martes, 29 de julio de 2014

EL PAÍS QUE LOS LLAMABA


[...] Y cada mañana, en la Facultad, en vez de encontrar a un maestro, a un hombre cuya función es enseñar, encontraba a un señor o varios abogados cuya función es enseñar, cuya obligación presupuestaria era "enseñar". Hombres vacuos, petulantes y grises, sin sentido auténtico de la vida, algunos de los cuales en la Facultad de Derecho de Buenos Aires, hacían mofa ridícula de su propia asignatura, prefiriendo a otra cosa menos miserable y más decente exhibir ante los estudiantes el airecillo de un trivial ingenio burgués.Y de estos hombres yo me acuerdo, no me olvido. He visto a algunos de ellos tener después mando en el país,levantar sobre tantas cabezas de buena voluntad su perspicacia cínica de mediadores,de demagogos y políticos.Y he sentido entonces, con terror, con miedo de verificarlo, que el país que los llamaba podía parecerse a ellos [...]

EDUARDO MALLEA en Historia de una pasión argentina - Editorial Sudamericana - Buenos Aires - 2001

sábado, 26 de julio de 2014

días hechos a mano




árboles creciendo en la muralla

días hechos a mano

que se recuestan con cuchillos



días de esperar el corazón por

donde anda



días encimados a las tres de la mañana

sin el consuelo del profeta

allende la fragancia de lo abierto



viento

verbo de la luz



albor

pequeña mano

 eternidad

arrancada del foso a los leones



días que acompañan muertos

como perros dormidos

y

días desposados



islas verdes llegadas de la noche

que no contó la muerte



claridad al fin

infancia del héroe

tejida fábula de amor

harapo sagrado de la vida.




domingo, 20 de julio de 2014

DAIANA HENDERSON (PARANÁ, ENTRE RÍOS, 1988)



EQUILIBRIO



Papá aflojó los tornillos
para que aprendiera
a andar sin las rueditas.
Ella me llevó a la vereda
de tierra que rodea el hipódromo,
justo enfrente de casa.
Y cuál es la necesidad
de aprender a sostener
mi cuerpo todo de nuevo?
Le hice prometer que no
me soltaría por nada del mundo.
Giraba apenas mi cuello
para ver que ella siguiera ahí,
corriendo justo detrás mío,
agarrándome
de la parte baja del asiento.
"Yo no te suelto - me decía -
yo no te suelto",
pero para ese entonces
ya estaba pedaleando sola
y no me daba cuenta
de cómo ella se alejaba de mí,
aún quedándose quieta
entre los troncos viejos y gruesos.
Me enojé tanto cuando volteé
que rechacé ese objeto
a un costado de la vereda
y quise volver a casa.
Ahora voy esquivando colectivos,
haciendo finitos,calculo
el tiempo exacto para pasar en rojo
y no morir en el asfalto,
pero así y todo no voy a reconocerlo.
He decepcionado muchas veces a mi madre
y sé que seguiré haciéndolo.
es que no hay lugar en el mundo
para dos personas iguales,
ni siquiera lo hay en una casa,
por eso me fui apenas
terminada la escuela.
Pero es necesario para que mamá aprenda.
El equilibrio se sostiene con la distancia,
si nos quedamos quietas
seguramente nos vamos a caer.
Ahora rebobino el cassette
y resulta que soy yo la que se aleja
mientras ella se queda parada,
palideciendo bajo el sol de un domingo.
Pero yo no te suelto,mamá,
yo no te suelto.


de Un foquito en medio del campo,Editorial Municipal de Rosario,2013 - Según la versión que aparece en 40 velocidades - Colección de poemas en bicicleta - Ediciones Neutrinos - La Paz - Provincia de Entre Ríos - 2014

domingo, 13 de julio de 2014

LARS HULDÉN (FINLANDIA, 1926 )

    Hoy recibí

Hoy recibí
una nueva advertencia
al ver mi abrigo
caído en suelo sin vida
con la percha rota,
una nueva advertencia
de no meter tanta
basura en los bolsillos.

miércoles, 9 de julio de 2014

UN POEMA DE PICASSO

                                             

 28 DE NOVIEMBRE XXXV



Lengua de fuego abanica su cara en la flauta de la copa
que cantándole roe la puñalada del azul
tan gracioso
que sentado en el ojo del toro
inscrito en su cabeza adornada con jazmines
espera que hinche la vela el trozo de cristal
que el viento envuelto en el embozo del mandoble
chorreando caricias
reparte el pan al ciego y a la paloma color de lilas
y aprieta de toda su maldad contra los labios del limón ardiendo
el cuerno retorcido
que espanta con sus gestos de adiós a la catedral
que se desmaya en sus brazos sin un ole
estallando en su mirada la radio amanecida
que fotografiando en el beso una chinche de sol
se come el aroma de la hora que cae
y atraviesa la página que vuela
deshace el ramillete que se lleva metido entre el ala que suspira
y el miedo que sonríe
el cuchillo que salta de contento
dejándole aún hoy flotando como quiere y de cualquier manera
al momento preciso y necesario
en lo alto del pozo
el grito de la rosa
que la mano le tira
como una limosnita


(recogido por César Moro en castellano en el original)

viernes, 4 de julio de 2014

del valor






no es acaso la esperanza el rostro primero del valor
y en la fe
oro de lágrimas
partido de cometas

como aniversario del débil
nace la quejumbre
y sale al mundo
primicia de fracaso

todo fervor tienen el cabello largo
cuidemos en la andanza
la piedra no el camino

hay mucho por rezar entre las tumbas.

martes, 1 de julio de 2014

El amor




es mandamiento, así pensaba
Kierkegaard. Mejor será
–pienso yo– amar, sin hacer
caso de ese mandamiento.
Reconociéndose
el alma con el alma,
respondiendo
la sangre a la sangre,
sin saber, en pleno
vuelo –hacia arriba
o hacia abajo–,
cuál habrá de ser
el lugar de destino. 
 
JÜRI TALVET (ESTONIA,1945)

versión de Albert Lázaro - Tinaut