romanticismo y verdad

domingo, 21 de febrero de 2016

DOS CLASES DE POETAS

Hay dos clases de poetas,los que escriben bien y lo hacen hasta los 18 años y lo que escriben mal y lo hacen toda la vida.

Umberto Eco

martes, 16 de febrero de 2016

Uno se hace escritor leyendo y entendiendo lo que puede hacer la lectura para las personas. Yo viví cómo la literatura se convirtió en lo más importante de mi vida estando en el instituto. También tendrá que ver con que uno no se maneja muy bien en la vida, no soy un ser social, no tengo un espíritu muy emprendedor. Uno tiene necesidad de comunicar que no se consigue aprovechar debido al tipo de persona en la que se ha convertido, alguien que busca la soledad y a quien en general la soledad le gusta, pero que también tiene aspectos de lo que a uno le falta. Entonces hay que hacer algo para salvar la imagen que uno tiene de sí mismo, para mí ese algo fue la literatura.

miércoles, 10 de febrero de 2016

UN POEMA DE RAYMOND CHANDLER

VERSO LIBRE

Sí,amigo,los viejos métodos son muy favorecedores

a cierto tipo de mente,

como un bonete puntiagudo

es favorecedor

a cierto tipo de cara.

Pero descubro que yo necesito

un poco más de libertad

para expresar mi alma inmortal

(si es inmortal,cosa que uno duda

después de leer a Freud).

Sabes,es tan complicado

aprender los metros

y las rimas,

y hay pocos metros

y menos rimas,

y después de todo,cuando se han aprendido,

¿para qué sirven?

Es preciso tener algo que decir

que calce en esa forma seca y cuadrada.

Y yo no tengo.

Realmente en esta civilización que se desintegra

qué puede tener uno que decir

salvo

que todo es un tedio infernal

y eso ya todos lo saben.

Pero esa otra clase de poesía

es como mármol.

Cualquiera, creo,puede hacer una cara

con arcilla

aun si solo es grotesca (y lo grotesco tiene su atractivo).

Pero¿con mármol?

habría que ser escultor para eso,

es decir,

alguien que se ha tomado el trabajo

de aprender su duro oficio.

El grabador del camafeo piensa cuánto tiempo

debe vivir con ese pequeño retrato

antes de terminarlo.

¿No se aburre?Por supuesto,dices,

se aburriría

si no supiera hacerlo bien.

Y yo no sé,como bien sabes.

Aclararía mis ideas incluso

llamándolas

estados de ánimo.

Un pequeño giro de la frase o el pensamiento

en esta dirección o en aquella

para darle un aire de significar mucho

más de lo que dice.

Una pizca de reacción nerviosa

por el ruido del tren

o el exceso de café

o una mala noche,fumando hasta las dos,

¿a quién se le ocurriría emplear la forma para esas cosas?

Y aún así vale la pena ponerlo sobre el papel

en parte porque es divertido

y fácil

y en parte porque

ocasionalmente (solo ocasionalmente)

a uno le pagan por hacerlo.

Este verso mío es pura inspiración,

es tan fácil como caerse de un árbol,

la única dificultad es saber dónde

parar,

pero llego a ese punto vagando

durante

tanto tiempo como quiera

y después

borrando un verso de cada tres:

los agujeros en el sentido (si los hay)

lo hacen todo más

interesante.

y las palabras mismas significan tanto,

esas cositas bonitas.

"Malva",por ejemplo,

cuanto parece querer decir esa palabra simple,

tanto más de lo que uno puede decir.

Me gusta

escribir una palabra así

y mirarla

con la cabeza inclinada

y darle vueltas

y vueltas y vueltas

hasta marearme un poco

y después sentarme

y charlar un rato

sobre cualquier cosa que me venga

la cabeza.Al fin recojo todo

con mi don poético,una suerte de pala,sabes,

y lo salpico caprichosamente sobre

unas pocas

hojas de papel,

y ahí tienes.

Un poema más o menos.Al menos

lo llamamos así

por conveniencia.

No obstante,viejo amigo,espero que consideres

todo esto confidencial,

estrictamente entre nous,podría decirse,

porque mucha gente está hablando muy en serio

sobre nuestros intelectuales estadounidenses

revolucionarios

y no querríamos que se difunda

que somos solo intelectuales

en bancarrota,

con el buen sentido de las discordias

de un violín quebrado

tocado por un violinista un tanto indiferente

en la conflagración

de un universo

también indiferente.

según la versión que aparece en A mis mejores amigos no los he visto nunca - Cartas y ensayos selectos-Raymond Chandler - Debolsillo,Buenos Aires,2014 - Versiones de César Aira y Juan Manuel Ibeas.

martes, 2 de febrero de 2016

CUANDO NO HAY NI UNO QUE NO DEBA ESTAR...

FALTAN TODOS

domingo, 31 de enero de 2016

desnudo fuego

siempre despierto a golpes de milagro

el cuerpo se defiende entre herraduras

espectros me son

helada aurora

hay un vivir

un desvivir

se desnuda el fuego

nos aleja

hechos de trapo sensitivo

el tiempo presta su amor a los crueles

llevo un turbio animal que me comprende

cierro sus ojos en la noche blanca.

viernes, 15 de enero de 2016

BOUSQUET (FRANCIA 1897-1950)

LIMOSNA DE LO OSCURO

Un hombre ha muerto y no eras tu deshecha el pensamiento

de que te han concebido la bestia negra de tus pensamientos

Donde estés de pie no existirá el espacio

Con voz de niño al borde de todos los caminos te dirás que caminabas y la canción vendrá de otro su sonrisa hará su luz con lo que moría por volver a ver el día

El fin del día y el espejo que ella ha tirado en el foso y

esta agua estancada amiga del viento como una noche que lleva

hierros y está muerta y esta guadaña en toda la sombra donde

todo lo oscuro va a elevarse con un resplandor

Todo lo que llora con lo oscuro de un loco que llora sobre sus días

Tiene todo lo que ve cuando cierra los ojos

Dondequiera que le dejemos si es para siempre tiene su corazón en todas partes conserva hasta lo invisible un mundo no aparente

Danos la felicidad danos lo que hace despreciar la felicidad

y lo que tú no tienes dánoslo e incluso la felicidad tú el

único que la muerte sorprenda naciendo.