que contempló, es una traducción, una evasión, una epifanía, es un libro, un mistagogo leyendo en voz alta un himno roto, una intuición y otra intelección


Los que vivieron para la poesía, los que pretendieron vivir de la poesía.


¿A qué familia del dolor pertenecemos?


Leer, escribir, repetir, hasta el día en que uno despierta, aturdido, entre los pupilos del infierno.

Aprendí que la poesía....


Algunos poetas confían en el tiempo, otros en la mala salud de sus amigos y los mejores poseen la ganzúa de una casa en la arena...


Para mi, ser poeta es prosperar la confusión, cierto de que, en realidad, nada importa salvo ese jarrito de súplicas en la mesa del ogro...

A la poesía le di mi corazón.
Mi bolsillo.
Mi vigor.
El agua que pude acertar en un cerebro desierto.


Y ella apareció como un deseo del silencio grande, como un pajarito en las manos de dios y me entusiasmé y lo hago ahora, todavía.


A veces soy casi una palabra nueva en los balcones, entonces ladro mi canción amable y recibo el salario del intruso, y otras veces –muchas, diré-permanezco en el rincón helado sonriendo, con pudor, a los pedantes del honor estético.


Pero la poesía sucede, pide un traje, pastar junto al Cordero y balbucear sola de sí, oscura y necesaria.



Texto leído en la Feria del Libro Córdoba-Septiembre 2002 –También en las Jornadas de la Escuela de Letras de la UNC, 2002.
Publicado en la revista Confines de la mirada, U. N .C ,2003.
Publicado en la revista Juglaría –Artes y Letras-Venado Tuerto-Provincia de Santa Fe, 2004

sábado, 10 de octubre de 2009

¿Qué te parece importante?




Cuando estallaron las Gemelas

estaba con mi hijo
en la peluquería del barrio
el viejo tenía una radio a transistor
y hablaba sin parar

en un momento dijo

parece que un avioneta
chocó contra un edificio en Norteamérica

no veía la hora que terminara
de pelarme
mi hijo me miraba con interés
como miran los hijos
a esa edad

cuando dieron el golpe del ‘76
estaba colado en una pensión

la vez que estuve más cerca de la muerte
fue cuando me resbalé cruzando una avenida
la rueda del bondi
me tironeó el pelo
levanté los ojos
y en la vereda de enfrente
una vieja se tapaba la cara
y gritaba

cuando armstrong montó la luna
discutía sobre filatelia en un quiosco del pueblo

por la tele
Isabel avisa que murió Perón
comía tallarines en una fonda
cerca de la Terminal
mi hermano dijo
mirá la yegua

calláte flaco chisté
que ahora va a llorar el pueblo

y ahí nomás me fui

había gente en las esquinas
como esperando la explicación de dios

a ezeiza no llegué
y eso que pasaban los trenes por la villa
de fiesta
querido, de fiesta
al otro día
dormí hasta tarde

cuando pasó el vendaval
a 140 por hora
paseaba con mi esposa en el centro
comprando macetas

¿Adónde estuviste vos
cuando todo se arruinó un poco más?

¿Por qué decís que ése es arrogante
y aquel se hace el misterioso?

durante Malvinas
viajaba tres veces por semana a buenos aires
vendía chafalonías de oro
las banderitas flotaban
los embanderados

oro
oro

cuando cayó de la rúa
¿de dónde?
miraba tele con mi hijo

los caballos empujando a las Madres
los garrotazos

viste hijito
esa es la patria

¿Por qué no perdonás mi distracción de tu importancia?

¿Adónde estabas cuando se murió
todo lo amable
y abrazaba el enemigo?

¿Crees que soy una mujercita?

¿Uno de esos
que hablan solos
en los bares?

o crees que la gente
debería ser

aparecidos tuyos

¿Con vida los querés?


¿No te enteraste de la revolución cubana
por los folletos de
la Alianza para el Progreso
que distribuían por la Rural
en los ’60?

O tampoco recordás
qué viento te llevó
tan lejos de todo
tan cerca de lo insignificante

definí que entendés por la palabra

YO

que sentís al decir

mi vida

en mi vida

la vida

Hasta cuando vas a perseguir a los demás
¿por qué atesorás
secretos y misterios
como una vieja cursi?

¿No hablás con los muertos?

¿No tropezás con la urdimbre de lo real?

Ayer
¿no te partieron la cara
como a todos?

¿Qué te parece misterioso

despertarte

odiar?

¿Qué sos?

¿Una lechuza?

¿La voz que clama en los desiertos?

¿Hasta cuando pisarás la sombra
de la sombra?



de,Videla,ediciones recovecos,cba,2009