lunes, 30 de abril de 2018

CARLOS MASTRONARDI (GUALEGUAY 1900 - BUENOS AIRES 1976)





LOS SABIDOS LUGARES





La figura tumbada como el sueño,
y en tan grato abandono sin imágenes
para representarme a Dios,
la intención de la rosa
y la delicia que otros reconocen,
señalándome así, o bien paseando,
me digo en el recuerdo y la costumbre,
siempre entregado a parecidos cielos.

Ámbitos de reposo he conocido,
y sin tener en cuenta los templos, los deberes,
las vivas construcciones del cariño
y el fuego dispendioso de los pechos,
yo andaba demorando el porvenir.

Persona, en fin, de júbilos menores,
pido al acaso los ocultos nombres
y la avaricia del amor, el modo
del árbol que se expresa con dulzura,
y las manos que mezcan
mi retirada sombra.

En la noche absoluta demoraba,
y sin el peso de victoria alguna,
me vieron un extraño de la dicha
y fue halago del alma ese abandono.
Era grato quedarse o ir despacio...

Tras la festiva voz, ruinoso el pecho
y apagado el anhelo. Digo ahora
que no fui el laborioso de mi empresa
por no reconocerme en tiempo y luces.
Junto a las claras dignidades, burla,
eso que en mí no es ángel ascendía.

Compañero: perdona  lo que falta
de espectáculo y fe . No distinguía
mi gesto de lo que es consentimiento,
y estábame las horas apartado
de la rosa que nace entre batallas,
sin preguntas y vuelto hacia la sombra,
para invocar el mundo ya en retraso...

El azar trabaja por ese hombre
cuya seña de luz perdió sin pena.
Mano para ofrecer,cansada boca,
llama a su descripción pocos secretos.
(La soledad fue tradición suave,
y es bueno convocarla a mi homenaje).

En un mirado mundo me recobro.
La calle acostumbrada, los sabidos
 lugares y sus tiernas alusiones
continuación me ofrecen, gusto de horas.
Yo en mi estrella, en mi lecho, en mi tabaco.
Y el corazón, señor de la miseria.




de Conocimiento de la noche (1937) según la versión que aparece en Mastronardi - Obra Completa - Tomo 1 - Ediciones Universidad Nacional de Litoral - 2010



domingo, 29 de abril de 2018

RICARDO E MOLINARI (BUENOS AIRES,1898 - 1996)


I

Solo, en el ramo del viento
con estas hojas que me llevan
y remontan

¡Estoy disminuido y no sueño!
Más salidos, realzados,
están los campos griegos,
remotos, por donde pasaban
las sombras del cielo 
en las florecillas.

Mi memoria es un frío
que entumece,
estoy limpio y siento
mi rostro
imperturbable
y dejado.



II


Nada de mí, distrae,
aliso mi cabello
y dispongo
buscar una anchura
y decir: ¡te quiero mucho,
y llevo mis manos
descubiertas!

Dios bendiga mi soledad
y esta adelfa desprendida



III


En el vacío está mi rostro
suspendido, sólo lo rodea el aire.
¡Soy una noche cercada!

No sé, deseo irme,
las nubes me vuelven.
Y sola, extendida, vuela
una paloma morada
que su llamado acerca
y huye.

¡Una paloma!



de El viento de la luna , Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1991

lunes, 16 de abril de 2018

LUIS BENÍTEZ (BUENOS AIRES,1956)



Su pequeño tiempo detenido



el automóvil que lo mató
se alejó seguro de sí mismo
y ahora duerme su sueño de motor
en un desaliñado garaje de suburbio

mañana le limpiará la sangre
antes de ir a trabajar

el criminal no duerme sin embargo:
discute con esposa el tema de la renta
se ha olvidado por completo del gato
que hasta que llegó la tarde estaba hecho
de músculos y encanto
de sanguinaria agilidad y de silencio

ahora en la lejana calle
sólo está hecho de tiempo detenido
y lo buscan las hormigas
que caminan siempre
por un desierto infinito
donde el agua escasea
pero abunda la comida

ese país escondido donde ponemos los pies

la calle sigue como siempre calle
como estuvo ayer
como estaba
en la tarde de la muerte
como seguirá durante todos
los indefinidos mañanas

el cielo apenas más oscuro
apenas alguien solo
que cruza por la esquina
y de tanto en tanto otro automóvil
que busca algún ser vivo

sólo el gato cambió
o su mitad que es todo
lo que queda en la acera

hoy que la muerte
ha capturado otro ratón.



de La tierra permanece- Buena Vista Editora - Córdoba - 2018

martes, 10 de abril de 2018

UNA VEZ A LA SEMANA



Escribo en los tiempos de condena al escritor sofisticado. Leer escribir es el sueño del manco de la escritura, no puede, ni lee, ni escribe, y lo resuelve en odio, tira los libros ahí, a un costado. Sueña con sacárselos de encima. Los apila, los acumula, los odia. La pereza. Como la pereza de las mujeres que no trabajan, a las cinco de la tarde toman té y sueñan con amigos mínimos, una confesión, en el bar inmaculado, esa pereza que no suelta, esa misma que te manca, que te encajona. ¿Puro apronte, entonces?

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O el otro, ese proyecto de maldito que hace reseñas y pone cosas del tipo : "su mundo narrativo no tiene verosímil". Hay que escuchar a un hijo de puta que vuelve todos los días a tomar la sopa a casa de mamá decir esas cosas en el suplemento del sábado. Ratoncito de la entrevista a maldito. Estará en algún círculo del infierno. Está en las filas de los que dicen qué quién es mejor escritor que aquel que este. Solo puede hacer eso una vez a la semana. Pero en algún extremo alguien se sacude esa nube pasajera, y avanza, y escribe frases, trata de releerse y avanzar porque le gusta el fraseo, escribir una frase cualquiera, una aureola de frase para caminar en el mediodía, por ejemplo, nada de acción, de mundo narrativo,nada de eso,una frase,ahí,hilada a otra,alejar la melancolía,desviarla,metido en la memoria,sacarse de encima es condena de la expresión, del cómo expresarlo, la memoria enroscada en la puntuación, no lo leerá nadie, no es para que alguien lo lea, ni sencillez, ni expresión son mis problemas.


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Además:agrego:no es cada día escribo peor, siempre escribí peor, no escribo en buen castellano, escribo en argentino porteño de barracas con incrustaciones avellaneda. No soy transparente. Ninguno de los escritores que amo se deja tocar el culo de lo que escribe. ¿O me pongo a contar biografías?



Hugo Savino de La mañana sol de limón - Editores Argentinos - Buenos Aires - 2016


domingo, 1 de abril de 2018

Las fuerzas que desean este mundo




Un chino ve una nube y aparecen acantilados,balsas y unos patos que vuelan hacia el corazón de Mao

Nosotros mismos
Con atención vemos
Algunos islotes del
Nunca jamás

Una vaca sola mira esas nubes
Y se acuesta y espera y no espera

Nuestra patria estaba en una nube
Nuestra poesía y nuestra luchas revolucionarias

Puede ser un poquito de pan entre la gente
O el cubilete de los demonios
Lo que te atormenta

El amigo invisible ya no protege
De las grandes fuerzas que desean este mundo

La ciudad y su espina
En el piso de arriba la niña mogólica llora impaciente

Lo que yo espero de mi padre muerto es
Lo que cualquier persona espera
De la felicidad

Como un cazador oculto
El corazón de Jesús
puede estar en una nube

un naranjo ve una nube y se le aparece
la voz transparente de los ríos

lecciones de filosofía
lecciones de electricidad

se puede ser a cualquier precio

hay que encontrar el lugar.