LO QUE ME DIJO EL DENTISTA

Esta es una boca inválida

la lengua es la raíz de la boca
es la reina

tu lengua está gorda en sus bordes
cuando te arregle la boca
la lengua va a estar incómoda
por un tiempo no vas a hablar igual
esto ocurre hasta que la lengua
reconozca sus viejos límites


eso está bien
porque la lengua
nace para estar encajonada.


Tendré que hacerte una ortopantomografía
allí veremos si tus raíces
están muertas o quemadas
o si pueden vivir


tenés que meter la lengua
en este corsé de plástico
y dejarla quieta
entonces,después de unos minutos
queda impreso
todo lo que pasó en tu boca


que suerte que nos sos asqueroso
a mucha gente
cuando le lleno el paladar
con esta sustancia verde y fría
le da asco


el mecánico dental
ve esto
es como si viera el pasado
o sea,ve
lo que duró
y lo que se fue perdiendo en tu boca
cuando la tengas arreglada
te cambiará el perfil
pero no se te va a notar
vos no tenés la cara consumida.


de  La vida milagrosa, Ediciones Recovecos,Córdoba,2005.

CUARTA PÁGINA DEL ARCANO DE LOS POETAS

Tanto la producción de sentido (como la de bienes) comienza en la febrícula de la codicia y concluye en la melancolía de la decepción.

Sólo la gratuidad cumple sus promesas.

TERCERA PÁGINA DEL ARCANO DE LOS POETAS

OTRA RAÍZ DEL ERROR

 

Ansiosos, feroces por la consecución del público lector (su cifra,la palmada y comentario) lograron precisamente eso,público ... lector.

Segunda página del arcano de los poetas

Vendrán tiempos felices?

Importará la poesía más que los poetas?

Más que los poemas?

La respuesta

yacerá en el silencio que se desprende de cada palabra?

En el silencio del silencio?

En cada palabra?

¿ESTÁS EN FACEBOOK?

estás en facebook?

sos un estudiante de harvard?

eras un estudiante de harvard?

le viste

-bien-

la cara

a zuckerberg?

allí está el único muro que conocés

tu culo es un muro?

tu pija es un muro?

espejito

dime tú

reproducís tu

torta,perro,madre,novio,zapatitos?

o yendo por más

mostrás

la licuefacción de tu alma

la distracción?

¿la absolución de tus compromisos con el neocapitalismo

la redención del fracaso

en cuanto a las vísceras

y los eviscerados?

brilla la superficie del muro?

hay pocas respuestas

o mucho glamour para las masas?

la foto 
colgás
te cuelgan
de esa especie de necesidad

con la que vas tapando

esa carencia

y su ¿confusa? apariencia

de deseo

estás en facebook?

¿superaste el intercambio de groserías,chistes viejos,cadenas de oraciones

y el cablerío pornográfico 

por esta especie de  disolución

fraterna,amical,ansiosa o más bien desesperada

donde cantás junto al rebaño?

¿te llaman a las marchas

vas "contento"

te invitan a su carne

a su casa?

qué habrá detrás de la pantalla -que tralla-

será parecido a lo de adelante?

pasá

es algo viejo como una piedra

nuevo como el vacío

estás en facebook?

sentís el contacto?

y

cómo es?

sos ama de casa,viejo,pelotudo,estudiante

o simplemente un fan?

estudiarás en harvard?

estudiaste en harvard?

ASÍ GOZAN LOS INDIGNOS DE LA POESÍA ARGENTINA

 

El 8 de agosto del año pasado me permití publicar (postear,colgar,como se diga...en fin...) ACERCA DE LA POLÍTICA DE LA RELACIONES (en la poesía argentina) y la VERDAD CONTENIDA EN LAS REACCIONES,desde entonces  hasta la fecha y con bastante estupor he comprobado que sobre el centenar y pico de páginas del blog (desarrollo otros 14 )ésta página fue una de las más leídas,lo cual,naturalmente,me parece muy bien pero, sorprende (bueno,no tanto,no tanto), que haya merecido sólo dos comentarios (de poetas del interior,Lazzaroni y Espósito y Lazzaroni, a su vez,opina mediante un poema maravilloso de Veiravé);este hecho,frecuencia de visitas -escasez de comentarios,confirma el aserto de mi respuesta al mandarín porteño,el texto general...A  casi todos les interesa el puterío,la riña,la denuncia,pero a la hora de poner el cuerpo,la firma,la dignidad,los corajes se quedan en el chisme,la envidia,los rencores cobardes,con la  mancillada ilusión de ganar algo(prestigios,favores,relaciones,críticas,citas,publicaciones,becas,espacios,viáticos,carguitos...redundo para que se entienda,porque es tanta la mala fe y tan secreta...)están vendidos [los callados,los sonrientes,las mascaritas] a la complacencia,al peldaño,a ser poetas y no a la poesía...alimentan al amo y gozan sus cadenas, perritos debajo de la mesa en los burdeles de la poesía argentina...

Disculpe el consabido (y nunca consentido)lector, el tono y la extensión de estas disgresiones

( dese por aludido el mal parido)pero hay días,hoy por ejemplo,en que me llega el asco,el azote (y el palote) de tanto mediocre y ni siquiera,de tanto analfabeto espiritual,tanto lector de suplementos,tanto botón de hotel,tanto lacayo, que salgo de paseo a la verdad y ya no vuelvo.

CARL SANDBURG (U S A , 1878-1967)

DIEZ DEFINICIONES DE LA POESÍA

La poesía es una proyección a través del silencio de cadencias dispuestas para quebrar ese silencio con intenciones definidas de ecos,sílabas y duraciones de onda.

La poesía es el diario de un animal marino viviendo en la tierra,deseando volar por el aire.

La poesía es una serie de explicaciones sobre la vida,desvaneciéndose en horizontes demasiados rápidos para explicaciones.

La poesía es una búsqueda de sílabas para disparar a las barreras de lo desconocido y de lo inconocible.

La poesía es un teorema de un pañuelo de seda amarillo anudado con adivinanzas metido dentro de un globo atado a la cola de un barrilete volando en un viento blanco contra un cielo azul de primavera.

Poesía es el silencio y el habla entre la raíz húmeda de una flor que pugna por abrirse y esa misma flor abierta bañada por el sol.

La poesía es ponerle arreos a la paradoja de la tierra,acunando la vida y luego sepultándola.

La poesía es un manuscrito fantasmal que cuenta como se hacen los arcoiris y cómo desaparecen.

La poesía es la síntesis de jacintos y bizcochos.

La poesía es el abrir y cerrarse de una  puerta dejando adivinar a los que miran qué es lo que se ha visto por un instante.

versión de Ana Calabrese.

NO ES QUE LA VIDA SE HAYA VUELTO INEXPRESABLE

Si querés que te lean

tenés que escribir de lo insignificante

si querés que te amen

volverte intrascendente

así hay lectores

y amantes

no es que la vida se haya vuelto inexpresable

una medusa

el corazón

hay mucha gente

y poco tiempo

sería interesante

sin embargo

en términos del deseo

del infinito

pero con quién

hasta dónde.

del libro,Átomos,Editorial Cilc,Buenos Aires,2009.

VECES

A veces me dejabas un chocolate en la almohada
a veces íbamos al cine
a veces cuando tenía 6,12,18 me tratabas como si tuviera 6,12,18
a veces me decías que era bueno
a veces sentía que había emergido de tu cuerpo
alimentado por sus partes blandas

vigoroso

a veces me sentaba a esperarte durante años
a veces creí durante media vida en vos
te perdonaba
te defendía a veces ,muchas veces

a veces me pregunto que pensará mi padre
allí en su muerte
-la muerte es lugar del pensamiento-
a veces siento que amé a mi padre
mucho más que a vos
porque
pródigo es el fantasma en sentimientos.

¿Te ocurrió ser madre?
¿Sabías?
¿Preguntaste?

A veces creía que eras yo
y me volvía triste
tristísimo

a veces te cambié por la invención del héroe
la luz de los amparos

abre la ausencia un amplio pecho
a veces te hablo desde allí
desde esa maternidad


silencio
primera voz

y siempre tu malicia
tu sequedad
de eso te excusabas como de una inconveniencia
a veces

a veces era un niño, un joven, un hombre
un poco rengo, o manco
casi ciego
olvidado
mentido
exiliado de la terneza
el candor
el resultado
de vos
y podía flotar en toda la luz del mundo
más fuerte que tu no
tu acaso
tu desgarro

a veces

pocas veces.










del libro,mamá,ediciones recovecos,córdoba, 2007

SANTIAGO ESPEL (BUENOS AIRES,1960)

El casco de guerra

Cuando el empleado lo dio vuelta para repasar

el estante de vidrio donde se apoyaba,

vio adentro del casco de guerra la colonia de piojos;

adheridos a la concavidad del hierro áspero,

y ante un corto y enérgico sacudón de la mano,

los piojos,de a miles,desataron el nudo oscuro

que formaban en la parte superior del casco;

cuando no quedó ni uno solo de los piojos

apareció el mechón renegrido y sanguinolento

que los reunía pegados al hierro interno;

el casco estaba despintado y tenía una abertura

como una grieta en la tierra reseca de la sequía;

tenía también unas letras y números y nada más;

adentro había un rectángulo adhesivo con un código;

el empleado despegó con una espátula

el mechón de pelo que cayó al piso;

con el golpe salieron los últimos piojos

y el empleado los roció con un insecticida;después

repasó el estante y acomodó el casco en su lugar.

Hombre de cierta fortuna

Entre los objetos de la descendencia encontró

dos corbatas,un título de propiedad de un terreno

en algún pueblo de la provincia,un reloj de oro,

una baraja española con mujeres desnudas

y una palangana de acero inoxidable.

Usó las corbatas durante veinte años;

por deudas inmobiliarias el Estado terminó

por expropiarle el terreno;

empeñó el reloj para hacerse una dentadura de porcelana;

jugando,apostó la baraja y las mujeres desnudas y perdió;

finalmente una tarde de lluvia en el balcón,

descubrió la sabiduría en el agua quieta de la palangana.

de,Cuaderno acústico,Ediciones La Carta De Oliver,Vicente López,2010

Primera página del arcano de los poetas

Cuando dios (o quién?o quién?)te da la poesía;te quita todo lo demás.

RUBÉN VEDOVALDI (ROSARIO)

CUESTIÓN DE ESTILOS

El nadador se zambulle y nada en todos los estilos.

Al otro día vuelve a zambullirse y vuelve a nadar en todos los estilos.

Al tercer día,  se aleja de la costa nadando. Viene un tiburón y se lo come entero.

El tiburón se aleja mar adentro nadando en estilo tiburón.



                                                                                            

AUNQUE NO LO CREAN

El maestro de lengua muestra una piedra

-Esta piedra es poliglota.

-Pero si no tiene nada escrito- alegan sus alumnos.

-Justamente. Aunque ustedes no lo crean, esta piedra es capaz de callar en todos los idiomas habidos y por haber.

Los alumnos pegan sus orejas a la piedra hasta oír el silencio unánime y con cara de asombro exclaman.

-Es verdad…es verdad. ¡Qué increíble!

CARLOS VITALE (BUENOS AIRES, 1953)

Ejercicios de estilo

Después de la operación,yo veía en mi rodilla tres cicatrices,pero el cirujano veía tres portales de entrada.

El ángel caído

La niñez lo devora todo.

Sus razones tendrá

Por algo será que el espejo me devuelve la imagen.

El pequeño Sísifo

El chico de enfrente  ha consagrado toda la tarde a tirar avioncitos de papel desde el balcón.En cuanto uno se estrella,corre dentro de la casa, fabrica otro y vuelve a empezar.
No consigue que sus vehículos emprendan el vuelo.

El placer del texto

Una máquina de escribir atravesaba la noche.También mi pensamiento escribía su página nocturna.



de,Descortesía del suicida,Editorial Candaya,Barcelona,2008.