LAS HADAS ROBAN LO QUE TRAJE

es mejor callarse
entonces lo apagado 
escucha con nosotros

mejor no ceder nada
así
somos menos dueños de todo

no pidas más
porque hay
más

el profundo temor de reconocerme en otros
yo
piedra pisada por lo santo

con la edad se avergüenza uno
de vivir
haber vivido

si eludís la sombra
te acompaño

la señora del invierno trajo un don
estaba mal envuelto
y cayó tan alto
que nadie me cree

la gloria es un fenómeno óptico
la soledad también

lo único bueno de vivir en el infierno
es la sonrisa del fuego.




de La Dificultad incluido en La Dificultad y otros libros (Antología inédita 2004-2015) Editorial Recovecos, Córdoba,2015

VOY PASANDO

Oscuras duran las vacas
marrones en Alcira Gigena
en Elena

un perro dorado
las ilumina
por el medio del campo en medio de las llanuras
buscando algo
de perro
de ser en la naturaleza

en el colectivo leo autores de Río Cuarto
Dema, Michelotti
¿Qué sabrá
al fin
la poesía?

y este mar más amarillento que verde
en terrones tan pocas veces contados
sin otra nobleza que la inclemencia

soledad soledad

voy pasando.

por los siglos de los siglos

tiráme por ahí
no se si donde lo pisa el ganado o más allá

esos huesitos y un  poco de ceniza y grasa
o ceniza gruesa del crematorio
del temblor de las paredes del mundo
del mundanar

cuanto humo de mi
quedaba
cuanto dios y contra-dios
y en cuanto o la demás

papeles ropa  lapiceras
hay una señora que pasa
un cirujeo
dejáme en ese lugar
tan solo y tan tan acompañado

como siempre fue
por los siglos de los siglos

este misterio chico
visible
precario

en el orden de un  nombre el catálogo
la guía
el centón
la lista

linaje del desfleque

para vos lo que tengas
como guardado
como olvidado
en la peletería del alma

como dicho de mí
sin mí

y para los otros
-espectros anteriores
anticipados-
la novedad
de una ausencia

rápidamente provista de

más y más

en esto del tiempo
que nadie sabe
pero todos
saben y saben

ALEJANDRA PIZARNIK (BUENOS AIRES , 1936 - 1972 )

DEVOCIÓN

Debajo de un árbol,frente a la casa,veíase una mesa y sentados a ella,la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas,indeciblemente hermosa,y la muerte y la niña la miraba más que al crepúsculo,a la vez que hablaban por encima de ella.

-Toma un poco de vino - dijo la muerte.

La niña dirigió una mirada a su alrededor,sin ver,sobre la mesa,otra cosa que té.

-No veo que haya vino - dijo.

-Es que no hay - contestó la muerte.

-¿Y por qué me dijo usted que había? - dijo.

- Nunca dije que había sino que tomes -dijo la muerte.

- Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo - respondió la niña muy enojada.

-Soy huérfana.Nadie se ocupó de darme una educación esmerada - se disculpó la muerte.

La muñeca abrió los ojos.

de Prosa completa , Editorial Lumen, Buenos Aires , 2018

GEORGE SCHEHADÉ (Egipto 1905 - Francia 1989)

El raro sabor de tus manos
Cuando los bueyes están cerca del mar
Eres prisionera de tu más bella imagen
Porque blanco es el color de la paciencia
Estaré en tu recuerdo
Las montañas envejecen y se cubren de hojas
Y morirás
Porque hay tanta poesía en la ceniza




Versión de Jorge Esquinca (México, 1957)

PEDRO MIGUEL OBLIGADO (BUENOS AIRES 1882 - 1967 )

UNA ELEGÍA POR LO QUE NO FUE

Todos se quejan por lo que han perdido ,

yo me lamento por lo que no fué.

¿Qué son los ramos que secó el olvido

junto a las flores que jamás logré? 

De tantas almas que no me han querido,

la que yo amaba, es la que no encontré.

Sólo he soñado lo que no he vivido,

y aun no se cansa de esperar, mi fe.

La vida es siempre como hermosa casa

donde hay un baile y no se puede entrar;

como una fuente que a la noche envasa,

y brinda estrellas que no alcanza a dar.

Quise aprender una canción distinta

de ésta que, apenas, me enseñó el dolor,

y cual rocío que la aurora pinta;

darle a mi llanto, como a un resplandor.

Hoy creo andar por una vieja quinta,

donde el pasado no es más que un rumor...

Tal vez, la dicha me aguardaba cerca,

de pudorosa, con algún disfraz ;

tal vez, mi busca, debió ser más terca,

mi fe, invariable, y mi cariño, audaz.

Me he equivocado, pero no he perdido

sino las cosas que jamás logré :

De tantas almas que no me han querido,

la que yo amaba, es la que no encontré.

Toda existencia es un poema trunco,

donde hay palabras que faltó rimar;

y todo anhelo se parece al junco

que ataja el agua y que la ve pasar.

Frente a los viajes me quedé en la villa,

solo, en la tarde, como un mirador...

¡Cuánta ternura y cuánta maravilla,

quizá no fueron sino un  mismo error!

El bien posible es cual nocturna orilla

que, a la distancia, sólo es un fulgor.

Ya es tarde, siento que mi vida ha sido,

como las cosas que jamás logré:

casi una novia que no me ha entendido,

que pudo ser y que, por fin ,no fué...

De  tantas almas que no me han querido,

las que yo amaba, es la que  no encontré.

Sólo he soñado lo que no he vivido,

y aún no se cansa de esperar, mi fe.

de La isla de los cantos, Ediciones Anaconda, Buenos Aires, 1941

ALGO QUE SUELO CONSIDERAR

algo que suelo considerar
es la necesidad de difundir poesía
incesantemente
poesía argentina incesantemente

bautismos del azar y la necesidad
incesantemente

viendo
o mas bien entendiendo desde aquí
desde el fondo de mar de la llanura

 (donde no pasé mi vida sino aquella otra 
la de la predestinación
 y el contubernio)


ya no diría
del narcisismo omnipotencia la megalomanía el hedonismo
de tantos y tantas
sino
más bien
desde la abrumada nada
que nos invade y convence
de un poco más por
quincalla y sonsonete


todos los muertos en ronda

la necesidad
intransferible
por tantas voces
y hada y ogros
y perdularios que
puestos
entre la milanesa y el verso eligieron el verso

volver volver volver
vida porque sí

hacia allá
en el fondo
el tesoro transparente
es decir


la cornucopia festiva
decididamente
con un golpe
en lo suntuario de la muerte
enjagelbada

el tesoro inútil
 todavía

salud
 idiotas del milenio
y salud santos preclaros del milenio

en la responsabilidad de la risa
lo gratuito

una vez
otra

caída la voz (esa muchacha)
entre la piedras

diamantinas
diría
del olvido.