UNA VEZ A LA SEMANA

Escribo en los tiempos de condena al escritor sofisticado. Leer escribir es el sueño del manco de la escritura, no puede, ni lee, ni escribe, y lo resuelve en odio, tira los libros ahí, a un costado. Sueña con sacárselos de encima. Los apila, los acumula, los odia. La pereza. Como la pereza de las mujeres que no trabajan, a las cinco de la tarde toman té y sueñan con amigos mínimos, una confesión, en el bar inmaculado, esa pereza que no suelta, esa misma que te manca, que te encajona. ¿Puro apronte, entonces?

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O el otro, ese proyecto de maldito que hace reseñas y pone cosas del tipo : "su mundo narrativo no tiene verosímil". Hay que escuchar a un hijo de puta que vuelve todos los días a tomar la sopa a casa de mamá decir esas cosas en el suplemento del sábado. Ratoncito de la entrevista a maldito. Estará en algún círculo del infierno. Está en las filas de los que dicen qué quién es mejor escritor que aquel que este. Solo puede hacer eso una vez a la semana. Pero en algún extremo alguien se sacude esa nube pasajera, y avanza, y escribe frases, trata de releerse y avanzar porque le gusta el fraseo, escribir una frase cualquiera, una aureola de frase para caminar en el mediodía, por ejemplo, nada de acción, de mundo narrativo,nada de eso,una frase,ahí,hilada a otra,alejar la melancolía,desviarla,metido en la memoria,sacarse de encima es condena de la expresión, del cómo expresarlo, la memoria enroscada en la puntuación, no lo leerá nadie, no es para que alguien lo lea, ni sencillez, ni expresión son mis problemas.

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Además:agrego:no es cada día escribo peor, siempre escribí peor, no escribo en buen castellano, escribo en argentino porteño de barracas con incrustaciones avellaneda. No soy transparente. Ninguno de los escritores que amo se deja tocar el culo de lo que escribe. ¿O me pongo a contar biografías?


Hugo Savino de La mañana sol de limón - Editores Argentinos - Buenos Aires - 2016