todos los poetas son amados por sus mujeres y sus hijos

temidos por sus padres

despreciados por contemporáneos

su época

el clima

digo

aquellos

 poetas

 sentados

en un rincón de si mismos

(sólo un rincón;

lo demás es el hombre

la mujer

donde viven

 se dejan vivir

o cosa parecida)

 poetas que niegan la miseria de lo Real

y viajan a la china en medio de conversaciones

 macetas

manteles

cubiertos de nombres propios

 citas

y anhelos y juguetes

vuelven

urgentes

a esos brazos que permanecen

diría

 tan llenos de piedad

(su mujer, su hijo

y los plurales)

o de curiosidad

(cómo es la china

allí también escribís?

y esas montañas

los ríos…

nos recuerdan?

en fin…)

todos los poetas son amados por quién los ve existir

traer sus papelitos

el fuego predilecto

por eso

la soledad no enviuda sus palabras

y nacen animales

en la casa

del aire

del corazón.