RAINER MARIA RILKE ( 1875 - 1926)

¿Es posible que a pesar de las invenciones y progresos,a pesar de la cultura,la religión y el conocimiento del universo,se haya permanecido en la superficie de la vida? ¿Es posible que haya incluso,recubierto dicha superficie - que después de todo aún habría sido algo -;que se la haya recubierto de un tejido increíblemente aburrido,que le hace parecerse a muebles de salón en vacaciones de verano?

Sí,es posible.

¿Es posible que toda la historia del universo haya sido mal comprendida? ¿Es posible que la imagen del pasado sea falsa,porque siempre se ha hablado de sus muchedumbres,como si no fuesen más que reuniones de muchos hombres,en lugar de hablar de aquél alrededor del cual se congregaban,porque era extraño y moribundo?

Sí,es posible.

¿Es posible que nos creamos obligados a recuperar lo que sucedió antes de que naciésemos? ¿Es posible que sea necesario recordar a cada uno que ha habido antepasados,y que por consiguiente,lleva en sí este pasado,y que no tiene nada que aprender de otros hombres que pretenden poseer un conocimiento mejor o diferente?

Sí,es posible.

¿Es posible que todas estas gentes conozcan con todo rigor un pasado que jamás existió? ¿Es posible que todas las realidades no sean nada para ellos;que su vida se deslice si estar anudada a ninguna cosa,como un reloj en un cuarto vacío?

Sí,es posible.

¿Es posible que no se sepa nada de todas las muchachitas que sin embargo, viven? ¿Es posible que se diga :

las mujeres,los niños,los muchachos y no se sospeche (no se sospeche a pesar de toda su cultura) que estas palabras,desde hace mucho tiempo,no tienen plural,sino solamente singular?

Sí,es posible.

¿Es posible que haya gentes que digan : Dios y piensen que sea un  ser que es común a todos? - Ved estos dos colegiales : uno se compra un cortaplumas, y su compañero,el mismo día,se compra uno idéntico.Y después de una semana al enseñarse sus navajitas,parece que no haya entre ambas más que un parecido remoto,tan distinta ha sido la suerte de las dos cuchillas en manos diferentes.

Sí,dice la madre de uno,siempre lo estropeas todo...

Y más aún : ¿Es posible que se crea tener un Dios sin usarlo?

Sí,es posible.

Pero,si todo esto es posible y por otra parte sólo tiene una apariencia de posibilidad,entonces sería necesario,por todo lo que en el mundo existe,que suceda algo.El primer llegado que ha tenido este inquietante pensamiento debe comenzar a hacer alguna cosa de las que han sido desantendidas;quienquiera que sea él,aunque no sea el más apto,puesto que no hay otro.Este Brigge,este extranjero,este joven insignificante,deberá sentarse y,en su quinto piso,deberá escribir,escribir día y noche.Sí,deberá escribir,y así acabará esta situación.

de, Los cuadernos de Malte Laurids Brigge, Editorial Losada,Buenos Aires,1968.Versión de Francisco Ayala (1906-2009)

CÉSAR FERNÁNDEZ MORENO (ARGENTINA, 1919-1985)

CONTRA EL DÍA

otra vez los gallos con ese escándalo
otra vez el día queriendo empezar
segregando su luz insidiosa
ah pero que no cuente conmigo
soy ajeno al impulso maniático del tiempo
si quiere ser pirámide yo no seré su base
yo pertenezco a la noche anterior
así me quedo resistente horizontal
topando cojines
masticando plumas
mimado por la sombra

CONTRA LA NOCHE

la noche viene a mí y a mí qué
a mí no me arreglan con oscuridad
ser invisible es débil parodia de no existir
la noche es una forma embozada del día
en todo caso su mera ausencia
dormirla es un despreciable
oportunismo
vivirla una imitación de las estrellas
así que ya lo sabés crepúsculo
basta de mímica transicional
de ademanes resbaladizos de colisiones luminosas
tranquilo,tordillo

CONTRA EL MAR

no se me da la gana de inclinar la cerviz ante el mar
fanfarrón siempre amenazando la playa
así es marcito
frente a tu ampulosa generación de espumas trazo una raya 
                 de plomo
te vuelvo la espalda y me voy con la cabeza inflada de vapor
                sucio
insisto en seguir caminando sobre la tierra
con este gestezuelo de tolerante repugnancia

CONTRA LAS COSAS

dios para qué me das tantas cosas
tengo el cuerpo brotado de cosas
qué confianza se toman con mis manos
yo no puedo vivir así trincado por las cosas
víctima de sus menguadas conspiraciones
cosas que se desarman
que no se abren que quedan abiertas
cosas que no entran que se salen
cosas cayéndose golpéandome
estallando en mis manos volándose
perdiéndose reapareciendo o no
cada vez más pedantes más dentadas
exhibiéndo groseramente su gula de espacio
adictas a su inercia
entregadas a su gravedad
ansiosas por volver al caos


yo no puedo querer tantas cosas
apenas ofrecerles una atención salteada
oh dios hubieras hecho de mí una lapa
entonces me acariciarían tus olas alternas
y yo conocería una sola cosa
la roca




de Obra Poética (Tomo I),Libros Perfil S.A,Buenos Aires,1999

RICARDO ZELARAYÁN (ARGENTINA )

La confesión de un paraguas

Vivo casi siempre en un rincón oscuro,pero cuando llueve me abro como una flor.Rara vez he visto el sol.Apenas lo recuerdo.Apenas me lo imagino.
Soy una ala redonda a la que no dejan volar.Me han dicho que en realidad soy un techo que camina,un techo ambulante que aparece cuando llueve.Me abren y enseguida me inflo como un pavo y siento caer la lluvia sobre mí.
El agua de muchas nubes se ha derramado sobre mí.Soy un paraguas para atajar mil lluvias:chaparrones, aguaceros,garúas,lloviznas...En fin,toda la familia...
Después,cuando me cierran,me siento mustio,marchito como una flor o peor...como un fósforo apagado.Menos mal que hay distraídos que me llevan abierto cuando hace rato dejó de llover.
Y cuando estoy abierto me siento un ala prisionera,la única ala hecha para mojarse cuando llueve.Y entonces quiero escaparme en serio,escaparme volando...pero me tienen bien sujeto por ese dichoso mango traidor.Ni los pájaros ni los barriletes vuelan cuando llueve.Yo,en cambio, quiero volar en medio de la lluvia hasta verle la cara al sol.
Ni flor ni pájaro.Flor negra,pájaro negro,me han dicho alguna vez.Y hasta dicen que es de mal agüero llevarme creyendo que va a llover.
Tal vez por eso me olvidan con facilidad.El nuevo dueñó siempre me cuida más que el que me perdió.Pero,de todos modos,hace conmigo lo mismo que el otro:abrirme,cerrarme,sujetarme,olvidarme...Y así se va la vida.
Me han hecho para navegar por la lluvia como una canoa al revés.
Somos todo un pueblo que aparece con la lluvia.Brotamos como los hongos cuando comienza a llover.
Pero ya somos creciditos.Es hora de soltarnos y de dejarnos volar.Tenemos que esperar un descuido para escaparnos como los globos.¡Ah!¡Cuando seremos paraguas sin mango!
Al final uno se parece al pelo y a las uñas,que quieren crecer y seguir creciendo siempre...¡Y los cortan!Pero éste ya es otro cuento.

de Traveseando (Apto para todo público) (1984) según la versión que consta en Ahora o nunca,Poesía reunida,Editorial Argonauta,Buenos Aires,2009.

ANTONIO CISNEROS (Perú,1942)

Volviendo a lo que dije

Ordeno mi biblioteca,mi discoteca,mi hemeroteca,

dejo de fumar,de tomar,de escupir en el suelo,

sales para el aparato digestivo,para el páncreas,

y al hígado lo dejo entre su caja,limito sus funciones,

me acuesto y me levanto como un gallo

en un país solar,gimnasia cada día,

y pienso en todo el mundo,nunca en mí.

(¿Ante quién te disculpas,pelotudo?)

Oración

Qué duro es,Padre mío,escribir del lado de los vientos,

tan presto como estoy a maldecir y ronco para el canto.

Cómo hablar del amor,de las colinas blandas de tu

Reino,

si habito como un gato en una estaca

rodeado por las aguas.

Cómo decirle pelo al pelo

                       diente al diente

                       rabo al rabo

                     y no nombrar la rata.

Canción con estilo prestado

Una puerrta cerrada no es una puerta

ni es una ventana,una ventana abierta

en el espacio que salta y que se mueve

-las estrellas de noche (si hay estrellas)

el viento con su hojas (si es otoño),

las moscas amarillas haciéndose el amor:

bajo el techo de mi casa/bajo el aire

entran y salen amor,entre dos aguas,

entran y salen amor,entre dos camas,

entran y salen y salen y se enredan

bajo un árbol del bosque bajo el aire/

bajo el techo yo cierro la ventana

que no es una ventana ni una puerta

cerrada como un muro de ladrillos,los ladrillos

tampoco son arcadas ni puertas ni ventanas

abiertas o cerradas,con moscas o sin moscas

haciéndose el amor o discutiendo

-entre dos camas siempre

entre dos aguas:océanos que se juntan o se rajan.

de,Postales para Lima,prólogo de Alonso Rabí Do Carmo,Selección de Jorge Boccanera,Ediciones Colihue,Buenos Aires,1999

HUGO GOLA (Santa Fe,1927)

Desde entonces

Desde entonces

repetí día a día

mi peregrinación

hacia ese lugar de luz

Desde que descubrí

que allí estaba el centro

y que mi vida giraba

sobre ese pozo incandescente

se apoyaba en esa superficie

de mármol veteado

volví y recuperé

un poco de mi eje

tan oscilante siempre

y recuperé la modestia

la secreta confianza

los momentos que salvan

Junto a la superficie de mármol

apoyado en la madera gastada

reflejando sobrer un espejo lateral

la indecisión y el miedo

descubrí la existencia

de una unidad

que excede todo lo previsto

descubrí la relación

entre los rostros

y los lugares

y los objetos

y el recuerdo

y todo lo que vendrá

y que algunos soñamos

Vuelvo

vuelvo oscuramente atraído

pareciera que para salvarse

basta el abandono

y la obediencia

a lo que no se elige

Un ejercicio de retórica

Un ejercicio de retórica

de pronto adquiere un aire fundamental

Se empieza siempre como jugando

y se termina

con los ojos fuera de las órbitas

Yo no sé cuál es el verdadero camino

los he intentado a todos

Sin embargo la sorpresa

irrumpe a veces

por la mañana

cuando recibo el fresco

en mi patio de mosaicos rojos

cuando enfurezco

alérgico y lloroso

sobre el filo mismo

del año que cambia

cuando la depresión

de una noche sin sueños

hunde mi pobre corazón

en el desgano

El comienzo es casi siempre

un juego inofensivo

sobre la hoja blanca

que no dice nada

pero espera

y silenciosamente atrae

como las aguas del río

Uno no sabe casi nada

pero espera

secretamente

con una confianza que le permite soportar

toda la intemperie del mundo

Uno cree

(tiene razones para ello)

que la sorpresa llegará

que cada cosa tomará sentido

sólo por ese instante de fuego

por ese minuto que sin decirlo

aguarda tembloroso

como la novia

la noche de la boda

No es esto todavía

No es esto todavía

no toco aquí

la verdad de símbolos

y furias

no desbrozo siquiera

el verdadero camino

Puro escozor liviano

diapasón ingenuo

cáscara sin brillo

Este no es

el zumo

la savia

la ardiente lava

que se extendió por los caminos

Apenas un rumor

y quedo afuera

un rasguido externo

que no alcanza 

a develar

a descubrir

el oscuro movimiento

del cielo y de la tierra

Infierno volcándose

sobre el vacío del cielo

Este no es todavía

tu lugar

Aquí estás

apenas apoyado

para ver y oír

y quizá

para nacer

un día

en otro lado

de Jugar con fuego -Poemas 1956-1984,Hugo Gola,Universidad Nacional del Litoral,1987,Santa Fe

JUAN JOSÉ SAER (Santa Fe,1937-2005)

Para cantar

La tarde está limpia como una hoja vacía.

A veces,como una mano que escribe,la borronea el viento.

La carcome,como a una esperanza que se enfría

por ráfagas de remordimiento.

Tarde carcomida de octubre,desaforada luz del día.

No tengo paz y estoy contento.

A los pecados capitales

Por nuestra fantasía,nos liberan

de la materia pura,pero caemos en la red

de la esperanza.Pecados,vicios,y hasta

las débiles virtudes,nos separan

del cuerpo único del caos,

nos arrancan

de la madera y de los mares.

Guardianes en el umbral de la nada.

El pasado

Entré en esa región

de la luz,y desde donde estaba

parado,miré otra vez

los mismo pájaros,en el mismo

crepúsuculo,rasando

los flecos verdes de la enamorada

del muro.Paredes todavía

más grises en la intemperie de la luz

se repetían inmóviles en esa tarde

de domingo: hombres sólidos que cayeron

desmoronados,y esta mano

que grabó el ademán de la vida

sobre mil cuerpos que el tiempo comió.

de,El arte de narrar,Ediciones Universidad Nacional del Litoral,Santa Fe,1988.

RANDALL JARRELL (U.S.A,1914-1965)

LA CARA

Ya no más útil,no hermosa...
ni siquiera joven.
No mía.
¿Donde está la antigua,las antiguas?
Esas eran mías.


Así es: tengo retratos,
no esos viejos;entonces la gente se conducía
de manera distinta...Cuando me encuentran dicen:
No has cambiado.
Querría decir: No habéis mirado.


Eso le sucede a todos.
Primero se crece,se sabe más,
luego algo sale mal.
Uno es,y dice:
Yo soy...
Y fuiste...Soy desde hace demasiado tiempo.


Lo sé,no es posible negarlo,
pero igualmente lo dices.No.
Me señalaré a mí mismo y diré : No soy así.
Por dentro soy siempre el mismo.
Y tampoco es así.


Pensé: Si nada sucede...
Y nada sucedió.
Aquí estoy.
Pero no es justo.
Si el simple vivir puede acarrear esto,
vivir es más peligroso que ninguna otra cosa.


Es terrible estar vivo.

versión de Alberto Girri en,Quince poetas norteamericanos,Bibliográfica Omeba,Buenos Aires,1966