esos que se dan por
aludidos cuando se habla de los autores secretos o negados o oh!! injustamente
olvidados (todo olvido es justo…veamos….) esos que nunca estuvieron del todo y
ya maduros (o no tanto, no tanto) rezan
su prontuario de relaciones, la vez que saludaron a tal, el vino que tomaron
con cual y atesoran la fotito, la cartita (los diminutivos digo de la
insignificancia vincular)
y cuentan la anécdota,
los sobrenombres
la data robada a un
distraído de lo cierto
esos que amenazan con
los inéditos
con la pobreza, la
enfermedad, la familia, el país que no los dejó subir a la montaña de la
figuración
mostrar carnet de resabidos
esos que esperan la jubilación
y entonces se dedican
ya profesionalmente
a la mistificación de
un pasado en el palo
que no importa y que a
nadie importa
también
se les ocurren otras artes
acuden al taller de pintura
o saxofón digamos para rematar su constante actitud de aficionados
cansan hablando de muertos
que no pueden defenderse
de amigos lejanos que
tampoco pueden
o de esas cosas que ocurren
en la luna ya que estamos
tienen carpeta de
recortes
manual
la hora justa de la
inspiración manceba
durante un tiempo creí
que eran el peaje
jugué al fulvito con esas
cabezas de la pedorrería
y después me vine para
acá
qué silencio!!
qué viento!!
qué verdad.
te quiero!! un abrazo!! gracias! en ese orden y viceversa
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