El cuaderno
Los que dicen que escriben versos
mejor que los dioses,no serán
castigados como Niobe,que tejía
mejor que las diosas y osó
decirlo y le mataron
los hijos y la
convirtieron en mármol.No.Hoy
a esos poetas darán
becas,puestitos,los
nombrarán embajadores y
marmolizarán su respiro.
La palabra está harta de mentiras
y aprueba esa decisión.Tiene
bastante consigo misma,con
preguntarse qué es,quién es,
con no saber si habla entre
el ser y la ficción de ser,mientras
escribe en un cuaderno
donde nada está dicho.
Derechos de autor
El cheque cuantifica
el precio del libro de poesía,
no el de la poesía de ese libro;
el número de compradores del libro,
no el de lectores de esa poesía;
y en términos de libertad de mercado
(suponiendo que algo así existe),
cuál es el mercado de la libertad
poética (suponiendo que algo así existe).
El infierno hablador finge
que los poetas se salvan
en la mañana ensimismada.Un hombre
sentado en la calle mendiga
con un sombrero en el suelo,la mano
ni la usa ya,rayo muerto.
El asombro come de estos desastres.
¿Quién paga los derechos del velero
que escribe adiós
en la tarde que no puede volver?
Eso
de Valer la pena,2001.
Apreciei muito os três poemas,todos eles fortes. Um abraço, Yayá.
ResponderEliminar"[...] la mano / ni la usa ya,rayo muerto. [...]" Impresionante.
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