sábado, 26 de agosto de 2017

¿Quién contará las lágrimas?



¿Quién llorará a los terneros de tanta confusión sentimental
Cuando suban mudos a los trenes de la resurrección?

¿Quién esta melancolía de vacas y álamos por el sur?

¿Quién lamentará sus breves años dichosos
Entre las mesas de la avidez?

¿Quién llorará los frescos ataúdes
Nubes prontamente dispuestas
A su quietud o fantasma?

Y esa boca enterrada en oro
Esas horas rampantes
Ante un dios cegado

¿A aquellas lágrimas en su casa del nunca amanecer
quién le dará número?
¿Bordará sus nombres
En un país de hadas?

Según cada corazón
¿Quién
Cruzará lo submarino
Y ya olvidado el hielo
Presentará los huesos a una luz?
¿Quién
Abierto hasta lo profano
Dirá a la pena
Aquí
Y al aire
Adiós?

Impávido permanece el cielo
De quien nada sabe
Y aún

El deseo de vivir

Recorre
Angosto

Las temperaturas.

martes, 22 de agosto de 2017

no deberíamos confiar en el mercado



esos caballos areneros
traen oro

esas lágrimas
dejan
oro

y palabras en el cuello desnudo
un río que apenas quiere irse

oro

lo que tocamos y vemos
sin ni  siquiera la más alada
interpretación
ya lo decían en el XIX

oro

la poesía se obliga a descansar
en la inocencia.

martes, 8 de agosto de 2017

NO CONOZCO A NADIE QUE HAYA LEÍDO TANTO COMO YO

y cuando preguntan por la fermata, la rosa china, la tracción trasera
alguna presunción sobre el martirio, la redoblona, una tarde con Hegel su presupuesto cabaret o BM, el pabellón dorado, Ingres ,[y tanto que le joden la enunciaciones
a algunos
 porque
preferirían más bien
las
denunciaciones]
el colágeno, los tentempiés, Homero, el sinécdoque, la abrasión, los justos ,la memoria .Perón, los resultados,
averiguan de parte de los filisteos, los impotentes el mal aliento de Tito Filemón, Palladio, John Keats, Charles Hoy Fort o si escuché todas las versiones de Cavatina, del fin del mundo, los jeroglíficos, Cuvier, la mazmorra, el cisne rojo, la rama dorada ,la paideia, la diosa blanca, las válvulas, el ajenjo, la traición de Chilibroste, el pan de centeno, la marcha de San Lorenzo, el Aún, el Kempis,
cuando me inquieren, regurgitan, aplanan, contienden, aquellos estudiosos del gorro de dormir de Kant, los triglicéridos, los inconvenientes, profesores, denunciados, hijos de estatuas, el último trémolo, el penúltimo difunto, acostumbro responder:

No conozco a nadie que haya leído tanto como yo todo lo escrito en mármol, atriles, servilletas, riberas  de libros, pasquines, recetas, las epifanías tecnológicas, las tesis de bronce, toda la espuma, el último tren a Lisboa y todo el asco cursi al spoiler, digo, a ciertas conclusiones, contusiones acerca de Newton, Arquímedes, Lavoisier o Bach

 la línea Celine, Cioran, Jünger, Hamsun, Malaparte, Drieu La Rochelle, la confusión con Spengler ¿no es la confusión Stefan George o este chico Hesse?, Panero, de Rokha, Apuleyo, Eudoro, la psicología del cartógrafo
los hermanos Jodorowsky más los hermanos Rimbaud, los hermanos Nietzsche
los hermanos yo fui y yo no fui

la genealogía Lovecraft, King, Koontz, Straub, Clive Barker
-el transporte de cadáveres parte de Dickens, de Scott, de Hugo, de Dumas-
todas las traducciones de la Reina Valera desde 1914
el arenal de Estanislao del Campo, Andrade, Marechal y Fermín Chávez

el humedal de Arlt, Mallea, Aira
y la línea Kerouac, y la Rubén Darío y la línea Chandler
la línea Duras -Yourcenar
la línea Lezama Lima
 y la línea de la bohemia de Praga o la bohemia de Roma algo después la línea de la filología alemana, la filología ibérica
los anecdotarios del Renacimiento
y las cartas Magic o el tarot marsellés

Perdón? Ingenio es el primer recurso del escaso talento
voluntad el segundo
y después dedicarse al género ensayo, al bies, al C.V, el periodismo de investigación.la aristocracia de Curlandia y demás


como usted y menos que usted reconozco muchos esforzados de la cátedra, tísicos, estoicos, también los herbolarios, los mandatarios, la calidad de la resina estilográfica, estampas, medallitas, ingenieros;
al dragón cuando escribe, a los cursis de estilo con su decadencia enjoyada, y más y más

pero no
no conozco a nadie que haya leído menos que yo
lo que dice el fuego no lo dice el mar
no lo dice Ñ ,Contorno, La Opinión, El Mundo, El escarabajo de Oro, Litteral, la eufonía, la disfonía, la sinfonía,
y cómo lo dirá Poe Humboldt Cassirer Casabindo La Falda
Gutiérrez (el de la marchita)

lo que va de Neruda a Benedetti
vuelve con una cajita de alfajores [la trae Gelman, la trae Bignozzi  conllevan cierta confusión acerca de los actos definitivos
me refiero a su terrenidad
a la inmanencia inconsciente]

[estamos acá
bien lejos del fuego
tranquilos en la mesa vacía
si no tenés quince mil libros (porque esa es la cifra que puede apunarse entre los lólbulos)
no tenés
una biblioteca
PERSONAL

tenés un algo
de otro poco

un
DESEO]

no conozco a nadie que haya desleído tanto como yo
anti-leído
post-leído
cómo leen en contra, a Malraux, Mishima, Eliot, Piglia o Vanasco o Bayley o Girri o Drummond Andrade
o Zelarrayán o Descartes o Celine o Patricia Highsmith
en medio de la vida?
al comienzo
al medium?

disculpas
leer no es vivir
pensar no es vivir

escribir no es vivir, leíste lo que dijo sobre la vida Amado Nervo, Carver, Wojtyla, Da Vinci
lo que dijeron sobre el paisaje Kertéz, Primo Levi, Alexiévich, Grossman, Shalámov, Arenas
lo que no dijo Pío XII
          “           Kierkegaard
          “           Wilhem Reich
          “           Iván El Terrible
El hervor de lo no leído, su amenaza
torpe secreto
ansia de la nube primordial
lo casi leído
puede leerse una letra (no pude leerse una palabra)
escucharse la música y no observar los instrumentos (y es música no es la de los árboles no es la del mar)
Alejandro
puedo ver en tu mano el candidato y no leer  reprobación o incordio
no se puede leer el discurso del río entre las piedras
ojos de la Legión en el Espíritu
sin embargo desconozco a quién haya leído más que yo
 errante por el Dodecaneso
mal abrigado en Canals

muy millonario en Viamonte

lunes, 31 de julio de 2017

BOCA CERRADA LIBRO ABIERTO




cómo vivirá aquello que leemos?


cómo será su vida detrás de  puertas que llevan a otras y otras puertas

como vida de animales domésticos?
o
 vida de los ojos?

cómo será su sed de extraordinaria
como la sed de las piedras
la sed de los caballos?

vivirá necesitandonos
o sin saber
que sabe?
(según dicta lo patético del episteme)

toda boca abierta
todo libro cerrado

(no es propio de la boca
abrirse
del libro
cerrarse?)


lunes, 24 de julio de 2017

Sol



Se ha cortado la luz y el hombre que desea súbitamente comprende que la oscuridad está siempre tras las joyas. Y se queda desnudo de su hambre moderna, de su agitación, se vuelve simple, se vuelve lo que es.
Prende una vela y si pudiera acompañaría su temblor; dependería ciertamente, del tiempo de esa luz. Porque algo arde sólo una vez y es pobre su calor si comparamos o quema su calor si lo tocamos.
Porque no estamos acostumbrados ya a esa compañía, a eso que muere dándose.
No. El hombre que desea precisa un accidente, una mano feroz, una ceguera, para escuchar cómo se mueven los insectos, los pájaros y, sobre todo, debajo de todo, el apacible corazón eterno.

Cuando vuelve la luz, los ruidos de artefactos, el perfil de las calles y las torres, vuelve todo lo que ignora; su precariedad, su inútil fábula del porvenir también se iluminan cantando, somos el sol, el sol, el sol.



de En un puño oscuro,ediciones radamanto,villa 

maría,córdoba,1998-

miércoles, 12 de julio de 2017

EL LENGUAJE ES UN ROSTRO (*)


¿Viste los pozos de la luna?
Los hace el llanto

Todo vuelve
y  al ángulo del mar
poco
le parecen las mañanas

¿no es triangular el corazón
y cría rocas?
por eso
dulcemente
la aceptación
conduce a casa de la muerte

el lenguaje es un rostro
atesora
espejos y martillos

la verdad viaja entre esclavos.



(*) Wittgenstein

miércoles, 21 de junio de 2017

MEJOR




DESDE QUE ME OPERARON DE CATARATAS

VEO MEJOR

LA ARIDEZ 

DE LO QUE BRILLA



del libro inédito Asuntos Terrenales  (poemas 1995-2000)