duele ver,escuchar, a poetas -compañeros de mi generación o la anterior - hundirse en una especie de queja,de enconada súplica

duele ver,escuchar, a poetas -compañeros de mi generación o la anterior - hundirse en una especie de queja,de enconada súplica,de bisbiseo rencoroso,en cuanto a los méritos que le son,le fueron o le serán negados,suspendidos,reconocidos...
a cierta altura del vino ( o la confianza) surge  ese "no me miran,no me nombran,no me me me me... )
y uno se sorprende (casi) porque tuvo la inocencia -acaso - de creer que el premio estaba en la poesía -leerla,compartirla, y a veces,escribirla-...
y comprende que sufren porque tenían un plan (diría Vicente Luy) tenían un plan,una montaña, un reposo en algún recodo y los aplausos atrasados,las notitas,los elogios,lo que quieras,no...no tienen plan...la vida no tiene plan (la muerte sí y ,a la larga , la corta , de ese plan, uno se entera)
el plato donde hunden sin pudor su fiebre ,su apetito, es la miseria del yo,la renta del capital simbólico,cosas así,un poco tristes...
y me pregunto
qué habrán dejado entrar de tantos ejemplos de pureza
de tantas millones de palabras (las más bellas de la lengua)
qué les habrá crecido
despacito por adentro
¿no?
para sacar esa cuenta
en los sombríos palacios del espejo solo
 
y tantos de nosotros que silbábamos
y aún lo hacemos
como una cictariz del mundo redonda y muy perfecta

salud!!! la poesía existe!!!
al fin
la poesía insiste!!!