jueves, 6 de enero de 2011

la sangre derramada es al esqueleto ideal de la historia lo que la memoria es a la verdad


Suenan campanas en el cosmos




Adonde estarán los desaparecidos

En una estrella

¿Es roja?

¿una caña en el río
un fusil
o la medusa de la patria?

La mano que escribió
para aparecerlos
¿Desaparece
del orden de las apariencias?
¿Invisibiliza o imbeciliza?

Aparición con vida.

Las apariciones aluden
a seres sobrenaturales
fantásticos

¿A otra cosa?

Alguien abre una puerta
por ejemplo
y aparece
o estamos sentados en un sueño y
aparece
o estás despierto en la memoria y
aparece

La Historia
¿es una aparición de la especie
o sólo
donde
desaparece
la especie?


La memoria
¿tiene mesas y camas?
allí
actuamos
nosotros

¿nosotros?


o una parte
la partecita de la muerte y la pena
de los recuerdos
nuestros
de ellos

¿a qué nos referimos
a la sangre
al esqueleto
al caparazón ideal?

como diciendo
la sangre derramada es
al esqueleto ideal de la historia
lo que la memoria es
a la verdad

espejo es la memoria
la gente en las plazas

de allí brota
su sed de justicia

o de las palomas
o de los placeros

no
de los edificios
del estado
de sus postales
sus cerraduras
¿no?


Aparición con vida

sobrenatural
preternatural

ni muertos
ni nacidos

más allá de lo humano

lo demasiado
humano


y el tiempo
qué hace
haría

qué hizo
además

los llevaba de aquí para allá
creo


o no había espacio
y llovían
banderas, estandartes, folletos
anuncios, anuarios
organizaciones
caía el tiempo
como margaritas
mascaritas.

No están
en el espacio

¿Adónde asomarán?

¿Tiene países la memoria
leyes?

¿Se sientan los superiores de la memoria
en edificios neoclásicos
y levantan la mano
hasta las 30000 estrellas
y tocan timbre?

(entonces
¿suenan campanas en el cosmos?)

Ya van apareciendo
de a uno
en grupos
casitas
colegios
salas de maternidad
en campos fabriles
sótanos
bares
se encuentran con amigos del barrio
en los asados
departamentitos
donde brillaba el terror
el azor
de ese amor

¿Uno por uno
hasta que no quede ninguno?

¿Qué harán con ellos
cuando aparezcan de la mano y nos miren
tan frescos de eternidad
tan justos y sabios?

Tan jóvenes de no-tiempo.

¿Mostrarles las heridas del reclamo
los gritos del testimonio
nostalgias
fotos en los diarios
los sellos de las organizaciones
sus becas y viajes

o nada?


preguntas
cómo eran los monumentos del duelo imposible
los abrazos del aire
la mezcla de los huesos
la boca de los peces
o
si su lote del planeta era
semejante al nuestro
su comida
¿su paz?


¿Si estaban juntos
si temblaban
cuando la patria …

con vida los queremos?

…Porque esta patria
estos patriotas
tan confusa y cansada
…tan de comprar y vender
este borde del mundo
este angulito…

Su única
última palabra

Patria

¿Querrán aparecer?




de Videla,ediciones recovecos,córdoba,2009

miércoles, 5 de enero de 2011

Como perdí a mis "editores"



Después de un periodo de mutua desconfianza (ellos sabiendo que perdían el tiempo y yo sabiendo que perdía plata) fatalmente abandoné a mis editores…

Algunos incluso quedaron con la sensación de que les debía una especie de reconocimiento…

Cuando yo era editor (por unos 25 años ininterrumpidos y casi un millar de autores)  perdí tiempo, plata ,salud y sobre todo paciencia

Uno tenía juguetitos en las paredes, otro era burro, otro se preocupaba por las tapas como si cerrara el Washington Post, dos o tres aparte de rateros también eran discutidores y tres o cuatro lumpenes con delirios administrativos…en fin…

Los más desagradables eran los que usaban las máscaras de sus pobres lecturas y hasta daban consejos;interpretaban...

Con los imprenteros es más fácil porque no confunden la guita con otras cosas…

la poesía no se vende porque la poesía no se vende decía justamente guillermo boido...el problemita son los poetas que se quieren vender,hipotecar,alquilar o rifar,cualquiera,mire,con tal de tener ... ¿qué?

Pero sí, tuve un par de buenos editores lo que pasó es que,como eran poetas de la puta madre, terminamos por abandonarnos mutuamente para dedicarnos a asuntos más importantes…el pajarito, el vino, los caminos del extravío

A veces me dicen vos publicaste muchísimo según de quién venga la expresión encierra envidia,ignorancia o una gran piedad

A mí lo que me gusta es escribir
cuando no puedo hacer lo que me gusta
seguro que publico


(*) Me refiero a los editores de poesía porque,los editores de otros géneros,son empresarios...  usted bien sabe lo que es un empresario argentino; para no hablar de los  empresarios extranjeros en el país... 

(**)
[Otra muestra de la demencia de los poetas es esa preocupación por el comercio editorial y cosas parecidas…atentos!!! me refiero a poetas menores (en el sentido de menores de edad…) en cuanto a inteligencia, narcisismo patético, filosofía, estética, el conocimiento de la historia de occidente y así, no, no se preocupan.
Hay idiotas que se hacen los provocadores haciendo antesala en los despachos públicos, las empresas, las redacciones, las instituciones.
No les preguntes por los años de aporte jubilatorio, los días de cárcel en la pasión, ni los fervores… lograron enemigos de café con leche… amigos tan provisorios… en fin]

lunes, 3 de enero de 2011

creí que iba a encontrarte después



porque escuchabas el pasado
y apenas podías me mostrabas
los muertos asomados a la mesa familiar
a la nube del este

o decías

si estás tan quieto
cómo hará dios para encontrarte
a dios no le gusta buscar
sabés?

así 
pasado un tiempo
comprendí que

el tiempo 

llevándose todo
algo trae

una fe
un cansancio

por eso debe ser
porque es chica la ciudad
y siempre  dijeron

el corazón es un faro, una ola, una sirena

bueno

creí que te iba a encontrar

después

domingo, 2 de enero de 2011

el hombre que se levanta a las 3 de la mañana a tomar una ginebra


 
Aceptar


El hombre que lucha contra el viento no acepta su metáfora,empuja firmemente la ciudad;ella se aleja y lo cubre.
Es mayo en el sur,va a su trabajo y es temprano,todavía,para algunos.
Encuentra la campera,una bufanda negra,hojas de álamos y crespón y otra mano que surge de su pecho.
Es la mano de santa rita,seca su nariz,mueve su corazón,lo acomoda,para andar.
El hombre llega al cortadero de ladrillos,chupa alcohol de quemar mezclado con naranjas y toma mate y come una galleta.
Todo el día hunde su cuerpo en la tierra,bosta de caballo,vaca y pasto podrido.
Corta 1500 trozos del planeta.
Pájaros,perros flacos -hay uno de carrera-soplan su estupor.
No acepta su señorío,su coraje,no acepta que es la patria,no leerá estas palabras que algo o alguien escriben para mí.
El hombre que lucha contra el viento nota que todas las casa son blancas en la noches.
No acepta que existimos.



 O todo es nada


El hombre que se levanta a las 3 de la mañana a tomar una ginebra o contemplar el reflejo de los faros en las persianas, sencillamente se levanta, prueba puertas o escucha todo el silencio del planeta... acaso sale de su cuerpo en otras partículas de ángel o neblina vuelto un soplo de sentido,luz,o por el contrario,se desplaza,abandona su miseria de prodigios en un más allá de sueños,suspenso o abismo tan cercano aún como éste tu rostro,querida,que nadie toca mientras crece el jazmín y duermen banderas de luto las grandes maquinarias.
O la vigilia no tienen fin.
O nunca fuimos atravesados por este sol y por muertos son dictadas las palabras.

El hombre despierta en la profunda oscuridad y fuma y apaga su tos con las estrellas,o enferma y muere,o necesita más, más de las palabras o solo descansa de su enigma,se sienta,espera,espera mucho.

Y entre vivos laureles de dolor,tu pelo.
O días que no retiran su desierto.
Noches,donde te busco para siempre.



de En un puño oscuro,ediciones radamanto,villa maría,1998

sábado, 1 de enero de 2011

cada tanto



días espantosos

¿y este mar,estos rubíes?

el silencio llega al mundo

yo debo escribir 
lo que me pasa


de Como una palabra que pudiste decir,ediciones radamanto,villa maría,1998

EL HORLA (1886)



FRAGMENTO


Los nacidos en el monte aseguran que de noche se oyen voces en la playa y después se perciben los balidos de dos cabras, una de voz fuerte y la otra de voz débil. Los incrédulos afirman que son los graznidos de las aves marinas que se asemejan a balidos o a quejas humanas, pero los pescadores rezagados juran haber encontrado merodeando por las dunas, entre dos mareas y alrededor de la pequeña población tan alejada del mundo, a un viejo pastor cuya cabeza nunca pudieron ver por llevarla cubierta con su capa, y delante de él marchan un macho cabrío con rostro de hombre y una cabra con rostro de mujer; ambos tienen largos cabellos blancos y hablan sin cesar: discuten en una lengua desconocida, interrumpiéndose de pronto para balar con todas sus fuerzas. 


Guy de Maupasant ( Francia,1850-1893)

MARÍA DEL CARMEN MARENGO (ARGENTINA,1968)

 


Viviremos
en una casa pequeñita.
 
Si me hubieras visto antes,
tal vez,
viviríamos en una casita grande
con tus árboles
allí.
Colocaremos
algarrobos, magnolias,
gráciles criaturas creciendo
entre nuestra alma y los recuerdos.
Para que así
una preciosa maravilla
nos doblegue,
nos lleve a ser
ese otro sol, esa otra estrella.